Frank lebte seit vielen Jahren allein.
Die Ruhe gefiel ihm, und er hatte längst akzeptiert, dass Freunde oder Familie in seinem Leben fehlten.
Als er eines Samstagmorgens ein Klopfen an der Tür hörte, war er überrascht, aber mehr genervt als neugierig.
Mit einem tiefen Stöhnen erhob er sich aus seinem Sessel.
Als er die Tür öffnete, sah er ein Mädchen im Teenageralter auf der Veranda stehen, nicht älter als sechzehn Jahre.
Bevor sie etwas sagen konnte, fuhr Frank sie an: „Ich will nichts kaufen, ich will keiner Kirche beitreten, ich unterstütze keine obdachlosen Kinder oder Kätzchen, und ich interessiere mich nicht für Umweltthemen.“
Ohne auf eine Antwort zu warten, schlug er die Tür zu.
Er wollte schon gehen, blieb aber stehen, als die Türklingel erneut ertönte.
Mit einem Seufzen schlurfte er zurück zu seinem Stuhl, griff zur Fernbedienung und drehte die Lautstärke des Fernsehers auf.
Der Wetterbericht zeigte eine Hurrikanwarnung für die Stadt.
Frank warf einen kurzen Blick darauf und schüttelte dann den Kopf.
„Das ist mir egal“, murmelte er.
Sein Keller war dafür gebaut, allem standzuhalten.
Die Türklingel hörte nicht auf.
Sie klingelte immer wieder.
Fünf Minuten vergingen, dann zehn, dann fünfzehn.
Jedes Klingeln zerrte an Franks Nerven.
Schließlich stampfte er zurück zur Tür und murmelte vor sich hin.
Er riss die Tür mit einem finsteren Blick auf.
„Was?! Was willst du?!“ bellte er, seine Stimme hallte durch die stille Straße.
Das Mädchen stand da, ruhig, die Augen auf ihn gerichtet.
„Sie sind Frank, richtig?
Ich muss mit Ihnen reden“, sagte sie.
Frank kniff die Augen zusammen.
„Sagen wir mal, ich bin es.
Wer bist du, und warum stehst du auf meiner Veranda?
Wo sind deine Eltern?“
„Ich heiße Zoe. Meine Mutter ist vor Kurzem gestorben.
Ich habe jetzt keine Eltern mehr“, sagte sie mit fester Stimme.
„Das ist mir völlig egal“, schnappte Frank.
Er packte den Türrahmen und begann, sie zu schließen.
Bevor sie sich schließen konnte, drückte Zoe ihre Hand dagegen.
„Sind Sie nicht neugierig, warum ich hier bin?“ fragte sie mit unerschütterlicher Stimme.
„Das Einzige, was mich interessiert“, knurrte Frank, „ist, wie lange es dauert, bis du mein Grundstück verlässt und nie wiederkommst!“
Er schlug ihre Hand von der Tür und knallte sie so fest zu, dass der Rahmen wackelte.
Die Türklingel verstummte.
Frank spähte durch die Gardinen und sah nach draußen.
Der Hof war leer.
Mit einem tiefen Seufzen drehte er sich um und fühlte sich siegreich.
Er ahnte nicht, dass dies erst der Anfang seines Albtraums war.
Am nächsten Morgen wachte Frank auf, murmelte vor sich hin und schleppte sich zur Haustür, um die Zeitung zu holen.
Sein Kiefer fiel herunter, als er den Zustand seines Hauses sah.
Zerschlagene Eier tropften die Wände hinunter, ihre klebrigen Rückstände glitzerten im Sonnenlicht.
Große, grobe Worte waren in schlampigen schwarzen Buchstaben auf die Farbe gekritzelt, was sein Blut zum Kochen brachte.
„Was in aller Welt?!“ rief er und schaute die Straße hinunter, aber sie war leer.
