Das kleine Mädchen, das wir adoptierten, zeichnete immer wieder denselben Mann – und als ich endlich fragte, wer er war, sagte sie, dass er uns beobachtet.

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Als mein Mann James und ich uns entschlossen, ein Kind zu adoptieren, dachten wir, wir wären auf alles vorbereitet.

Unfruchtbarkeit war ein langer und schmerzhafter Weg, und als wir Ava trafen, ein fünfjähriges Mädchen mit einem süßen Lächeln und durchdringend grünen Augen, fühlte es sich an, als hätten wir eine zweite Chance auf einen Traum bekommen.

Sie war schüchtern, aber höflich, und die Sozialarbeiterin sagte, sie habe viel durchgemacht – obwohl die Details spärlich waren.

„Sie liebt es zu zeichnen“, hatte die Frau hinzugefügt.

„Kunst ist ihre Art, sich auszudrücken.“

James und ich fanden es anfangs charmant.

Ava verbrachte Stunden mit ihrem Skizzenbuch, einen Bleistift in der Hand, ihre kleinen Augenbrauen zusammengezogen in Konzentration.

Aber nach einigen Wochen begann ich etwas Merkwürdiges zu bemerken.

Alle ihre Zeichnungen zeigten dieselbe Figur – einen großen, gesichtslosen Mann, der einen langen Mantel und einen Hut trug.

Zuerst dachte ich, es sei Fantasie.

Kinder haben ihre Eigenheiten, und James sagte, ich überanalyzierte das.

„Vielleicht ist er jemand aus einem Bilderbuch“, schlug er vor.

Aber der Mann war nicht nur in ein oder zwei Zeichnungen.

Er war in allen.

Manchmal stand er im Hintergrund, nahe einem Baum oder einem Haus.

Andere Male war er direkt im Vordergrund, sein gesichtsloses Gesicht dem Betrachter zugewandt.

„Wer ist das?“ fragte ich eines Abends, als Ava auf dem Wohnzimmerboden saß und eine neue Zeichnung der mysteriösen Figur ausmalte.

Sie blickte auf, ihr Gesichtsausdruck war ruhig, aber schwer zu deuten. „Er.“

„Wer ist ‚er‘?“

Ihre kleinen Schultern zuckten.

„Einfach er.“

Ein Schauer lief mir über den Rücken.

Wochen vergingen, und Ava wurde immer wohler in unserem Zuhause.

Sie begann, uns Mama und Papa zu nennen, und mein Herz schwoll bei jedem Mal, wenn sie es sagte.

Aber die Zeichnungen hörten nicht auf.

Im Gegenteil, sie wurden detaillierter.

Der Mann hatte nun Schatten auf seinem Mantel, komplizierte Linien auf seinem Hut.

Eines Nachts, nachdem Ava ins Bett gegangen war, setzte ich mich mit James zusammen, um darüber zu sprechen.

„Ich denke, wir sollten sie mehr über diesen Mann fragen“, sagte ich und breitete ihre neuesten Skizzen auf dem Küchentisch aus.

James runzelte die Stirn. „Kinder haben immer imaginäre Freunde.

Das ist wahrscheinlich ihre Art, das Trauma, das sie durchgemacht hat, zu verarbeiten.“

„Aber warum ist er immer gesichtslos?

Und warum zeichnet sie ihn, als würde er uns beobachten?

Sieh dir dieses hier an – er steht draußen am Küchenfenster.“

James seufzte und rieb sich die Schläfen.

„Willst du, dass ich einen Kinderpsychologen anrufe?

Vielleicht sagen die, dass das normal ist.“

Ich nickte, aber tief in mir war ich mir nicht sicher, ob ich das glaubte.

Der Psychologe gab uns keine Klarheit.

Sie sagte, Ava passe sich gut an und ihre Kunst sei vielleicht ein Bewältigungsmechanismus.

„Lass sie sich ausdrücken“, riet sie.

„Solange sie glücklich und sicher zu sein scheint, gibt es keinen Grund zur Sorge.“

Glücklich und sicher.

Diese Worte hallten in meinem Kopf, als ich eine Woche später Avas Skizzenbuch auf dem Sofa fand.

Sie war in der Schule und James war bei der Arbeit, also nutzte ich die Gelegenheit, darin zu blättern.

Die Zeichnungen hatten sich verändert.

Der Mann war nun näher, stand nicht mehr im Hintergrund.

In einer Skizze stand er an Avas Bett, seine Hand streckte sich nach ihr aus.

In einer anderen war er am Fuß der Treppe.

Mir wurde übel.

Ich versuchte, es als meine Fantasie abzutun, aber in dieser Nacht konnte ich nicht schlafen.

Jedes Knarren des Hauses ließ mein Herz schneller schlagen.

