„Ich habe die Wohnung zusammen mit dir verkauft – die neuen Mieter werden dir gefallen.“
„Raus hier“, sagte ich.
Die Zeit ist abgelaufen.
Sergej trat mit dem Fuß gegen meine Reisetasche, und sie flog mit einem dumpfen Rascheln bis zur Garderobe.
„Du dachtest, ich mache Witze?“
„Die Wohnung gehört mir.“
„Ich habe sie verdient, während du im Mutterschaftsurlaub warst.“
Er beugte sich über mich, rot im Gesicht, verschwitzt, triumphierend.
Im Flur roch es nach Kölnisch Wasser und nach den Dämpfen seines teuren Parfüms – eine explosive Mischung, die ich in den letzten drei Jahren ertragen hatte.
„Serjoscha, das ist gemeinsames Eigentum“, antwortete ich ruhig.
Ich weinte nicht.
Es gab keine Tränen, nur eine trockene, kalte Wut, die sich wie eine Feder irgendwo in meinem Solarplexus zusammenzog.
„Nach dem Gesetz gehört die Hälfte mir.“
„Und die will hier mit Gesetzen kommen!“, kicherte er und stützte die Hand gegen den Türrahmen des Badezimmers.
„Ich habe dir doch einen guten Deal angeboten?“
„Habe ich.“
„Fünfhunderttausend, und du gehst.“
„Du wolltest nicht?“
„Dann gehst du jetzt umsonst auf die Straße.“
„Ich habe schon neue Schlösser gekauft; der Handwerker kommt morgen früh.“
„Und heute Nacht verbringst du am Bahnhof.“
„Oder bei deiner Mutter.“
Er war sich sicher.
Natürlich war er das.
Chefkonstrukteur in einer Baufirma, Herr über seine eigene Männlichkeit.
Er hatte seine Oksanotschka schon vor einer Woche hierhergebracht, als er dachte, ich sei auf der Datscha.
Damals machte ich keine Szene.
Ich ging einfach, schloss leise die Tür.
Und ich ging zu einem Anwalt.
„Du hast recht“, sagte ich und schloss den Reißverschluss meiner Jacke fest zu.
„Mit dir in derselben Wohnung zu leben ist unmöglich.“
„Du hast mein Zuhause in eine Hauptverkehrsader für deine Mädchen verwandelt.“
„Das ist mein Zuhause!“, brüllte er und verlor die Geduld.
„Meins!“
„Und du bist hier nichts.“
„Ein Nichtsnutz.“
„Das war’s, das Gespräch ist beendet.“
„Gib mir eine Minute, oder ich werfe dich eigenhändig raus.“
Ich schaute auf die Uhr.
Es war 18:00 Uhr.
Pünktlichkeit ist die Höflichkeit der Könige.
Und meiner Kunden.
„Geh“, sagte ich.
„Die Zeit ist abgelaufen!“
Sergej trat erneut gegen meine Reisetasche, und sie rutschte mit einem dumpfen Rascheln bis zur Garderobe.
„Du dachtest, ich mache Witze?“
„Die Wohnung gehört mir.“
„Ich habe sie bezahlt, während du im Mutterschaftsurlaub gesessen hast.“
Er stand über mir, knallrot, verschwitzt, triumphierend.
Im Flur roch es nach seinem teuren Parfüm, vermischt mit Alkohol – eine Mischung, die in den letzten drei Jahren kaum auszuhalten gewesen war.
„Sergej, das ist gemeinsames Eigentum“, antwortete ich ruhig.
Ich weinte nicht.
Ich hatte keine Tränen.
Nur eine kalte, trockene Wut, gespannt wie eine Feder in meiner Brust.
„Nach dem Gesetz gehört mir die Hälfte.“
„Na sieh mal einer an, wer hier von Gesetzen redet!“, lachte er spöttisch und lehnte sich an den Türrahmen.
„Ich habe dir vorgeschlagen, dass wir uns einigen.“
„Habe ich.“
„Fünfhunderttausend und du gehst.“
„Du wolltest nicht?“
„Dann gehst du jetzt ohne irgendetwas.“
„Ich habe schon neue Schlösser gekauft.“
„Morgen kommt der Handwerker.“
„Heute Nacht schläfst du am Bahnhof.“
„Oder bei deiner Mutter.“
Er war sich völlig sicher.
