— Dann bist du wohl zu spät gekommen, — spottete meine Schwiegermutter.
— In deiner Wohnung wohnen bereits andere Leute!
— Du wirst vorerst bei deiner Mutter wohnen, — sagte meine Schwiegermutter, während sie in meinen Hausschuhen vor der Tür meiner Wohnung stand.
— Ich habe sie bereits vermietet.
— Ich brauche Geld für die Renovierung, und du hast dich im Sanatorium sowieso nur erholt.
Hinter ihr stand im Flur ein unbekannter Mann mit einer Tasse in der Hand.
An einem Haken hing eine fremde Jacke, an der Wand stand ein schwarzer Koffer, und auf der Kommode lag ein Mietvertrag in einer durchsichtigen Hülle.
Ich hielt einen Schlüssel in der Hand, der nicht mehr in die Tür passte.
Der Schließzylinder war neu.
— Valentina Petrowna, — sagte ich und bemühte mich, ruhig zu sprechen.
— Erklären Sie mir gerade wirklich, warum ich meine eigene Wohnung, die ich bereits vor der Ehe besaß, nicht betreten kann?
Meine Schwiegermutter versuchte nicht einmal, zur Seite zu treten.
Sie richtete den Kragen meines Bademantels, den sie offenbar ebenfalls vorübergehend als Familienbesitz betrachtete.
— Fang nicht vor einem fremden Menschen damit an.
— Er hat für zwei Monate im Voraus bezahlt.
— Er ist ein guter und ordentlicher Mann.
— Du wohnst bei deiner Mutter, dir wird schon nichts passieren.
— Wir sind schließlich eine Familie und müssen einander helfen.
Der Unbekannte stellte seine Tasse auf das Schuhregal und blickte von ihr zu mir.
— Entschuldigen Sie, — sagte er.
— Sind Sie die Eigentümerin?
— Ja.
— Dann haben wir ein Problem.
— Valentina Petrowna hat sich mir gegenüber als Eigentümerin ausgegeben.
Bis zu diesem Moment hatte ich geglaubt, dass nichts schlimmer sein könnte als ein neuer Schließzylinder in meiner Tür.
Doch es konnte noch schlimmer kommen.
In meiner Wohnung stand ein Mann, der ehrlich für die Unterkunft bezahlt hatte, während sich meine Schwiegermutter weder wie eine Diebin noch wie eine Hochstaplerin fühlte.
Sie benahm sich wie eine Geschäftsfrau, die ungenutzten Wohnraum gewinnbringend eingesetzt hatte.
Ich war einen Tag früher aus dem Sanatorium zurückgekehrt.
Meine Mutter hatte mir den Aufenthalt bezahlt, weil ich im Winter völlig erschöpft gewesen war.
Die Arbeit, die ständigen Auseinandersetzungen mit Artjom, die endlosen Besuche von Valentina Petrowna und ihre Angewohnheit, in meiner Küche Befehle zu erteilen, als würde ich bei ihr nur ein Zimmer mieten, hatten mich zermürbt.
Artjom sagte jedes Mal dasselbe:
— Leg dich nicht mit Mama an, sie hat eben ihren eigenen Charakter.
Ihr Charakter zeigte sich ganz einfach darin, dass sie Dinge ungefragt nahm, ohne jedes Recht darüber verfügte und beleidigt war, sobald man sie an Grenzen erinnerte.
Die Wohnung gehörte mir.
Es war eine Zweizimmerwohnung im sechsten Stock, die ich ein Jahr vor der Ehe gekauft hatte.
Die Hypothek hatte ich allein abbezahlt.
Einen Teil der Schulden hatte mir meine Mutter abgenommen, indem sie die Familiengarage verkaufte.
Artjom war erst als mein Ehemann in diese Wohnung eingezogen, doch dadurch wurde er nicht zum Eigentümer.
Er wusste das ganz genau, auch wenn er in Gegenwart seiner Mutter gewöhnlich schwieg.
Vor meiner Abreise hatte ich die Ersatzschlüssel in einer Küchenschublade zurückgelassen.
Sie waren nicht für meine Schwiegermutter bestimmt.
Sie lagen dort einfach seit der Renovierung.
Artjom hatte gesagt, er werde einige Tage bei seiner Mutter wohnen, weil in ihrem Badezimmer Handwerker arbeiteten.
