Teil 1:
Meine Tochter nannte mich in dem Haus, das ich ihr geöffnet hatte, wertlos. Also verkaufte ich das Haus, löste die Konten auf, sicherte jeden Dollar, den sie in ihrer Fantasie bereits ausgegeben hatte, und nahm mir stillschweigend mein Leben zurück.
Ich schrie nicht. Ich flehte nicht. Ich ließ sie mich nicht weinen sehen.
Ich wartete einfach auf den Morgen, an dem sie zurückkommen würde, nachdem sie meine Enkelkinder zur Schule gebracht hatte, und Fremde in der Küche vorfände, die sie bereits ihr Eigen nannte, und die Wände ausmaßen, für die sie nie bezahlt hatte.
Mein Name ist Margaret Ellington. Ich war siebzig Jahre alt, als ich endlich begriff, dass grenzenlose Freundlichkeit Grausamkeit rechtfertigen kann.
Sechs Monate lang lebte ich wie ein unerwünschter Gast unter meinem eigenen Dach.
Dazu hatte mich meine Tochter Lillian gemacht.
Nicht zu ihrer Mutter. Nicht zu einer Witwe, die noch lernte, ohne ihren Mann zu leben. Nicht zu der Frau, die sie großgezogen, beschützt, ihr vergeben und ihr die Tür geöffnet hatte, als ihr Leben zusammenbrach.
Für Lillian war ich nur noch eine alternde Last, die ihr nur noch nützlich war, weil ich noch Dinge besaß, die sie erben wollte.
An einem grauen Nachmittag im März stand sie mit zwei Koffern und zwei verängstigten Kindern vor meiner Tür in Savannah.
Ihre Augen waren vom Weinen geschwollen.
„Mama, ich habe nirgendwo sonst hinzugehen“, flüsterte sie. „Robert hat mich verlassen. Er ist mit einer jüngeren Frau in Dallas.“
Ich befragte sie nicht und fragte auch nicht, wessen Schuld es war. Ich hielt ihr keine Predigt über die Entscheidungen, die sie zu mir geführt hatten.
Ich öffnete einfach die Tür.
Ich tat es für Lillian, aber auch für Sophie, die neun Jahre alt war, und Ben, der sechs war. Sie standen neben ihrer Mutter mit den stillen, fassungslosen Blicken von Kindern, deren ganze Welt sich gerade unter ihren Füßen zusammengebrochen war.
Mein Haus war jahrelang still gewesen.
Mein Mann, Ernest, war vier Jahre zuvor gestorben. Nach seinem Tod wirkten die Räume größer und leerer als zuvor. Es gab fünf Schlafzimmer, einen Garten voller Bougainvilleen und Rosen, die Ernest über dreißig Jahre lang gepflanzt und gepflegt hatte.
Seine Lieblingstasse stand noch immer genau dort im Schrank, wo er sie hingestellt hatte. Ich konnte mich einfach nicht dazu durchringen, sie wegzustellen.
Als die Kinder kamen, fühlte sich das Haus wieder lebendig an.
Zeichentrickfilme füllten die Morgenstunden. Ihr Lachen hallte durch die Räume, in denen jahrelang außer Fernsehen und meinen Schritten kaum etwas zu hören gewesen war. Kleine Füße flitzten die Treppe rauf und runter, und manchmal stand ich unten und lauschte einfach.
Für einen kurzen, kostbaren Moment glaubte ich, das Leben hätte mir etwas zurückgegeben.
Zuerst schien Lillian dankbar.
„Du hast mich gerettet“, sagte sie eines Abends und weinte an meiner Schulter.
Ich hielt sie so, wie ich es getan hatte, als sie klein war, und ich glaubte ihr.
Seinem eigenen Kind zu vertrauen, ist gefährlich einfach. Irgendein Teil von einem erinnert sich immer noch genau an das Gewicht, als es an der eigenen Brust schlief.
Die erste Beleidigung folgte nach zwei Wochen.
„Mama, könntest du nicht mal was mit deinen Haaren machen? Die sehen ja ungepflegt aus.“
Ein paar Tage später kritisierte sie meine Bluse.
„Damit siehst du aus wie ein altes Kind. Du hast doch viel schönere Sachen.“
Eines Abends setzte ich mich neben sie, um fernzusehen.