Als Chefingenieur in einer Baufirma hielt er sich für den Herrn über das Leben.
Er hatte sogar „Oksana“ schon vor einer Woche hierhergebracht, als er dachte, ich sei bei meinen Eltern.
Ich machte keinen Skandal.
Ich ging leise weg – und ging zum Anwalt.
„Du hast recht“, sagte ich und zog den Reißverschluss meiner Jacke zu.
„Es ist unmöglich, zusammen zu leben.“
„Du hast mein Zuhause zu einem Durchgangsort für deine Geliebten gemacht.“
„Das ist mein Zuhause!“, schrie er.
„Du bist hier nichts.“
„Du bist eine Ausgehaltene.“
„Diskussion beendet.“
„Du hast eine Minute, sonst werfe ich dich raus.“
Ich sah auf die Uhr.
18:00.
Pünktlichkeit ist die Höflichkeit der Könige.
Es klingelte an der Tür – laut, hartnäckig.
Die Tür vibrierte.
Sergej erstarrte.
„Wer ist das denn noch?“
„Mach auf.“
„Sie sind wegen dir da.“
„Genauer gesagt – wegen uns.“
Er riss die Tür auf.
Und blieb sprachlos stehen.
In der Tür stand ein riesiger Mann – groß, breitschultrig, in einem gestreiften T-Shirt und abgetragenen Trainingshosen.
Hinter ihm hielt eine Frau im bunten Hausmantel eine große rote Katze im Arm, und drei Kinder drängelten lautstark.
„Guten Tag, Nachbarn!“
„Ist das Wohnung vierunddreißig?“
Sergej versuchte die Tür zuzuschlagen, aber der Mann stellte ruhig seinen Fuß dazwischen.
„Sie haben sich in der Adresse geirrt!“, schrie er.
„Nein, habe ich nicht“, sagte ich.
„Bitte, kommt rein.“
„Walerij, Natalja, willkommen zu Hause.“
„Was für ein Zuhause?!“, schrie Sergej.
Der Flur unserer Zweizimmerwohnung füllte sich sofort mit Menschen, Lärm und dem Geruch von Essen.
„Was passiert hier?“, packte er mich am Ärmel.
„Alles ist legal.“
„Erinnerst du dich an den Brief vom Notar?“
„Du hast ihn zerrissen und weggeworfen.“
„Das war die Mitteilung über den Verkauf meines Anteils.“
„Du hattest dreißig Tage Zeit, ihn zu kaufen.“
„Du hast es nicht getan.“
„Ich habe ihn verkauft.“
„Du hast deinen Anteil verkauft?“
„An wen?!“
„An uns“, antwortete Walerij ruhig.
Natalja setzte sich bereits aufs Sofa.
„Wir haben alle Unterlagen.“
„Den Vertrag, die Registrierung.“
„Wir werden hier wohnen.“
Die Kinder begannen durch die Wohnung zu rennen.
Sergej starrte mich an – keine Arroganz mehr, nur Schock.
„Das ist ein Albtraum…“
„Wie soll ich hier leben?“
„Du wolltest, dass ich gehe.“
„Ich gehe.“
„Wie du leben wirst, ist dein Problem.“
Er versuchte, mich aufzuhalten.
„Ich gebe dir Geld!“
„Es ist zu spät.“
„Der Deal ist abgeschlossen.“
Ich ging ins Treppenhaus hinaus.
Hinter mir hörte ich Schreie und Lärm.
Vor dem Haus rief ich ein Taxi.
Da tauchte Oksana auf – mit Tüten in den Händen.
„Gehst du?“
„Für immer.“
„Sergej wartet auf dich.“
„Er hat Gesellschaft.“
Sie lächelte und ging ins Gebäude.
Ich stieg ins Taxi.
„Wohin geht’s?“, fragte der Fahrer.
Ich schaute geradeaus.
„In ein neues Leben.“
„Und so schnell wie möglich.“
