— Du meinst also, ich soll hingehen und deiner Mutter demütig dafür danken, dass sie es gewagt hat, die Wahrheit über ihre Unangemessenheit auszusprechen?
— Vielleicht den Tisch mit Porzellan decken? — Vera stand mitten in der Küche und trommelte nervös mit den Fingernägeln auf die Arbeitsplatte.
— Dieses, das Hochzeitsgeschirr?
Ilja riss den Blick vom Handy:
— Mama wird es nicht beachten. Mach einfach etwas Normales.
— Normal? — Vera lächelte spöttisch.
— Nach fünf Jahren habe ich immer noch nicht verstanden, was für deine Mutter normal ist.
Ilja legte das Handy beiseite und ging zu seiner Frau, umarmte sie an den Schultern. Er roch nach seinem gewohnten Eau de Cologne.
— Mama ist eben eigen. Sie ärgert sich nicht aus Bosheit ständig an dir, man muss Nachsicht üben.
— Nachsicht? — Vera befreite sich aus der Umarmung und wandte sich zu ihrem Mann.
— Wegen der Tatsache, dass sie jedes Mal einen Grund findet, mich zu erniedrigen? Letztes Mal brachte sie mir eine Schürze und sagte, ich solle „zumindest lernen, etwas Anständiges zu kochen“. Und davor schickte sie mir ein Buch: „Wie man die ideale Ehefrau wird“.
— Na und? — zuckte Ilja mit den Schultern.
— Das sind einfach Geschenke. Sieh es so.
— Das sind keine Geschenke, Ilja. Das sind Hinweise. Sehr eindeutige Hinweise.
Vera öffnete den Kühlschrank und begann, die Zutaten herauszunehmen.
Heute wollte sie etwas Besonderes kochen. Vielleicht, wenn das Gericht ausreichend raffiniert ist, schweigt die Schwiegermutter wenigstens, anstatt wie üblich zu kritisieren.
— Weißt du, manchmal habe ich das Gefühl, dass du absichtlich in ihren Worten nach versteckten Bedeutungen suchst, — Ilja goss sich Kaffee ein.
— Sie will einfach nur, dass es mir gut geht.
— Warum kann sie dann nicht zulassen, dass es mir mit dir sowieso gut geht? — Vera nahm das Messer und begann, das Gemüse wütend zu schneiden.
— In fünf Jahren hat sie nie etwas Positives über mich gesagt.
— Na ja, vielleicht hat sie es gesagt, nur hast du nicht darauf geachtet, — winkte Ilja ab.
— Wirklich? — Vera legte das Messer beiseite und sah ihren Mann an.
— Nenn mir wenigstens einen Fall, in dem deine Mutter mich gelobt hat. Oder wenigstens keinen Grund zur Kritik gefunden hat.
Ilja schwieg, rührte konzentriert Zucker in seine Tasse.
— Genau, — nickte Vera.
— Weil es das nicht gab.
Sie wandte sich wieder dem Kochen zu, während Ilja die Küche verließ und zum Abschied rief:
— Um sechs wird sie hier sein. Versuch… na ja, du weißt schon.
— Wie? — fragte Vera, ohne sich umzudrehen. — Unsichtbar?
Als Antwort hörte sie nur ein Seufzen.
Vera sah auf die Uhr — sie hatte noch vier Stunden bis zum Besuch der Schwiegermutter.
Margarita Stepanowna kam nie zu spät, als käme sie extra genau pünktlich, um die Schwiegertochter zu tadeln, falls diese etwas nicht rechtzeitig vorbereitet hatte.
Sie beschloss, Ente mit Äpfeln und Orangen zuzubereiten — ein Gericht, das sie einst in einem Kochkurs gelernt hatte.
Dazu Kartoffelgratin und Rucolasalat.
Zum Dessert: Schokoladenfondant mit Eis.
