— Pawel Iwanowitsch? — Die Stimme am Telefon war kühl und offiziell.
— Ja, ich bin Pawel Iwanowitsch. Mit wem spreche ich?
— Ich bin die Direktorin des Kinderheims. In einer Woche wird Ihre Tochter drei Jahre alt, und wir werden gezwungen sein, sie in eine andere Einrichtung zu verlegen. Werden Sie sie wirklich nicht abholen?
— Moment, welche Kleine? Wessen Tochter? Ich habe einen Sohn, Waska, — murmelte ich schockiert.
— Nadeschda Pawlowna Semenikina. Das ist doch Ihre Tochter?
— N-nein, nicht meine. Ich bin Vasiljew. Pawel Iwanowitsch, aber Vasiljew.
— Entschuldigen Sie, — sagte die Stimme am Telefon müde, — offenbar gab es ein Missverständnis.
Die häufigen Signaltöne, die eine Sekunde später erklangen, klangen wie Alarmglocken in den Ohren.
„Was zum Teufel! — empörte ich mich. — Eine Tochter, eine Kleine, verstehst du! Was für ein Durcheinander haben die da in den Unterlagen?!“
Aber der Anruf blieb wie ein starker Splitter in meiner Seele stecken.
Aus irgendeinem Grund dachte ich daran, wie es den Kindern ohne Zuhause, ohne eine warme Mutter, ohne einen fürsorglichen Vater, ohne beschäftigte Großmütter ergeht.
Waska hingegen hatte die ganze Verwandtschaft um sich, inklusive Tanten und Onkeln von beiden Seiten…
Lena bemerkte sofort meine Nachdenklichkeit, meine unpassenden Antworten, und was kann sich schon vor einer aufmerksamen Frau verbergen, mit der wir nun fast 10 Jahre zusammenleben und die ich seit der ersten Klasse kenne?!
Bis zum Abend wartend, fragte sie mich beim Abendessen direkt, was mit mir los sei.
— Wie heißt sie denn? — fragt sie.
— Wen? — antwortete ich verblüfft.
„Wie hat sie nur von dem Mädchen erfahren? Vielleicht hat sie auch einen Anruf bekommen?“
— Nadja, — sage ich. — Nadjuscha.
— Ah, Nadjuscha also… Ich bin bei dir Lenka, und sie ist also Nadjuscha?! — erhob meine Frau die Stimme.
— Ja, — sage ich. — Nadeschda Pawlowna Semenikina.
— Sag mir auch noch ihre Passnummer! — schreit Lenka.
— Sie hat doch gar keinen Pass, wozu sollte sie einen brauchen?
— Eine Flüchtling, oder was? — quietscht meine Gattin etwas leiser.
— Welche Flüchtling? — ich verstand überhaupt nichts mehr.
— Nadja, deine Flüchtling? Sie will sich wohl anmelden? Sag es, Schuft!
— Was soll ich sagen?! — ich saß völlig verdattert da und hatte das Abendessen vergessen.
Und da fing Lena an zu weinen.
Nicht schluchzend, nicht theatralisch, sondern mit wütenden Tränen, die wie Erbsen direkt auf die Schürze tropften.
— Ich fahre morgen zu meiner Mutter. Merke dir, Waska gebe ich dir nicht, — sagte sie durch die Tränen.
— Len, was ist mit dir? Was ist passiert? Warum zu deiner Mutter?
— Denkst du, ich soll euch hier dienen, mit deiner Nadja? — fuhr sie auf.
Langsam dämmerte mir die Absurdität der Situation.
Ich nahm meine Frau an den Schultern, setzte sie auf das Küchenbankerl und erzählte ihr alles über den morgendlichen Anruf.
Jetzt weinte Lenka schon aus Mitleid mit dem Mädchen.
Frauen haben wirklich viele Tränen und vergießen sie zu jedem Anlass in beliebiger Menge!
Und ich kann weibliche Tränen, besonders die von Lenka, nicht ausstehen und habe sogar Angst davor.
Nach solchen Aufregungen hatte ich keine Lust zu essen, nur ein bisschen etwas geknabbert.
…Ich wachte auf, weil meine Frau neben mir stand und in meinem Telefon herumwühlte!
In fast 10 Jahren gemeinsamen Lebens war so etwas noch nie vorgekommen.
Also glaubte sie mir nicht… suchte nach Spuren von Liebesnachrichten.
Mir wurde so bitter von diesem Misstrauen, so widerlich…
Und dann flüsterte sie: „Paaaasch, Paaaasch…“ und stupste mich vorsichtig mit der Hand.
Ich tat so, als sei ich gerade erst aufgewacht.
— Paaaasch, das war doch die Nummer, die angerufen hat, die Festnetznummer, oder?
— Ja, — antwortete ich automatisch, — genau diese.
Und Lenka verließ das Schlafzimmer und schloss die Tür hinter sich.
