— Nun, wir räumen deine kleine Scheune bis zum Herbst auf. Wir stellen hier ein Pavillon mit Grill auf. Was denkst du, Lenotschka?
Die Stimme der Schwiegermutter klang trügerisch sanft, aber Lena kannte diesen Tonfall — ein Bulldozer, der höflich die Meinung des Asphalts erfragt.
Und ohne auf eine Antwort zu warten, brach Tamara Pawlowna mit einem Knacken die üppigste Blüte des lila Phlox ab.
Einfach so. Weil sie es konnte.
Die Blume, die Lena aus einem halb toten Trieb gezogen hatte, fiel zu Boden, und sie trat mit ihrem städtischen Lackschuh darauf.
Ihr Mann Igor schaukelte im Hängematte zwischen zwei Apfelbäumen und hob nicht einmal den Blick von seinem Buch.
Auf die stumme Frage in Lenas Augen, auf diesen stillen Schrei „Hast du das gesehen?!“, zuckte er nur mit den Schultern: „Fang nicht an, es ist doch Mama.“
Sein Rücken in dem gestreiften T-Shirt war so ein verlässlicher Verbündeter wie eine Wand aus Pappe.
Scheune. Lena schmunzelte innerlich und spürte, wie sich bittere Galle in ihrem Hals aufstaute.
Diese „Scheune“ hatte sie zwei Kredite und allen Urlaub gekostet.
Sie hatte persönlich die verfaulten unteren Balken ausgetauscht, eine Männerbrigade aus dem Nachbardorf engagiert, während Igor genau in dieser Hängematte lag.
Und jetzt würde hier ein Pavillon stehen.
Für sie. Na gut. Mal sehen, wessen Pavillon hier stehen wird. Mal sehen.
Schweigend wandte sie sich ab und ging zu den Erdbeerbeeten. Die Erde unter ihren Fingernägeln — das war real. Schwarz, fett, nachgiebig.
Sie drang in die Haut ein, und sie vollständig zu reinigen war unmöglich, als wollte das Ferienhaus seinen Stempel auf ihr hinterlassen.
Igor verstand das nicht. Für ihn war das Ferienhaus ein Vorwand, am Wochenende nicht zu seiner Mutter zu fahren.
Und für Lena… für Lena war es ein Ort, an dem die Seele sich erholte.
Ein Versprechen, das sie Baba Zina gegeben hatte, seiner Großmutter, die vor fünf Jahren diese Welt verlassen hatte.
Baba Zina, die bis zum letzten klaren Tag ihres Lebens Lena „Tochter“ nannte und ihr auf der Veranda zuflüsterte: „Pass auf, Tochter, lass den Garten nicht verkümmern. Er lebt und spürt alles.“
Lena ließ es nicht verkümmern. Sie stellte ein neues Frühbeet auf, in dem die Tomaten der Sorte „Ochsenherz“ rot wurden.
Sie reparierte das Dach, das jedes Frühjahr direkt auf die alte Kommode tropfte. Igor gab kein Geld.
„Es ist doch nur ein Ferienhaus“, zuckte er mit den Schultern, „warum solche Ausgaben?“ Lena nahm Kredite auf. Für sich.
Die Schwiegermutter folgte ihr nicht. Sie setzte sich auf die Veranda und telefonierte laut, sodass Lena jedes Wort hören konnte.
— Ja, Werochka, auf dem Ferienhaus bei uns… Ja, Erbe. Ich bringe alles nach und nach in Ordnung. Alles war so vernachlässigt, furchtbar. Die Leute hatten wohl keine Zeit…
„Die Leute hatten keine Zeit.“ Lena riss ein großes Unkraut aus.
Die Wurzeln gaben nicht nach, und sie fiel fast zu Boden, stützte sich mit dem ganzen Körper ab.
Das waren sie, ihre Hände. In der Erde, mit Kratzern von Himbeeren, mit Blasen von der Schaufel.
Nach einer Stunde kam ein weiteres Auto an.
Ein glänzender schwarzer Geländewagen, der in ihrer Dorfstraße wie ein Raumschiff wirkte.
Aus ihm stiegen zwei Personen: ein Mann in einem teuren Hemd und eine Frau mit einer Mappe.
