Ira stand am Herd und rührte den Borschtsch. Sacha lief in der Küche hin und her.
— Schon wieder versalzen! — Er probierte und verzog das Gesicht.
— Wie oft soll ich es noch sagen?
— Ich habe doch nichts versalzen.
— Und das hier? — Sacha zeigte mit dem Löffel in den Topf.
— Das Tote Meer?
Ira knirschte mit den Zähnen. Dreißig Jahre dasselbe. Immer ist etwas nicht in Ordnung.
— Füge Wasser hinzu, wenn es zu salzig ist.
— Füge Wasser hinzu! — Sacha schlug mit der Hand auf den Tisch.
— Vielleicht lernst du endlich kochen?
— Oder du kochst selbst? — Die Worte entglitten ihr unwillkürlich.
Sacha erstarrte. So hatte sie noch nie geantwortet.
— Was?
— Koch selbst, wenn es dir nicht gefällt.
— Ira schaltete den Herd aus und wandte sich zu ihrem Mann.
— Ich habe genug von deinen Vorwürfen.
— Ach so! — Sacha errötete.
— Also habe ich Vorwürfe? Und wer sitzt hier den ganzen Tag zu Hause? Wer bringt kein Geld ins Haus?
— Ich arbeite! In der Schule arbeite ich!
— Deine Peanuts! — Sacha winkte mit der Hand.
— Wofür reicht das?
Ira spürte, wie ihr Herz raste. Nastja schaute aus dem Zimmer, verschwand aber sofort wieder. Ein kluges Mädchen.
— Weißt du was? — Sacha ging ins Schlafzimmer.
— Ich habe die Nase voll von allem!
Ira hörte, wie er etwas in die Tasche warf.
Würde er wirklich gehen? Normalerweise beruhigte er sich nach einer halben Stunde und kam wieder.
Aber diesmal beruhigte er sich nicht.
— Ich gehe zu meiner Mutter, — verkündete er, im Flur mit der Tasche stehend.
— Dort kochen sie wenigstens normalen Borschtsch.
— Geh. — Ira verließ nicht einmal die Küche.
Sacha wartete. Wahrscheinlich dachte er, dass sie weinen und ihn bitten würde zu bleiben. Wie früher.
— Meinst du es ernst?
— Ernsthaft. Schließ die Tür hinter dir.
Das Schloss klickte. Ira setzte sich auf den Hocker und starrte auf den Topf.
Nun ja. Dreißig Jahre Ehe gingen wegen Borschtsch den Bach runter.
Nastja schaute in die Küche.
— Mama, ist er wirklich gegangen?
— Sieht so aus.
— Und was wird jetzt passieren?
Ira sah ihre Tochter an. Deren Augen waren groß und ängstlich.
— Ich weiß es nicht, Liebling. Ehrlich gesagt weiß ich es nicht.
Und in ihrem Kopf hallte ein Gedanke: Hätte ich früher so antworten sollen oder besser nie? Und warum fühlt sich die Seele nicht erleichtert an, sondern leer?
Das Telefon klingelte. Wahrscheinlich hatte Sacha es sich anders überlegt.
— Ira? — Die Stimme der Schwiegermutter klang eisig.
— Was machst du mit meinem Sohn?
— Guten Abend, Tamara Pawlowna.
— Welcher gute Abend? Sacha kam völlig aufgelöst! Er sagt, du hättest ihn aus dem Haus geworfen!
Ira schloss die Augen. Es begann.
— Ich habe niemanden rausgeworfen.
— Nicht rausgeworfen? Warum sitzt er dann bei mir? Er weint fast!
Sacha weint. Ira stellte sich das Bild vor und lächelte schief.
— Er ist selbst gegangen, Tamara Pawlowna.
— Selbst! Natürlich selbst! — Die Schwiegermutter schrie beinahe.
— Du hast den Mann zur Verzweiflung gebracht! Dreißig Jahre hat er deine Launen ertragen!
— Meine Launen?
— Und wessen sonst? Immer ist etwas bei dir nicht in Ordnung! Mal bist du müde, mal tut der Kopf weh!
