**Doch ich war nicht so vorübergehend, wie sie dachte.**
— Verstehst du überhaupt, wer du hier bist?!, rief Nina Pawlowna.
Sie stand mitten im Wohnzimmer, stemmte die Hände in die Hüften und betrachtete Olja, als wäre sie irgendein Insekt, das versehentlich auf ihren Teppich gekrochen war.
— Bist du hierhergekommen, um meinen Sohn zu heiraten, oder hast du dich bereits als Hausherrin gefühlt?!
Olja legte die Zeitschrift auf dem Sofa zur Seite.
Ganz langsam.
Nicht, weil ihr alles gleichgültig war, sondern weil sie bereits wusste, dass ihre Schwiegermutter nur noch mehr in Fahrt kam, wenn sie zu schnell antwortete.
— Ich höre Ihnen zu, Nina Pawlowna.
— Sie hört mir zu!, schnaubte die Schwiegermutter.
Sie ging durch das Wohnzimmer und stieß dabei gegen eine Vase auf einem Ständer.
Absichtlich, wie Olja glaubte.
— Serjoscha!
— Serjoscha, komm her!
Sergej erschien im Flur mit dem Gesichtsausdruck eines Menschen, den man von etwas Wichtigem abgehalten hatte, obwohl er dort lediglich mit seinem Handy gesessen hatte.
Er war groß, hatte ein weiches Kinn und einen ständig schuldbewussten Gesichtsausdruck.
Es war der Gesichtsausdruck eines Menschen, der daran gewöhnt war, schon im Voraus allem zuzustimmen.
— Was ist denn schon wieder?
— Gar nichts ist „schon wieder“!
— Erklär deiner Frau, dass ich in diesem Haus die Regeln bestimme!
Olja blickte ihren Mann an.
Er machte eine kaum wahrnehmbare Handbewegung, die bedeutete: Reg dich nicht auf, Mama ist eben so, du kennst sie doch.
Das war in den letzten beiden Jahren zu ihrer gemeinsamen Sprache geworden.
Gesten, Blicke und Schweigen.
Worte waren in diesem Haus grundsätzlich ein gefährliches Werkzeug.
Sie lebten von Anfang an hier, in einer Dreizimmerwohnung am Leningrader Prospekt, die Nina Pawlowna als ihre Festung betrachtete.
Und das nicht ohne Grund.
Die Wohnung war auf ihren Namen eingetragen.
Sergej sprach es nicht laut aus, aber seine Mutter erinnerte sie von Zeit zu Zeit daran.
Ganz beiläufig und nebenbei, aber immer so, dass die Botschaft auch wirklich ankam.
Der Streit an diesem Abend endete wie immer mit nichts.
Nina Pawlowna ging in ihr Zimmer und knallte die Tür hinter sich zu.
Sergej sagte: „Gut, jetzt reicht es“, und verschwand ebenfalls.
Olja blieb allein im Wohnzimmer zurück, mit dem leise gestellten Fernseher und den Überresten eines Abends, der eigentlich nicht ihr gehörte.
Sie stand auf, ging in die Küche und schaltete den Wasserkocher ein.
Draußen war es bereits dunkel geworden.
In den Nachbarhäusern brannten die Lichter in den Fenstern, und jedes einzelne wirkte wie eine kleine Szene aus dem Leben eines anderen Menschen.
Ob es bei ihnen wohl genauso war, fragte sich Olja.
Oder hatte nur sie solches Glück?
Am nächsten Morgen verhielt sich Nina Pawlowna, als wäre nichts geschehen.
Das war ihre bewährte Methode.
Sie beruhigte sich augenblicklich und erwartete, dass alle anderen ebenfalls alles vergaßen.
Beim Frühstück erzählte sie irgendetwas über die Nachbarin aus dem fünften Stock, füllte sich Quark auf den Teller und fragte Sergej, ob ihm nachts ohne eine zweite Decke nicht kalt sei.
Olja existierte in diesen Gesprächen lediglich wie ein Möbelstück.
Wie ein Stuhl, der gelegentlich verschoben wurde.
— Mama, ich muss heute länger bleiben, sagte Sergej und bestrich sein Brot.
— Wegen der Arbeit?
— Ja.
— Verstehe, sagte Nina Pawlowna und nickte mit dem Gesichtsausdruck, als sei die Arbeit ihres Sohnes ihr persönliches Verdienst.
