Doch eine zufällige Begegnung stellte ihre Welt auf den Kopf.
„Ljudmila Sergejewna, essen Sie wenigstens etwas“, sagte die junge Frau sanft und blickte besorgt auf ihre Schwiegermutter.
„Ich kann nicht, Ninochka, wirklich nicht. Bei dem Gedanken an Essen wird mir schlecht“, seufzte die ältere Frau und schüttelte den Kopf.
Nina setzte sich neben ihre Schwiegermutter auf das Sofa.
„So geht das nicht“, sagte sie leise.
„Mir geht es auch nicht gut und ich habe keinen Appetit, aber man muss lernen, weiterzuleben.“
„Wofür, Ninochka?“, fragte Ljudmila Sergejewna, ihre Augen erloschen, als wäre die letzte Hoffnung darin erloschen.
„Wie meinst du, wofür?“, schwieg Nina verwirrt, unsicher wie sie antworten sollte.
Sechs Monate waren seit jenem Tag vergangen, an dem Pawel, ihr Mann und Sohn von Ljudmila Sergejewna, ums Leben kam.
Beide Frauen trauerten unerträglich schwer.
Aber während Nina zumindest versuchte, sich wieder zusammenzunehmen, schien Ljudmila Sergejewna das Leben ohne ihren Sohn ganz aufzugeben.
Sie schwand vor den Augen: Sie verließ das Haus nicht und aß kaum etwas.
In einem halben Jahr hatte sie so stark abgenommen, dass sie kaum wiederzuerkennen war, obwohl sie früher eine stattliche und energische Frau gewesen war.
Nina weinte auch oft, manchmal nachts, mit dem Kopf ins Kissen gedrückt.
Doch in ihr wuchs die Überzeugung: Pawel hätte sich nicht gefreut, wenn er erfahren hätte, dass seine Frau und seine Mutter die Hände in den Schoß gelegt hatten.
Er war immer ein lebensfroher, impulsiver Mensch gewesen, manchmal sogar zu unbesonnen.
Und genau diese Charaktereigenschaft wurde ihm zum Verhängnis.
Als im Haus der Nachbarn Feuer ausbrach, schafften sie es gerade noch rechtzeitig hinaus.
Das Dach brannte schon lichterloh, und ihr kleiner Sohn weinte verzweifelt, als er versuchte, für seine geliebte Katze zurück ins Haus zu gelangen.
Pawel rannte ohne zu zögern zurück.
Nina schrie auf, Ljudmila Sergejewna brach einfach zu Boden.
Eine Sekunde, zwei.
Auf der Veranda erschien Pawel mit der Katze im Arm.
Doch in diesem Moment fiel ein Balken ihm genau auf den Kopf.
Die Katze überlebte, Pawel starb sofort.
Ninas und Ljudmilas Schreie hallten durch die Gegend.
Der Junge, verängstigt und blass, hielt die erstickende Katze fest an sich gedrückt und entfernte sich langsam vom Unglücksort.
Sie hatten keine Kinder, obwohl sie fünf Jahre zusammen gelebt hatten.
Die Schwiegermutter beruhigte Nina oft: „Es wird sich noch ergeben, du bist doch noch jung.“
Aber Nina wusste, dass die Zeit nicht wartete.
Sie war dreißig geworden, Pawel war fünfunddreißig.
Sie hatten sich spät kennengelernt und auch spät geheiratet.
Nina stand schwerfällig vom Sofa auf.
„Wir müssen uns fertig machen.
Wir dürfen nicht zu spät kommen, der Chef wird sonst alle schimpfen.“
„Ach, Ninochka, du solltest deinen Job wechseln.
Kein Respekt vor euch und dann noch lächerlich wenig bezahlt.
Sieh mal, alle unsere gehen über den Fluss in die Stadt zur Arbeit“, seufzte Ljudmila Sergejewna.
Nina seufzte ebenfalls.
Es war wirklich beängstigend, so viele Jahre am selben Ort zu sein.
Manchmal sollte man etwas Neues probieren.
Ljudmila Sergejewna wandte sich der Wand zu.
Nina seufzte erneut.
Sie wusste: Sobald sie die Tür hinter sich schloss, würde ihre Schwiegermutter zu weinen beginnen.