Ich hatte mich darüber gefreut.
Zehn Tage ohne fremde Bemerkungen über meine Töpfe, meine Schränke und meine angebliche „weibliche Undankbarkeit“ erschienen mir heilender als jede Behandlung.
Am achten Tag rief meine Nachbarin Tamara Iwanowna an.
Sie sprach leise, als hätte sie Angst, jemand könnte sie durch die Wand hören.
— Lenotschka, bist du schon zu Hause?
— Morgen früh komme ich zurück.
— Was ist passiert?
— In deiner Wohnung wohnt ein Mann.
— Er ist groß und hat kurze Haare.
— Gestern hat er Kartons hereingetragen.
— Valentina Petrowna war bei ihm und sagte, du hättest ihr erlaubt, die Wohnung zu vermieten, während du dich behandeln lässt.
Zunächst bat ich sie, alles zu wiederholen.
Dann fragte ich, ob Artjom dabei gewesen sei.
Die Nachbarin sagte, sie habe seinen Sohn nicht gesehen, doch meine Schwiegermutter habe sich sehr selbstsicher verhalten.
Sie habe dem Mann das Treppenhaus gezeigt, als würde sie ihn durch ihr eigenes Eigentum führen.
Im Sanatorium organisierte ich eine vorzeitige Abreise.
In der Nacht schlief ich fast gar nicht.
Nicht aus Angst, sondern aus Wut über meine eigene Leichtgläubigkeit.
Einige Monate zuvor hatte mir ein Anwalt, den ich nach einem weiteren Streit mit Valentina Petrowna aufgesucht hatte, geraten, die Dokumente für die Wohnung nicht zu Hause aufzubewahren.
Damals hatte ich darüber gelacht.
Trotzdem hatte ich den Auszug aus dem staatlichen Immobilienregister, den Kaufvertrag und die Bankbescheinigungen in eine durchsichtige Mappe gelegt und trug sie seitdem in meiner Arbeitstasche mit mir herum.
An diesem Abend war ich zum ersten Mal froh über meine Vorsicht.
Am Morgen ging ich in den sechsten Stock und sah sofort fremde Turnschuhe auf der Fußmatte.
Mein Schlüssel ließ sich nur bis zur Hälfte in das Schloss schieben.
Ich drückte auf die Klingel.
Der betreffende Mann öffnete die Tür.
Hinter ihm sah ich meinen Flur, doch dort standen bereits fremde Dinge.
Kartons, ein Koffer, eine Jacke am Haken und eine Tüte aus dem Haushaltswarengeschäft.
— Wer sind Sie, und warum befinden Sie sich in meiner Wohnung? — fragte ich.
Der Mann wurde nicht unhöflich und versuchte auch nicht, die Tür zuzuschlagen.
Er stellte sich als Alexander Krawzow vor und sagte, er habe die Wohnung für einen Monat von Valentina Petrowna gemietet.
Dann nahm er den Vertrag von der Kommode und zeigte mir die erste Seite.
In der Zeile „Vermieter“ stand der Nachname meiner Schwiegermutter.
In diesem Moment kam Valentina Petrowna aus der Küche.
Sie trug meinen Bademantel, und mein Ersatzschlüsselbund hing an ihrem Handgelenk.
— Lena, mach dich nicht lächerlich, — sagte sie.
— Der Mann hat eine lange Reise hinter sich.
— Lass ihn in Ruhe seine Sachen auspacken.
— Du bist doch eine vernünftige Frau und musst verstehen, dass Renovierungen heutzutage teuer sind.
— Woher haben Sie die Schlüssel?
— Aus der Schublade.
— Sie lagen dort.
— In meiner geschlossenen Schublade, in meiner Wohnung.
— Ach, jetzt geht das wieder los.
— Willst du wegen ein paar Schlüsseln das gesamte Treppenhaus zusammenrufen?
— Ich bin doch keine Fremde.
— Ich bin die Mutter deines Mannes.
Alexander Krawzow betrachtete aufmerksam den Schlüsselbund an ihrem Handgelenk.
— Valentina Petrowna, Sie haben gesagt, die Wohnung gehöre Ihnen.
— Ich habe gesagt, dass sie der Familie gehört, — antwortete sie schnell.
