Der frisch verwitwete Ehemann saß benommen vor dem Altar, mit rotgeweinten Augen.
Seine Frau war plötzlich an einem Herzinfarkt gestorben.
Mitten im Schmerz und im Chaos der Beerdigung kümmerte er sich um alles: die Besucher zu empfangen, die Formalitäten zu regeln, die Beisetzung vorzubereiten.
Kaum konnte er seine eigene Erschöpfung ertragen.
Am Morgen der Beerdigung merkte er plötzlich, dass sein Telefon verschwunden war.
Er suchte überall, fragte die Verwandten, doch niemand wusste etwas.
„Sicher habe ich es irgendwo liegen lassen“, dachte er und versuchte, sich auf die Zeremonie zu konzentrieren.
Der Sarg wurde versiegelt und zum Friedhof gebracht.
Trotz seines gebrochenen Herzens zwang er sich, für seine Tochter stark zu bleiben.
In dieser Nacht, als nur noch er und das Mädchen im kalten Haus waren, erhielt er eine Nachricht von seiner eigenen Nummer:
„Liebling, ich bin noch hier.
Lass dich nicht täuschen.“
Er erstarrte, kalter Schweiß lief ihm den Rücken hinunter.
Da erinnerte er sich: Vielleicht war ihm das Telefon in den Sarg gefallen, in dem Moment, als er sich zum letzten Mal über seine Frau gebeugt hatte, kurz bevor dieser verschlossen wurde.
Aber … wer konnte diese Nachricht geschickt haben?
Seine Frau war tot, daran bestand kein Zweifel: Der Arzt hatte es bestätigt, und die Sterbeurkunde war unterschrieben.
Zitternd schrieb er zurück:
—„Bist du es wirklich?“
Die Antwort kam sofort:
„Glaube mir.
Ich bin nicht an einem Herzinfarkt gestorben.
Man hat mich vergiftet.“
Dem Mann schien der Boden unter den Füßen zu verschwinden.
Seine Frau, so gutherzig – wie konnte jemand ihr schaden wollen?
Er fragte erneut, mit schweißnassen Händen:
—„Wer war es?“
Die Nachricht erschien auf dem Bildschirm, kurz und unheimlich:
„Ein Verwandter … im selben Haus.“
Er sah sich um, das leere Wohnzimmer, die flackernde Kerze auf dem Altar.
Seine Tochter schlief im Zimmer.
Wer konnte es getan haben?
Der Schwager?
Ein gieriger Verwandter wegen des Erbes?
Dann kam eine weitere Nachricht:
„Öffne die Holzschublade … du wirst es verstehen.“
Er rannte zu dem Schrank, in dem er Dokumente aufbewahrte.
Mit zitternden Händen zog er die Schublade auf.
Unter einigen Papieren fand er eine Pillendose, das Etikett abgerissen, nur ein paar weiße Tabletten darin.
Er erinnerte sich an die letzte Nacht: Die Cousine seiner Frau hatte ihr ein Glas warme Milch gebracht.
Sie trank es … und weniger als eine Stunde später begann die Krise, die ihr Leben beendete.
Der Mann brach zusammen, schweißgebadet.
Eine letzte Nachricht erhellte den Bildschirm:
„Pass auf unsere Tochter auf.
Lass nicht zu, dass sie die Nächste ist.“
Er kniete am Boden, das Telefon an sich gedrückt, Tränen überströmten sein Gesicht.
Draußen pfiff der Wind durch die Ritzen des Fensters, und die Flamme der Kerze flackerte, als wäre jemand Unsichtbares da.
Tief in seinem Herzen wusste er, dass seine Frau ihn aus dem Jenseits leitete.
Bei Tagesanbruch brachte er die Pillendose und das Telefon mit den Nachrichten zur Polizei.
Die Ermittlungen enthüllten die Wahrheit: Die Cousine seiner Frau hatte alles aus Habgier nach dem Erbe eingefädelt.
Am Tag des Prozesses stand er mit seiner Tochter vor dem Gerichtsgebäude.
Der Himmel war blau, weiße Wolken schwebten sanft dahin, als würde jemand von oben lächeln.
Er flüsterte in den Wind:
—„Ich werde unsere Tochter großziehen, den Rest des Weges für dich gehen.“
Und in seinem Herzen hörte er ihre Stimme, klar und liebevoll:
„Ich bin immer noch hier, für immer.“