„Setz dich bitte nicht da hin“, sagte sie. „Das Sofa riecht danach komisch.“
Zuerst konnte ich ihr Verhalten noch verstehen.
Sie war durch die Scheidung gedemütigt. Mit 42 lebte sie bei ihrer Mutter und zog zwei Kinder groß, ohne eigenes Einkommen. Scham richtet sich oft nach außen, wenn man sie selbst nicht ertragen kann.
Also passte ich mich an.
Ich duschte zweimal täglich. Ich kaufte neue Kleidung in Farben, die ihr gefielen. Ich aß keine Suppe mehr in ihrer Gegenwart, weil sie das Geräusch nicht mochte. Ich lernte, leiser durch den Flur zu gehen, weil sie der unregelmäßige Rhythmus meiner Schritte beim Arbeiten störte.
In dem Haus, das Ernest und ich uns aufgebaut hatten, trainierte ich mich langsam darin, unsichtbar zu werden.
Eines Nachmittags schnitt ich Rosen im Vorgarten, als ich Lillian auf der Terrasse sprechen hörte.
Die Bougainvillea verdeckte mich vollständig.
„Ich halte es nicht mehr aus, mit ihr zusammenzuleben, Emma“, sagte sie ins Telefon. „Sie ekelt mich an. Ihre Art zu essen, ihr Husten, wie sie herumschlurft. Einfach alles. Aber ich muss sie ertragen, bis ich wieder gesund bin. Das wird nicht ewig so weitergehen.“
Die Gartenschere glitt mir aus der Hand und landete lautlos im Gras.
Das Wort „ekelt“ schmerzte, aber die Ruhe in ihrer Stimme schmerzte noch mehr.
Sie war nicht wütend. Sie war nicht verzweifelt und sprach nicht unter Tränen. Sie klang gelangweilt, als beschriebe sie Schimmel an einer Wand – etwas Unangenehmes, das sie ertragen musste, bis sie ihn endlich entfernen konnte.
An diesem Abend konfrontierte ich sie.
„Ich habe gehört, was du auf der Terrasse gesagt hast.“
Sie wirkte nicht verlegen.
Sie wirkte genervt.
„Ach, Mama. Ich musste mich nur mal auskotzen. Hör auf, so ein Drama daraus zu machen.“
Danach hörte sie auf, so zu tun.
Ich habe gelernt, dass manche Leute, wenn sie…
Sie stellen sich nicht in Pose, aber es wird nicht besser. Sie hören einfach auf, Energie damit zu verschwenden, ihr wahres Ich zu verbergen.
Lillian fing an, mich zu bitten, allein in der Küche zu essen, weil sie behauptete, die Kinder fühlten sich unwohl, mir beim Kauen zuzusehen.
Teil 2:
Wenn ihre Freunde zu Besuch kamen, durfte ich das Wohnzimmer nicht betreten.
Sie warnte Sophie und Ben davor, mein Schlafzimmer zu betreten, weil „Altenzimmer komisch riechen“.
Eines Nachmittags sah ich Sophie zögernd in meiner Tür stehen. Sie liebte mich, aber sie lernte, ihrer Mutter zu gehorchen.
In diesem Moment begann sich etwas in mir zu verhärten.
Dann, an einem Oktobermorgen, sprach Lillian die Worte, die alles veränderten.
Ich stand am Herd und bereitete Kamillentee zu.
„Mama, ich weiß nicht, wie ich es dir anders sagen soll“, begann sie. „Deine Anwesenheit macht mich unwohl. Dein Atmen, deine Art zu gehen, einfach alles. Alte Menschen sind einfach unangenehm. Das ist nichts Persönliches.“
Die Tasse blieb ruhig in meinen Händen, obwohl mir innerlich eiskalt geworden war.
„Meinst du wirklich so über mich?“
Sie zögerte nur kurz, bevor sie nickte.
In diesem Augenblick begriff ich endlich, was ich in den Augen meiner Tochter geworden war.
Ich war nicht ihre Mutter.
Ich war nur eine vorübergehende Unterkunft.
Ich war ein Erbe, das noch immer die Unannehmlichkeit eines Herzschlags mit sich brachte.
Was Lillian nicht wusste: Mein Haus in Savannah war fast eine Million Dollar wert.