Nicht, dass Margarita Stepanowna ihre Mühe würdigen würde, aber es würde zumindest schwieriger sein, etwas zu kritisieren.
Vera zog eine Schürze an, schaltete Musik ein und tauchte ins Kochen ein.
Das half ihr immer, sich zu beruhigen — rhythmische Bewegungen, Duft von Gewürzen, klarer Ablauf.
Bei der Arbeit vergaß sie fast den bevorstehenden Besuch.
Um fünf Uhr war alles fertig.
Die Ente war im Ofen goldbraun, das Gratin floss in Käsesoße, die Fondants warteten im Kühlschrank auf ihren Moment.
Vera duschte schnell und zog ein beiges Kleid an, das ihre Figur betonte, aber für ein Treffen mit der Schwiegermutter dezent genug war.
Margarita Stepanowna verabscheute „Vulgärität“ in der Kleidung, obwohl ihr Verständnis davon sehr verschwommen war.
Pünktlich um sechs klingelte es an der Tür.
— Mach auf, ich bin noch nicht fertig! — rief Ilja aus dem Bad.
Vera atmete tief ein und aus und ging zur Tür.
Davor stand Margarita Stepanowna — eine große, schlanke Frau mit perfekt frisierten Haaren.
Trotz ihrer sechzig Jahre sah sie aus wie fünfzig — das Ergebnis jahrelanger Investitionen in Kosmetiker und plastische Chirurgen.
— Guten Tag, Margarita Stepanowna, — Vera lächelte gezwungen. — Bitte kommen Sie herein.
Die Schwiegermutter musterte die Schwiegertochter kritisch.
— Hallo, Vera, — sagte sie kühl und betrat die Wohnung.
— Was hast du denn mit deinen Haaren? Neue Frisur? Sieht… interessant aus.
Vera strich mit der Hand durch ihre perfekt gestylten Locken.
Die erste Haarnadel war schief, dachte sie. Der Abend hatte gerade erst begonnen.
Margarita Stepanowna betrat das Wohnzimmer und inspizierte alles wie eine Hausherrin:
— Wischst du wenigstens die Bilderrahmen ab? — Sie fuhr mit dem Finger über einen Rahmen.
— Ist es wirklich so schwer, Sauberkeit zu halten?
Vera knirschte mit den Zähnen, schwieg aber. Sie hatte erst gestern sauber gemacht, und überall war kein Staub.
— Und wo ist mein Sohn? — Margarita Stepanowna setzte sich in den Sessel und glättete sorgfältig die Falten ihres dunkelblauen Kleides.
— Ilja kommt gleich, — antwortete Vera.
— Möchten Sie einen Aperitif?
— Ich trinke vor dem Abendessen nicht, du weißt doch, — die Schwiegermutter zog die Lippen zusammen.
— In meinem Alter muss man auf die Figur achten. Obwohl, — sie warf Vera einen Blick zu, — dir könnte es vielleicht auch nicht schaden.
Vera spürte, wie Wut in ihr hochkochte, aber sie hielt sich zurück. Nur heute nicht. Nur jetzt nicht.
— Mama! — Ilja erschien an der Tür des Wohnzimmers, breit lächelnd.
— Wie sehr freue ich mich, dich zu sehen!
Margarita Stepanowna verwandelte sich sofort.
Ihr Gesicht hellte sich auf, sie stand auf und breitete die Arme für ihren Sohn aus:
— Iljuscha, mein Junge! Hast du abgenommen? Füttern sie dich schlecht?
Vera verdrehte die Augen und ging zurück in die Küche, um den Tisch zu decken.
Durch die leicht geöffnete Tür hörte sie, wie die Schwiegermutter Ilja nach Arbeit, Gesundheit und Plänen fragte.
Sie hörte seine Antworten mit Begeisterung, staunte und bewunderte ihn.
Warum konnte sie nicht wenigstens so höflich mit ihr tun?
