Igor schloss den Reißverschluss des zweiten alten, abgenutzten Koffers, jenes Koffers, mit dem Ana damals zu ihm in ihre erste Einzimmerwohnung am Stadtrand gezogen war.
Daneben stand ein anderer Koffer, neuer, und zwei Plastiktüten, in die achtlos die Winterstiefel und einige Bücher geworfen worden waren.
Jeder Gegenstand schien ein Kapitel ihres gemeinsamen Lebens zu bewahren, das nun in ein paar einfachen Kisten zusammengedrängt war.
Ana stand neben der Kücheninsel, ihre blassen Finger verzweifelt in die Marmorplatte gekrallt.
Sie hatte das Gefühl, dass sie sofort zusammenbrechen würde, wenn sie losließe.
In ihrem Inneren öffnete sich eine riesige, gefrorene Leere.
Zehn Jahre Ehe.
Zehn Jahre, in denen sie sich völlig in diesem Mann verloren hatte.
Sie erinnerte sich daran, wie sie nackte Nudeln aßen, um Geld für die erste Warenlieferung seines Geschäfts zu sparen.
Sie erinnerte sich an die Nächte, in denen sie über seiner Buchhaltung saß, während er, erschöpft von Besprechungen, schlief.
Und jetzt stand er vor ihr in Brioni, roch nach teurem Parfüm, selbstsicher, hart und vollkommen fremd.
„Kein Drama, Ana“, sagte Igor mit ruhiger, professioneller Stimme, als würde er eine unfähige Managerin entlassen.
„Wir beide wissen, dass dieser Moment schon lange unvermeidlich war.
Wir sind zu unterschiedlichen Menschen geworden.
Ich gehe voran, ich entwickle mich weiter, ich baue ein Imperium auf.
Und du… du bist dort geblieben, in dieser kleinen Wohnung.
Ich brauche eine Frau, die zu meinem Status passt.
Eine Muse, keine Köchin.“
Er machte sich nicht einmal die Mühe zu verbergen, dass diese „Muse“ bereits existierte.
Ana hatte die Fotos in seinem Handy gesehen: zweiundzwanzig Jahre alt, volle Lippen, endlose Beine und Augen, in denen nichts außer kalter Berechnung lag.
Milena.
„Die Wohnung läuft, wie du weißt, auf den Namen der Firma“, fuhr Igor fort und überprüfte eine unsichtbare Liste in seinem Kopf.
„Ich habe Geld auf dein Konto überwiesen, genug, damit du dir fürs Erste etwas mieten und dich einrichten kannst.
Ich bin kein Monster, Ana.
Aber es ist Zeit, dass du gehst.
Milena zieht morgen früh ein, und ich will keine zusätzlichen Spannungen.“
Ana öffnete den Mund, um etwas zu sagen.
Sie wollte schreien, ihn kratzen, flehen, Gerechtigkeit verlangen.
Doch aus ihrer Kehle kam nur ein schwacher, erstickter Laut.
Sie fühlte sich wie ein alter, abgenutzter Stuhl, den man weggeworfen hatte, nachdem jemand sein Haus renoviert hatte.
Igor runzelte die Stirn, ging zu den Koffern und zog sie zur Wohnungstür.
„Nimm deine Taschen, Ana.
Das Taxi wartet schon unten.“
Er öffnete die schwere Eichentür und stellte die Koffer auf den Treppenabsatz.
Ana zog wie in Trance ihren Mantel an, nahm ihre Handtasche und trat hinaus.
Igor wollte gerade seinen letzten, von Überlegenheit triefenden Satz über die „Zeit, die alles heilt“ sagen, als sich die Lifttüren lautlos öffneten.
Auf dem Flur erschien Tamara Petrowna, Anas Mutter.
Sie war eine eindrucksvolle Frau mit vollkommen gerader Haltung und durchdringenden braunen Augen.
In einer Hand hielt sie einen eleganten Regenschirm, in der anderen eine Dose, aus der sich der süße, verführerische Duft von Apfelkuchen mit Zimt verbreitete.