— Olja, bist du heute zu Hause?
— Nein.
— Ich habe eine Verabredung.
— Eine Verabredung, wiederholte die Schwiegermutter und hob leicht die Augenbrauen.
— Mit wem triffst du dich denn?
— Es geht um eine geschäftliche Angelegenheit.
Nina Pawlowna machte eine Pause.
Diese Pause war äußerst vielsagend.
In ihr steckten Misstrauen, leichte Verachtung und eine Frage, die sie nicht laut ausgesprochen hatte, die aber deutlich in der Luft hing.
Was für geschäftliche Angelegenheiten konnte eine Schwiegertochter haben, die sie, Nina Pawlowna, keinen Pfifferling wertschätzte?
„Eine geschäftliche Angelegenheit“ war die Wahrheit.
Nur nicht die ganze Wahrheit.
Olja arbeitete als Wirtschaftswissenschaftlerin in einer kleinen Baufirma.
Ihr Gehalt war durchschnittlich, die Kollegen waren erträglich, und ihr Büro befand sich im dritten Stock mit Blick auf den Parkplatz.
Nichts Besonderes.
Aber es war ihr eigenes Gebiet, auf dem niemand sie wie einen vorübergehenden Gast behandelte.
An diesem Tag traf sie sich weder mit einem Kollegen noch mit einem Kunden.
Sie fuhr zu einem Anwalt.
Der Anwalt hieß Anton Wladimirowitsch.
Er war nicht mehr jung, ein äußerst ruhiger Mann mit einem gepflegten Bart und der Angewohnheit, leise zu sprechen, aber so, dass man jedes einzelne Wort verstand.
Olja hatte ihn vor drei Wochen durch Bekannte gefunden.
Nach einem Gespräch, das alles verändert hatte.
Dieses Gespräch hatte sie zufällig mitgehört.
Genauer gesagt hätte sie es nicht hören sollen.
Aber sie hörte es.
Es war ein Freitag, und sie war früher als gewöhnlich nach Hause gekommen.
Im Flur standen die Stiefel ihrer Schwiegermutter und ein Paar unbekannte Herrenschuhe.
Aus dem Wohnzimmer waren Stimmen zu hören.
Nina Pawlowna und ein unbekannter Mann sprachen ruhig und sachlich miteinander.
Olja blieb vor der Tür stehen.
— Sollen wir es jetzt auf Serjoscha überschreiben oder noch warten?, fragte die unbekannte Stimme.
— Besser jetzt, antwortete die Schwiegermutter.
— Solange noch alles ruhig ist.
— Das Ferienhaus, das Auto und dieses Konto überschreiben wir vollständig auf ihn.
— Das Erbe übertragen wir auf meinen Sohn, es gibt keinen Grund, länger zu warten.
— Und seine Ehefrau?
Nina Pawlowna schwieg eine Sekunde lang.
Dann sprach sie, als würde sie etwas vollkommen Offensichtliches erklären.
— Sie ist in dieser Familie nur vorübergehend.
Olja bewegte sich nicht.
Sie stand einfach im Flur, hielt ihre Tasche in der Hand und hörte zu, wie man sie ordentlich und selbstbewusst aus einer Zukunft strich, zu der sie offenbar niemals gehört hatte.
Anton Wladimirowitsch empfing sie in einem kleinen Büro in der Nähe des Belorussischen Bahnhofs.
Es gab zwei Sessel, einen Schreibtisch und Regale voller Aktenordner.
Keinen unnötigen Prunk.
— Erzählen Sie, sagte er schlicht.
Und Olja erzählte ihm alles.
Ohne überflüssige Gefühle und beinahe trocken.
Sie erzählte, was sie gehört hatte, was sie über das Vermögen wusste, wie lange sie bereits verheiratet waren und ob es gemeinsam erworbenes Eigentum gab.
Der Anwalt hörte zu, schrieb gelegentlich etwas auf und stellte hin und wieder eine Frage.
— Möchten Sie sich scheiden lassen?, fragte er irgendwann.
Olja dachte nach.
— Ich möchte verstehen, was mir gehört, antwortete sie schließlich.
— Danach werde ich entscheiden.
Anton Wladimirowitsch nickte.
Zustimmend, wie es ihr schien.
— Das ist die richtige Vorgehensweise, sagte er und schlug eine neue Seite seines Notizblocks auf.