Mit zusammengebissenen Zähnen stürmte er zurück ins Haus, holte seine Putzsachen und verbrachte den ganzen Tag damit, zu schrubben.
Seine Hände schmerzten, sein Rücken tat weh, und er fluchte bei jedem Schrubben leise vor sich hin.
Am Abend, erschöpft, aber erleichtert, dass die Wände sauber waren, trat er mit einer Tasse Tee auf die Veranda.
Doch seine Erleichterung war nur von kurzer Dauer.
Müll lag überall in seinem Garten verstreut – Dosen, alte Essensreste und zerrissene Papiere bedeckten den Rasen.
„Blödes Mädchen!“, schrie er in die Leere, seine Stimme hallte durch die stille Nachbarschaft.
Er stampfte die Treppe hinunter, nahm ein paar Müllsäcke und begann, aufzuräumen.
Als er sich bückte, um eine verfaulte Tomate aufzuheben, fiel ihm ein Zettel auf, der an seinem Briefkasten klebte.
Er riss ihn ab und las laut: „Hör einfach auf mich, dann höre ich auf, dich zu nerven. — Zoe.“
Unten war eine Telefonnummer in großen Ziffern hingekritzelt.
Frank zerknüllte den Zettel und warf ihn in den Müll.
Am nächsten Morgen wurde er von lauten Rufen geweckt.
Er schaute hinaus und sah eine Gruppe von Menschen, die mit Schildern wedelten.
„Wer zum Teufel seid ihr?!“, rief er und öffnete das Fenster.
„Wir sind hier für die Umwelt!
Danke, dass wir deinen Garten nutzen dürfen!“, rief eine Frau, die wie eine Hippie aussah.
Wütend griff Frank nach einem Besen und scheuchte sie weg.
Als sie verschwunden waren, bemerkte er eine Karikatur von sich selbst, auf die Auffahrt gemalt, mit der Aufschrift: „Ich hasse alle.“
An seiner Haustür hing ein weiterer Zettel:
„Hör einfach auf mich, sonst lasse ich mir noch mehr Möglichkeiten einfallen, dich zu ärgern.
— Zoe. P.S. Die Farbe geht nicht ab.“
Und unten stand wieder eine Telefonnummer.
Frank stürmte ins Haus und schlug die Tür hinter sich zu.
Er griff nach dem Telefon und wählte Zoes Nummer mit zitternden Händen.
„Komm zu meinem Haus.
Sofort“, knurrte er und legte auf, bevor sie antworten konnte.
Als Zoe ankam, fiel ihr die Kinnlade herunter.
Zwei Polizisten standen auf der Veranda neben Frank, ihre Gesichter ernst.
„Was zum—? Ist das dein Ernst?!“, schrie Zoe und funkelte ihn an.
Frank verschränkte die Arme und grinste.
„Du denkst, du bist so schlau, oder? Rate mal – bist du nicht.“
Die Polizisten legten Zoe Handschellen an.
„Du alter Idiot!“, brüllte sie, als sie zum Wagen geführt wurde.
Frank schaute zu, selbstzufrieden und überzeugt, dass seine Probleme gelöst waren.
Am nächsten Tag gab die Stadt eine Hurrikanwarnung heraus.
Der Wind heulte, Bäume bogen sich, und Trümmer flogen durch die leeren Straßen.
Frank schaute aus dem Fenster, während er sich darauf vorbereitete, in den Keller zu gehen.
Seine Augen weiteten sich, als er Zoe draußen sah, wie sie ihren Rucksack umklammerte und gegen den Wind kämpfte.
„Was machst du da draußen?!“, schrie Frank und riss die Tür auf.
Der Wind hätte sie ihm fast aus der Hand gerissen.
Zoe drehte sich um, ihr Haar peitschte ihr ins Gesicht.
„Was sieht’s denn aus?!
Ich suche Schutz!“, rief sie, ihre Stimme kaum hörbar über das Tosen des Sturms.