Mein Telefon nahm sie mit.
Leicht gesagt — schlaf.
Hier schläfst du ja!
Ich hörte, wie der Computer eingeschaltet wurde.
Ich lag noch ein bisschen, stand dann leise auf und ging ins Wohnzimmer.
Lenka bewegte schnell die Maus und war so vertieft, dass sie nicht bemerkte, wie ich hinter ihr aufstand.
In der Suchleiste war die Anfrage eingegeben: „Kinderheim“ und unsere Stadt.
Der Computer summte kurz und lieferte vollständige Informationen — offizielle Webseite, Adresse, Telefon und sogar ein Foto des Gebäudes.
Lenka schaute auf den Bildschirm meines Telefons.
— Pasch, es stimmt überein!
— Was stimmt überein?
— Ja, die Telefonnummer! Die Nummer stimmt. Das ist das Telefon des Kinderheims!
— Hab ich doch gesagt. Und du, also, überprüfst?
Lenka drehte sich auf dem Stuhl.
— Ich überprüfe nicht, ich stelle es klar.
— Wozu?
— Pasch, dieses Haus ist gar nicht weit, — sagte Lena nachdenklich, als würde sie mich nicht hören.
— Sollen wir dort hingehen?
Woher haben die sonst deine Telefonnummer, wenn du völlig fremd bist, hm?
— Darüber habe ich irgendwie nicht nachgedacht.
Aber wirklich, woher?
Vielleicht sollten wir wirklich hingehen und alles herausfinden?
Sonst werden sie mir weiter fremde Kinder zuschreiben, und ich muss es dann ausbaden!
In dieser Nacht konnte ich kaum schlafen.
Ich war schon fast eingeschlafen, als meine Frau mich erneut in die Seite stupste.
— Paaaasch… Paaaasch…
— Was noch?
— Bist du wirklich mit niemandem zusammen gewesen?
Plötzlich da… einmal… aus Versehen… mit der ersten Liebe vielleicht.
Vielleicht hast du sie nach so vielen Jahren getroffen, die Gefühle erwachten, hm?
Und sie hat dir nichts gesagt, und das Mädchen einfach im Krankenhaus gelassen.
Na, Pasch? Paaaasch!
— Welche Liebe, Lena???
Seit der ersten Klasse sitze ich mit dir in einer Bank, und hier liege ich… also sitze ich mit dir, tja.
Und vor 4 Jahren, erinnerst du dich, Waska wurde gerade 3 Jahre alt, ging in den Kindergarten, war die ganze Zeit krank, und wer hat sich dann um ihn gekümmert, als du schon arbeitestest?
Ich.
Musste auf Homeoffice umstellen, erinnerst du dich?
Endlose Mixturen, Tabletten, Ernährungsregime, Arztbesuche.
Welche Geliebten, ich konnte kaum auf den Beinen bleiben, schlief im Flug ein, noch bevor ich das Kopfkissen berührte!
Ich hatte niemanden, und ich konnte auch niemanden haben!
— Und woher dann deine Nummer dort?
Jemand muss sie für Kontakt hinterlassen haben? — meine Frau ließ nicht locker.
Auch mir ließ diese Frage keine Ruhe.
Ich hatte schon alle Damen durchdacht, von denen man alles erwarten könnte.
Mit keiner von ihnen hatte ich etwas, aber ihre hinterhältige Natur hätte so einen Streich spielen können.
Doch alle fielen als Verdächtige weg: die eine hatte privat Glück, bei der anderen passte die Großmutter auf das Kind auf, und die aktivste war vor 5 Jahren aus dem Land gegangen…
Aber da im Leben auch Unmögliches passieren kann, fasste ich den festen Entschluss, das Kinderheim morgen direkt zu besuchen.
Obwohl wir früh ankamen, waren wir nicht die Ersten — vor der Tür der Direktorin saß bereits ein Besucher, ein kleinwüchsiger, blondierter Mann.
Sauber gekleidet, aber irgendwie… ungepflegt.
Die Augen huschten, die Hände, die Papiere hielten, zitterten leicht.
Entweder vor Aufregung, oder eher vom gestrigen Tag.
— Sie gehen mir nach, — sagte der Mann plötzlich mit tiefer Stimme.
Fast sofort öffnete sich die Tür, und er wurde ins Büro gebeten.
Etwa 15 Minuten hörten wir eine gleichmäßige Stimme, unterbrochen von einem bassigen Murmeln.
Schließlich stürmte der Mann zerzaust und ohne Papiere aus dem Büro, und wir wurden hereingebeten.
— Guten Tag, — eine freundliche Brünette mittleren Alters stand am Fenster und kaute an der Brillenbügel. — Worum geht es bei Ihnen?
— Wegen gestern, — scherzte ich.
Die Frau setzte sich an den Tisch.