Nina Pawlowna glaubte, alles berechnet zu haben.
Aber sie wusste eine Sache nicht.
Die Schwiegertochter, die sie für vorübergehend hielt, hatte in den vergangenen sechs Monaten sehr aufmerksam beobachtet.
Und sie hatte sich alles gemerkt.
Jedes einzelne Detail.
Olja kehrte um sechs Uhr nach Hause zurück.
Nina Pawlowna war in der Küche und klapperte mit den Töpfen, als würde sie eine Angelegenheit von nationaler Bedeutung erledigen.
Sergej war noch nicht zu Hause.
— Möchtest du etwas essen?, fragte die Schwiegermutter, ohne sich umzudrehen.
— Danke, ich habe keinen Hunger.
— Wie du meinst.
Dieses „Wie du meinst“ sprach sie immer mit einer ganz besonderen Betonung aus.
Es klang nicht gleichgültig, sondern leicht zufrieden.
Als wollte sie sagen: Wenn du ablehnst, ist das eben deine eigene Schuld.
Olja ging in ihr Zimmer, zog sich um und setzte sich an den Laptop.
Auf dem Bildschirm waren drei Registerkarten geöffnet.
Die Website des russischen Immobilienregisters, ein Forum für juristische Beratung und eine Tabelle, die sie seit zwei Monaten führte.
Die Tabelle trug den langweiligen Namen „Budget“.
Doch sie enthielt nicht nur Buchhaltung.
Darin standen Daten.
Summen.
Quittungen, die sie fotografiert und in einer Cloud gespeichert hatte.
Die Renovierung des Badezimmers hatte sie zu einem Drittel bezahlt.
Hier war die Quittung.
Den neuen Kühlschrank hatte sie gemeinsam mit Sergej zur Hälfte bezahlt.
Hier war die Überweisung.
Zwei Jahre gemeinsamer Ausgaben waren darin sorgfältig dokumentiert.
Anton Wladimirowitsch hatte gesagt, dass dies wichtig sei.
Olja hatte ihm sofort geglaubt.
Sergej kam um halb neun nach Hause.
Er war müde und wirkte wie jeden Abend ein wenig schuldbewusst.
— Wie geht es dir?, fragte er und schaute ins Zimmer.
— Gut.
Er nickte und ging zu seiner Mutter.
Dort unterhielten sie sich ungefähr zwanzig Minuten lang mit gedämpften Stimmen über irgendetwas.
Olja hörte einzelne Wörter, achtete jedoch nicht genauer darauf.
Danach kam Sergej zurück, legte sich neben sie und starrte an die Decke.
— Mama sagt, du seist heute beim Frühstück frech gewesen.
Olja legte ihr Handy zur Seite.
— Ich habe gesagt, dass ich einen geschäftlichen Termin habe.
— Genau deshalb war sie beleidigt.
— Du weißt doch, wie sie reagiert, wenn du so …
— Wenn ich wie reagiere?
Sergej schwieg.
Er schwieg immer genau an dieser Stelle.
Dort, wo er sich für eine Seite entscheiden musste.
Und seine Entscheidung fiel jedes Mal gleich aus.
— Serjoscha, sagte Olja ruhig.
— Weißt du, dass sie das Eigentum auf dich überschreibt?
Es entstand eine Pause.
— Nun, das ist doch logisch.
— Es ist ihr Eigentum, und sie hat das Recht dazu …
— Ich bestreite das nicht.
— Ich frage dich, ob du davon gewusst hast.
Er drehte sich zur Wand.
— Lass uns schlafen.
— Ich bin müde.
So war das also, dachte Olja.
Sie war nicht überrascht.
Sie hielt es lediglich fest.
Wie eine weitere Zeile in ihrer Tabelle.
In der darauffolgenden Woche vereinbarte sie einen Termin bei einer Bank.
Nicht bei der Bank, bei der sie mit Sergej ein gemeinsames Konto hatte.
Sie ging zu einer anderen Bank, zwei Häuserblocks von ihrem Arbeitsplatz entfernt.
Es war eine kleine Filiale, die während der Mittagspause fast immer leer war.
Olja eröffnete dort ein Sparkonto auf ihren eigenen Namen.
Sie überwies einen Teil ihres Gehalts darauf.