Igor sprang sofort aus der Hängematte, und die Schwiegermutter wurde geschäftig, lächelte breit.
— Andrei Igorewitsch, Marina, kommen Sie! Sehen Sie, der Ort — ein Märchen!
Lena stand auf und schüttelte die Erde von den Knien.
Eine kalte, klebrige Welle begann vom Bauch zum Hals aufzusteigen. Sie ging näher.
— Igor, was passiert hier?
— Lena, ich erkläre dir später alles, — er sah ihr nicht in die Augen, sein Blick huschte umher.
— Darf ich vorstellen, Lenotschka, — mischte sich die Schwiegermutter ein, — das sind ernsthafte Leute. Käufer.
— Welche Käufer? — Lenas Stimme zitterte.
— Gewöhnliche, — schnitt die Schwiegermutter ab und führte die Gäste zum Haus.
— Kommen Sie, fühlen Sie sich frei. Hier ist die Veranda, hell. Das Haus natürlich zum Abriss, aber der Ort ist hervorragend…
Zum Abriss. Ihr Frühbeet, die Beete, die Apfelbäume, die noch Igors Großvater gepflanzt hatte.
Lena folgte ihnen ins Haus. Der Mann im Hemd klopfte an die Wand. Die Frau mit der Mappe machte Notizen.
— Sind die Dokumente in Ordnung? — fragte sie Tamara Pawlowna.
— Natürlich, — nickte diese.
— Das Haus gehört mir. Nach dem Tod der Mutter ging es als Erbe auf mich über.
Da war es. Ein Schlag, der ihr die Sicht verdunkelte.
Das Ferienhaus war auf Baba Zina eingetragen. Igor war der einzige Enkel, und Tamara Pawlowna die einzige Tochter.
Lena war hier niemand. Die Ehefrau des Enkels. Eine leere Stelle.
Alle ihre Kredite, ihre ganze Arbeit, die Erde, die in die Haut eingedrungen war — alles war nichts. Staub.
— Tamara Pawlowna, — Lena ging auf sie zu, fühlte, wie ihr Körper erstarrte.
— Wir hatten doch abgemacht. Baba Zina wollte, dass das Ferienhaus uns bleibt. Mit Igor.
Die Schwiegermutter sah sie an, als wäre sie eine lästige Fliege.
— Mein Mädchen, was meine verstorbene Mutter wollte, ist schon Poesie. Es gibt das Gesetz. Igor ist mein Sohn. Und er, als liebender Sohn, hat auf seinen Erbteil verzichtet. Zu meinen Gunsten. Also bin ich die Herrin hier. Es bleibt nur, alles dokumentarisch zu bestätigen.
„Verzichtet.“ Igor stand am Fenster, den Rücken zu allen, und betrachtete den Apfelbaum, als sähe er ihn zum ersten Mal.
Nicht einmal umgedreht. Der Verrat war nicht laut, sondern so — leise, alltäglich.
— Wie konntest du? — flüsterte Lena, als die Käufer zum Brunnen auf dem Grundstück gingen. Sie platzte heraus.
— Igor. Wie?
— Lena, was fängst du jetzt an? — er drehte sich um, sein Gesicht zeigte Ärger.
— Mama hat darum gebeten. Sie braucht das Geld.
— Wofür? Wofür genau?
— Das geht dich nichts an! — er erhob die Stimme.
— Hör auf zu rechnen! Immer du mit deinen Berechnungen! Ach, Wohltäterin! Das ist das Ferienhaus meiner Familie! Meines! Und du… du bist nur meine Frau.
„Nur Frau.“ Wie in der Geschichte, die sie einmal auf Zen gelesen hatte.
Nur dort war es „ein erbärmlicher Sohn“, und hier — „nur Frau“.
Die Essenz ist dieselbe. Du bist fremd.
Deine Gefühle, deine Arbeit, deine Liebe — all das zählt nicht vor der Verwandtschaft und den Quadratmetern.
Die Käufer fuhren zufrieden weg. Die Schwiegermutter blieb.
Setzte sich an den Tisch, den Lena gedeckt hatte, nahm einen Kuchen und sagte:
— Ein bisschen trocken. Viel Mehl. Ich zeige dir, wie man den Teig richtig macht.
In diesem Moment klickte etwas. Die Feder, die Lena jahrelang zusammengedrückt hatte, sprang.