Tamara Petrowna blieb stehen.
Ihr Blick glitt über das verweinte, kreidebleiche Gesicht ihrer Tochter, über die zur Schau gestellten Koffer und blieb schließlich an Igor hängen, der in der Tür stand wie der Herr des Hauses.
„Mama…“, flüsterte Ana, und die Tränen, die sie in den letzten zwei Stunden zurückgehalten hatte, strömten über ihre Wangen.
Igor spannte sich augenblicklich an.
Seine Schwiegermutter hatte ihn immer gestört.
Tamara Petrowna, ehemalige Hauptbuchhalterin eines großen sowjetischen Trusts und inzwischen nur noch Rentnerin, sah ihn immer an, als könne sie all seine Schulden und sein aufgeblähtes Ego erkennen.
Aber jetzt war er im Vorteil.
Er war der Sieger.
„Guten Abend, Tamara Petrowna“, sagte Igor mit einem leichten, beinahe gönnerhaften Lächeln.
„Sie kommen genau rechtzeitig.
Nehmen Sie Ihre Tochter mit.
Unsere Ehe hat ihre Zeit überlebt.
Ich bin gewachsen, Ana ist stehen geblieben.
Ich habe ihr einen Anfang gesichert, also machen Sie bitte keine Szene.
So ist das Leben.“
Er verschränkte die Arme und wartete auf den Sturm.
Er war vorbereitet auf Flüche, auf die Tränen einer Mutter um ihre verlassene Tochter, auf Vorwürfe des Verrats.
Insgeheim freute er sich sogar auf diese Szene, denn sie würde ihn als starken und erbarmungslosen Jäger in der Welt der großen Geschäfte bestätigen.
Tamara Petrowna schwieg.
Langsam wanderte ihr Blick von Igors Gesicht zu der Türplakette mit der Wohnungsnummer und dann zu seinen teuren, aber dezenten Schuhen.
Und dann geschah etwas, womit niemand gerechnet hatte.
Tamara Petrowna kicherte.
Noch einmal.
Ihre Mundwinkel hoben sich, und plötzlich brach sie in Lachen aus.
Es war kein hysterisches Lachen und kein Nervenzusammenbruch.
Es war ein tiefes, aufrichtiges Lachen, bei dem ihr die Tränen in die Augen stiegen.
Sie lachte so, wie man über einen klugen, aber etwas grausamen Witz lacht oder über einen selbstgefälligen Narren, der in seine eigenen Fallen getreten ist.
Ihr Lachen hallte von den Marmowänden des luxuriösen Flurs wider.
Ana hörte auf zu weinen und sah ihre Mutter schockiert an.
Igor war bleich geworden, sein zufriedenes Lächeln verschwand, und sein Gesichtsausdruck wechselte zu Verwirrung und dann zu Gereiztheit.
„Was ist daran so komisch?“, zischte er und spürte, wie seine Ohren rot wurden.
„Ich zerstöre das Leben Ihrer Tochter, und Sie lachen?!“
Tamara Petrowna holte tief Luft und wischte sich mit einem Taschentuch die Tränen ab.
„Ach, Igor…“, seufzte sie und versuchte, sich zu beruhigen.
„Verzeih mir, um Gottes willen.
Du bist einfach so aufgeblasen.
,Ich habe ein Imperium aufgebaut‘, ,ich bin gewachsen‘, ,ich habe vorgesorgt‘… Ach, ich kann nicht mehr.“
Sie lachte noch einmal kurz auf und wurde dann ernst.
Ihr Blick wurde kalt und scharf wie ein Skalpell.
„Komm, Anutschka“, sagte sie entschlossen und nahm einen der Koffer.
„Hier haben wir nichts mehr zu suchen.
Die Luft ist vergiftet.“
„Mama, wohin gehen wir?“, flüsterte Ana.
„Nach Hause, mein Mädchen.
Nach Hause.
Und du, Igor…“, sie drehte sich zu ihrem Schwiegersohn um, der mit offenem Mund dastand.
