Ein Umschlag mit einer Einladung lag auf dem Tisch.
Schneeweiß, mit goldenen Verzierungen, schien er die Frau zu verspotten, die sich nicht traute, ihn zu öffnen.
Tamara Iwanowna fuhr mit dem Finger über die glatte Oberfläche.
Sie wusste — darin stand ein Text, der weh tun würde. Ihre Tochter heiratet, und die Mutter erfährt es als Letzte.
Das Telefon klingelte plötzlich und schrill.
— Mama, hast du es bekommen? — Iras Stimme klang angespannt, wie eine gespannte Saite.
— Ja, habe ich.
— Hör zu, es gibt ein kleines Problem. Ich habe allen gesagt, dass du schwer krank bist. Ganz schlimm. Am Ende deines Lebens, könnte man sagen.
Ihre Hände zitterten. Der Umschlag glitt ihr aus den Händen und fiel auf den Boden.
— Warum?
— Wie warum! — Der Ärger in ihrer Stimme wurde schärfer.
— Andrei arbeitet in einer ernsthaften Firma, dort werden einflussreiche Leute sein.
Sie sind einen bestimmten Standard gewohnt. Und du… nun, du verstehst schon.
Ich verstehe. Vierzig Jahre als Buchhalterin gearbeitet — das ist kein Standard.
Drei Schichten hintereinander, um die Nachhilfelehrer zu bezahlen — kein Standard.
Kredite für die Auslandspraktika der Tochter — auch kein Standard.
— Also werde ich nicht kommen?
— Natürlich wirst du nicht kommen! Wie könntest du, wenn du krank bist? — Irena lächelte spöttisch.
— Die Leute werden doch fragen, warum die Mutter der Braut nicht aufsteht. Das wäre peinlich.
Peinlich. Vierzig Jahre Mutterschaft — bequem, aber der Platz am Hochzeitstisch — unbequem.
— Ira, Liebling…
— Alles klar, Mama, entschieden. Verstehst du, das ist wichtig für meine Zukunft. Für unsere Zukunft mit Andrei. Lass mich nicht zwischen dir und meinem Mann wählen.
Rufzeichen. Die Tochter legte auf.
Tamara Iwanowna nahm den Umschlag und öffnete ihn endlich.
Eine schöne Karte, goldene Buchstaben:
„Irena und Andrei laden Sie ein, die Freude zu teilen…“
Datum — morgen. Uhrzeit — sieben Uhr abends. Restaurant „Goldener Stern“.
Sie ging zum Fenster. Im Hof kümmerte sich die Nachbarin Walentina Petrowna um Blumen.
Sie hatte auch eine Tochter — rief jeden Tag an, kam mit Enkeln, holte sich bei jedem Anlass Rat.
Tamara Iwanowna schämte sich sofort ihrer Eifersucht.
Das Telefon klingelte erneut.
— Tamara Iwanowna? Hier ist Lusja von der Arbeit. Wie geht es Ihnen? Ira sagte, dass es Ihnen ganz schlecht geht. Soll ich einen Arzt rufen?
Ihr Herz zog sich zusammen. Die Tochter ruft schon alle an, um sich abzusichern.
Damit niemand zufällig die gesunde Mutter der Braut sieht.
— Danke, Lusja. Ich lege mich erst einmal hin.
— Halten Sie durch. Und richten Sie Ira meine Glückwünsche aus, wenn Sie können.
Nach dem Gespräch saß sie lange da und betrachtete ein altes Foto.
Ira — Studentin, in dem Kleid, das ihre Mutter nachts genäht hatte.
Damals umarmte die Tochter sie fest und flüsterte: „Mama, ich liebe dich sehr.“
Sie liebte sie. Bis sie erfolgreich wurde.
— Mama, warum brauchst du diese Treffen und Feierlichkeiten? — sagte Ira in den letzten Jahren. — Dir wird langweilig sein.
Moderne Leute, aktuelle Themen. Du ruhst dich besser zu Hause aus.
Zu Hause. Allein. Um die erfolgreiche Tochter nicht zu blamieren.
Am nächsten Morgen schlief Tamara Iwanowna aus, frühstückte.
Dann setzte sie sich, dachte noch einmal alles durch, stand auf und ging zum Schrank.
Das einzige festliche Kleid hing auf dem Bügel — dunkelblau, streng.