Ira legte auf. Mit der Schwiegermutter weiter zu reden, hatte keinen Sinn.
Am nächsten Tag bemerkten die Kollegen in der Schule sofort, dass etwas nicht stimmte.
— Ira, du siehst irgendwie komisch aus, — sagte Lena in der Pause.
— Was ist passiert?
— Sacha ist gegangen.
— Wie gegangen? Wohin?
— Zu seiner Mutter. Wir haben uns gestern gestritten.
Lena setzte sich neben sie.
— Habt ihr euch ernsthaft gestritten oder wie sonst?
— Ich weiß nicht. Er hat seine Sachen mitgenommen.
— Oh, Ira… Und du? Machst du dir Sorgen?
Ira dachte nach. Machte sie sich Sorgen? Irgendwie ja.
Aber nicht wie früher. Früher rannte sie sofort los, um sich zu versöhnen, entschuldigte sich für alles.
— Komisch, aber nicht schlimm. Zuhause ist es so still… ungewohnt.
— Vielleicht solltest du ihn anrufen?
— Wozu? Er weiß, wo er mich finden kann.
Lena sah ihre Freundin überrascht an.
— Du hast dich wirklich verändert. Früher hättest du schon hundertmal angerufen.
— Ich bin müde, Lena. Ich habe es satt, immer schuld zu sein.
Zuhause begegnete Nastja ihr schweigend. Das Mädchen war offensichtlich besorgt, wollte aber nicht reden.
Sie setzte sich, um ihre Hausaufgaben zu machen, und schloss sich im Zimmer ein.
Ira bereitete das Abendessen zu. Automatisch stellte sie drei Teller hin, dann nahm sie einen weg.
Irgendwie wirkte die Küche leer.
Der zweite Tag verlief genauso. Sacha rief nicht an. Nastja war mürrisch.
— Mama, kommt Papa zurück? — fragte sie beim Frühstück.
— Ich weiß nicht.
— Und willst du, dass er zurückkommt?
Ira hielt inne, die Tasse in der Hand. Wollte sie das?
— Ich will. Aber nicht so, wie er war.
— Was heißt nicht so?
— Weißt du, Liebling, ich habe dreißig Jahre lang jeden Schritt entschuldigt. Ich bin müde.
Nastja nickte und sagte nichts.
Am dritten Tag rief Tamara Pawlowna an.
— Ira, bist du verrückt geworden? Sacha sitzt schon den dritten Tag bei mir!
— Und was?
— Was heißt und was? Das ist dein Mann! Es ist deine Aufgabe, ihn zu überreden!
— Und seine Aufgabe ist es, mich wegen allem zu tadeln?
— Ein Mann hat das Recht, Ordnung im Haus zu verlangen!
Ira lachte. Sie war selbst überrascht über ihr Lachen.
— Tamara Pawlowna, haben Sie gefragt, warum Ihr Sohn gegangen ist? Wieso?
— Wegen deines Charakters!
— Wegen des Borschtschs. Versalzen, nach seiner Meinung.
Stille breitete sich aus.
— Wegen des Borschtschs? — fragte die Schwiegermutter nach.
— Wegen des Borschtschs. Und weil ich zum ersten Mal in dreißig Jahren nicht zugab, dass ich schuld war.
Tamara Pawlowna schwieg.
— Ira, vielleicht reicht es mit dem Unsinn? Komm, hol deinen Mann ab.
— Ich komme nicht. Er soll selbst entscheiden, wo er wohnen möchte.
— Du wirst ihn verlieren!
— Vielleicht.
Am vierten Tag rief Sacha selbst an. Seine Stimme klang müde.
— Ira?
— Ja, ich höre.
— Wie geht es dir?
— Gut. Ich lebe.
— Und Nastja?
— Sie lebt auch.
Pause.
— Vielleicht treffen wir uns? Reden?
— Worüber reden?
— Nun… man muss es irgendwie klären.
— Klär es. Niemand hält dich auf.
Noch eine Pause.
— Bist du wütend?
Ira dachte nach.