— Mein Sohn wohnt hier.
— Was spielt es für eine Rolle, auf wessen Namen die Papiere ausgestellt sind?
— In normalen Familien rechnet man nicht so.
Er öffnete den Vertrag und zeigte mir eine Anlage.
Darin befand sich eine schriftliche Erklärung Artjoms:
„Ich habe nichts dagegen, dass der Mieter in der Wohnung wohnt.“
Die Unterschrift meines Mannes erkannte ich sofort.
Sie war ungelenk, ausladend und hatte eine lange Schleife am letzten Buchstaben.
Ich rief Artjom an.
Er ging beim zweiten Versuch verschlafen und gereizt ans Telefon.
— Lena, warum bist du schon zu Hause?
— Weil deine Mutter meine Wohnung vermietet hat.
— Hast du diese Erklärung unterschrieben?
Er schwieg einen Moment und atmete dann aus.
— Mama hat mich darum gebeten.
— Ich dachte, sie braucht sie nur zu ihrer Beruhigung.
— Der Mann ist ganz normal und hat Dokumente.
— Mach daraus keine Tragödie.
— Wusstest du, dass sie meine Schlüssel genommen und den Schließzylinder ausgetauscht hat?
— Niemand hat etwas Schlimmes getan.
— Die Wohnung stand leer, und Mama braucht Geld.
— Du hättest genauso gut bei deiner Mutter wohnen können.
Ich schaltete den Lautsprecher ein, damit Valentina Petrowna und Krawzow jedes Wort hören konnten.
Meine Schwiegermutter gewann sofort wieder an Selbstvertrauen.
— Siehst du, — sagte sie.
— Selbst Artjom versteht das.
— Sei nicht so egoistisch.
— Wir haben bereits alles besprochen.
— Ihr habt meine Wohnung ohne mich besprochen?
— Du machst alles unnötig kompliziert.
— Dein Mann hat zugestimmt.
Alexander Krawzow nahm den Vertrag mit zwei Fingern, als hielte er ein Dokument, das er später ausführlich in einer Aussage beschreiben müsste.
— Artjom Sergejewitsch, — sagte er in das Telefon.
— Sind Sie Eigentümer dieser Wohnung?
Am anderen Ende entstand erneut eine Pause.
— Ich bin ihr Ehemann, — antwortete Artjom.
— Ich wohne hier.
— Das war nicht meine Frage.
— Besitzen Sie einen Anteil an der Wohnung?
— Nein, aber wir sind eine Familie.
Krawzow sah Valentina Petrowna an.
Sein Gesichtsausdruck war nun vollkommen verändert.
Er wirkte ruhig, kühl und dienstlich.
— Valentina Petrowna, Sie haben mich getäuscht.
— Laut Vertrag muss der Vermieter der Eigentümer oder eine vom Eigentümer bevollmächtigte Person sein.
— Die Erklärung Ihres Sohnes stellt keine solche Vollmacht dar.
Sie drehte sich ruckartig zu mir um.
— Hast du ihn gegen mich aufgehetzt?
— Hast du dir absichtlich einen so schlauen Mieter ausgesucht?
— Ich habe erst heute Morgen erfahren, dass ich überhaupt einen Mieter habe.
Ich nahm die durchsichtige Mappe aus meiner Tasche.
Darin befanden sich der Auszug aus dem staatlichen Immobilienregister, der Kaufvertrag, die Bescheinigung über die vollständige Rückzahlung der Hypothek und Kopien der Bankzahlungen.
Krawzow bat um Erlaubnis, die Dokumente anzusehen.
Ich gab ihm die Mappe.
Er blätterte die Seiten schnell durch und reichte sie mir zurück.
— Die Eigentümerin ist Elena Pawlowna, — sagte er.
— An sie habe ich keine weiteren Fragen.
Meine Schwiegermutter zuckte mit der Schulter.
— Na und?
— Wir geben das Geld jetzt zurück, dann ist alles erledigt.
— Obwohl ich einen Teil bereits den Handwerkern gegeben habe.
— Lena hat genug Geld und wird es verkraften.
— Meine Küche ist dagegen vollständig auseinandergenommen.
— Sie haben Geld für die Wohnung eines anderen Menschen genommen, — sagte Krawzow.