Sie strich mit der Hand über den Stoff.
Warum schlechter als die anderen? Nicht billiger als Iras Freundinnen gekleidet, nicht dümmer als sie. Einfach — nicht modisch.
Sie stellte sich den heutigen Abend vor. Restaurant, Gäste, feierliche Reden. Die Jungen — schön, glücklich.
Und niemand würde fragen, wo die Mutter der Braut ist. Alle wissen doch — krank. Am Ende ihres Lebens.
Tamara Iwanowna nahm das Telefon und wählte die Nummer eines Taxis.
— Ich muss ins Zentrum. Zum Salon „Elegia“.
— In fünfzehn Minuten sind wir da.
Sie zog sich um, schminkte sich. Im Spiegel — eine andere Frau. Nicht müde, nicht ausgelaugt. Würdevoll.
Im Salon zeigten ihr mehrere Kleider. Sie wählte ein smaragdgrünes — die Farbe machte jünger, betonte die Augen.
— Wundervolle Wahl, — lächelte die Verkäuferin.
— Für eine Feier?
— Für eine Hochzeit. Der Tochter.
— Wie schön! Sie ist bestimmt sehr aufgeregt.
Aufgeregt. Damit die Mutter nicht zufällig auftaucht.
Die nächste Station — Friseursalon.
Der Meister war ein gesprächiger junger Mann, der beim Arbeiten ununterbrochen vom Leben erzählte.
— Und meine Mutter — ist einfach Gold! — sagte er, während er die Haare frisierte.
— Sie hat mich alleine großgezogen, auf zwei Jobs gearbeitet.
Jetzt lebt sie bei mir wie eine Königin. Ich habe ihr eine eigene Wohnung gekauft, rufe jeden Tag an.
Im August fahren wir ans Meer. Man kann die Mutter doch nicht im Stich lassen!
Man kann nicht. Aber es passiert.
— Sie machen das richtig, — sagte Tamara Iwanowna leise.
— Natürlich! Wenn wir uns nicht um unsere Mütter kümmern, wer dann? Sie hat ihr ganzes Leben für mich gegeben.
Ganzes Leben. Gegeben.
Als die Frisur fertig war, spiegelte sich eine elegante, verjüngte Dame im Spiegel.
Nur die Falte zwischen den Augenbrauen verriet besorgte Gedanken.
Eine Mutter, die das Recht hat, bei der Hochzeit ihrer Tochter anwesend zu sein. Oder nicht?
Wer sollte entscheiden? Die Mutter oder die Tochter?
Das Restaurant „Goldener Stern“ empfing sie mit Pracht und Glanz.
Am Eingang drängten sich festlich gekleidete Gäste. Einige erkannte sie — Iras Freunde, Kollegen.
— Willkommen! — begrüßte sie eine Frau an der Theke.
— Sind Sie zu uns gekommen?
— Zur Hochzeit von Skripkina.
— Entschuldigung… wie ist Ihr Nachname?
— Skripkina. Tamara Iwanowna. Mutter der Braut.
Die Frau blinzelte verwirrt.
— Aber uns wurde gesagt, dass die Mutter der Braut… nicht… aus gesundheitlichen Gründen nicht erreichbar ist.
— Erreichbar, — antwortete Tamara Iwanowna ruhig.
— Mehr als erreichbar.
Sie betrat den Bankettsaal. Die Hochzeit war in vollem Gange — Musik, Lachen, Glückwünsche.
In der Mitte des Saals saßen Ira und Andrei am Tisch des Brautpaares. Schön, glücklich.
Nur die Mutter der Braut fehlte in diesem Bild.
Tamara Iwanowna blieb am Eingang stehen. Einige Gäste drehten sich neugierig um und betrachteten die Unbekannte.
— Entschuldigen Sie, — trat der Kellner heran.
— Sie scheinen im falschen Saal zu sein?
— Ich bin die Mutter der Braut, — sagte sie laut.
— Tamara Iwanowna Skripkina.
Die Reaktion war sofort. Köpfe drehten sich, Gespräche verstummten. Ira sah ihre Mutter und wurde blass.
— Mama? — stand sie vom Tisch auf.
— Was machst du hier?
— Ich bin gekommen, um meiner Tochter zu gratulieren.
— Aber du… du bist doch krank! Schwer krank!