Schluchzend, verzweifelt.
Dieser Anblick war unerträglich.
Nina trat nach draußen.
Sie mochte Nachtschichten nie.
Sie sorgte sich immer um ihre Schwiegermutter.
Behandelte sie wie eine Mutter.
Zumal sie ihre eigene Mutter nie gekannt hatte.
Aufgezogen wurde sie von ihrer Tante, die sie eher als Last denn als Verwandte sah.
Kaum war Nina achtzehn, verließ sie das Haus der Tante und fand sofort Arbeit, um niemanden um etwas bitten zu müssen.
Sie lebte allein, kaum mit jemandem sprechend, bis eines Tages der Ofen zu rauchen begann.
Man riet ihr, sich an Pawel zu wenden.
Sie kam zu ihm, und alles änderte sich.
Pawel und sie verliebten sich auf den ersten Blick.
Nach der Reparatur des Ofens wurde er ein häufiger Gast in ihrem Haus.
Sie trennten sich nie wieder.
Oft besuchten sie die Schwiegermutter, obwohl sie in ihrem kleinen Haus lebten.
Nach Pawels Tod zog Nina zu Ljudmila Sergejewna.
Sie wollte sie nicht allein lassen, und es war auch für sie leichter, den Schmerz gemeinsam zu ertragen.
Behutsam schloss sie die Tür und ging den Weg entlang.
Das Haus der Schwiegermutter stand etwas abgelegen.
Man musste einen kleinen Wald mit einem Sumpf durchqueren und kam dann in ein Dorf.
Doch diejenigen, die in die Stadt zur Arbeit gingen, passierten das Haus.
Fast direkt dahinter war eine kleine Brücke über den Fluss, von dort waren es nur noch etwa ein Kilometer bis zur Stadt.
Nina drehte sich noch einmal zum Haus um, seufzte und ging weiter.
Sie hatte den Wald fast hinter sich gelassen, als sie vom Sumpf her ein Platschen und Stöhnen hörte.
Etwas Unbekanntes.
Sie hielt an, lief dann zum Sumpf.
Vielleicht war ein Hund hineingefallen.
Oder hatte sich mit dem Halsband verfangen und kam nicht mehr heraus.
Nina kratzte sich sogar die Hand, als sie durch die Büsche kämpfte.
Endlich stand sie am Ufer des Sumpfes und schrie fast auf.
Nur wenige Meter von ihr entfernt kämpfte ein Kind in dem trüben Morast.
„Beweg dich nicht, hörst du? Halte durch und rühr dich nicht!“, rief sie.
Schnell ergriff sie den Stamm eines jungen Baums und trat ins Wasser, betete nur, dass der Stamm hielt.
Das Wasser war dickflüssig und stinkend.
Nina zog das Mädchen buchstäblich aus dem Sumpf.
„Wer bist du? Wem gehörst du?“, fragte sie.
Doch das Kind konnte nicht sprechen.
Das Mädchen fiel immer wieder um.
Sie hatte keine Kraft mehr.
Die Zähne klapperten.
Sie sah etwa fünf oder sechs Jahre alt aus, nicht älter.
„Oh, du armes Ding!“, rief Nina aus, nahm das Kind auf den Arm und rannte zum Haus.
„Mama!“, rief sie, als sie die Tür aufstieß.
Ljudmila Sergejewna drehte sich überrascht und sogar erschrocken um.
Als sie die schmutzige, nasse Schwiegertochter mit dem ebenso schmutzigen, nassen Kind im Arm sah, schnappte sie nach Luft und sprang aus dem Bett.
„Ninochka, wer ist das? Was ist passiert?“
Nina zog hastig die nassen Kleider des Mädchens aus.
Sie nahm eine Decke vom Ofen und wickelte das Kind darin ein.
„Man müsste sie waschen.
Oh Mama, ich habe sie aus dem Sumpf gezogen, ich weiß nichts weiter.
Wir müssen die Kleine aufwärmen, füttern, aber ich kann nicht länger bleiben, sonst komme ich zu spät.
Geh du, mach dir keine Sorgen, ich werde das schaffen.“
Nina sah Ljudmila Sergejewna zweifelnd an.