„Freu dich über dein ,Imperium‘.
Solange du noch kannst.
Und den Kuchen lasse ich dir nicht da, den verdienst du nicht.“
Sie hakte ihre Tochter unter und zog sie zum Aufzug.
Die Türen schlossen sich und ließen Igor allein mit der Stille des Treppenhauses und einem vagen, klebrigen Gefühl der Unruhe zurück, das sich tief unter seinem Brustbein zu regen begann.
In Tamara Petrownas Wohnung roch es nach Minze und alten Büchern.
Es war ein Ort absoluter Sicherheit, an dem die Zeit nach ihren eigenen warmen und stillen Gesetzen floss.
Anna saß in der Küche und umklammerte mit beiden Händen eine Tasse heißen Tee.
Ihr Körper zitterte leicht.
Das Bewusstsein, dass ihr Leben, das sie zehn Jahre lang Stein für Stein aufgebaut hatte, an einem einzigen Abend zusammengebrochen war, lastete schwer auf ihrer Brust wie eine massive Betonplatte.
„Mama, wie konntest du lachen?“, fragte sie schließlich und hob ihre roten Augen.
„Er hat mich hinausgeworfen.
Er hat eine andere dort hineingebracht.
Es tut weh, Mama.
Es tut so weh, dass ich kaum atmen kann.“
Tamara Petrowna setzte sich ihr gegenüber, legte ihre warmen, trockenen Hände über die ihrer Tochter und seufzte tief.
„Es tut weh, mein Schatz.
Ich weiß.
Und du musst weinen, das ist gesund.
Aber ich habe nicht über dich gelacht.
Ich habe über die phänomenale, undurchdringliche Dummheit dieses narzisstischen Pfaus gelacht.“
„Und was hat seine Dummheit damit zu tun?
Er ist reich, erfolgreich… Er hat eine Logistikfirma, Lastwagen, Lagerhäuser…“
„Er?“, Tamara Petrowna hob eine Augenbraue.
„Anna, erinnerst du dich daran, wie Igor vor sieben Jahren fast bankrott war?
Als er in diese dubiose Charge Ausrüstung investierte und alles verlor?“
Anna nickte.
Wie hätte sie das vergessen können?
Damals hatte Igor wochenlang nicht geschlafen, getrunken, sie angeschrien und damit gedroht, sich aus dem Fenster zu stürzen.
Bis plötzlich ein „Schutzengel“ auftauchte, ein Investmentfonds namens „Avangard“, der durch seinen Vertreter, Onkel Boris, einen alten Studienbekannten von Igor, riesige Summen in das Geschäft pumpte, die Firma rettete und ihr einen Wachstumsschub gab.
„Natürlich erinnere ich mich.
Der Investor hat ihn gerettet.
Onkel Boris.“
Tamara Petrowna nahm einen Schluck Tee, sah ihre Tochter an und sagte leise:
„Onkel Boris ist ein engagierter Schauspieler, Anna.
Genauer gesagt ein guter Anwalt, den ich für sein Schweigen und seine Vertretungsdienste gut bezahlt habe.“
Anna erstarrte.
Die Tasse in ihren Händen zitterte.
„Was?..“
„Als dein ,Imperienbauer‘ alles gegen die Wand gefahren hat, habe ich gesehen, wie du gelitten hast“, wurde die Stimme ihrer Mutter hart.
„Du warst bereit, eine Niere zu verkaufen, um ihn zu retten.
Das konnte ich nicht zulassen.
Also habe ich unsere Villa auf der Rubljowka verkauft, die von deinem Großvater.
Ja, ja, sei nicht überrascht, ich habe dir gesagt, ich hätte sie langfristig vermietet, aber in Wirklichkeit habe ich sie verkauft.
Die Summe war beträchtlich, dazu kamen meine Ersparnisse.
Ich habe seine Firma gerettet.
Aber ich bin nicht dumm.“
Tamara Petrowna stand auf, ging zu einer alten Schublade und holte eine dicke Mappe heraus.
Sie legte sie vor Anna auf den Tisch.