Tamara Iwanowna trat in die Mitte des Saals. Die Musik verstummte, die Gäste erstarrten erwartungsvoll.
— Liebe Gäste, — wandte sie sich an den Saal.
— Darf ich mich vorstellen. Tamara Iwanowna Skripkina. Mutter der Braut. Diejenige, die, wie Ihnen gesagt wurde, am Ende ihres Lebens ist.
Sie sprach ruhig, doch jedes Wort klang wie ein Urteil.
— Ich möchte Sie beruhigen — ich lebe und bin gesund. Vierzig Jahre als Buchhalterin gearbeitet, meine Tochter aufgezogen.
Allerdings war ich in den letzten Jahren etwas müde, weil meine Tochter sich für mich schämte.
— Mama, das muss nicht… — flüsterte Ira.
— Muss. Heute werde ich alles sagen. Wissen Sie, was mich die Ausbildung dieses Mädchens gekostet hat? Drei Jobs gleichzeitig.
Verzicht auf alles, was eine Frau glücklich macht.
Gespart bei Kleidung und Schuhen, um die Nachhilfelehrer zu bezahlen.
Geld für ihre Praktika geliehen. Und nur auf eines gehofft — ein „Danke“ zu hören.
Die Stimme zitterte, doch sie fuhr fort:
— Statt Dankbarkeit erhielt ich Scham. Verbot, bei Feiern zu erscheinen. Bitten „nicht zu blamieren“ vor Freunden. Und schließlich — Ausschluss aus der Gästeliste bei der Hochzeit der eigenen Tochter.
Im Saal herrschte Stille. Einige Frauen weinten. Männer blickten Ira missbilligend an.
— Keine Sorge, — beendete Tamara Iwanowna.
— Eine kranke Mutter wird Sie nicht stören. Sie geht.
Sie drehte sich zum Ausgang. Hinter ihr waren aufgeregte Stimmen zu hören.
— Tamara Iwanowna!
Sie drehte sich um. Ein älterer Mann in einem teuren Anzug kam auf sie zu.
— Vladimir Petrowitsch Krawetz, — stellte er sich vor.
— Darf ich mit Ihnen sprechen?
Sie gingen in die Halle.
— Entschuldigen Sie die Störung, — sagte er.
— Aber ich konnte nicht vorbeigehen. Meine Mutter hat mich auch alleine großgezogen. Ich weiß, was das einer Mutter kostet. Ich weiß es zu gut.
— Warum sagen Sie das?
— Weil ich einen stellvertretenden Leiter für die Buchhaltung suche. Ehrlichen, prinzipientreuen Menschen. Solche gibt es heutzutage sehr selten.
Er reichte ihr eine Visitenkarte:
— Kommen Sie morgen vorbei. Zu jeder Zeit. Wir besprechen die Bedingungen. Bei mir arbeiten Leute, die den Wert mütterlicher Liebe kennen.
Eine Woche später saß Tamara Iwanowna in ihrem neuen Büro.
Die Arbeit gefiel ihr, das Gehalt war dreimal so hoch wie vorher.
Vladimir Petrowitsch hatte nicht getäuscht — das Team war freundlich, verständnisvoll.
Ira rief nicht an.
Von gemeinsamen Bekannten erfuhr sie — die Tochter durchlebt eine Krise.
Andrei verließ sie wenige Monate nach der Hochzeit, weil er nicht mit einer Frau leben konnte, die so mit ihrer Mutter umgehen kann.
Freunde wandten sich aus demselben Grund ab. Sogar bei der Arbeit schaut man nun schief.
„Selbst schuld“, — dachte Tamara Iwanowna, schämte sich aber anschließend für diesen Gedanken.
Zurück zum alten Leben — der Rolle der bequemen, schweigsamen Mutter — wollte sie nicht.
Diese Seite war umgeblättert. Sie war bereit, weiterzugehen. Als Frau, nicht als Mutter.
Vielleicht zum Besseren. Für sie und für Ira. Nur so wird die Tochter lernen, zu schätzen, was sie hat.
Und vielleicht verstehen, was mütterliche Arbeit und mütterliche Liebe bedeutet.
Verstehen, was alles gekostet hat, wofür sie sich schämte.
Aber das später, jetzt lebte Tamara Iwanowna einfach. Ihr eigenes Leben. Endlich.