„Schaffst du das sicher? Dir geht es doch selber nicht gut.“
„Geh du, mach dir keine Sorgen“, antwortete die Schwiegermutter fest, und in ihrer Stimme klang eine solche Zuversicht, dass Nina, wenn auch widerwillig, glaubte.
Innerhalb von fünf Minuten spülte sie sich im Badehaus kalt ab, zog sich um und rannte zur Arbeit.
Ihr Chef war ein unerträglicher Mensch: Er scherte sich nicht um fremde Probleme.
Zu spät gekommen — Strafe.
So sehr sie sich auch beeilte, zwei Minuten waren dennoch zu viel.
Schon lag eine Notiz bereit: „Nina Aleksejewna verliert fünf Prozent ihrer Prämie.“
Sie biss die Zähne zusammen und konnte dann nicht anders:
„Verreck doch an deiner Prämie!“
Jetzt waren ihre Gedanken weit weg von der Arbeit.
Sie hatte ihre kaum lebende Schwiegermutter mit einem fremden Mädchen allein zu Hause gelassen.
Nicht nur, dass das Kind krank werden konnte, Marischka war noch ein winziges Kind, und es war unklar, woher sie überhaupt kam.
Was, wenn sie Fieber bekam und Ljudmila Sergejewna nichts tun konnte? Ach, sie hätte zu Hause bleiben sollen.
Prämie weg — hätten sie überlebt.
Aber jetzt kam sie hier nicht mehr raus.
Der Wachmann würde die Werkstatt erst morgens öffnen.
„Nina, wohin hast du es so eilig?“, fragte Larissa, mit der sie zusammenarbeitete, überrascht, wie Nina sich fertig machte.
Es gab einen Grund zur Überraschung.
Normalerweise gingen sie morgens gemütlich aus der Werkstatt, standen herum und unterhielten sich.
„Zwei freie Tage vor uns, warum die Eile? Man kann doch auch quatschen.“
Aber jetzt rannte Nina, fast schon fliegend, fast mit nur einem Schuh.
„Laročka, sei nicht böse, ich muss dringend los.
Mit der Schwiegermutter geht es schlecht.“
Larissa sah sie mitfühlend an.
Sie kannte Ninas Geschichte.
„Nein, nein, später, alles später.“
Und Nina rannte los.
Sie lief, fast flog.
Die Leute, denen sie begegnete, sahen sie erstaunt an.
So schnell war sie nie gerannt.
Und überhaupt war sie in letzter Zeit langsam gegangen, mit gesenktem Kopf.
„Mama, Mama!“ — sie stürmte ins Haus.
Ljudmila Sergejewna, die in der Schürze Pfannkuchen briet, drehte sich überrascht um.
„Ninochka, warum schreist du? Du erschreckst Marischka.“
Nina setzte sich.
Sie verstand nichts.
Gestern hatte sie das Kind bei einer erschöpften Frau zurückgelassen, die am Rande zwischen Leben und Tod stand, und jetzt sah sie vor sich eine ganz andere Person.
Ja, mager, mit dunklen Augenringen, aber lebendig — Ljudmila Sergejewna.
Ein Mensch mit einem lebendigen Blick, nicht mit erloschenen Augen.
Nina wandte den Blick weiter.
Am Tisch saß ein kleines Gastkind.
Helle Locken, dunkle Augen.
Sie hielt einen Pfannkuchen in der einen Hand und einen Becher Milch in der anderen.
Das Mädchen war sauber.
Die Kleidung alt, aber ordentlich.
Heißt das, Ljudmila Sergejewna hat auch gewaschen?
„Mama, wie geht es euch hier?“
„Alles gut.
Wir haben uns gestern gewaschen, gegessen und sind schlafen gegangen.
Dann habe ich noch gewaschen.
Und fürs Frühstück habe ich alles vorbereitet.
Bin auch noch zu Sweta gelaufen.
Sie wollte Milch kaufen, aber Sweta, die Böse, hat kein Geld genommen.“
Bei der Erwähnung der Milch begann Nina plötzlich zu weinen.