Nicht alles, sondern genau so viel, dass es nicht auffiel.
Die Kundenberaterin, eine junge Frau mit zurückgebundenen Haaren, erledigte alles schnell und ohne unnötige Fragen.
Olja unterschrieb die Unterlagen, steckte die Karte in ihre Brieftasche und ging hinaus.
Die Sonne schien ihr direkt in die Augen.
Sie setzte ihre Sonnenbrille auf und ging ruhig und mit gleichmäßigen Schritten zurück zur Arbeit.
Etwas in ihrem Inneren rastete ein.
Leise und beinahe unmerklich.
Aber es rastete ein.
Nina Pawlowna lebte währenddessen weiterhin in ihrem gewohnten Rhythmus.
Dienstags ging sie auf den Markt.
Donnerstags besuchte sie ihre Freundin Sinaida.
An den Wochenenden empfing sie irgendeinen entfernten Verwandten namens Wiktor Stepanowitsch, der in einem alten Ford ankam und mit gefüllten Tüten wieder ging.
Olja wusste nicht, in welchem Verwandtschaftsverhältnis er zu ihr stand.
Ihre Schwiegermutter erklärte es nicht, und Sergej winkte nur ab.
„Ach, irgendein Onkel“, sagte er.
Eines Abends jedoch, als Wiktor Stepanowitsch wieder einmal lange in der Küche sitzen blieb, hörte Olja zufällig einen Teil des Gesprächs.
Sie lauschte nicht absichtlich.
Sie ging lediglich vorbei.
— Die Unterlagen sind fertig, Nina.
— Sie müssen nur noch beim Notar unterschrieben werden.
— Gut.
— Serjoscha unterschreibt am Freitag.
— Und wenn sie etwas ahnt?
— Wer, die Schwiegertochter?, fragte Nina Pawlowna.
In ihrer Stimme lag so viel ruhige Verachtung, dass sich Oljas Kiefer anspannte.
— Sie wird nichts ahnen.
— Sie interessiert sich überhaupt für nichts.
— Sie ist einfach so.
Olja ging den Flur weiter.
Sie betrat das Badezimmer, schloss die Tür und blieb vor dem Waschbecken stehen, während sie ihr Spiegelbild betrachtete.
Danach holte sie ihr Handy heraus und schrieb Anton Wladimirowitsch: „Es gibt Neuigkeiten.“
„Wann können wir uns treffen?“
Eine Minute später kam seine Antwort.
„Morgen um zwölf.“
„Kommen Sie vorbei.“
Dieses Mal verlief das Gespräch anders.
Konkret und beinahe technisch.
— Haben Sie herausgefunden, um welches Eigentum es genau geht?, fragte der Anwalt.
— Ein Ferienhaus im Moskauer Umland und das Auto.
— Das weiß ich sicher.
— Außerdem geht es um irgendein Konto, aber ich habe keine Einzelheiten gehört.
— Wurde das Auto während Ihrer Ehe gekauft?
— Ja.
— Vor drei Jahren.
— Ich erinnere mich, dass wir gemeinsam ins Autohaus gefahren sind.
— Haben Sie Unterlagen, die belegen, dass auch Ihr Geld dafür verwendet wurde?
Olja öffnete ihr Handy und zeigte ihm Bildschirmfotos.
Überweisungen, Kontoauszüge und Fotos von Quittungen.
Anton Wladimirowitsch betrachtete alles aufmerksam und ohne Eile.
— Gut, sagte er schließlich.
— Sie haben das sehr gut gemacht.
— Das ist eine solide Beweisgrundlage.
Olja steckte das Handy weg.
— Was geschieht als Nächstes?
— Als Nächstes warten wir.
— Wenn sie die Dokumente am Freitag unterschreiben, haben Sie einen Grund, die Übertragung des Autos anzufechten.
— Es wurde während der Ehe gemeinsam erworben.
— Bei dem Ferienhaus ist es schwieriger, weil es bereits vor Ihrer Ehe auf die Mutter eingetragen war.
— Das Auto gehört jedoch rechtlich gesehen auch Ihnen.
— Das bedeutet, sie können es nicht einfach überschreiben?
— Sie können es versuchen, sagte er mit einem leichten Lächeln.
— Aber wir werden sie höflich daran hindern.
Am Freitag kam Sergej später als gewöhnlich nach Hause.
Er war ein wenig aufgeregt.