— Nicht für eine fremde Wohnung, sondern für die Wohnung meines Sohnes und seiner Frau.
— In den Dokumenten steht davon nichts.
Sie begann, ihre Stimme zu erheben, doch ihre Sicherheit war verschwunden.
Sie sprach über die Renovierung, ihr Alter und darüber, dass junge Menschen den Älteren helfen müssten.
Ich hörte zu und versuchte zum ersten Mal nicht, ihr das Offensichtliche zu erklären.
Erklärungen hörte sie nur dann, wenn sie ihr einen Vorteil verschafften.
Ich wählte die Notrufnummer 112 und nannte kurz die Adresse.
Ich erklärte, dass sich in meiner Wohnung ein Mieter mit einem Vertrag befand, der nicht vom Eigentümer abgeschlossen worden war.
Eine Verwandte habe ohne meine Zustimmung die Ersatzschlüssel genommen und einer dritten Person Zutritt verschafft.
Die Mitarbeiterin fragte, ob es vor Ort einen Konflikt und entsprechende Dokumente gebe.
Ich antwortete, dass ich die Dokumente bei mir hatte und ein Konflikt bestand.
Die Tür sei geöffnet, und ein fremder Mann befinde sich in der Wohnung.
Er selbst erklärte jedoch, dass er möglicherweise getäuscht worden sei.
Meine Schwiegermutter lachte zunächst spöttisch.
— Dann ruf sie eben.
— Sie werden gleich kommen, lachen und euch sagen, dass ihr euch wie eine Familie einigen sollt.
Krawzow holte in diesem Moment seinen Dienstausweis heraus und zeigte ihn mir.
— Elena Pawlowna, damit es keine Missverständnisse gibt:
— Ich bin Polizeihauptmann.
— Im Moment bin ich im Urlaub und habe für die Dauer meiner eigenen Renovierung eine Unterkunft gesucht.
— Ich habe das Geld bar übergeben und den Vertrag gestern Abend unterschrieben.
— Mir ist wichtig, dass auch das offiziell festgehalten wird.
Valentina Petrowna verstummte abrupt.
Endlich begriff sie, dass sie die fremde Wohnung nicht an einen gutgläubigen Neuankömmling vermietet hatte, den man mit Versprechungen vertreiben konnte.
Sie hatte sie an jemanden vermietet, der wusste, was Aussagen, Quittungen und Überprüfungen bedeuteten.
Einige Minuten später traf der Bezirkspolizist ein.
Kurz darauf kamen weitere Beamte in Schutzausrüstung nach oben.
Die Nachbarn erzählten später, bei mir sei eine Spezialeinheit gewesen, obwohl es in den Unterlagen viel unspektakulärer bezeichnet wurde.
Für Valentina Petrowna genügte schon ihr Anblick.
Sie hörte auf, wie die Hausherrin im Türrahmen zu stehen, und wich zur Wand zurück.
Der Bezirkspolizist stellte sich vor und bat alle, der Reihe nach zu sprechen.
Ich zeigte meinen Ausweis und die Unterlagen zur Wohnung.
Krawzow übergab den Mietvertrag und Artjoms Erklärung und beschrieb, wie sich Valentina Petrowna als Eigentümerin ausgegeben hatte.
Meine Schwiegermutter versuchte, die anderen zu unterbrechen, doch man wies sie jedes Mal zurecht.
— Das ist eine Familienangelegenheit, — sagte sie.
— Ich bin nicht in die Wohnung eines Fremden eingedrungen.
— Ich habe meinem Sohn geholfen.
— Ihr Sohn ist nicht der Eigentümer, — antwortete der Bezirkspolizist ruhig.
— Wir nehmen jetzt die Umstände auf.
— Die rechtliche Bewertung erfolgt nach der Überprüfung.
— Und wer gibt mir mein Geld zurück? — fragte Krawzow.
Valentina Petrowna wurde sofort wieder lebhaft.
— Lena soll es zurückzahlen.
— Sie ist schließlich die Eigentümerin.
— Ich habe das Geld nicht genommen, keinen Vertrag unterschrieben und keine Schlüssel übergeben, — sagte ich.
Krawzow fügte hinzu, dass er das Geld persönlich Valentina Petrowna übergeben hatte.