Als das Abendessen fertig war, rief Vera sie an den Tisch.
— Oh, sogar die Tischdecke liegt, — kommentierte Margarita Stepanowna, setzte sich auf ihren Platz.
— Fortschritt.
Vera stellte die Teller mit der aromatischen Ente, dem Gratin und dem Salat auf.
Die Gerichte sahen aus wie auf dem Cover eines Kochmagazins — sie hatte sich sehr angestrengt.
— Ente mit Orangen und Äpfeln, — verkündete Vera. — Guten Appetit.
Margarita Stepanowna sah auf den Teller, nahm dann Gabel und Messer, schnitt ein winziges Stück Fleisch ab und steckte es in den Mund.
Vera und Ilja warteten auf ihr Urteil.
— Trocken, — verkündete die Schwiegermutter schließlich.
— Und es fehlt an Gewürzen. Die Ente muss saftig sein.
Vera atmete langsam aus. Die Ente war perfekt, und beide wussten es.
— Mama, ich finde es sehr lecker, — versuchte Ilja einzuspringen, während er ein großes Stück Fleisch in den Mund schob.
— Du bist einfach nicht an gutes Essen gewöhnt, — winkte Margarita Stepanowna ab.
— In deinem Alter war dein Vater schon Stammgast in den besten Restaurants unserer Stadt, wo er mich jeden Freitag hinführte.
Sie schob demonstrativ den Teller weg und trank Wasser.
— Ihr werdet nicht essen? — fragte Vera, bemüht, neutral zu klingen.
— Ich fürchte, das ist ungenießbar, — antwortete die Schwiegermutter.
— Aber mach dir nichts draus, nicht jedem ist es gegeben, gute Köchinnen zu sein.
Vera fühlte, wie innerlich etwas zerbrach. Stunden der Vorbereitung, alle Mühe — und so eine Reaktion.
— Mama, hör auf, — sagte Ilja schließlich.
— Vera hat sich bemüht.
— Sie hat sich bemüht, — nickte Margarita Stepanowna.
— Aber das Ergebnis… Iljuscha, du brauchst eine normale Frau, und nicht dieses Missverständnis, das nicht einmal ein normales Abendessen kochen kann.
Veras Gabel fiel mit einem Klirren auf den Teller.
— Margarita Stepanowna, — sie sah ihre Schwiegermutter direkt in die Augen, — ich bitte Sie, mich nicht weiter zu beleidigen.
— Und sie ist auch noch frech! — Margarita Stepanowna wandte sich an ihren Sohn.
— Siehst du, was sie sich erlaubt?
— Wera, — begann Ilja warnend, doch seine Frau unterbrach ihn:
— Nein, Ilja. Ich werde das nicht länger ertragen. Seit fünf Jahren höre ich, wie wertlos, ungeschickt und unattraktiv ich bin. Seit fünf Jahren versuche ich, einem Menschen zu gefallen, der von vornherein beschlossen hat, mich zu hassen. Heute ist Schluss damit.
Margarita Stepanowna sprang so abrupt auf, dass der Stuhl hinter ihr umkippte:
— Willst du mir Vorschriften machen?! Du hast meinen Jungen mitgenommen, und jetzt wagst du es auch noch, mir Befehle zu erteilen?!
Sie stürzte über den Tisch und versuchte, Wera mit ihren Fingernägeln ins Gesicht zu kratzen.
Ilja schaffte es gerade noch, aufzustehen und seine Mutter an den Händen festzuhalten.
— Mama! Mama, hör auf!
Aber Margarita Stepanowna schien außer sich zu sein.
Sie riss sich aus den Armen ihres Sohnes los, schrie und wand sich:
— Lass los! Ich werde es ihr zeigen! Sie wird es erfahren!
— Siehst du, wer sie wirklich ist? — Wera trat zurück und sah die wütende Schwiegermutter an.