Er versuchte es zu verbergen, aber Olja bemerkte es.
Er trommelte mit den Fingern auf den Tisch und überprüfte beim Abendessen zweimal sein Handy.
Nina Pawlowna dagegen war ausgezeichnet gelaunt.
Sie hatte den Tisch festlich gedeckt.
Sie hatte das schöne Geschirr herausgeholt und Obst auf den Tisch gestellt.
Sie schenkte den Tee mit dem Gesichtsausdruck ein, als würden sie etwas Wichtiges feiern.
Vielleicht war es tatsächlich so.
— Serjoscha, ist alles gut verlaufen?, fragte sie mit Nachdruck.
— Ja, Mama.
— Wir haben alles unterschrieben.
— Sehr gut, sagte sie.
Sie lehnte sich mit dem Gesichtsausdruck eines Menschen zurück, der eine bedeutende Angelegenheit abgeschlossen hatte.
— Jetzt ist alles richtig geregelt.
— So, wie es sein muss.
Olja trank ihren Tee und schwieg.
Sie sollen sich ruhig freuen, dachte sie.
Vorerst.
Denn am Montag wollte Anton Wladimirowitsch den ersten Antrag einreichen.
Leise, ohne Streit und ohne Vorwarnung.
Einfach nur einen Antrag.
Ein kleines Stück Papier mit großen Folgen.
Nina Pawlowna glaubte, sie habe alles bedacht.
Doch sie hatte eine Sache nicht berücksichtigt.
Manchmal ist der stillste Mensch am Tisch derjenige, der am besten vorbereitet ist.
Der Montag begann wie immer.
Nina Pawlowna klapperte in der Küche mit dem Geschirr, Sergej beeilte sich, zur Arbeit zu kommen, und Olja machte sich schweigend fertig.
Niemand wusste etwas.
Oder fast niemand.
Um halb eins reichte Anton Wladimirowitsch beim Gericht einen Antrag auf Ungültigerklärung der Übertragung des Autos ein.
Das während der Ehe gemeinsam erworbene Eigentum war ohne Oljas Zustimmung übertragen worden.
Alles war korrekt.
Alles entsprach dem Gesetz.
Kein Lärm.
Die Unterlagen landeten einfach auf dem richtigen Schreibtisch.
Olja erfuhr davon durch eine kurze Nachricht.
„Eingereicht.“
„Jetzt warten wir auf die Entscheidung des Gerichts.“
„Halten Sie durch.“
Sie steckte das Handy in die Tasche und kehrte zu ihren Tabellen zurück.
Der erste Anruf kam am Mittwoch.
Sergej kam früher als gewöhnlich nach Hause.
Er war blass und hatte einen verlorenen Gesichtsausdruck.
Er setzte sich auf das Sofa und schwieg lange.
Olja beobachtete ihn aus dem Augenwinkel und drängte ihn nicht.
— Ich habe einen Anruf bekommen, sagte er schließlich.
— Vom Gericht.
— Es geht um irgendeinen Antrag wegen des Autos.
— Ich weiß.
Er hob langsam den Blick zu ihr, als könnte er es nicht glauben.
— Warst du das?
— Ja, ich war das.
Es entstand eine Pause.
Sergej fuhr sich mit der Hand über das Gesicht.
— Warum?
— Weil wir das Auto gemeinsam gekauft haben, antwortete Olja ruhig.
— Ich habe Geld dafür überwiesen.
— Es ist gemeinsames Eigentum.
— Du hattest kein Recht, es ohne meine Zustimmung auf jemand anderen zu übertragen.
— Mama sagte, dass alles rechtmäßig sei …
— Mama hat sich geirrt.
Er schwieg.
Olja sah, wie in seinem Inneren etwas miteinander kämpfte.
Die Gewohnheit, seiner Mutter zuzustimmen, und etwas anderes, etwas Persönlicheres, das er schon lange in eine Ecke gedrängt hatte.
— Was möchtest du?, fragte er leise.
— Vorerst nur das, was mir gehört.
Nina Pawlowna erschien eine halbe Stunde später.
Offenbar hatte Sergej sie angerufen.
Sie betrat schnell das Wohnzimmer, mit funkelnden Augen und bereits vorbereiteten Worten.
— So dankst du uns also für alles?, begann sie bereits an der Tür.