Die Schwiegermutter eilte zu ihr:
„Nina, Ninochka, was ist mit dir?“
„Gestern, verstehst du, gestern habe ich verstanden, dass ich noch jemandem nützlich sein kann, helfen kann, verstehst du?“
Marischka erzählte, dass sie im Nachbardorf lebt.
Sie wollte nicht in den Sumpf, sie versteckte sich nur im Wäldchen vor ihrem betrunkenen Stiefvater.
Die Mutter war auch betrunken, deshalb gehorchte sie dem Stiefvater, der das Mädchen mit dem Gürtel schlug.
Nina lauschte, und ihr standen die Haare zu Berge.
Wie muss man leben, dass ein Kind so gleichgültig über alles erzählt.
„Schlägt dich der Stiefvater oft?“, fragte sie.
„Der jetzige nicht so sehr.
Aber der vorige und der davor, die waren sehr, sehr schlimm.“
Nina und Ljudmila Sergejewna sahen sich an.
„So viele Stiefväter hat das Kind schon, sie erinnert sich an drei“, schüttelte Nina den Kopf.
„Heißt deine Mutter nicht Katja?“, fragte sie.
Das Mädchen nickte.
„Katja.“
Nina sah die Schwiegermutter an:
„Ich glaube, ich weiß, wer sie sind.
Erinnerst du dich, die vor etwa zehn Jahren zu uns kamen, weniger als ein Jahr blieben und dann in ein anderes Dorf zogen?
Es waren etwa zehn Leute in der Familie, alle tranken.
Das Mädchen war jung, hieß Katja.
Immer ungepflegt.“
„Oh, das kommt mir bekannt vor“, runzelte Ljudmila Sergejewna die Stirn.
„Man sagte, viele wären an Alkohol gestorben.
Na ja, wie wir sehen, nicht alle.“
„Was sollen wir tun? Wir können das Mädchen ihnen nicht zurückgeben.“
„Nein“, sagte Nina entschieden.
„Ninochka, du solltest zu unserem Bezirksbeamten gehen.
Die Frauen sagten, er sei zwar jung, aber ein sehr kluger Mensch.
Du solltest dich beraten lassen.
So ein Kind kann man hier auch nicht einfach verstecken.“
„Richtig.
Gut, ich gehe hin.
Aber wo wohnt er?“
Am Abend, so dass Nina den Beamten nicht während seiner Arbeitszeit antraf, ging sie zum richtigen Haus.
Dmitri Sergejewitsch.
Im Fenster erschien ein Mann, etwa fünfunddreißig Jahre alt.
„Sie wollen mich sprechen? Ich komme sofort.“
Er trat in den Hof, warf das Hemd über die Schulter.
„Was ist passiert?“
„Ich erzähle Ihnen alles, und Sie sagen mir, was ich tun soll“, schlug Nina vor.
„Ach so? Dann setzen Sie sich“, nickte der Beamte.
Sie setzten sich auf eine Bank, und Nina berichtete ihm die ganze Geschichte: von Marischka, dem Sumpf, ihrer alkoholkranken Mutter und den sadistischen Stiefvätern.
Dmitri Sergejewitsch kratzte nachdenklich am Kinn:
„Ja, mit dieser Familie habe ich mich schon beschäftigt.
Allerdings aus anderem Grund.
Haben Sie Zeit? Fahren wir hin, schauen wir, was sie machen, wie sie nach der Tochter suchen.“
„Natürlich“, antwortete Nina ohne Zögern.
Als sie zum Haus kamen, stand so dichter Rauch, dass es aussah, als würde das Gebäude jeden Moment Feuer fangen.
Nina erkannte Katja nicht sofort.
Nur eins war unverändert — die Frau war immer noch schmutzig und ausgezehrt.
„Bürgerin, wo ist Ihre Tochter?“, fragte der Beamte.
„Hier irgendwo, sie hängt wohl herum“, winkte die Frau gleichgültig ab.
„Wie kann das sein? Ihre Tochter ist seit zwei Tagen nicht zu Hause, und Sie wissen nichts davon?
Hier hat jemand sie vor dem Tod gerettet und zu sich genommen“, empörte sich Dmitri Sergejewitsch.