„Ich habe keinen anderen Ort, wo ich hingehen könnte!“
„Dann komm rein!“, brüllte Frank und trat auf die Veranda.
„Auf keinen Fall!“, fauchte Zoe.
„Ich stelle mich lieber diesem Hurrikan, als in dein Haus zu gehen!“
Frank knirschte mit den Zähnen.
„Gestern wolltest du unbedingt mit mir reden.
Was hat sich jetzt geändert?“
„Ich habe erkannt, dass du ein egoistischer, griesgrämiger Idiot bist!“, schoss Zoe zurück.
Frank hatte genug.
Er stapfte die Treppe hinunter, schnappte sich ihren Rucksack und zog sie zur Tür.
„Lass mich los!“, schrie Zoe und wand sich in seinem Griff.
„Ich gehe nicht mit dir! Lass mich los!“
„Bist du verrückt?!“, brüllte Frank und knallte die Tür hinter ihnen zu.
„Bleib draußen, und du wirst sterben!“
„Vielleicht ist das in Ordnung!
Ich habe sowieso nichts mehr!“, schrie Zoe, ihr Gesicht rot vor Wut.
„Und glaubst du wirklich, dass dein dummes Haus eine Art Festung ist?!“
„Mein Keller ist verstärkt“, knurrte Frank.
„Er hat schon Schlimmeres überstanden.
Folge mir.“
Zoe funkelte ihn an, zögerte jedoch.
Nach einem Moment seufzte sie und trottete ihm in Richtung Keller hinterher.
Der Keller war überraschend gemütlich.
Er sah aus wie ein kleines, gut genutztes Wohnzimmer.
In einer Ecke stand ein Einzelbett, die Wände waren mit Regalen voller alter Bücher gesäumt.
Ein Stapel Gemälde lehnte an der gegenüberliegenden Wand, ihre Farben von der Zeit verblasst.
Zoe blickte sich um, wenig beeindruckt, und ließ sich dann mit einem lauten Seufzer auf das Sofa fallen.
„Du wolltest etwas sagen?
Jetzt hast du die Chance“, sagte Frank und stand steif in der Nähe der Treppe.
„Jetzt bist du bereit zuzuhören?“ fragte Zoe und zog eine Augenbraue hoch.
„Wir sitzen hier fest, und niemand weiß, wie lange.
Also können wir es genauso gut hinter uns bringen,“ antwortete Frank und lehnte sich gegen ein Regal, die Arme verschränkt.
„Okay,“ sagte Zoe.
Sie griff in ihren Rucksack, zog einige gefaltete Papiere heraus und reichte sie ihm.
Frank runzelte die Stirn, als er sie entgegennahm.
„Was ist das?“
„Meine Emanzipationsunterlagen,“ sagte Zoe in einem sachlichen Ton.
Frank blinzelte.
„Was?“
„Das bedeutet, dass ich alleine leben kann,“ erklärte Zoe.
„Ohne Eltern.
Ohne Vormund.“
„Wie alt bist du?“ fragte Frank und kniff die Augen zusammen, um die Dokumente zu lesen.
„Sechzehn… fast,“ antwortete Zoe mit fester Stimme.
„Und warum brauchst du meine Unterschrift?“ fragte Frank und sah sie scharf an.
Zoe hielt seinem Blick stand, ohne zu zögern.
„Weil du mein einziger lebender Verwandter bist.
Ich bin deine Enkelin.
Erinnerst du dich an deine Frau?
Deine Tochter?“
Franks Gesicht wurde blass.
„Das ist unmöglich.“
„Es ist sehr wohl möglich,“ sagte Zoe mit einem kalten Lachen.
„Das Jugendamt hat mir deine Adresse gegeben.
Als Oma über dich gesprochen hat, dachte ich, sie übertreibt.
Jetzt sehe ich, dass sie mir nicht einmal die Hälfte erzählt hat.“
„Ich werde das nicht unterschreiben.