— Wir haben dich aufgenommen und dir ein Zuhause gegeben, und du ziehst gegen uns vor Gericht?!
Olja legte ihr Buch zur Seite.
— Nina Pawlowna, Sie haben gemeinsam erworbenes Eigentum ohne meine Zustimmung übertragen.
— Ich habe von meinem gesetzlichen Recht Gebrauch gemacht, diese Übertragung anzufechten.
— Was für ein Recht?!
— Das ist unsere Familie und unser Eigentum!
— Ich bin ebenfalls ein Mitglied dieser Familie.
— Seit zwei Jahren.
Die Schwiegermutter betrachtete sie, als würde sie Olja zum ersten Mal sehen.
Als hätte die ganze Zeit über ein bestimmter Mensch vor ihr gestanden und als wäre nun plötzlich ein anderer zum Vorschein gekommen.
Ein unbekannter und unbequemer Mensch, der Dokumente in den Händen hielt.
— Du …, begann sie stockend.
— Verstehst du überhaupt, was du da tust?!
— Ja, sagte Olja ruhig.
— Genau deshalb tue ich es.
Nina Pawlowna drehte sich zu ihrem Sohn um.
— Serjoscha!
— Warum stehst du nur da?!
— Sag ihr etwas!
Sergej stand an der Wand und sah aus wie ein Mensch, den man unerwartet aufgefordert hatte, mit einem Fallschirm abzuspringen.
Er blickte von seiner Mutter zu seiner Frau und wieder zurück.
Und er schwieg.
Dieses Schweigen war vermutlich das Ehrlichste, was er in der letzten Zeit getan hatte.
Die folgenden zwei Wochen waren seltsam.
Nicht von Streit geprägt, sondern wirklich seltsam.
Wie die Ruhe vor etwas, für das man noch keinen Namen gefunden hatte.
Nina Pawlowna sprach überhaupt nicht mehr mit Olja.
Sie ging demonstrativ mit zusammengepressten Lippen an ihr vorbei und sah durch sie hindurch.
Olja litt nicht darunter.
Ehrlich gesagt war es dadurch sogar etwas ruhiger geworden.
Sergej versuchte, irgendetwas wieder in Ordnung zu bringen.
Manchmal kam er mit schuldbewusstem Gesicht zu ihr.
Manchmal schlug er vor, „vernünftig miteinander zu reden“.
Dann verlor er plötzlich die Beherrschung und sagte, sie habe alles zerstört.
Olja hörte ihm zu.
Sie antwortete kurz.
In ihrem Inneren lief bereits seit Langem ein anderer Prozess ab.
Langsam, aber unumkehrbar.
Wie Wasser, das einen Stein aushöhlt.
Eines Abends setzte sich Sergej ihr in der Küche gegenüber und stellte ihr ernst und ohne Einleitung eine Frage.
— Willst du die Scheidung?
Olja betrachtete ihn.
Diesen Menschen mit dem weichen Kinn und den ständig schuldbewussten Augen, der niemals gelernt hatte, eine Entscheidung zu treffen.
— Ich möchte Respekt, sagte sie.
— Den gab es von Anfang an nicht.
— Also ja.
Er nickte.
Beinahe erleichtert, wie es ihr schien.
Vielleicht hatte er es selbst schon lange gewusst.
Vielleicht hatte er nur darauf gewartet, dass es jemand laut aussprach.
Den Prozess wegen des Autos gewannen sie.
Anton Wladimirowitsch rief sie an einem Donnerstagmorgen an, als Olja an der Kaffeemaschine im Büro in der Schlange stand.
— Die Entscheidung ist zu Ihren Gunsten ausgefallen, sagte er kurz.
— Die Übertragung wurde für ungültig erklärt.
— Das Auto gilt wieder als gemeinsames Eigentum und wird bei der Scheidung aufgeteilt.
— Vielen Dank, sagte Olja.
— Sie müssen mir nicht danken.
— Sie selbst haben alles richtig gemacht.
— Ich habe nur die Unterlagen vorbereitet.
Sie schenkte sich Kaffee ein, ging auf den Flur und stellte sich ans Fenster.
Unten lag ein gewöhnlicher Moskauer Innenhof.
Autos, Bäume und irgendein Hund an der Leine.
Alles war wie immer.
Doch in ihrem Inneren hatte sich etwas verändert.
Es fühlte sich gerader an.