— Nein. Ich bin nicht wütend. Ich habe einfach etwas verstanden.
— Was hast du verstanden?
— Dass ich es satt habe, immer schuld zu sein.
Sacha seufzte und legte auf.
Der fünfte Tag begann wie gewohnt. Ira machte sich fertig für die Schule, als das Telefon klingelte.
— Mama! — Nastjas Stimme klang ängstlich.
— Mir geht es nicht gut!
— Was heißt nicht gut? — Ira warf die Tasche weg und lief zu ihrer Tochter.
Nastja stand im Flur. Ihr Gesicht war geschwollen, die Augen kaum sichtbar, auf dem Hals rote Flecken.
— Mama, ich kann nicht atmen!
Ira griff nach dem Telefon.
— Krankenwagen? Schnell! Meine Tochter erstickt, starke Allergie!
Während sie auf die Ärzte warteten, ging es Nastja immer schlechter. Sie setzte sich auf den Boden, keuchte.
— Was hast du gegessen? Was getrunken?
— Nichts Besonderes… Ich habe nur eine neue Creme ausprobiert…
Der Krankenwagen kam schnell. Der Arzt setzte sofort eine Spritze.
— Wir fahren ins Krankenhaus. Der Zustand ist ernst.
Ira setzte sich neben ihre Tochter im Auto. Ihre Hände zitterten.
— Mama, was, wenn ich gehe?
— Red keinen Unsinn!
— Und wenn doch? Sagst du Papa, dass ich ihn geliebt habe?
Iras Herz zog sich zusammen.
— Du sagst es selbst. Selbst.
Im Krankenhaus wurde Nastja auf die Intensivstation gebracht.
Ira blieb im Flur. Sollte sie Sacha anrufen oder nicht? Und wenn etwas passiert?
Sie wählte die Nummer ihrer Schwiegermutter.
— Tamara Pawlowna, rufen Sie Sacha. Nastja wurde ins Krankenhaus gebracht.
— Was?! Was ist passiert?
— Starke Allergie. Er soll kommen.
Sacha raste in einer halben Stunde heran. Blass, verwirrt.
— Wo ist sie? Wie? Was sagen die Ärzte?
— Auf der Intensivstation. Wir warten.
Sie setzten sich auf die harten Stühle. Schwiegten.
— Woran liegt es? — fragte Sacha.
— Irgendeine neue Creme.
— Dummkopf… Du hast doch immer zuerst geprüft.
Ira sah ihren Mann an. Er war in diesen Tagen gealtert. Oder hatte sie es erst jetzt bemerkt?
— Sacha, und wenn ich nicht angerufen hätte?
— Was meinst du mit „nicht angerufen“?
— Nun, wir reden ja nicht miteinander. Du bist gegangen.
Sacha rieb sich das Gesicht mit den Händen.
— Ira, was hat das damit zu tun? Nastja doch…
— Genau das. Wir haben uns wegen Borschtsch gestritten. Und unsere Tochter hätte sterben können, und du hättest es nicht gewusst.
Er schwieg.
Der Arzt kam eine Stunde später heraus.
— Nastjas Eltern?
— Wir! — sprangen beide auf.
— Alles in Ordnung. Die Gefahr ist vorbei. Aber wir lassen sie über Nacht unter Beobachtung.
— Kann ich zu ihr?
— Natürlich.
Nastja lag blass da, aber atmete ruhig. Als sie ihre Eltern sah, begann sie zu weinen.
— Papa, du bist gekommen!
— Natürlich bin ich gekommen, Dummchen.
Sacha setzte sich neben sie und nahm ihre Hand.
— Du hast uns Angst gemacht.
— Ich dachte, ich sterbe. Und dass ihr euch nie wieder versöhnen würdet.
Ira setzte sich auf die andere Seite.
— Wir streiten nicht, Tochter.
— Doch, ihr streitet! — Nastja versuchte, sich aufzurichten.
— Fünf Tage schweigt ihr! Glaubt ihr, mir fällt das leicht?
— Nastja, beruhige dich, — sagte Sacha.