Um 3 Uhr morgens wurde ich von einem merkwürdigen Geräusch wach – ein sanftes, rhythmisches Klopfen.

Ich weckte James, aber er murmelte nur und drehte sich um.

Mit letzter Kraft schlich ich mich die Treppe hinunter.

Das Klopfen wurde lauter, je näher ich dem Wohnzimmer kam.

Als ich das Licht einschaltete, erstarrte ich.

Ava stand am Fenster, ihre kleine Hand auf das Glas gedrückt.

„Ava?“ flüsterte ich.

Sie drehte sich zu mir, ihre Augen weit.

„Er ist draußen.“

Mein Herz blieb stehen. „Wer ist draußen?“

„Er.“

Ich rannte zum Fenster und zog den Vorhang zurück, mein Herz pochend.

Es war niemand da.

Die Straße war leer, der Garten im blassen Mondlicht.

„Niemand ist hier, Liebling“, sagte ich und kniete mich neben sie.

Sie schüttelte den Kopf.

„Er ist da.

Du kannst ihn nur nicht sehen.“

Meine Hände zitterten, als ich sie zurück ins Bett führte.

In den folgenden Tagen konnte ich das Gefühl nicht abschütteln, dass etwas nicht stimmte.

Ich begann, seltsame Dinge im Haus zu bemerken – Türen, die leicht offen standen, schwache Schritte im Flur nachts.

James wies alles als Paranoia ab, aber ich wusste es besser.

Der Wendepunkt kam eines Abends, als ich beschloss, Ava direkt zur Rede zu stellen.

Sie saß am Küchentisch und zeichnete wie gewöhnlich.

„Ava“, sagte ich sanft und setzte mich ihr gegenüber.

„Ich muss dir etwas fragen.“

Sie blickte auf, ihre grünen Augen neugierig.

„Der Mann, den du zeichnest… wer ist er?“

Ihr Gesichtsausdruck änderte sich nicht.

„Er ist der Beobachter.“

„Der Beobachter?

Was tut er?“

„Er beobachtet uns.

Er sorgt dafür, dass es uns gut geht.“

Mein Blut wurde eisig.

„Ava, hat er dir jemals wehgetan?“

Sie schüttelte den Kopf. „Nein.

Aber er mag es nicht, wenn Menschen ihn vergessen.“

„Vergessen? Was meinst du damit?“

Ihr Blick wanderte zum Fenster, und für einen Moment war sie still. Dann sagte sie: „Er war schon vor mir hier.“

Die Luft verließ meine Lungen. „Vor dir?“

Sie nickte.

„Er hat gesagt, er hat früher hier gewohnt.

Er mag das Haus, also bleibt er.“

Ich starrte sie an, unfähig, ein Wort zu sagen.

In dieser Nacht, nachdem Ava ins Bett gegangen war, tat ich etwas, was ich noch nie zuvor getan hatte.

Ich suchte nach der Geschichte des Hauses.

Was ich fand, ließ mir das Blut in den Adern gefrieren.

Der vorige Besitzer, ein Mann namens Henry Mathis, war vor fünf Jahren verschwunden.

Es wurde nie eine Leiche gefunden, und der Fall wurde eingestellt.

Als ich James den Artikel zeigte, erblasste sein Gesicht.

„Glaubst du, dass sie ihn irgendwie… sieht?“

„Ich weiß nicht, was ich glauben soll“, gestand ich.

Wir beschlossen, am nächsten Tag die Sozialarbeiterin zu kontaktieren, aber in dieser Nacht eskalierte alles.

Um 2 Uhr morgens wachte ich von Avas Schreien auf.

James und ich stürzten aus dem Bett und rannten in ihr Zimmer, nur um sie aufrecht sitzend anzutreffen, mit Tränen, die über ihr Gesicht strömten.

„Er ist wütend!“, schrie sie und zog ihre Knie an die Brust.

„Wer ist wütend?“, fragte James, seine Stimme zitternd.

„Der Beobachter! Er will nicht, dass ihr ihn vertreibt!“

Der Raum fühlte sich erstickend an, die Luft dick und schwer.

Ich schlang meine Arme um Ava und versuchte, sie zu beruhigen, aber sie wiederholte immer wieder dasselbe: „Mach ihn nicht fort. Mach ihn nicht fort.“

Am nächsten Morgen packten wir unsere Sachen und verließen das Haus.

Wir blieben bei meiner Schwester, während wir überlegten, was zu tun war, aber wir gingen nie wieder zurück.

Ich weiß immer noch nicht, wer – oder was – der Beobachter war.

Vielleicht war er ein Produkt von Avas Fantasie, ein Weg, wie sie mit ihrer Vergangenheit umging. Oder vielleicht war er etwas ganz anderes.

Alles, was ich weiß, ist, dass manche Fragen besser unbeantwortet bleiben.

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