Er nannte das Datum und den Ort der Übergabe.
Außerdem sagte er, ein Teil der Unterhaltung sei im Nachrichtenverlauf gespeichert.
Sie hatte ihm die Adresse und die Nummer des Hauseingangs geschickt und geschrieben, dass „die Eigentümerin verreist sei, aber alles abgesprochen wurde“.
Meine Schwiegermutter griff hastig nach ihrer Tasche.
— Dort gibt es keine solchen Nachrichten.
— Ich habe ihm nur erklärt, wie er das Haus findet.
— Sie müssen Ihr Telefon jetzt nicht herausgeben, — sagte der Bezirkspolizist.
— Zunächst geben Sie eine Aussage ab.
— Falls es notwendig wird, werden alle Daten im vorgeschriebenen Verfahren angefordert.
Das Wort „vorgeschrieben“ gefiel ihr nicht.
Bisher hatte sie nach dem Prinzip „Ich habe es so entschieden“ gelebt.
Plötzlich stellte sich heraus, dass es ein Verfahren gab, in dem nicht sie die wichtigste Person war.
Dann kam Artjom.
Er lief beinahe die Treppe hinauf.
Seine Jacke war geöffnet, und er trug den Gesichtsausdruck eines Menschen, der bis zum letzten Moment gehofft hatte, seine Mutter habe sich nur mit seiner Frau gestritten.
Offenbar hatte er nicht damit gerechnet, dass sie eine fremde Wohnung als Einnahmequelle vermietet hatte.
— Lena, warum hast du das alles veranstaltet? — begann er bereits im Türrahmen.
— Deine Mutter hat meine Schlüssel genommen, einen fremden Menschen in meine Wohnung gelassen und dafür Geld erhalten.
— Du hast eine Erklärung unterschrieben.
— Das wird gerade alles dokumentiert.
Er sah zuerst den Bezirkspolizisten und dann Krawzow an.
— Ich hatte einfach nichts dagegen.
— Ich bin schließlich ihr Mann.
— Ich wohne hier.
Krawzow wandte sich ihm zu.
— Wussten Sie, dass die Wohnung nicht auf Ihren Namen eingetragen ist?
— Ja, aber wir sind verheiratet.
— Haben Sie Ihrer Mutter das Recht gegeben, die Wohnung zu vermieten?
Artjom zögerte.
Valentina Petrowna mischte sich sofort ein.
— Er ist ihr Ehemann!
— Er hat das Recht, über Familienangelegenheiten zu entscheiden.
— Lena ist stur, anders kommt man bei ihr nicht weiter.
— Das bedeutet, dass Sie im Voraus wussten, dass die Eigentümerin nicht zustimmen würde? — fragte der Bezirkspolizist.
Meine Schwiegermutter öffnete den Mund und schloss ihn sofort wieder.
Zum ersten Mal an diesem Tag hatte sich ihre eigene Aussage gegen sie gerichtet.
Danach begann die gewöhnliche, unangenehme und sehr notwendige Arbeit.
Aussagen wurden aufgenommen, Dokumente kopiert, der Vertrag fotografiert, die Schlüssel beschrieben und Fragen zum ausgewechselten Schließzylinder gestellt.
Krawzow reichte eine eigene Anzeige ein.
Ich schrieb ebenfalls eine Anzeige.
Artjom lief zwischen mir und seiner Mutter hin und her und versuchte, erst ihr und dann mir etwas zuzuflüstern.
Schnell begriff er jedoch, dass Flüstern vor Zeugen noch verdächtiger wirkte als Schreien.
Der Bezirkspolizist forderte Valentina Petrowna auf, den Ersatzschlüsselbund herauszugeben.
Sie umklammerte die Schlüssel fest in ihrer Hand.
— Ich gebe sie nicht her.
— Das sind Familienschlüssel.
— Das sind die Schlüssel zur Wohnung der Eigentümerin, die Ihnen keine Erlaubnis erteilt hat, sie zu benutzen, — sagte der Bezirkspolizist.
— Hören Sie doch endlich mit diesem „Eigentümerin, Eigentümerin“ auf! — schrie sie.
— Ich bin seine Mutter!
— Ich habe meinen Sohn großgezogen und habe wenigstens ein Recht auf Unterstützung!