Stabiler.
Zu Beginn des nächsten Monats zog sie aus der Wohnung aus.
Nicht überstürzt und nicht unter Tränen.
Sondern ruhig, mit Kisten, die sie bereits im Voraus gepackt hatte.
Sie hatte schon vorher eine Wohnung gefunden.
Eine kleine, helle Einzimmerwohnung im Stadtteil Sokol mit Fenstern zum Innenhof.
Sie bezahlte sie von jenem Konto, das sie einige Monate zuvor eröffnet hatte, als alles gerade erst begonnen hatte.
Am Tag ihres Auszugs schloss sich Nina Pawlowna in ihrem Zimmer ein.
Sie kam nicht heraus.
Vielleicht tat sie es demonstrativ.
Vielleicht wusste sie auch nicht, was sie sagen sollte.
Sergej half ihr schweigend und ohne unnötige Worte, die letzte Kiste hinauszutragen.
Am Aufzug blieb er stehen.
— Bereust du es nicht?, fragte er.
Olja dachte eine Sekunde lang nach.
Ganz ehrlich.
— Nein, sagte sie.
— Und du?
Er antwortete nicht.
Der Aufzug kam, und die Türen öffneten sich.
Olja trat ein, drückte den Knopf für das Erdgeschoss und drehte sich nicht mehr um.
Die neue Wohnung roch nach frischer Farbe und nach einem fremden Raum, der allmählich zu ihrem eigenen wurde.
Olja räumte ihre Sachen an einem einzigen Abend ein.
Sie dachte nicht lange darüber nach, was wohin gehörte.
Sie stellte alles einfach so auf, wie es ihr gefiel.
Ohne fremde Meinungen.
Ohne fremde Regeln.
Auf das Fensterbrett stellte sie einen kleinen Topf mit einem Ficus.
Sie hatte ihn unterwegs in einem Blumengeschäft an der Metrostation gekauft.
Die Verkäuferin hatte gefragt: „Ist er für Ihr Büro?“
Olja hatte geantwortet: „Nein.“
„Für mein Zuhause.“
Dieses Wort klang unerwartet schön.
Zuhause.
Nicht die Wohnung ihrer Schwiegermutter.
Nicht ein fremdes Gebiet mit fremden Regeln.
Sondern einfach ein Zuhause.
Ihr Zuhause.
Die Aufteilung des Eigentums dauerte weitere drei Monate.
Ruhig und ohne laute Szenen.
Nina Pawlowna engagierte einen eigenen Anwalt.
Anfangs trat er selbstbewusst auf, doch als er Oljas Beweismaterial sah, wurde er schnell kleinlaut.
Alle Belege, alle Überweisungen und alle Quittungen.
Zwei Jahre sorgfältiger Arbeit, von der niemand in jener Wohnung auch nur etwas geahnt hatte.
Am Ende erhielt Olja eine finanzielle Entschädigung für das Auto und einen Teil der gemeinsamen Investitionen.
Nicht alles, was sie sich gewünscht hatte.
Aber es war gerecht.
Und gesetzlich.
Bei ihrem letzten Treffen sagte Anton Wladimirowitsch:
— Wissen Sie, solche Fälle enden nur selten so sauber.
— Normalerweise beginnen die Menschen erst zu handeln, nachdem sie bereits alles verloren haben.
— Ich habe rechtzeitig angefangen, antwortete Olja schlicht.
— Genau, sagte er lächelnd.
— Genau deshalb haben Sie gewonnen.
Nina Pawlowna blieb weiterhin davon überzeugt, dass ihre Schwiegertochter niederträchtig gehandelt hatte.
Sie erzählte es Sinaida, Wiktor Stepanowitsch und vermutlich jedem anderen, der bereit war, ihr zuzuhören.
In ihrer Version war Olja eine listige und hinterhältige Frau, die mit schlechten Absichten in eine fremde Familie gekommen war.
Olja erfuhr zufällig durch eine gemeinsame Bekannte davon.
Sie war kaum überrascht.
Menschen erzählen Geschichten immer so, dass sie selbst darin recht behalten.
Sie versuchte nicht, etwas richtigzustellen.
Sie lebte einfach weiter.
Im Frühling, ungefähr ein halbes Jahr nach ihrem Auszug, ging Olja nach der Arbeit die Twerskaja entlang.