— Eine psychisch gestörte Frau! Kein Wunder, dass dein Vater vor ihr geflohen ist!
Diese Worte trafen Margarita Stepanowna wie ein Eimer Eiswasser.
Sie erschlaffte in den Armen ihres Sohnes und begann plötzlich zu weinen.
— Hast du das gehört? Hast du gehört, was sie gesagt hat?! — sie deutete zitternd mit dem Finger auf Wera.
— Und du lässt sie so über deine Mutter sprechen?!
Ohne auf eine Antwort zu warten, riss sie sich von Ilja los, schnappte sich ihre Handtasche und rannte aus der Wohnung, schluchzend.
Stille herrschte im Esszimmer. Wera sah ihren Mann an und wartete auf seine Reaktion.
Ilja stand unbeweglich da und starrte auf den umgefallenen Stuhl.
— Zufrieden? — fragte Wera schließlich.
— Jetzt hast du gesehen, wer deine Mutter wirklich ist.
Ilja drehte sich langsam zu ihr um, und sie zuckte zusammen angesichts seines Gesichtsausdrucks.
— Nein, Wera, — seine Stimme war leise, aber sie klang eisern.
— Heute habe ich gesehen, wer du wirklich bist.
Der Morgen war kalt. Wera lag im Bett und starrte an die Decke.
Ilja war nicht in der Nacht zurückgekehrt — nach dem Weggang seiner Mutter hatte auch er die Tür zugeschlagen und gesagt, er müsse frische Luft schnappen.
Sie fragte nicht, wohin er ging. Sie wusste es.
Das Telefon auf dem Nachttisch klingelte.
Wera streckte die Hand aus, sah den Namen ihres Mannes und legte auf. Nicht jetzt. Sie war noch nicht bereit für eine neue Runde.
Eine Minute später klingelte das Telefon erneut. Wera seufzte und nahm den Hörer ab.
— Hallo.
— Wir müssen reden, — Iljas Stimme klang müde.
— Ich bin bald zu Hause.
— In Ordnung, — antwortete Wera und legte auf.
Sie stand auf, machte das Bett, wusch sich, kochte Kaffee.
Die Bewegungen waren mechanisch, über Jahre des Zusammenlebens eingeübt.
In ihrem Kopf kreisten Bruchstücke des gestrigen Abends — Schreie, Beleidigungen, das wahnsinnige Gesicht von Margarita Stepanowna, die versucht hatte, sie zu erreichen.
Das Geräusch eines sich im Schloss drehenden Schlüssels riss sie aus ihren Gedanken.
Ilja stand in der Tür — unrasiert, mit geröteten Augen, in zerknittertem Hemd.
— Du siehst furchtbar aus, — stellte Wera fest.
— Du bist auch nicht in bester Verfassung, — erwiderte Ilja, während er die Wohnung betrat.
— Gibt es Kaffee?
Wera goss ihm schweigend eine Tasse ein. Sie setzten sich an den Küchentisch und sahen sich an wie fremde Menschen.
— Mama hat die ganze Nacht geweint, — sagte Ilja schließlich.
— Sie musste den Arzt rufen, ihr Blutdruck ist gestiegen.
Wera nahm einen Schluck Kaffee:
— Und du erwartest, dass ich mich schuldig fühle?
— Ich erwarte, dass du auch nur einen Funken Mitgefühl zeigst! — Ilja schlug mit der Hand auf den Tisch, die Tassen hüpften.
— Sie ist eine alte Frau, ihr Herz ist krank!
— Und meine Seele ist krank von ihren ständigen Demütigungen, — antwortete Wera ruhig.
— Aber das hat dich nie interessiert.
Ilja seufzte tief, offenbar bemüht, sich zu fassen:
— Hör zu, ich verstehe, dass ihr komplizierte Beziehungen habt…
— Kompliziert? — Wera lächelte spöttisch.
