Ich hätte nie gedacht, dass mein 35. Geburtstag der schlimmste Tag meines Lebens werden würde.
Normalerweise machte ich aus diesem Tag kein großes Ereignis, aber dieses Mal sehnte ich mich nach Wärme, Geborgenheit und Gesellschaft.
Ich beschloss, zu Hause zu feiern: den Tisch zu decken, meine Spezialgerichte zu kochen und die engsten Freunde einzuladen – Menschen, mit denen ich Feuer, Wasser und schlaflose Nächte durchgestanden hatte.
Wir vereinbarten, uns um sechs Uhr bei mir zu treffen.
Den ganzen Tag war ich auf den Beinen – kaufte frische Lebensmittel, marinierte das Fleisch, kochte Suppe, backte einen Kuchen, deckte den schönen Tisch.
Alles sah perfekt aus: Kerzen, Musik, Gläser, Servietten, das Arrangement.
Ich war sogar ein wenig aufgeregt, angenehm, wie vor einem ersten Date.
Pünktlich um sechs stand ich schon am Fenster und blickte auf die Straße.
Stille.
Niemand.
„Sie sind zu spät“, dachte ich und goss mir ein Glas Wein ein.
Ich wusste, dass einige von ihnen oft zu spät kamen.
Das war normal.
Ich wartete weiter.
Eine halbe Stunde verging.
Niemand.
Ich begann, mich zu sorgen.
Mit jeder Minute wurde die Sorge schwerer.
Ich überprüfte mein Handy – keine Nachrichten, keine Anrufe.
Ich schrieb in die Gruppennachricht: „Wo seid ihr?“
Stille.
Null.
In meinem Kopf begannen Gedanken zu entstehen: „Haben sie es vielleicht vergessen?“, „Vielleicht haben sie den Tag verwechselt?“, „Vielleicht habe ich etwas falsch gemacht oder gesagt?“
Ich fühlte, wie sich mit jedem Schluck Wein ein Kloß in meinem Hals bildete.
Es tat weh.
Einer nach dem anderen wählte ich ihre Nummern – niemand nahm ab.
Überhaupt niemand.
Eine Stunde verging.
Dann noch eine.
Ich saß am gedeckten Tisch, gegenüber von leeren Tellern, und starrte sie an, als könnten sie mir eine Antwort geben.
Plötzlich fühlte ich mich klein und überflüssig.
Bei der fröhlichen Musik, die immer noch aus den Lautsprechern spielte, schien es mir, als wäre ich Teil eines grausamen Streichs.
Um zehn Uhr abends stand ich auf.
Schweigend.
Ich begann langsam, die Gerichte wegzuräumen.
Immer noch hoffend, dass jemand hereinkommt und ruft: „Überraschung! Wir haben nur Spaß gemacht!“
Aber das passierte nicht.
Dann erfuhr ich, warum keiner von ihnen gekommen war, und war einfach nur entsetzt
Ich wollte mich gerade hinlegen, als eine Nachricht von meiner Schwester kam:
„Hast du die Nachrichten gesehen? Tut mir leid, ich wusste nicht, wie ich es dir sagen soll… Es gab einen Unfall.
Ihr Auto… sie waren auf dem Weg zu dir.“
Ich erstarrte.
Ich ging ins Internet.
Die ersten Schlagzeilen im Feed: „Zusammenstoß auf der Autobahn… drei Tote…“
Dann verschwamm alles vor meinen Augen.
Das waren sie.
Meine Freunde.
Sie waren wirklich auf dem Weg zu mir.
Im selben Auto.
In jener Nacht weinte ich nicht mehr – ich saß einfach im Dunkeln und hörte, wie Wasser aus dem Wasserhahn tropfte.
Der Wein blieb unberührt.
Und die Teller räumte ich nicht mehr weg.
Ich sah sie an wie einen letzten Versuch, alle noch einmal zusammenzubringen.
Und ich, der Egoist, dachte, sie hätten es vergessen und dachte nicht einmal daran, dass ihnen etwas Schlimmes passiert sein könnte.