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Sie wusste nichts von den Investitionen, die Ernest über vierzig Jahre hinweg im Stillen aufgebaut hatte. Sie verstand den Wert unserer Ranch in Virginia nicht, die sie als veraltetes, ungenutztes Anwesen abtat.
Sie wusste nicht, dass meine Ersparnisse insgesamt über anderthalb Millionen Dollar betrugen.
In ihrer Vorstellung gehörte ihr das alles irgendwann.
Das einzige Hindernis war eine alte Frau, deren Kauen sie nervte.
Ich schlief diese Nacht nicht.
Stattdessen setzte ich mich an Ernests Mahagonischreibtisch und öffnete die Schubladen, in denen wir jahrzehntelang Urkunden, Wertpapiere und Kontoauszüge aufbewahrt hatten.
Ich berührte jedes Dokument vorsichtig.
Da war die Eigentumsurkunde für das Haus, in der unsere beiden Namen nebeneinander standen.
Da war unser erstes Sparbuch von 1974, als wir kaum elfhundert Dollar besaßen und uns wohlhabend fühlten.
Da waren die Unterlagen für die Ranch in Virginia, die wir gekauft hatten, weil Ernest davon träumte, seinen Enkelkindern einen Ort zu bieten, an dem sie frei spielen konnten.
Ich weinte nicht.
Ich erinnerte mich an etwas, das Ernest oft sagte, wenn jemand meine Freundlichkeit mit Schwäche verwechselte.
„Margaret, Liebe ist keine Garantie durch Blutsverwandtschaft. Sie muss bewiesen werden.“
Bei Sonnenaufgang wusste ich genau, was ich tun würde.
Sieben Wochen lang verhielt ich mich genau wie immer.
Ich machte Frühstück. Ich ging mit Sophie und Ben in den Park. Ich schaukelte Ben, bis mir die Schultern wehtaten. Ich hörte schweigend zu, wie Lillian darüber sprach, was sie tun würde, „wenn das Haus mir gehört“.
„Ich reiße die Vorhänge sofort ab“, sagte sie eines Morgens zu einer Freundin. „Und ich verkaufe die Ranch. Ich könnte mir etwas Anständiges in Manhattan kaufen, und Sophie könnte eine richtige Schule besuchen.“
Ich schenkte ihr noch eine Tasse Kaffee ein und fragte, ob sie noch Toast wolle.
Aber jeden Wochentag, nachdem sie die Kinder zur Schule gebracht hatte, rief ich mir am Ende der Straße ein Taxi und fuhr zur Arbeit.
Mein erster Termin war mit einer Immobilienmaklerin namens Tessa.
„Ich möchte das Haus verkaufen“, sagte ich zu ihr.
Sie starrte mich an.
„Mrs. Ellington, dies ist eines der wertvollsten Anwesen im historischen Viertel. Sind Sie sich sicher? Viele bereuen es, ihr Elternhaus verkauft zu haben.“
„Genau deshalb verkaufe ich es“, erwiderte ich.
Sie verstand nicht, und ich gab keine Erklärung.
Als Nächstes kamen die Bank, der Notar und dann ein Flug nach Virginia.
Ich verkaufte die Ranch an ein junges Paar, das davon träumte, einen Weinberg anzulegen. Ihr Angebot war nicht das höchste, aber der Mann weinte, als ich es annahm.
Ernest hätte sie auch gewählt.
Ich schloss Konten, liquidierte Anlagen und übertrug alles in juristische Strukturen, die Lillian weder entdecken noch kontrollieren konnte.
Jede Unterschrift fühlte sich wie eine kleine Beerdigung an.
Ich zerlegte Stück für Stück das Leben, das Ernest und ich gemeinsam aufgebaut hatten. Doch mit jeder Unterschrift fühlte ich auch, wie sich eine weitere Tür öffnete.
Zum ersten Mal seit Monaten konnte ich wieder aufatmen.
Ich traf mich viermal mit einer Anwältin namens Adele Wu. Sie war scharfsinnig, direkt und völlig unsentimental.
Nachdem sie die ganze Geschichte gehört hatte, sagte sie: „Mrs. Ellington, Sie schulden Ihrer Tochter nichts. Nicht einen Dollar, nicht einen Stuhl, nicht eine Entschuldigung. Was auch immer Sie entscheiden, treffen Sie es als freie Frau – nicht als Mutter, die eine nicht existierende Schuld begleicht.“
Ich sagte ihr genau, was ich wollte.