— Ilja, deine Mutter hasst mich. Sie tut alles, um mich moralisch zu zerstören und dich für sich zu gewinnen. Das sind keine „komplizierten Beziehungen“, das ist Missbrauch.
— Dramatisier nicht, — winkte Ilja ab.
— Mama ist einfach… so. Sie hat ihre eigenen Vorstellungen davon, wie eine Frau sein sollte.
— Und ich entspreche diesen Vorstellungen nicht und werde es niemals tun, — beendete Wera für ihn.
— Deshalb erlaubt sie sich, mich zu beleidigen, zu erniedrigen, und gestern hat sie fast mein Gesicht zerkratzt.
Ilja fuhr sich durch die Haare und zerzauste sie noch mehr:
— Wera, hör zu… Mama hat mich heute Morgen angerufen, als ich von ihr weggegangen bin. Sie weinte weiter und sagte, dass sie dir diese Worte nie verzeihen wird. Du musst dich entschuldigen.
Wera sah ihn ungläubig an:
— Entschuldigen? Ich?!
— Ja, du, — stellte sich Ilja auf.
— Fahr zu ihr und bitte um Entschuldigung dafür, dass du sie genannt hast… Wie hast du es gesagt?
— Psychisch gestört, — erinnerte Wera.
— Und es ist wahr.
Ilja sprang vom Stuhl auf, sein Gesicht rötete sich vor Wut:
— Das ist meine Mutter! Du hast kein Recht, so über sie zu sprechen!
— Und sie hat das Recht, so mit mir umzugehen? — Wera stand ebenfalls auf und sah ihrem Mann in die Augen.
— Warum schützt du mich nie vor ihr, sondern stellst dich immer auf ihre Seite?
— Weil sie meine Familie ist! — rief Ilja.
— Und ich? — fragte Wera leise.
Ilja schwieg und wandte sich zum Fenster.
— Da hast du die Antwort, — nickte Wera.
— Ich habe es geahnt.
— Fahr einfach zu ihr, — sagte Ilja müde.
— Entschuldige dich, sie wird sich auch entschuldigen, und wir vergessen diesen Vorfall.
Wera sah seinem Rücken zu, seinen hängenden Schultern, dem Menschen, der einst geschworen hatte, sie zu lieben und zu beschützen.
Irgendetwas in ihr zerbrach endgültig.
— Willst du also, dass ich zu ihr fahre und ihr zu Füßen falle, nur weil sie die Wahrheit gesagt hat, wie gestört sie ist? Niemals!
— Aber so muss es!
— Ich werde mich nicht entschuldigen dafür, dass ich mich gegen einen Menschen verteidigt habe, der versucht hat, mich anzugreifen. Ich werde nicht gehen, Punkt.
— Sie verschränkte die Arme vor der Brust.
Ilja drehte sich langsam um, seine Augen verengten sich:
— Wera, darüber wird nicht diskutiert. Du hast meine Mutter beleidigt, und du musst dich entschuldigen.
— Nein, — antwortete sie entschlossen.
— Ich bin es leid, das Prügelmädchen in eurer Beziehung zu sein. Wenn du so besorgt um ihre Gefühle bist, solltest du vielleicht zu ihr ziehen?
Ilja machte einen Schritt nach vorne, beugte sich über sie:
— Hast du vergessen, wem diese Wohnung gehört? Wer die Hypothek zahlt?
— Uns beiden, — erwiderte Wera.
— Und ich werde nicht mit einem Menschen zusammenleben, der mich und meine Gefühle nicht respektiert.
— Dann pack deine Sachen und geh, — sagte Ilja kalt.
— Wenn du nicht einmal zu einer einfachen Entschuldigung fähig bist.
Wera sah den Mann vor sich an und erkannte ihn nicht wieder.
Wo war der Ilja, in den sie sich vor fünf Jahren verliebt hatte?
Wohin war der Mann verschwunden, mit dem sie von einer gemeinsamen Zukunft geträumt hatte?