Du bist noch ein Kind.
Das System kann sich um dich kümmern.“
„Das ist nicht dein Ernst, oder?“ fauchte Zoe.
„Du warst ein miserabler Vater und Ehemann!
Du hast Oma und Mama verlassen, um irgendeinem Traum vom Malen hinterherzujagen.
Deine Kunst ist nicht einmal gut – ich war mit fünf Jahren besser!
Und jetzt, nach all dem, weigerst du dich, ein Stück Papier zu unterschreiben, um mir zu helfen?“
Franks Hände ballten sich zu Fäusten.
„Es war mein Traum, Künstler zu werden!“ schrie er.
„Es war auch mein Traum!“ konterte Zoe.
„Aber Oma ist tot.
Mama ist tot.
Und du bist die einzige Familie, die ich habe.
Du bist auch der schlimmste Mensch, den ich je getroffen habe!“
Nach diesen Worten saßen sie schweigend da, die Spannung lag schwer im Raum.
Frank wusste, dass Zoe recht hatte.
Er war egoistisch gewesen.
Damals hatte er nur seine Kunst gesehen und war blind für alles andere gewesen.
Nach zwei Stunden sprach Frank schließlich.
„Hast du überhaupt einen Ort, an dem du bleiben kannst?“
„Ich arbeite daran,“ murmelte Zoe.
„Ich habe einen Job.
Ich habe noch Mamas Auto.
Ich komme klar.“
„Du solltest in der Schule sein und nicht versuchen, zu überleben,“ sagte Frank.
„Das Leben läuft nicht immer so, wie man es will,“ antwortete Zoe, ihre Stimme war leise, aber bestimmt.
In den nächsten Stunden saß Frank schweigend da und beobachtete, wie Zoe in ihrem Notizbuch zeichnete.
Ihr Bleistift bewegte sich mit Selbstvertrauen, jeder Strich war zielgerichtet.
Er hasste es zuzugeben, aber ihre Kunst war kühn, kreativ und lebendig.
Sie war viel besser als alles, was er je gemalt hatte.
Das Radio begann zu knistern, und eine monotone Stimme verkündete, dass der Hurrikan vorüber war.
Der Sturm war vorbei.
Frank stand auf, seine Gelenke steif, und deutete auf die Treppe.
„Lass uns nach oben gehen,“ sagte er.
Oben angekommen warf er Zoe einen Blick zu und reichte ihr die unterschriebenen Dokumente ohne ein Wort.
„Du hattest recht,“ sagte er mit leiser Stimme.
„Ich war ein miserabler Ehemann.
Ein lausiger Vater auch.
Ich kann nichts davon ändern.
Aber vielleicht kann ich helfen, die Zukunft von jemandem zu verändern.“
Zoe starrte die Papiere einen Moment lang an und steckte sie dann in ihren Rucksack.
„Danke,“ sagte sie leise.
Frank sah sie an und nickte.
„Hör nicht auf zu malen.
Du hast Talent.“
Zoe schwang den Rucksack über ihre Schulter.
„Das Leben hat anders entschieden,“ sagte sie und ging zur Tür.
„Du kannst hier wohnen,“ sagte Frank plötzlich.
Zoe blieb wie angewurzelt stehen.
„Was?“
„Du kannst hier wohnen,“ wiederholte Frank.
„Ich kann meine Fehler nicht rückgängig machen, aber ich kann meine eigene Enkelin nicht auf die Straße setzen.“
„Willst du wirklich, dass ich bleibe?“ fragte Zoe.
„Nicht wirklich,“ gab Frank zu.
„Aber ich denke, wir könnten beide etwas lernen.“
Zoe grinste.
„Okay.
Danke.
Aber ich nehme all deine Kunstmaterialien.
Ich bin viel besser als du.“
Sie drehte sich Richtung Keller.
Frank schüttelte den Kopf.
„Stur und arrogant.
Das hast du von mir.“