Ich sah Artjom an.
Er stand neben ihr und widersprach nicht.
In diesem Moment brauchte ich weder seinen Schutz noch seine Erklärungen.
Er hatte sich bereits für eine Seite entschieden, als er die Erklärung unterschrieben hatte.
Die Schlüssel wurden ihr schließlich abgenommen.
Nicht gewaltsam und nicht nach einem Kampf.
Der Bezirkspolizist wiederholte seine Forderung.
Ein Beamter in Schutzausrüstung trat näher, und Valentina Petrowna begriff, dass ihre Vorstellung im Türrahmen nicht funktionierte.
Der Schlüsselbund wurde in einen Beutel gelegt und beschrieben.
Als man sie aufforderte, für weitere Aussagen mit zur Dienststelle zu kommen, versuchte sie, den Beutel zurückzureißen.
— Das sind meine Schlüssel, Sie haben kein Recht dazu! — sagte sie und griff nach dem Tisch, auf dem die Dokumente lagen.
Sie wurde sofort aufgehalten.
Nicht grob, aber entschieden.
Danach führte man Valentina Petrowna auf den Treppenabsatz und brachte sie zur Dienststelle.
Die Handschellen kamen nicht als Strafe und auch nicht als Schauspiel für die Nachbarn zum Einsatz.
Man legte sie ihr an, nachdem sie versucht hatte, einen Gegenstand an sich zu nehmen, der bereits als Beweismittel in die Prüfungsunterlagen aufgenommen worden war.
Artjom lief ihr hinterher, drehte sich am Aufzug jedoch noch einmal zu mir um.
— Lena, sag ihnen, dass du nichts dagegen hast.
— Sie ist schließlich meine Mutter.
— Ich bin dagegen.
— Gegen die Schlüssel, den Vertrag und deine Erklärung.
— Du zerstörst wegen einer Wohnung unsere Familie.
— Du hast selbst mit deiner Unterschrift bestätigt, dass meine Wohnung für dich nur ein Gegenstand ist, den man ohne meine Zustimmung vermieten kann.
Er wollte scharf antworten, doch der Bezirkspolizist stand in der Nähe.
Artjom umklammerte deshalb nur den Riemen seiner Tasche.
Dann sagte er leiser:
— Du hättest ein paar Monate bei deiner Mutter wohnen können.
— Mama hätte die Renovierung beendet, und danach hätten wir alles wieder zurückgegeben.
Dieser Satz erklärte unsere Ehe besser als jedes Gespräch mit einem Psychologen.
Für Artjom war meine Wohnung eine Reserve für seine Mutter.
Meine Zustimmung war für ihn nur eine lästige Formalität.
Meine Rückkehr in mein eigenes Zuhause war lediglich eine Unannehmlichkeit, die man um einige Monate verschieben konnte.
Ich betrat gemeinsam mit dem Bezirkspolizisten und Krawzow die Wohnung.
Im Flur standen die Kartons des Mieters.
Er begann selbst, seine Sachen einzupacken, und erklärte sofort, dass er die Wohnung noch am selben Tag verlassen würde.
Sein Geld werde er von Valentina Petrowna zurückfordern.
Gegen mich habe er keinerlei Ansprüche.
Auf dem Küchentisch lag ein Zettel in der Handschrift meiner Schwiegermutter.
Darauf standen kurze Notizen:
„Die Julimiete im Voraus nehmen.“
„Kaution nicht zurückgeben, wenn er früher auszieht.“
„Wenn er nach Dokumenten fragt, sagen, dass die Eigentümerin außerhalb der Stadt ist.“
Daneben lag meine Nebenkostenabrechnung, auf der mein Nachname unterstrichen worden war.
Sie hatte nicht einfach nur eine Gelegenheit genutzt.
Sie hatte sich im Voraus überlegt, wie sie fremdes Geld behalten konnte, falls der Mann misstrauisch wurde.
Ich fotografierte den Zettel und übergab ihn dem Bezirkspolizisten.
Er bat darum, bis zum Ende der Besichtigung nichts anzufassen.
Krawzow bestätigte, dass die Aussage über die „Eigentümerin außerhalb der Stadt“ genau dem entsprach, was Valentina Petrowna bei der Besichtigung der Wohnung gesagt hatte.