— Wissen Sie, ich habe wirklich keine Zeit, Rätsel zu lösen.
Bitte legen Sie Ihr Problem klar und möglichst kurz dar.
Ich erinnerte sie an den gestrigen Anruf (die Stimme war gut wiedererkennbar).
— Ah, das… — Die Frau lächelte müde. — Entschuldigen Sie, da gab es ein Missverständnis, der Anruf war nicht für Sie.
— Wie nicht für mich, wenn Sie doch meine Nummer haben!
Übrigens, woher haben Sie sie?
— Verstehen Sie, Pawel Iwanowitsch, ich habe mich bei einer Ziffer vertan.
Die Nummer beginnt mit 927, und ich habe 937 gewählt.
Dass Sie ebenfalls Pawel Iwanowitsch heißen, ist reiner Zufall.
So etwas passiert…
Übrigens war er vor Ihnen hier.
— Wer? — fragte ich dumm, obwohl ich die Antwort bereits kannte.
Also entschuldige ich mich nochmals bei Ihnen und verabschiede mich.
Entschuldigen Sie, ich habe viel zu tun.
„Taisija Semjonowna Mamotschkina“ — stand auf ihrem Namensschild.
Lena hatte diese Information offensichtlich auch gelesen, denn sie fragte:
— Taisija Semjonowna, wird dieser Pawel Iwanowitsch das Mädchen abholen?
Die Direktorin sah uns an und setzte sich wieder an den Tisch.
— Nein, er wird es nicht abholen.
Die Mutter des Mädchens ist gestorben, und dieser Pawel Iwanowitsch hat sieben Kinder von verschiedenen Frauen.
In drei Jahren war er nur zweimal hier, und das auch nur unter unserem Druck.
Nadjenka wird ihn nicht brauchen.
Alles klar, meine Damen und Herren?
Habe ich alle Ihre Fragen beantwortet?
Dann auf Wiedersehen.
Wir, schockiert von dem, was wir gesehen und gehört hatten, verließen das Gebäude.
Die älteren Kinder waren gerade beim Spazierengehen.
Jemand schaukelte auf den kleinen Schaukeln, jemand rutschte die Rutsche hinunter, zwei Jungen veranstalteten ein Autorennen auf der Bank.
Ich schaute diese Kinder an, und langsam wurde mir klar, was hier nicht stimmte.
Im Hof war es still.
Sobald Waska in den Hof gebracht wurde, begannen sofort Schreie, Kreischen, einfach nur ein Tumult.
Diese Kinder kreischten nicht, sie lachten nicht laut, sie unterhielten sich nur leise miteinander.
Sie erinnerten an kleine alte Menschen.
Diese Kinder waren sofort erwachsen geworden, denn eine Kindheit hatten sie nicht.
Es gab nur Überleben – bei manchen in der Kälte, bei manchen im Hunger, fehlende Spielzeuge, Kleidung, Gleichgültigkeit der Erwachsenen und manchmal sogar Grausamkeit.
Ich wandte mich zu Lena.
Ihre Augen waren voller Tränen.
Da waren wieder diese Tränen!
Zu jedem Anlass waren sie hier!
Wir gingen langsam zum Tor, und da durchbrach ein Schrei die Stille – „Mama!“.
Alle Kinder drehten sich, wie auf Kommando, in unsere Richtung.
Direkt auf uns zulaufend, die Arme ausgebreitet, rannte ein Mädchen in einer lustigen Mütze mit Bommel.
„Mama, Mama“, rief sie. „Ich bin hier!“.
Mit aller Kraft stürzte das Mädchen auf Lenas Beine, und von dort hörte man schon das Weinen, so bitter, so herzzerreißend, dass auch mir die Tränen kamen.
„Nadjenka, Nadja!“, rannte die Erzieherin auf dem Weg zu uns.
Sie versuchte, das Mädchen auf den Arm zu nehmen, aber es strampelte und hielt sich fest an Lenas Bein.
Irgendwie gelang es, das Mädchen von Lena zu lösen (die Erzieherin hatte eine Schokolade, die die Sache entschied), und wir verließen fast rennend das Gelände des Waisenhauses.
Im Auto schwiegen wir.
Lena zitterte am ganzen Körper, und auch ich fühlte mich nicht gut.
Die Hände zitterten, ganz wie neulich bei meinem Namensvetter, und ich parkte am Straßenrand, um mich etwas zu beruhigen.
Lena schaute aus dem Fenster und deutete mir mit den Augen auf das Schild eines Ladens, der nur zwei Schritte entfernt war.
Ohne ein Wort, in völliger Stille, stiegen wir gleichzeitig aus dem Auto, nahmen uns bei der Hand und gingen ins „Kinderparadies“…
Für eine Puppe und ein rosa Kleid.
Unsere Tochter Nadjenka wird die am schönsten gekleidete sein!