— Ich werde nicht! Genug davon! Ihr seid wie Kinder! Wegen irgendeinem Unsinn habt ihr euch getrennt!
Ira und Sacha sahen sich an.
— Das ist kein Unsinn, — sagte Ira leise.
— Papa denkt, dass ich eine schlechte Ehefrau bin.
— Und Mama denkt, dass ich ein Tyrann bin, — fügte Sacha hinzu.
— Und was? — Nastja runzelte die Stirn.
— Ihr liebt euch doch!
— Woher weißt du das? — fragte Ira überrascht.
— Ich sehe es! Als Mama im Winter krank war, hat Papa die ganze Nacht nicht geschlafen! Und als Papa sich den Arm gebrochen hat, hat Mama im Krankenhaus gewacht!
Ira erinnerte sich. Sie hatte wirklich gewacht. Und Sacha hatte wirklich nicht geschlafen, als sie Fieber hatte.
— Nastja, es geht nicht um Liebe, — begann Sacha.
— Sondern worum dann?
— Dass wir verlernt haben, miteinander zu reden, — sagte Ira.
— Wir streiten nur noch.
Nastja schloss die Augen.
— Und ihr versucht es anders.
Nastja schlief erst am Morgen ein. Ira und Sacha saßen die ganze Nacht neben ihr.
— Willst du Kaffee? — fragte Sacha.
— Ich gehe ihn am Automaten holen.
— Ja, bitte.
Er ging, kam mit zwei Bechern zurück.
— Wahrscheinlich nicht lecker, — sagte Ira und nahm einen Schluck.
— Nein, ist normal. Er beschwert sich ja nicht.
Sie schwieg eine Weile.
— Ira, vielleicht hat sie recht? Nastja?
— Womit?
— Dass wir wie Kinder sind. Wegen Unsinns haben wir uns getrennt.
Ira schaute auf ihre schlafende Tochter.
— Nicht wegen Unsinns, Sacha. Sondern weil du mich nicht respektierst.
— Wie respektiere ich dich nicht?
— Du kritisierst ständig. Ich koche schlecht, ich räume schlecht auf, ich arbeite für Peanuts.
Sacha stellte den Becher auf den Boden.
— Ich meine es doch nicht böse…
— Sondern wie? Dreißig Jahre lang jeden Tag etwas falsch.
— Mama hat immer gesagt…
— Stopp! — Ira drehte sich zu ihrem Mann um.
— Was hat deine Mutter damit zu tun? Lebst du mit mir oder mit ihr?
Sacha rieb den Hinterkopf.
— Nun… wohl mit dir.
— Wohl? Sacha, du hast fünf Tage bei Mama verbracht. Hat es dir gefallen?
— Ehrlich?
— Ehrlich.
— Grausam. Sie behandelt mich wie ein kleines Kind. Was essen, was anziehen, wann ins Bett gehen.
Ira lächelte.
— Und zu Hause habe ich dich beschützt?
— Nein. Zu Hause warst du… — Sacha hielt inne.
— Zu Hause warst du gleichwertig.
— War ich. Bis du anfingst, mich zu erziehen.
Sacha schwieg.
— Ira, was sollen wir jetzt tun?
— Ich weiß nicht. Willst du nach Hause — geh zurück. Willst du nicht — bleib bei Mama.
— Und willst du, dass ich zurückkomme?
Ira sah ihren Mann an. Ein müdes Gesicht, graues Haar, vertraute Hände.
— Ja. Aber nicht so, wie du warst.
— Wie dann?
— Einer, der mich respektiert. Einer, der nicht in allem die Mängel sucht.
— Und wenn ich es nicht schaffe?
— Dann schaffst du es nicht. Ich werde es nicht länger ertragen.
Am Morgen wurde Nastja entlassen.
Der Arzt sagte, es bestehe keine Gefahr, aber man solle vorsichtig mit Kosmetik sein.
— Fahren wir nach Hause? — fragte Nastja, als sie das Krankenhaus verließen.
— Natürlich, — sagte Ira.
— Alle zusammen?
Ira sah zu Sacha.