Im Wohnzimmer hing mein Bademantel über einem Sessel.
Auf dem Regal standen fremde Ordner.
Im Badezimmer lag ein Herrenrasierer.
Diese Gegenstände machten mir keine Angst mehr.
Sie waren Beweise dafür, wie schnell Dreistigkeit das Zuhause eines anderen in den eigenen Abstellraum verwandeln kann, wenn man sie nicht rechtzeitig stoppt.
Artjom kehrte eine Stunde später allein zurück.
Seine Mutter war bereits weggebracht worden.
Offenbar hatte man ihm geraten, nur das Nötigste mitzunehmen und die Situation nicht weiter zu verschärfen.
Er stand im Flur und sah mich an, als müsste ich ihn dafür bemitleiden, dass er eine Entscheidung treffen musste.
— Ich nehme meine Sachen und schlafe bei Mama, — sagte er.
— Nimm heute nur deine persönlichen Sachen und deine Dokumente mit.
— Den Rest klären wir über den Bezirkspolizisten, damit später niemand behaupten kann, ich hätte etwas versteckt.
— Meinst du das ernst?
— Ja.
— Nach dem heutigen Tag werde ich nicht mehr mit dir in derselben Wohnung leben.
— Ich bin hier gemeldet.
— Dann wird ein Anwalt klären, wie das Nutzungsrecht für die Wohnung geregelt wird.
— Eigenmächtige Entscheidungen wird es nicht mehr geben.
— Nach deiner Erklärung wirst du hier jedoch nicht mehr wohnen.
Er öffnete den Schrank, nahm eine Sporttasche heraus und begann, seine Sachen einzupacken.
Er tat es wütend und warf die Kleidung zusammengeknüllt hinein.
In Gegenwart des Bezirkspolizisten wagte er jedoch weder zu schreien noch mir zu drohen.
Einmal versuchte er zu sagen, dass ich übertrieb.
Ich bat ihn, es für das Protokoll noch einmal lauter zu wiederholen.
Daraufhin schwieg er.
Krawzow trug seine Kartons als Letzter hinaus.
An der Tür blieb er stehen und gab mir seine Telefonnummer.
— Falls Sie meine Aussage oder Kopien des Nachrichtenverlaufs benötigen, rufen Sie mich an.
— Ich werde ebenfalls Unterlagen wegen des Geldes einreichen.
— Danke, — sagte ich.
— Es tut mir leid, dass Sie Teil dieser Geschichte geworden sind.
— Mir auch.
— Aber es ist besser, die Wahrheit am ersten Tag zu erfahren als erst nach einem Monat.
Er ging.
Artjom verließ die Wohnung mit seiner Tasche direkt nach ihm.
Auf dem Treppenabsatz blieb er noch einmal stehen.
— Willst du wirklich nicht vernünftig mit mir reden?
— Vernünftig hättest du mit mir reden müssen, bevor du deine Zustimmung zur Vermietung meiner Wohnung unterschrieben hast.
— Ich dachte, ich würde Mama helfen.
— Du hast ihr geholfen, über etwas zu verfügen, das dir nicht gehört.
Er sagte nichts mehr.
Er ging zum Aufzug, und ich schloss die Tür von innen.
Am Abend begann ich nicht, bis tief in die Nacht zu putzen.
Zuerst legte ich alle Dokumente auf dem Küchentisch aus.
Den Registerauszug, den Kaufvertrag, die Anzeige, die Kopie des Mietvertrags und die Fotos von Valentina Petrownas Zettel mit den Notizen.
Dann schrieb ich meinem Anwalt und vereinbarte für den nächsten Tag einen Termin.
Ich musste die Scheidung einleiten, die Meldung Artjoms in meiner Wohnung besprechen und festhalten lassen, dass der Zugang zur Wohnung nach den Ereignissen streng kontrolliert werden musste.
Nachdem alles mit dem Bezirkspolizisten abgestimmt worden war, kam ein Schlosser und baute einen neuen Schließzylinder ein.
Er stellte mir darüber eine Arbeitsbescheinigung aus.
Ich informierte Artjom nicht darüber und fragte seine Mutter nicht um Erlaubnis.
Nur ich erhielt die neuen Schlüssel.
Eine Kopie gab ich meiner Mutter in einem versiegelten Umschlag.