— Auf keinen Fall, — sagte sie leise.
— Ich gehe nirgendwohin. Das ist unsere Wohnung. Und du… — sie zeigte auf die Eingangstür, — kannst zu deiner Mutter gehen. Wenn sie dir wichtiger ist als deine Frau.
Wera hätte nie gedacht, dass sie ihren Mann vor die Tür setzen könnte.
Aber genau das tat sie — sie packte Iljas Sachen, legte sie in einen Koffer und stellte ihn vor die Tür.
— Das ist Wahnsinn, — Ilja sah den Koffer an, als könne er seinen Augen nicht trauen.
— Meinst du ernsthaft, dass du mich aus meiner eigenen Wohnung hinauswerfen willst?
— Nein, ich gebe dir eine Wahl, — Wera lehnte sich an die Wand.
— Entweder ich oder deine Mutter. So kann es nicht weitergehen.
— Das ist ein Ultimatum? — Iljas Gesicht verzerrte sich.
— Das ist die Realität, — antwortete Vera ruhig.
— Ich werde mich nicht länger mit ihren Ausbrüchen abfinden, und du wirst nicht länger von mir verlangen, mich vor ihr zu erniedrigen.
Ilja sah seine Frau lange an.
Etwas in seinen Augen veränderte sich — von Wut zu Verwirrung, von Verwirrung zu etwas, das Vera nicht erkennen konnte.
— Mama war immer für mich da, — sagte er schließlich.
— Als Vater gegangen ist, hat sie mich allein großgezogen, sie hat zwei Jobs gleichzeitig gearbeitet…
— Und jetzt verlangt sie lebenslange Bezahlung dafür, — beendete Vera.
— Ilja, ich verstehe deine Dankbarkeit. Aber das bedeutet nicht, dass du ihr erlauben solltest, unser Leben zu kontrollieren.
— Du verstehst es nicht, — schüttelte er den Kopf.
— Du kannst es nicht verstehen.
Vera seufzte:
— Vielleicht. Aber ich weiß eines: Ich habe diese Behandlung, die ich von ihr bekomme, nicht verdient. Und du weißt das auch.
Ilja griff nach dem Griff des Koffers:
— Ich kann nicht zwischen euch wählen.
— Du hast schon gewählt, — sagte Vera leise.
— Jedes Mal, wenn du geschwiegen hast, wenn sie mich erniedrigt hat. Jedes Mal, wenn du auf ihrer Seite gegen mich standest. Jedes Mal, wenn du verlangt hast, dass ich ertrage und mich unterordne.
Sie öffnete die Tür:
— Wenn deine Mutter wichtiger ist, dann geh zu ihr. Ich werde mich nicht für die Wahrheit entschuldigen.
Ilja ging hinaus, ohne sich umzusehen.
Vera schloss die Tür und lehnte sich mit dem Rücken dagegen, rutschte langsam auf den Boden.
Erst jetzt, als alles vorbei war, begann sie zu zittern.
Sie umklammerte ihre Knie und weinte — zum ersten Mal seit langer Zeit.
Eine Woche verging in seltsamer Betäubung.
Vera ging zur Arbeit, kam nach Hause, bereitete das Abendessen für sich allein zu, schaute Serien.
Ilja rief nicht an, schrieb nicht. Sie überprüfte ihr Handy, ärgerte sich über ihre Schwäche, überprüfte erneut.
Am achten Tag klingelte es an der Tür. Vera erstarrte.
Ihr Herz schlug irgendwo im Hals. Sie ging langsam zur Tür und schaute durch den Spion. Ilja.
— Was willst du? — fragte sie, ohne zu öffnen.
— Reden, — seine Stimme klang dumpf.
— Bitte, Vera.
Sie zögerte, dann öffnete sie die Tür.
Ilja sah abgemagert, müde aus. In seinen Händen — ein Strauß ihrer geliebten rosa Rosen.