Wir überarbeiteten die Dokumente viermal, bis jedes Wort stimmte.
In meiner letzten Nacht im Haus ging ich barfuß durch den Flur.
Neben der Speisekammertür waren die verblassten Bleistiftstriche, mit denen Ernest und ich an jedem Geburtstag Lilians Größe markiert hatten. Der letzte Strich stammte von dem Tag, als sie zwölf war und erklärte, sie sei zu alt für diese Tradition.
Ich stand im Garten und verabschiedete mich von Ernests Rosen.
Ich erzählte ihm laut, was ich getan hatte.
Ich spürte keinen Widerspruch.
Dann ging ich in die Zimmer meiner Enkelkinder und küsste sie im Schlaf.
Sophie hatte sich um ihren Stoffhasen gekuschelt. Ben lag quer auf seinem Bett.
Ich blieb länger, als ich sollte.
Ich ließ ihnen etwas da.
Tatsächlich ließ ich ihnen fast alles da.
Aber ich sorgte dafür, dass ihre Mutter es niemals anrühren konnte.
Am Donnerstagmorgen fuhr Lillian um 7:40 Uhr los, um die Kinder zur Schule zu bringen.
Um neun Uhr trafen die Käufer mit einem Notar und Umzugshelfern ein.
Meine beiden Koffer warteten in der Nähe des Eingangs.
Mein Reisepass ebenfalls.
Als Lillian zwanzig Minuten später zurückkam, fand sie im Flur gestapelte Umzugskartons, einen Fremden, der die Wohnzimmerwand ausmaß, und eine Frau mit juristischen Dokumenten neben dem Kamin.
„Was ist hier los?“
Ihr Gesicht wurde kreidebleich.
Der Notar trat vor.
„Diese Immobilie ist verkauft. Der Kaufvertrag wurde heute Morgen abgeschlossen. Sie haben bis morgen Abend Zeit, Ihre Sachen abzuholen.“
Lilians Blick suchte den Raum ab, bis er mich neben der Treppe entdeckte.
„Mom, sag mir, dass das ein Scherz ist.“
„Ist es nicht.“
„Du hast das Haus verkauft?“
„Ja.“
Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich, und was ich sah, bestätigte alles.
Keine Trauer.
Keine Sorge um ihre Kinder.
Keine Reue darüber, wie sie mich behandelt hatte.
Nur Wut.
„Aber dieses Haus sollte mir gehören!“
Die Wahrheit stand offen da.
„Es gehörte dir nie, Lillian.“
Sie trat näher, ihre Hände zitterten.
„Was ist mit der Ranch? Den Investitionen? Den Bankkonten?“
„Bei mir.“
Es wurde so still im Raum, dass selbst die Umzugshelfer stehen blieben.
„Das kannst du mir nicht antun“, flüsterte sie.
„Du hast mich in meinem eigenen Zuhause als wertlos bezeichnet. Du hast deiner Freundin erzählt, ich ekle dich an. Du hast dich über mein Atmen, mein Gehen und mein Essen beschwert. Du hast meinen Enkelkindern Angst eingejagt, mein Zimmer zu betreten. Du hast auf meinen Tod gewartet wie jemand, der auf die Gutschrift einer Zahlung wartet.“
Sie widersprach keinem einzigen Wort.
Teil 3:
In diesem Moment hörte ich endlich auf zu trauern.
Ich holte einen cremefarbenen Umschlag aus meiner Handtasche und legte ihn ihr in die Hände.
„Ich verlasse morgen das Land.“
„Wohin gehst du?“
Zum ersten Mal seit sechs Monaten lächelte ich.
„Um zu leben.“
Sie riss den Umschlag sofort auf und suchte nach einer Adresse, einer Kontonummer oder irgendetwas, mit dem sie die Kontrolle zurückgewinnen könnte.
Doch als sie die erste Zeile las, verstummte sie.
Der Brief begann nicht mit ihrem Namen.
Er begann mit den Namen von Sophie und Benja.
Min.
Der Erlös aus dem Hausverkauf, der Ranch, Ernests Investitionen und fast meine gesamten Ersparnisse waren in einen unwiderruflichen Trust eingezahlt worden.