„Ich habe das Geld über einen Geisterfonds investiert.
Und die Bedingung für die Investition war, dass einundfünfzig Prozent der Firmenanteile auf diesen Fonds übertragen werden.
Igor hatte solche Angst vor Schulden und den Drohungen der Banditen, dass er die Dokumente unterschrieb, ohne hinzusehen.
Er glaubte, er übergebe einen Anteil an eine anonyme Firma, die sich nicht in die Geschäftsführung einmischen würde, solange die Dividenden fließen.“
Anna blätterte mit Entsetzen und wachsendem Unverständnis durch die Unterlagen: Auszüge, Verträge, Stempel.
„Mama… willst du damit sagen, dass du die Eigentümerin von Igors Firma bist?“
Tamara Petrowna lächelte leicht.
„Nein, mein Liebes.
Du bist die Eigentümerin.
Der Fonds ,Avangard‘ gehört dir zu hundert Prozent.
Ich habe ihn auf deinen Mädchennamen registrieren lassen, mit einer Verwaltungsvollmacht auf mich, damit Igor nichts erfährt.
Ich wollte, dass du immer ein Sicherheitsnetz hast.
Für den Fall, dass dein Geliebter eines Tages beschließt, er sei zu groß geworden für die Frau, die ihm die Nase geputzt hat.“
In der Küche breitete sich eine schrille Stille aus.
Anna starrte auf die Papiere, die Worte sprangen ihr vor den Augen herum.
Kontrollpaket der Aktien von „Intex-Logistic“.
51 %.
„Aber das ist noch nicht alles“, fügte Tamara Petrowna sanft hinzu.
„Die Wohnung, aus der er dich heute hinausgeworfen hat… Er sagte doch, sie gehöre der Firma, nicht wahr?“
Anna nickte langsam.
„In der Firmenbuchhaltung ja… um die Luxussteuer zu umgehen.“
„Ganz genau.
Diese Wohnung ist Firmeneigentum.
Und das bedeutet, dass sie dem Mehrheitsaktionär gehört.
Also dir.
Igor ist nur der angestellte Geschäftsführer, dem die Firma Wohnraum zur Verfügung gestellt hat.“
Anna verbarg ihr Gesicht in den Händen.
Schock.
Zehn Jahre lang hatte sie sich wie ein Schatten neben einem großen Geschäftsmann gefühlt.
Zehn Jahre lang hatte sie an sich gespart, ihm seine Grobheiten verziehen, seinen ewigen Satz ,Ich bin beschäftigt, ich verdiene Geld‘.
Und nun stellte sich heraus, dass er in ihrer Wohnung geschlafen, auf Firmenkosten gegessen und sich auf ihrem Boden wie ein Gott aufgeführt hatte.
„Und was jetzt?“, flüsterte Anna.
„Jetzt“, Tamara Petrowna strich ihr sanft über den Kopf, „gehst du schlafen.
Und morgen früh rufen wir Boris an.
Anscheinend hat der Geschäftsführer von ,Intex-Logistic‘ das Vertrauen der Aktionäre verloren.
Und außerdem hat er gegen die Unternehmensethik verstoßen, indem er eine Fremde in die Dienstwohnung gebracht hat.“
Igor runzelte die Stirn.
„Ich verstehe den Witz nicht.
Geht es um irgendwelche Zahlungen?
Wir liegen in diesem Quartal vor dem Zeitplan.“
„Es geht nicht um Zeitpläne“, antwortete Boris trocken und setzte sich ihm gegenüber.
„Ich habe eine Anweisung des Mehrheitsaktionärs.
Heute Morgen hat eine außerordentliche Versammlung der Gründer stattgefunden.“
„Ohne mich?!
Ich bin Geschäftsführer und halte 49 % der Anteile!“
„Das Gesetz erlaubt die Einberufung einer Versammlung auf Initiative des Inhabers des Kontrollpakets, wenn Grund zu der Annahme besteht, dass die Handlungen des eingesetzten Direktors dem Unternehmen schaden“, sagte Boris mit kalter Präzision.