— Darf ich eintreten?
Vera trat schweigend zurück und ließ ihn hinein.
Sie gingen in die Küche — denselben Ort, an dem ihr letztes Gespräch stattgefunden hatte.
— Ich habe alles überdacht, — begann Ilja und legte die Blumen auf den Tisch.
— Du hattest recht.
Vera verschränkte die Arme vor der Brust:
— Worin genau?
— In allem, — seufzte er schwer.
— Mama… sie hat wirklich immer schlecht über dich gedacht. Und ich habe die Augen davor verschlossen, weil… es einfacher war.
— Einfach für wen? — fragte Vera.
— Für dich? Für sie? Ganz sicher nicht für mich.
— Ich weiß, — nickte Ilja.
— Ich habe mit ihr gesprochen. Wirklich gesprochen. Ich habe gesagt, dass ich so ein Verhalten meiner Frau gegenüber nicht mehr tolerieren werde.
— Und was hat sie geantwortet?
— Dass du mich verzaubert hast, — sagte Ilja bitter lächelnd.
— Dass ich meine eigene Mutter verrate zugunsten einer Frau, die mein Leben zerstören wird.
Vera schüttelte den Kopf:
— Und du bist überrascht? Sie wird sich nie ändern, Ilja.
— Ich weiß, — er sah ihr in die Augen.
— Deshalb habe ich gesagt, dass wir den Kontakt abbrechen, bis sie sich bei dir entschuldigt und beginnt, sich respektvoll zu verhalten.
Vera schwieg, ohne zu wissen, was sie antworten sollte. Diese Worte hatte sie fünf Jahre lang erwartet.
— Hast du das wirklich gesagt?
— Ja, — Ilja rieb sich das Gesicht mit den Händen.
— Ich hätte es schon lange tun sollen. Verzeih mir.
Vera sah ihren Mann an und versuchte, ihre Gefühle zu verstehen. Wut? Erleichterung? Misstrauen?
— Ilja, — sie fasste sich schließlich ein Herz.
— Ich bin froh, dass du mit deiner Mutter gesprochen hast. Aber es geht nicht nur um sie. Es geht um uns. Darum, dass du sie immer gewählt hast, ihre Gefühle immer über meine gestellt hast. Wie kann ich sicher sein, dass sich das nicht wiederholt?
Ilja versuchte, ihre Hand zu nehmen, aber sie zog sich zurück:
— Nein, lass mich ausreden. Du bist zu deiner Mutter gegangen, als ich dich gebraucht habe. Du hast verlangt, dass ich mich vor jemandem erniedrige, der versucht hat, mich zu beleidigen. Du hast gedroht, mich aus unserem Haus zu werfen. Wie kann ich dir wieder vertrauen?
— Ich bitte dich nicht, mir sofort zu vertrauen, — sagte Ilja leise.
— Ich bitte dich, mir die Chance zu geben, dieses Vertrauen wieder zu verdienen.
Vera ging zum Fenster und schaute auf die Straße. Sie hatte diesen Menschen einmal so geliebt.
Vielleicht liebt sie ihn immer noch. Aber jetzt ist etwas anderes wichtiger.
— Nein, — sie drehte sich zu ihm um.
— Ich kann dich nicht wieder hereinlassen, Ilja. Zu viel ist passiert. Zu viel wurde gesagt. Deine Entscheidung ist bereits getroffen.
— Vera, ich flehe dich an…
— Geh, — sie deutete auf die Tür.
— Nimm deine Blumen und geh.
Ilja stand da, ohne sich zu bewegen, als könne er nicht glauben, dass dies das Ende war.
— Ich liebe dich, — sagte er.
— Und ich habe dich geliebt, — antwortete Vera.
— Aber das war nicht genug.
Sie begleitete ihn zur Tür und schloss sie hinter ihm, dieses Mal — für immer…
