Da ihr also so sicher seid, dass ich eine Schlampe bin, dann erzählt es allen Anwesenden, von wem euer Sohn wirklich ist! Schließlich habt ihr es mir selbst verraten!
Dmitriys Stimme klang leise, fast flehend.
Er stand mitten im Zimmer, bereits in einem festlichen Anzug gekleidet, und richtete nervös seine makellos gebundene Krawatte.
Swetlana drehte sich nicht um.
Sie schaute weiterhin auf ihr Spiegelbild und zog langsam und mit chirurgischer Präzision ihre Lippen mit dunkelkirschrotem Lippenstift nach.
Der tiefe bordeauxrote Seidenstoff des Kleides schmiegte sich an ihre Figur und betonte jede Kurve, wirkte dabei aber streng und elegant.
Es war ein Outfit für eine Frau, die ihren Wert kennt. Ein Outfit für den Kampf.
Was stimmt nicht mit ihm, Dima? Ihre Stimme war ruhig, gelassen, ohne ein einziges Anzeichen von Ärger.
Genau das machte ihm am meisten Angst.
Er war ihre Ausbrüche gewohnt, die Streitereien, nach denen man sich umarmen und so tun konnte, als sei nichts geschehen.
Aber diese eisige Distanz war etwas Neues und Fremdes.
Du kennst doch Mama.
Sie könnte denken, dass das Kleid zu freizügig ist, sagte er vorsichtig, ohne dass es wie eine direkte Anschuldigung klang.
Swetlana beendete ihr Make-up, legte den Lippenstift weg und drehte sich langsam zu ihm um.
Auf ihren Lippen spielte ein kaum wahrnehmbares, kaltes Lächeln.
Deine Mutter findet einen Grund zur Kritik, selbst wenn ich ein Kopftuch tragen würde.
Oder hast du ihren Anruf bei Tante Lyuda letzte Woche vergessen?
Als sie tuschelte, aber so, dass du es hören konntest, als würde ich mit unserem Nachbarn, einem Rentner, „flirten“?
Mit Großvater Nikolai, der dreiundachtzig ist und mich mit einer Krankenschwester aus der Klinik verwechselt.
Dmitriy zuckte zusammen, als hätte man ihn geschlagen. Er erinnerte sich an dieses Gespräch.
Er stand im Flur, tat so, als suche er seine Schlüssel, während seine Mutter in der Küche ihre giftigen Klatschgeschichten verbreitete.
Damals ging er einfach ins Zimmer und sagte abends zu Swetlana, dass sie darüber stehen sollte.
Swet, bitte fang nicht an. Heute ist ihr Jubiläum. Fünfundfünfzig. Lass uns einfach den Abend normal verbringen.
Für mich. Ignoriere es einfach, okay?
„Ignoriere es einfach.“ Dieser Satz war das Motto ihrer letzten zwei Jahre geworden.
Ignoriere es, wenn die Schwiegermutter bei Gästen ihre Borschtsch kritisierte.
Ignoriere es, wenn sie zum Hochzeitstag das Buch „Wie man seinen Mann hält“ schenkte.
Ignoriere Andeutungen, Blicke und die unverblümte Lüge, die Galina Stepanowna gerne unter Verwandten verbreitete.
Swetlana ertrug es. Schwieg. Für ihn.
Für Dima, den sie liebte und der jedes Mal mit den Augen eines schuldigen Welpen auf sie sah, hin- und hergerissen zwischen Mutter und Ehefrau.
Aber etwas war zerbrochen. Vielleicht vor einem Monat. Vielleicht heute Morgen, als sie dieses Kleid aussuchte.
Sie blickte in den Spiegel und wusste: Sie kann nicht mehr.
Gut, mein Lieber, sagte sie plötzlich sanft. Dmitriy atmete erleichtert auf. Ich werde nichts beachten.
Ich werde höflich sein. Ich werde deinen Tanten zulächeln, die mich für eine Fremdgängerin halten.
Ich werde deine Mutter auf die Wange küssen und ihr Gesundheit wünschen.
Sie trat ganz nah heran und richtete das Revers seines Jackets.
Er wollte sie umarmen, aber ihr Körper war angespannt wie eine Bogensehne.
Danke, flüsterte er. Ich wusste, dass du mich verstehen würdest.
Swetlana hob die Augen zu ihm. Darin war weder Wärme noch Liebe. Nur kalte Entschlossenheit.
Ich werde sogar einen Toast aussprechen.
Schön. Auf die Familie. Auf die Ehrlichkeit. Deiner Mutter wird es gefallen.
Sie nahm ihre Handtasche, und ein scharfer Duft ihrer Parfums erfüllte die Luft.
Dmitriy lächelte, ohne den Haken zu erkennen.
Er wusste nicht, dass Swetlana zu diesem Jubiläum nicht versöhnlich kam. Sie ging in den Krieg.
Der Saal des Restaurants „Zarский“ war in Gold und schwere Samtvorhänge getaucht.
Die Luft war schwer von einer Mischung aus Parfum, Haarspray und gebratenem Fleisch.
Verwandte, viele davon, die Swetlana zum ersten Mal sah, näherten sich ihrem Tisch, überreichten der Schwiegerm…