„Der Aktionär hat beschlossen, Ihren Arbeitsvertrag zu beenden.
Sie sind entlassen, Igor.“
Igor lachte kurz und nervös.
„Bist du verrückt?
Ich habe diese Firma geschaffen!
Ich bin ihr Gesicht und ihr Gehirn!
Wer ist dieser Aktionär, dass er mich entlassen kann?!
Ich rufe sofort meine Anwälte an!
Ich werde euren Anteil zurückkaufen!“
„Das werden Sie nicht schaffen.
Erstens haben Sie kein Geld, alle Ihre Vermögenswerte stecken in diesen 49 %, die jetzt ohne Verwaltungsrecht nichts mehr wert sind.
Zweitens verkauft der Aktionär den Anteil nicht.“
„Wer ist es?!“, brüllte Igor und schlug mit der Faust auf den Tisch.
„Wer ist dieser Mistkerl, der mir mein Geschäft wegnehmen will?!“
Boris zog ruhig ein Dokument aus der Mappe, den Beschluss der Versammlung, und schob es zu Igor hin.
Igor senkte den Blick.
Unten, unter dem formellen Text über die Abberufung des Geschäftsführers und die Übergabe aller Geschäfte innerhalb von 24 Stunden, stand eine saubere, schmerzhaft vertraute Unterschrift.
Daneben die Erklärung: Eigentümerin von 100 % der Anteile des Fonds „Avangard“ — A. W. Sokolowa, geborene.
Die Buchstaben schienen vor Igors Augen zu tanzen.
Er blinzelte mehrmals.
Anna.
Seine Anna.
Das graue Mäuschen.
Die Köchin.
„Das ist ein Fehler“, flüsterte er und spürte, wie seine Lippen taub wurden.
„Das ist ein Betrug.
Sie konnte nicht… Sie hatte doch kein Geld!“
„Sie haben die Macht der mütterlichen Liebe und der weiblichen Voraussicht unterschätzt“, bemerkte Boris kühl.
„Und noch etwas, Igor.
Die Wohnung am Kutusowski-Prospekt.
Sie ist eine Dienstwohnung.
Die wahre Eigentümerin hat mitteilen lassen, dass Sie genau drei Stunden haben, um Ihre Sachen zu packen.
Die Schlüssel und die Zugangskarte hinterlassen Sie unten beim Sicherheitsdienst.“
Igor sank in seinen Stuhl zurück.
Die Luft im Büro war plötzlich dicht und schwer geworden wie Gelee.
Er erinnerte sich an den gestrigen Abend.
Die aufgereihten Koffer.
Sein arroganter Ton.
Und Tamara Petrownas Lachen.
Erst jetzt verstand er, warum sie gelacht hatte.
Sie hatte vor sich einen nackten König gesehen, der mit Stolz aus dem Palast vertrieben wurde, von der wahren Herrin des Hauses.
„Und was soll ich jetzt tun?“, zischte er mit einer Stimme voller Selbstmitleid.
Von dem Raubtier von gestern war nichts mehr übrig geblieben.
„Sie können Ihre Ledertasche nehmen“, sagte Boris und stand auf.
„Der Sicherheitsdienst ist informiert.
Ihre Karte wird in zehn Minuten gesperrt.“
Drei Wochen vergingen.
Der Herbst war endgültig eingezogen und färbte die Parks Moskaus golden und leuchtend rot.
Anna stand vor dem Spiegel in der geräumigen Ankleide ihrer Wohnung am Kutusowski-Prospekt.
Dieselbe Wohnung, in die sie am Tag nach Igors Entlassung zurückgekehrt war.
Es roch nach teurem Damenparfüm, Milena war mit Lichtgeschwindigkeit verschwunden, als sie erfahren hatte, dass der „Herr des Lebens“ ein arbeitsloser Minderheitsaktionär mit gesperrten Konten und ohne Bleibe war.
Anna trug einen makellosen Hosenanzug in Weinrot.