Ohne Eile und ohne besonderen Grund.
Sie ging in eine Buchhandlung und suchte sich zwei Romane aus, die sie schon lange lesen wollte.
Sie kaufte sich einen Kaffee in einem Pappbecher und setzte sich auf eine Bank in einem kleinen Park.
Die Sonne wärmte angenehm, ohne dass es heiß war.
In der Nähe spielten Kinder, und irgendwo hinter den Bäumen lachte eine Gruppe Studenten.
Olja schlug die erste Seite ihres Buches auf.
Nina Pawlowna hatte geglaubt, dass sie nur vorübergehend war.
Vorübergehend war jedoch dieses Leben gewesen.
Dieses fremde, beengte Leben, in dem es keinen Platz für Olja gegeben hatte.
Dieses neue Leben dagegen, ihr eigenes, hatte gerade erst begonnen.
**Ein Jahr später**
Olja saß in ihrer Küche.
Sie war klein, hatte einen gelben Lampenschirm und ein Regal mit ihren Lieblingstassen.
Olja trank ihren morgendlichen Kaffee.
Draußen rauschte der Innenhof, und irgendwo unten fiel eine Haustür ins Schloss.
Ein gewöhnlicher Morgen.
Ein ruhiger Morgen.
Ihr Handy leuchtete auf.
Eine Nachricht von einer Kollegin wegen einer Besprechung.
Dann kam noch eine Nachricht von ihrer Mutter mit dem Foto eines Kätzchens und der Bildunterschrift: „Sieh nur, wie süß es ist.“
Olja lächelte und antwortete mit einem Smiley.
Das Leben ging seinen gewohnten Gang.
Ohne Dramen.
Ohne fremde Stimmen hinter der Wand.
Ohne das Gefühl, hier überflüssig zu sein.
Von Sergej hörte sie nur beiläufig über dieselbe gemeinsame Bekannte.
Man sagte, er lebe noch immer bei seiner Mutter.
Nina Pawlowna habe für ihn ein „gutes Mädchen“ aus einer anständigen Familie gefunden und schmiede nun eifrig Pläne.
Olja stellte sich diese Szene vor und empfand weder Wut noch Kränkung.
Nur eine leichte und beinahe unbeteiligte Neugier.
Wie bei der Handlung eines Buches, das sie bereits zu Ende gelesen und geschlossen hatte.
Sollten sie doch.
Anfang April schickte Anton Wladimirowitsch ihr eine kurze Nachricht.
Er gratulierte ihr zum Abschluss sämtlicher Formalitäten und wünschte ihr viel Glück.
Olja bedankte sich.
Sie dachte daran, dass es im Leben doch mehr gute Menschen gab, als es in schwierigen Momenten schien.
Man musste nur wissen, wie man sie fand.
Am Abend traf sie sich mit einer Freundin in einem kleinen Café an den Patriarchenteichen.
Sie sprachen über alles Mögliche.
Über die Arbeit, ihre Pläne für den Sommer und eine alberne Serie, die sie beide in der vergangenen Woche angesehen hatten.
Irgendwann fragte ihre Freundin:
— Bereust du es nicht?
— Ich meine das alles?
Olja hielt ihre Tasse in den Händen und dachte nach.
— Ich bereue, dass ich mich nicht früher dazu entschlossen habe, antwortete sie ehrlich.
— Die Entscheidung selbst bereue ich nicht.
Ihre Freundin nickte.
— Du siehst gut aus, weißt du das?
— Ich weiß, sagte Olja und lachte.
Sie ging zu Fuß nach Hause.
Langsam und durch einen kleinen Park.
Die Stadt lebte ihr eigenes Leben.
Passanten lachten, Schaufenster leuchteten, und irgendwo erklang Musik aus einem geöffneten Fenster.
Nina Pawlowna hatte sie als vorübergehend bezeichnet.
Sie hatte sich geirrt.
Und nicht nur darin.
Vorübergehend ist das, was auf den Bedingungen anderer Menschen beruht.
Aber das, was man selbst auf dem eigenen Fundament und mit den eigenen Händen aufbaut, bleibt bestehen.
Olja betrat das Treppenhaus, ging in ihre Etage hinauf und öffnete die Tür.
Zu Hause roch es nach Kaffee und nach dem Ficus auf dem Fensterbrett.
Sie zog ihren Mantel aus und lächelte.