Sophie und Ben waren die einzigen Begünstigten.
Keines der Kinder konnte vor dem 25. Lebensjahr auf das Geld zugreifen. Bis dahin sollte der Trust die Kosten für Ausbildung, Gesundheitsversorgung und notwendige Wohnungen direkt an die jeweiligen Institutionen überweisen.
Die Zahlungen gingen an Schulen, Ärzte oder Vermieter.
Kein einziger Dollar würde jemals auf ein Konto fließen, auf das Lillian Zugriff hätte.
Ihr Name tauchte nur einmal in dem Dokument auf – um sie auszuschließen.
Sie konnte nicht Treuhänderin werden. Sie konnte keine Gelder für sich selbst anfordern. Sie konnte weder Kredite gegen den Trust aufnehmen noch Geld im Namen ihrer Kinder entgegennehmen.
Und sollte sie die Kinder unter Druck setzen oder versuchen, die Vereinbarung anzufechten, würden alle optionalen Auszahlungen bis zu deren 25. Lebensjahr eingefroren.
Sie las das Dokument zweimal.
Dann ließ sie sich auf einen Umzugskarton sinken.
„Du hast alles den Kindern gegeben.“
„Ja.“
„Und ich bekomme nichts?“
„Das stimmt.“
Ihre Stimme brach.
„Ich bin ihre Mutter. Wie soll ich sie denn ohne Geld großziehen?“
Ich hatte meine Antwort vorbereitet, weil ich wusste, dass es ihr in dem Moment schwerfallen könnte, sie auszusprechen.
„Genauso wie ich dich großgezogen habe – durch Arbeit, Verzicht und indem ich aus dem, was du hattest, ein Zuhause geschaffen habe. Achtzehn Jahre lang habe ich dafür gesorgt, dass du dich nie wie eine Last gefühlt hast. Ich habe deine Ausbildung, deine Hobbys, deine Kleidung und deine Hochzeit bezahlt. Ich habe dir schon alles gegeben. Du hast einfach entschieden, dass das alles nichts zählt, weil du dich nur darauf konzentriert hast, was du nach meinem Tod erben würdest.“
Sie begann zu weinen.
Mein Instinkt drängte mich, zu ihr hinüberzugehen und sie zu trösten.
Ich blieb stehen.
„Ich war in einer furchtbaren Lage“, sagte sie. „Die Scheidung hat mich verändert. Ich habe Dinge gesagt, die ich nicht so gemeint habe.“
„Du hast sie sechs Monate lang wiederholt. Grausame Worte, die man einmal im Schmerz ausspricht, mögen ein Fehler sein. Grausamkeit, die man ein halbes Jahr lang jeden Morgen praktiziert, ist eine bewusste Entscheidung.“
Ich nahm meine Handtasche.
„Ich verleugne dich nicht. Meine Telefonnummer bleibt dieselbe. Wenn du schreibst, werde ich deinen Brief lesen. Wenn du eines Tages ein ehrliches Gespräch möchtest, werde ich dich treffen. Aber ich werde nie wieder ein Leben finanzieren, in dem ich nur geduldet werde.“
Dann verließ ich das Haus, das Ernest gebaut hatte.
Ich blickte nicht zurück zu den Fenstern, denn ich wusste, ich würde seine Rosen sehen, und ich hätte vielleicht nicht mehr gehen können.
Vier Tage später flog ich nach Lissabon.
Danach folgten Porto, Sevilla, Kyoto und ein verregnetes Dorf in der Grafschaft Clare.
Ich war siebzig und war noch nie allein gereist. Ernest und ich hatten uns immer vorgenommen, die Welt zu sehen, aber das Leben lieferte uns immer wieder Gründe, es zu verschieben.
Irgendwo in Spanien entdeckte ich, dass ich bemerkenswert gut allein sein konnte.
Die Frau, die ich sechs Monate lang darauf trainiert hatte, spurlos zu verschwinden, war nie wirklich verschwunden.
Sie hatte lediglich darauf gewartet, einen Raum zu betreten, in dem sich niemand an ihrem Atem störte.
Ich schrieb Sophie und Ben jede Woche und schickte Briefe und Postkarten an ihre Schule. Sophie antwortete sorgfältig handschriftlich und stellte Fragen zu jeder Stadt. Ben schickte Zeichnungen.
