Ihre Tochter war 40, sie war vor zwei Jahren verwitwet und hatte keine Kinder bekommen.
Letztes Jahr heiratete sie erneut.
Ihr Mann war jünger und wollte für sich selbst leben.
Ihr Sohn war längst nach Amerika gezogen und hatte nicht vor, zurückzukehren.
Die Neffen waren erwachsen geworden, aber noch zu jung für Kinder.
Wahrscheinlich hatte sie einfach schöne Wolle erwischt, lettische.
Sie nahm nur einen Strang.
Wunderbare Farben, zart.
Sie dachte — für eine Weste für sich.
Sie kaufte dünne Nadeln, eine Häkelnadel, und begann zu stricken.
Sie merkte selbst nicht, wie sie kleine Strickschuhe fertigte.
Und die Wolle war noch genug da.
Am Abend war die Mütze fertig, und am nächsten Tag strickte sie eine Hose mit Latz und ein Jäckchen.
Inna nahm eine große Schachtel mit Knöpfen, wählte schöne, kleine in Form von winzigen Marienkäfern.
Dann ging sie ins Badezimmer, bereitete in einer Schüssel ein Mittel zum Waschen von Wolle vor und tauchte das Set ein, wusch es vorsichtig und seufzte:
„So werde ich sterben, ohne meine Enkel in den Armen zu halten.“
Inna legte die gestrickten Sachen auf ein ausgebreiteter Handtuch auf dem Tisch:
„Aber irgendwo auf der Welt gibt es ein Kind, dem das gebraucht wird.“
Sie öffnete ihren Laptop und begann, nach Waisenhäusern in ihrer Stadt zu suchen.
Sie las.
Sie zog sich an und ging in den Laden.
Kaufte noch mehr Wolle, in der es mehr Blautöne gab, und setzte sich wieder zum Stricken.
Sie machte ein Set für einen Jungen.
Und dann strickte sie zehn Paar Strickschuhe und zehn warme Mützen.
Alle waren in verschiedenen Farben.
Inna fuhr ins Waisenhaus.
„Ohne Zertifikat können wir es nicht annehmen“, sagte eine Mitarbeiterin, „Sie hätten lieber Windeln geschenkt, die werden immer gebraucht.“
Und Inna stand und weinte.
„Na gut“, sagte die Frau, „wir regeln das irgendwie.
Kommen Sie, wir ziehen das Kind in Ihre Strickschuhe.“
Inna nahm die Babys auf den Arm, küsste ihre zarten Wangen, tätschelte sie:
„Ganz kleine. Die bräuchten eine Mama.“
Auf die kleinen Füßchen zog sie die Babyschuhe, den älteren Kindern probierte sie gestrickte Mützen an.
Dann fuhr sie weg.
Der Mann kam spät von der Arbeit und fragte, wie es geht.
Aber sie wusste nicht, was sie antworten sollte.
Das Mittagessen war nicht fertig, der Kühlschrank war leer.
„Ich habe Babyschuhe im Waisenhaus gestrickt.
Aber dort sagten sie, dass Windeln wichtiger sind“, sagte Inna und sah ihren Mann an.
„Gut“, antwortete er, „lass uns Kartoffeln kochen, und morgen kaufen wir Windeln.“
Inna holte einen Topf und begann, das Gemüse zu waschen.
„Sie geben uns kein Kind, wir sind alt, ich bin 61 und du bist 62.“
„Vielleicht geben sie uns keins, aber die Tür wird nicht verriegelt, wir können uns doch einigen.
Kommen, helfen.
Und Babyschuhe, Socken stricken.
Die werden gebraucht.“
„Es gibt ein Paar, einen Jungen und ein Mädchen, Zwillinge, blond.
Sie sind fast 2 Jahre alt.
Ich denke, gestrickte Anzüge passen ihnen, vielleicht sind sie noch etwas groß, aber Kinder wachsen schnell.
Die Babyschuhe passen auch, ich habe sie als Sneakers gestrickt.“
„Wir gehen zusammen“, sagte der Mann.
„Ich werde es regeln.
Wir werden sie besuchen.“
Und er regte es an.
Vier Monate lang waren Inna und ihr Mann ehrenamtlich tätig.
Inna strickte neue Anzüge und Babyschuhe, für später.
Die Zwillinge nannten sie schon Mama.
Aber eines Tages kamen sie, und die Kleinen waren nicht da.
„Stellen Sie sich vor, sie wurden adoptiert, gleich beide.
Wir haben ihr Foto in Ihren gestrickten Anzügen gemacht, und noch am selben Tag riefen die Eltern an.
Monate lang haben sie die Dokumente vorbereitet.
Heute Morgen haben sie sie abgeholt.
Wir hatten bis zum letzten Moment Angst, dass sie nicht beide nehmen würden.“
Inna bekam Tränen in den Augen.
„Nun, warum weinst du, Dussel“, sagte der Mann, „du solltest dich freuen.“
Die Tochter rief an,
„Mama, Papa, könnt ihr zu mir kommen?
Ich brauche Hilfe.“
„Der Wasserhahn ist kaputt“, fragte Inna, „oder haben wieder die Nachbarn überschwemmt?“
„Ich muss das Bett zusammenbauen“, antwortete die Tochter, „kommt besser, ohne anzurufen, öffnet einfach mit euren Schlüsseln.“
„Gut, wir kommen.“
Sie stiegen in ihren Wolga und fuhren los.
Die Wohnung der Tochter glänzte vor Sauberkeit.
Aus der Küche roch es nach etwas Leckerem.
Inna und ihr Mann zogen sich um und zogen Hausschuhe an.
„Wascht euch die Hände und kommt ins Zimmer“, rief die Tochter, „ich komme gleich.“
Sie setzten sich auf das Sofa und fingen an, die Nachrichten zu schauen.
Plötzlich stieß der Mann sie in die Seite.
Sie hob den Kopf.
Im Türrahmen stand der Schwiegersohn – Dima.
Er hielt die Zwillinge auf dem Arm, die genau die gestrickten Anzüge trugen, die sie gemacht hatte, und die kleinen gestrickten Sneakers.
Der Junge hielt ein Stück Apfel in seiner Hand, und das Mädchen, mit verschmierten Wangen, blickte verschmitzt und versuchte, einen Bissen vom Apfel zu nehmen.
Dima lächelte.
„Ich weiß gar nicht, wie ich es sagen soll.
Also, jetzt habt ihr Enkelkinder.
Wir haben es nicht gesagt, wir wussten nicht, ob es klappt.
Jetzt wird Zhanna kommen, sie kocht ihnen Brei.“
Die errötete Zhanna rannte herein.
„Mama, Papa, lernt bitte Tanya und Wladimir kennen.
Ich habe ihr Foto auf der Seite „Kinder warten“ gesehen.
Sie sind Zwillinge, wie mein Bruder und ich.
Und ihre Babyschuhe sind genau die gleichen, in Form von Sneakers, wie du uns gestrickt hast.
Erinnerst du dich an das Foto, als mein Bruder und ich 2 Jahre alt waren?
Ich habe meinem Mann die Kleinen gezeigt, und er sagte – wir nehmen sie.“
Dima setzte die Kinder auf den Boden.
Sie rannten zu Inna, streckten ihre kleinen Hände aus und riefen: „Mama, Mama!“
Sie drückte sie an sich und küsste sie, wischte sich die Tränen ab: „Ich bin nicht die Mama, ich bin eure Oma, die Baba.“
Und sie wiederholte immer wieder: „Baba, Baba, Baba.“
Der Mann lachte:
„Und jetzt, warum weinst du? Wir müssen Wolle kaufen.“