— Geht weg.
— Was? — verschluckte sich die Schwiegermutter.
— Geht hier weg. Ihr und euer Sohn.
— Bist du verrückt? — kreischte Tamara Pawlowna.
— Ich…
— Ich sagte, geht weg.
Lena drehte sich um und ging in den zweiten Stock, in die kleine Mansarde, in der Baba Zina schlief.
Setzte sich aufs Bett und weinte.
Nicht aus Groll, sondern aus Machtlosigkeit.
Und dann erinnerte sie sich. Ein Gespräch, das vor etwa zwei Jahren stattgefunden hatte.
Sie saßen auf der Veranda, und Baba Zina, während sie alte Papiere durchging, sagte:
„Ich sehe alles, Tochter. Ich sehe, wer dieses Haus liebt und wer nur zu Besuch kommt. Ich habe ein kleines Geschenk für dich. Für alle Fälle. Damit du ruhig schlafen kannst. Such in den blauen Mappen, falls nötig.“
Blaue Mappen. Lena nickte damals, schenkte dem keine Beachtung.
Alte Leute, wer weiß… Aber jetzt… Sie stürzte zum alten Sekretär.
Zog die Schubladen heraus. Alte Fotos, Postkarten, irgendwelche Quittungen… Und da waren sie.
Ganz unten, unter einem Stapel vergilbter Zeitungen. Zwei blaue Pappmappen mit Bändern.
Sie löste die Bänder der ersten. Mit zitternden Händen begann sie, die Papiere durchzugehen.
Geburtsurkunde von Igor, einige Urkunden, der technische Hauspass… Nichts.
Ihr Herz raste. Hatte sie sich getäuscht?
Sie öffnete die zweite Mappe und blieb wie angewurzelt stehen.
Oben lag ein Dokument auf Briefpapier mit Wasserzeichen. Sie überflog den Text.
„Schenkungsvertrag. Ich, Bürgerin Zakharova Zinaida Iwanowna… schenke das mir gehörende Grundstück und das darauf befindliche Wohnhaus… der Bürgerin Smirnova Elena Wiktorowna…“
Nicht Igor. Nicht Tamara Pawlowna. Sondern mir.
Unterschrift des Notars. Siegel. Datum — ein halbes Jahr vor Baba Zinas Tod.
Die alte Frau hatte alles vorhergesehen. Und geschwiegen. Und ich, Dummkopf, hatte es vergessen.
Sie ging nach unten. Die Schwiegermutter schimpfte gerade mit Igor.
— …hat sie völlig verwöhnt, lässt den Mund gegenüber der Mutter aufmachen!
Lena ging schweigend zum Tisch und legte den Vertrag darauf.
Die Schwiegermutter verstand zunächst nicht. Dann nahm sie das Papier, setzte die Brille auf.
Ihr Gesicht veränderte sich langsam. Von Verwunderung zu Wut, dann zu hilfloser Bosheit. Rötung wich einer grauen Blässe.
— Das… das ist eine Fälschung! — atmete sie aus.
— Sie können eine Expertise durchführen, — sagte Lena leise.
— Es ist das Original.
Igor nahm das Dokument von seiner Mutter. Las und wurde bleich.
Er hob die Augen zu Lena, voller Entsetzen und… etwas anderem. Vielleicht verspätetes Verstehen.
— Lena… ich… ich wusste es nicht.
— Jetzt weißt du, — sie sah ihn ohne Hass an, nur mit Leere.
— Baba Zina wusste, dass du ablehnen würdest.
Die Schwiegermutter stand schweigend auf. Griff nach ihrer Tasche.
— Los, — warf sie ihrem Sohn zu.
Sie gingen. Ohne sich zu verabschieden. Lena hörte, wie der Motor ansprang und in der Ferne verstummte.
Sie blieb allein. In ihrem Haus. Der Sieg brachte keine Freude.
Nur einen dumpfen, nagenden Schmerz in der Brust. Sie ging zum Fenster.
Die Abendsonne brach durch die Wolken und färbte den Garten golden.
Sie betrachtete ihre Pfingstrosen, die Beete und den alten Apfelbaum.
Alles gehörte ihr. Nach Gesetz. Und nach Gewissen.
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