— Papa entscheidet selbst.
— Ich fahre, — sagte Sacha leise.
Zu Hause ging er ins Schlafzimmer und schaute auf seinen Teil des Kleiderschranks.
— Ira, und meine Sachen…
— An ihrem Platz. Ich habe nichts angerührt.
— Danke.
Ira bereitete das Mittagessen vor.
Automatisch probierte sie den Borschtsch — war er zu salzig? Sacha kam in die Küche und probierte ebenfalls.
— Normal, — sagte er.
— Wirklich normal oder hast du Angst, es zu sagen?
Sacha sah seine Frau aufmerksam an.
— Wirklich normal. Sogar lecker.
Beim Essen schwieg man. Nastja aß schlecht und schaute ständig zu den Eltern.
— Wird das jetzt immer so sein? — fragte sie.
— Werdet ihr schweigen?
— Wir wissen es noch nicht, — sagte Ira ehrlich.
— Dann sage ich es, — legte Nastja den Löffel beiseite.
— Ich hatte Angst. Als Papa ging. Ich dachte, ich wäre jetzt immer schuld.
— Woran schuld? — fragte Sacha überrascht.
— Wenn ihr euch scheiden lasst, muss ich wählen, bei wem ich wohne. Aber ich will nicht wählen. Ich will mit euch beiden zusammen sein.
Iras Augen brannten.
— Tochter, wir haben nicht vor, uns scheiden zu lassen.
— Und was dann?
Ira sah Sacha an.
— Lernen, neu zu leben, — sagte er.
— Wenn es klappt.
Am Abend, als Nastja schlafen ging, setzten sie sich in der Küche.
— Ira, ich will es versuchen, — sagte Sacha. — Aber ich weiß nicht wie.
— Fang mit etwas Einfachem an. Nicht jeden Tag kritisieren.
— Und wenn wirklich etwas nicht stimmt?
— Sag es normal. Nicht „wieder zu salzig“, sondern „vielleicht weniger Salz?“
Sacha nickte.
— Und noch was?
— Frag nach meiner Meinung. Ich bin keine App für dich.
— Okay. Und du?
— Ich werde sagen, was mir nicht gefällt. Sofort, nicht aufstauen.
— Abgemacht?
— Abgemacht.
Sacha streckte die Hand aus. Ira ergriff sie.
— Und noch etwas, — fügte sie hinzu.
— Wenn etwas nicht klappt, lauf nicht zu Mama. Sprich mit mir.
— Ich verspreche es.
Am nächsten Tag rief Sacha Tamara Pawlowna an.
— Mama, ich bin zu Hause.
— Zu Hause? Hat Ira auf den Knien gebeten?
— Nein, Mama. Wir haben uns geeinigt.
— Worauf habt ihr euch geeinigt?
— Wie wir weiterleben.
— Sacha, du verstehst doch, dass sie…
— Mama, stopp. Das ist meine Familie. Ich kläre das selbst.
Tamara Pawlowna schwieg überrascht.
Einen Monat später fragte Lena Ira:
— Na, wie ist es? Hat sich dein Sacha verändert?
— Er bemüht sich. Gestern lobte er das Abendessen. Und als ich das Hemd schlecht gebügelt hatte, sagte er einfach „hier muss noch ein bisschen gebügelt werden“.
— Und du?
— Ich habe es gebügelt. Früher wäre ich beleidigt gewesen und hätte eine Woche geschwiegen.
— Also klappt es?
— Bisher klappt es. Mal sehen.
Zu Hause machte Nastja ihre Hausaufgaben, Sacha las die Zeitung, Ira bereitete das Abendessen vor.
Ein normaler Abend einer normalen Familie.
Nur wussten sie jetzt, dass normal nicht für immer und nicht von selbst ist. Es ist jeden Tag neu.
— Mama, ist das Abendessen fertig? — rief Nastja.
— Fast! — rief Ira zurück.
— Darf ich probieren? — fragte Sacha, als er zum Herd ging.
— Natürlich.
Er probierte und nickte:
— Ein gutes Abendessen.
Und das war wahr.