Ihr Haar, das sie früher in einem bescheidenen Knoten getragen hatte, fiel ihr nun in glänzenden Wellen über die Schultern.
Ihre Augen, frei von Angst und Unterwürfigkeit, blickten voller Selbstvertrauen.
Sie hatte die Firma nicht zerstört.
Warum sollte man den Ast absägen, auf dem man sitzt?
Tamara Petrowna hatte mit der Weisheit alter Zeiten geholfen, einen brillanten Krisenmanager einzustellen.
Das Geschäft lief, die Dividenden flossen.
Und Anna erinnerte sich endlich daran, was sie selbst wollte.
Sie eröffnete ein kleines Studio für Innenarchitektur, ihren Traum aus Studienzeiten, bevor sie ihr Leben für den Erfolg ihres Mannes geopfert hatte.
Die Gegensprechanlage klingelte.
Anna drückte den Videoknopf.
Auf dem Bildschirm erschien Igor.
Er sah schlecht aus.
Sein zerknitterter Mantel, der Dreitagebart, der matte Blick.
Er stand im Nieselregen und sah die Kamera flehend an.
„Anna… Anna, bitte, antworte.“
Anna seufzte und nahm den Anruf an.
„Ich höre, Igor.“
„Anna, verzeih mir!“, seine Stimme zitterte, ohne jede Spur der früheren Arroganz.
„Ich war ein Idiot.
Ich habe mich verloren.
Das ist alles nur eine Midlife-Crisis, dieses Mädchen… sie hat mir nichts bedeutet!
Ich habe alles verstanden.
Ich liebe dich, Anna.
Lass uns von vorn anfangen.
Ich werde alles wieder gutmachen.
Wir sind eine Familie… zehn Jahre…“
Anna hörte ihm zu und zugleich sich selbst.
Sie hatte erwartet, Bosheit oder Schmerz zu spüren.
Doch in ihr war es still, wie nach einem Sturm.
Sie sah diesen Mann an und verstand nicht mehr, wie sie ihn so lange hatte lieben können.
Er kam ihr klein und erbärmlich vor.
„Igor“, sagte sie mit ruhiger und klarer Stimme.
„Die Liebe stirbt nicht an einem Tag, sie reibt sich ab wie billiges Gold.
Deine ist völlig abgerieben.
Ich habe keinen Grund, dir zu verzeihen, weil ich nicht mehr wütend bin.
Du bist für mich nur noch ein Fremder.“
„Aber das Geschäft?
Unser Geld?
Mein Anteil!“, Panik schwang in seiner Stimme mit.
„Deine Dividenden aus den 49 % werden vierteljährlich auf dein Konto überwiesen.
Genug zum Leben.
Willst du mehr?
Dann bau dir ein anderes Imperium auf.
Aber diesmal allein.“
„Anna, tu das nicht!
Du bist nicht so!
Du bist gut, verzeihend!“, er weinte beinahe.
„Das war ich.
Aber ich bin gewachsen, Igor“, sagte Anna und lächelte zum ersten Mal seit langer Zeit aufrichtig.
„Leb wohl.“
Sie beendete das Gespräch, drehte sich um und ging in die Küche.
Dort schnitt Tamara Petrowna bereits dampfenden Apfelkuchen auf.
Der Duft von Zimt und Wärme erfüllte die Wohnung und vertrieb die letzten Schatten der Vergangenheit.
„Hat er angerufen?“, fragte ihre Mutter, ohne aufzusehen.
„Ja“, nickte Anna und goss Tee ein.
„Und?“
Anna setzte sich, nahm ein Stück warmen Kuchens und blickte durch das riesige Panoramafenster hinaus, wo das Leben der gewaltigen Stadt pulsierte.
Ihre Stadt.
Ihr Leben.
„Nichts, Mama.
Der Zirkus ist weitergezogen.“
Tamara Petrowna lachte kurz und triumphierend.
Anna lachte mit ihr.
In diesem Lachen lag so viel Freiheit und Zukunft, wie es in den letzten zehn Jahren nicht gegeben hatte.