Ich bat sie jedoch, den Schlüssel bei sich zu Hause aufzubewahren, ihn nicht in ihrer Tasche mit sich zu tragen und ihn niemandem zu geben.
Am nächsten Tag schickte Artjom mir eine lange Nachricht.
Er schrieb, dass Valentina Petrowna „wie eine Verbrecherin herumgeschleppt“ werde.
Sie werde die Schande nicht ertragen.
Ich hätte alles auf menschliche Weise lösen können.
Ich antwortete nur kurz:
„Auf menschliche Weise bedeutet, vor der Entwendung von Schlüsseln und der Annahme von Geld um Erlaubnis zu fragen.“
Danach begann er anzurufen.
Zu diesem Zeitpunkt befand ich mich jedoch bereits beim Anwalt.
Der Anwalt versprach keine Wunder innerhalb eines einzigen Tages.
Er sagte, das Scheidungsverfahren und die Frage der Wohnungsnutzung würden nach dem vorgesehenen Verfahren behandelt.
Die Handlungen von Valentina Petrowna würden gesondert überprüft.
Genau das gefiel mir.
Keine schönen Versprechen, sondern nur Dokumente, Fristen und eine klare Reihenfolge.
Ich unterschrieb eine Vollmacht für die Vertretung meiner Interessen und übergab Kopien aller Unterlagen.
Einige Tage später kam Artjom, um die restlichen Sachen abzuholen.
Er kam nicht allein, sondern zu einer vereinbarten Zeit und in Anwesenheit des Bezirkspolizisten.
Valentina Petrowna wartete unten im Auto.
Ich sah sie aus dem Fenster.
Sie saß auf dem Beifahrersitz und betrachtete den Hauseingang, als hätte das Gebäude sie persönlich beleidigt.
Artjom packte schweigend seine Kleidung, seine Werkzeuge und eine Kiste mit Dokumenten ein.
In der Küche blieb er stehen und betrachtete die leere Schublade, in der früher die Ersatzschlüssel gelegen hatten.
— Vertraust du jetzt niemandem mehr? — fragte er.
— Nach dem, was passiert ist, wird Vertrauen nicht mehr in einer Küchenschublade aufbewahrt.
Er wollte spöttisch lachen, doch es gelang ihm nicht.
Er trug die letzte Tasche hinaus und fragte an der Tür:
— Bereust du unsere Beziehung überhaupt?
Ich betrachtete den Flur, in dem keine fremde Jacke mehr hing.
Ich sah die Kommode ohne den gefälschten Vertrag und den Bund neuer Schlüssel in meiner Hand.
— Ich bereue, dass ich das viel zu lange eine Familie genannt habe.
Er ging.
Dieses Mal schlug er die Tür nicht zu.
Vielleicht hatte er Angst, dass auch dieses Geräusch in einer Aussage festgehalten werden könnte.
Später teilte Krawzow mir mit, dass er wegen seines Geldes Anzeige erstattet und den Nachrichtenverlauf übergeben hatte.
Auch ich wurde noch einmal zu ergänzenden Aussagen vorgeladen.
Valentina Petrowna ebenfalls.
Wie die Überprüfung enden würde, entschieden nicht mehr wir im Treppenhaus.
Darüber entschieden Menschen, deren Aufgabe es war, sich mit den Dokumenten zu beschäftigen.
Für mich war das wichtigste Ergebnis schon vorher eingetreten.
Meine Schwiegermutter hatte den Zugang zu meiner Wohnung verloren.
Artjom war zu seiner Mutter gezogen.
Seine Erklärung war nicht länger ein Argument gegen mich, sondern ein Beweis für seine Entscheidung.
In der Wohnung war es nun einfach nur leer.
Keine fremden Kartons.
Kein fremder Rasierer.
Kein Bademantel meiner Schwiegermutter an meinen Kleiderbügeln.
Ich wischte die Kommode im Flur ab, legte meine Rechnungen wieder an ihren Platz und schloss die Dokumente in einem separaten Safe ein.
In der Küche ließ ich nur noch einen einzigen Schlüssel liegen.
Den Schlüssel, den ich selbst benutzte.
Seit diesem Tag gab es in meiner Wohnung keine Ersatzschlüssel mehr bei Verwandten.