Jekaterina starrte Nina einige Sekunden dumm an, dann lachte sie laut:
„Was, meine kleine Göre gefällt dir? Du kannst sie haben, für ein paar Flaschen gebe ich sie ab.“
Nina sprang scharf auf und rannte auf die Straße.
Eine Minute später kam der Beamte zu ihr hinaus.
„So jemanden trägt diese Erde selten“, schüttelte Dmitri Sergejewitsch den Kopf.
Sie stiegen ins Auto.
„Dmitri Sergejewitsch, und was jetzt? Wird Marischka ins Waisenhaus gegeben? Und wird sie eine weitere Katja?“
„Ja, das wird sie.
Es gibt keine andere Möglichkeit.
Zurück kann sie nicht.“
Nina seufzte schwer.
Der Beamte sah sie aufmerksam an und sagte:
„Ist es in Ordnung, wenn sie noch eine Nacht bei Ihnen bleibt? Heute ist es schon zu spät, um noch anzurufen.“
Nina wurde lebhaft:
„Ja, natürlich.
Vielleicht rufen Sie am Montag an? Heute ist Mittwoch.
Warum am Wochenende damit anfangen?“
Der Mann lächelte:
„Mal sehen.“
Auf der Rückfahrt unterhielten sie sich.
„Also ist Ihr Mann für die Freude des Kindes gestorben?“, fragte Dmitri Sergejewitsch.
„Für die Katze“, lächelte Nina bitter.
„Nein, da irren Sie sich.
Es ist egal, um wen das Kind geweint hat, um die Katze oder das Spielzeug.
Ihr Mann hat sein Leben gegeben, damit es nicht weint.“
Nina hörte diese Sichtweise zum ersten Mal.
Sie schämte sich unerträglich, dass sie aufgehört hatte, die Brandopfer zu besuchen.
Sie waren mehrmals gekommen, doch sie hatte sie immer vor die Tür gesetzt.
„Ich muss unbedingt mit ihnen reden.
Es ist klar, ihnen geht es auch schlecht“, dachte sie.
Der Beamte rief das Jugendamt erst nach zwei Wochen an, half Nina aber die ganze Zeit bei der Beschaffung der nötigen Unterlagen.
Ljudmila Sergejewna sah zu ihm wie zu einem Helden.
Nina war verlegen, dachte aber an nichts weiter.
Als das Mädchen schließlich abgeholt wurde, begann der wahre Kampf.
Nina pendelte zwischen Waisenhaus und Jugendamt.
Das Jugendamt war scheinbar extra schwierig.
Dmitri Sergejewitsch fuhr oft mit ihr mit und unterstützte sie.
„Wären Sie verheiratet, gäbe es wenigstens eine gewisse Stabilität“, sagten sie im Amt.
Ljudmila Sergejewna sagte sofort:
„Sie müssen heiraten, zumindest vorübergehend.“
Nach einem Jahr konnten sie Marischka endlich zu sich holen.
Das Mädchen fiel vor Freude fast um.
Sie umarmte Ljudmila Sergejewna lange, nannte sie Oma und weinte vor Glück.
Dmitri lächelte traurig:
„Nina, wenn du entscheidest, dass du Freiheit brauchst, sag es einfach, dann lassen wir uns sofort scheiden.“
Nina sah zu ihm, senkte den Blick.
Und Ljudmila Sergejewna begann zu sprechen.
Zuerst fiel es ihr schwer, dann schien jemand ihre Stimme frei zu geben:
„Ich hätte nie gedacht, dass ich so etwas sagen würde, nie… Es fällt mir schwer“, seufzte sie tief.
„Aber ich sehe,
zwischen euch ist ein Faden entstanden.
Vielleicht solltet ihr euch nicht trennen?
Nina war eine gute Ehefrau für meinen Sohn, aber er ist nicht mehr da.
Und Ninochka ist jung.
Und Marischka ist jetzt bei uns.
Marischka wird sowieso meine Enkelin sein.“
Dmitri neigte den Kopf:
„Danke, Ljudmila Sergejewna.
Ich weiß, wie schwer es Ihnen gefallen ist, das zu sagen.“
Dann saßen sie lange zusammen, umarmten sich und schmiedeten neue Pläne für ein neues Leben.