Lillian schwieg elf Monate lang.
Dann erreichte ein vierseitiger Brief Adeles Büro und wurde mir nach Irland weitergeleitet.
Er enthielt größtenteils Erklärungen statt Entschuldigungen.
Doch die letzte Seite war anders.
Lillian schrieb, sie habe Arbeit bei einer Immobilienfirma gefunden. Sie mietete eine bescheidene Zweizimmerwohnung in einem Viertel von Savannah, über das sie sich einst lustig gemacht hatte. Sie war seit sieben Monaten in Therapie.
In ihrer ersten Sitzung bat die Therapeutin sie, ihre Mutter zu beschreiben.
Lillian sprach vierzig Minuten lang über meine Fehler, bevor ihr klar wurde, dass sie nicht eine einzige Sache erwähnt hatte, die ich je für sie getan hatte.
Danach saß sie eine Stunde lang in ihrem Auto, unfähig zu fahren.
Der letzte Absatz lautete:
„Ich will das Geld nicht. Ich will wissen, ob es noch irgendeine Form von uns gibt.“
Ich las ihn viermal.
Dann antwortete ich:
„Ja. Sie wird kleiner sein, langsamer, und es wird kein Haus geben. Aber sie existiert. Ich habe nie aufgehört, deine Mutter zu sein. Ich bin nur nicht mehr dein Erbe.“
Vorsichtig fingen wir von vorn an.
Zuerst gab es kurze Telefonate, dann längere. Im Herbst kehrte ich in die Vereinigten Staaten zurück, und wir trafen uns in einem Restaurant auf neutralem Boden.
Lillian wirkte älter, dünner und irgendwie stärker – wie eine Frau, die endlich gezwungen war, Verantwortung zu übernehmen und entdeckt hatte, dass sie es konnte.
Sie hat mich nie gebeten, die Stiftung zu ändern.
Das ist bis heute das Schönste, was ich über sie sagen kann.
Sophie ist jetzt 23 und studiert Medizin; die Studiengebühren werden direkt aus der Stiftung bezahlt. Ben ist 20 und studiert Architektur.
Ich bin jetzt achtzig.
Ich lebe an der portugiesischen Küste in einem kleinen Haus mit Terrasse, viel zu vielen Büchern und einer Aussicht, die ich mir zweimal verdient habe – zuerst, indem ich mir ein Leben aufgebaut habe, und dann, indem ich niemandem erlaubt habe, es zu vergeuden, bevor ich es zu Ende gelebt hatte.
Lillian besucht mich jedes Jahr im März.
Wir kochen zusammen in meiner kleinen Küche. Sie hat sich nie wieder darüber beschwert, wie ich kaue, und ich habe sie nie daran erinnert, dass sie es früher getan hat.
Manchmal
Wir sitzen schweigend auf der Terrasse.
Die Stille ist jetzt angenehm.
Jahrelang dachte ich, Ernests Worte wären nur eine Warnung vor anderen Menschen.
„Liebe wird nicht vererbt. Sie muss bewiesen werden.“
Schließlich begriff ich, dass sie für uns alle galten.
Lillian musste ihre Liebe aufs Neue beweisen, durch kleine, alltägliche Gesten, ohne etwas dafür zu haben.
Und ich musste beweisen, dass ich mich selbst genug liebte, um ein Zuhause zu verlassen, in dem ich langsam ausgelöscht wurde.
Mutterliebe bedeutet nicht immer, einem Kind jeden Wunsch zu erfüllen.
Manchmal bedeutet sie, ihm genau das zu verweigern, was es daran hindern würde, sich jemals zu verändern.
Ich habe es nie bereut, dieses Vertrauen geschaffen zu haben.
Im nächsten Frühjahr werde ich Sophies Abschlussfeier erleben. Ich werde neben Lillian sitzen, wenn ihre Tochter in einem Mantel, den Ernest über Jahrzehnte hinweg bezahlt hat, über die Bühne schreitet.
Das Haus ist verschwunden. Fremde kümmern sich nun um die Rosen.
Aber meine Enkelin wird Ärztin. Mein Enkel erschafft wunderschöne Dinge. Ich habe den Sonnenuntergang über dem Douro mit eigenen Augen gesehen.
Ich hatte die freie Wahl über Leben und Geld.
Und ich habe sie gut genutzt.
