„Entweder Sie nehmen ihn heute mit, oder ich binde ihn einfach an der Landstraße fest“, sagte der Mann in der teuren Jacke gereizt und schob die Leine über den Tresen.
Vera hob den Blick vom Aufnahmejournal und biss die Zähne zusammen.
Am anderen Ende der Leine saß ein großer schwarzer Hund mit klugen Augen.
Er bellte nicht, riss nicht an der Leine und winselte nicht.
Er sah den Mann nur so an, als hätte er bereits alles verstanden.
„Und wo ist der Besitzer?“, fragte Vera ruhig.
„Gestorben“, schnitt der Mann ihr das Wort ab.
„Mein Onkel.
Schlaganfall, Krankenhaus, dann war es vorbei.
Den Hund brauche ich nicht.
Ich habe Kinder.“
„Wenn Sie ihn nicht brauchen, heißt das nicht, dass man ihn wie alten Müll wegwerfen kann“, sagte Vera leise.
„Jetzt fangen Sie bloß nicht an, mir Moralpredigten zu halten!
Ich komme übrigens gerade von der Beerdigung.“
Er log.
Vera verstand das sofort.
Ein Mensch, der gerade einen Angehörigen beerdigt hat, riecht nicht nach teurem Eau de Cologne und frischem Tabak.
Und seine Augen glänzen nicht so wie die Augen eines Menschen, der in Gedanken schon fremde Quadratmeter zählt.
„Wie heißt der Hund?“
„Grom.“
Der Hund hob kaum merklich die Ohren, als er seinen Namen hörte.
„Gibt es Papiere für ihn?“
„Was denn für Papiere?
Er ist ein Mischling.
Er lebte bei meinem Onkel und bewachte die Wohnung.
Jetzt ist Schluss, Ende der Geschichte.“
Vera trat hinter dem Tresen hervor, hockte sich vor den Hund und streckte die Hand aus.
Grom schnupperte an ihrer Handfläche und seufzte schwer.
An seinem Hals trug er ein altes Lederhalsband, und an dem Ring baumelte eine Metallmarke.
Darauf war eingraviert: „Grom.
Wenn er verloren gegangen ist, bitte nach Hause zurückbringen.“
Darunter stand eine Adresse.
„Das Ende einer Geschichte kommt dann, wenn das Gewissen endet“, sagte Vera und stand auf.
„Hinterlassen Sie Ihre Telefonnummer.
Ich melde mich, wenn wir eine Pflegestelle gefunden haben.“
„Keine Pflegestellen.
Ich habe keine Zeit.
Ich reise ab.“
„Dann nehmen Sie den Hund wieder mit.“
Der Mann winkte ab.
„Von mir aus.“
Er drehte sich abrupt um und wollte die Leine zurückziehen, doch Grom stemmte plötzlich alle vier Pfoten in den Boden und knurrte leise.
Nicht Vera an.
Ihn.
Der Mann wurde blass, fluchte leise vor sich hin und ließ die Leine los.
„Dann erstickt doch alle daran“, warf er hin.
„Lange wird er sowieso nicht durchhalten.
Der Besitzer ist ja nicht mehr da.“
Eine Minute später fiel die Glastür der Klinik ins Schloss.
Grom blieb zurück.
Vera arbeitete als Empfangskraft und Tierarzthelferin in einer kleinen privaten Tierklinik im Erdgeschoss eines alten Hauses.
Während einer Schicht gingen Dutzende Tiere durch ihre Hände, aber an diesen Hund band sie sich aus irgendeinem Grund sofort.
Vielleicht wegen dieses Blicks.
Nicht einmal wirklich hundeartig, sondern irgendwie sehr menschlich — müde, geduldig und verletzt.
Über Nacht konnte Grom nirgendwo bleiben.
Alle Käfige waren von postoperativen Patienten belegt.
Vera brachte ihm eine Decke in den Abstellraum, stellte eine Schüssel Wasser und Futter hin.
Der Hund ging nicht zur Schüssel.
Er legte sich an die Tür und bettete die Schnauze auf die Pfoten.
„Bist du beleidigt?“, fragte Vera.
Grom hob langsam die Augen.
„Oder wartest du?“
Er blinzelte.
Dann starrte er wieder zur Tür.
In der Nacht fiel nasser Schnee.
Am Morgen kam Vera früher als alle anderen und sah, dass der Abstellraum leer war.
Die Tür war nicht richtig geschlossen gewesen.
Offenbar hatte die Putzfrau den Müll hinausgebracht und nicht bemerkt, wie der Hund hinausgeschlüpft war.
„Das hat mir gerade noch gefehlt …“, atmete Vera aus.
Sie suchte den Hof ab, die Nachbarhöfe, die Müllplätze und sah an der Haltestelle nach.
Grom war nirgends zu finden.
Zur selben Zeit versuchte die Bibliothekarin Nadeschda Sergejewna im vierten Stock des Hauses Nummer achtzehn in der Polewaja-Straße, ihre Wohnungstür zu öffnen, und konnte nicht verstehen, was sie daran hinderte.
Sie blickte durch den Spalt und erschrak.
Neben ihrer Tür und der Nachbartür, auf der Fußmatte vor der Wohnung von Semjon Arkadjewitsch, lag ein riesiger schwarzer Hund.
Er war völlig durchnässt, bewegte sich aber nicht einmal, als Nadeschda ihren Schlüsselbund fallen ließ.
„Herrgott … Grom?“, fragte sie unsicher.
Der Hund hob den Kopf.
Nadeschda kannte ihn.
Das ganze Treppenhaus kannte ihn.
Semjon Arkadjewitsch, ein hagerer Rentner mit geradem Rücken und Gehstock, ging mit Grom zweimal täglich spazieren, bei jedem Wetter.
Er grüßte alle gleich höflich und hielt den Hund ruhig neben sich, ohne Hektik, ohne Rufe.
Grom jagte niemandem Angst ein und drängte sich nie an Menschen heran.
Er ging einfach neben seinem Besitzer, als diene er ihm aus Liebe.
Vor einer Woche hatte ein Krankenwagen Semjon Arkadjewitsch abgeholt.
Grom hatte damals so geheult, dass Tante Schura, die Hausmeisterin, sich danach den ganzen Tag bekreuzigte.
Am nächsten Tag war der Neffe des Besitzers gekommen, Igor.
Er hatte lange Kisten geschleppt, das Schloss ausgetauscht und allen immer dasselbe gesagt:
„Mein Onkel ist gestorben.
Ich kümmere mich jetzt hier um die Angelegenheiten.“
Weder eine Totenfeier noch einen Abschied hatte jemand im Haus gesehen.
Aber wer weiß schon, was alles vorkommt.
Nadeschda hatte dem damals keine Bedeutung beigemessen.
Sie hatte genug eigene Sorgen.
Mit achtundvierzig Jahren lebte sie allein, arbeitete in der Bezirksbibliothek, hatte ihren Sohn längst nach Petersburg ziehen lassen und nach der Scheidung gelernt, keine überflüssigen Fragen zu stellen.
So war es leichter.
Doch jetzt lag eine überflüssige Frage von selbst vor ihrer Tür.
„Wie bist du hierhergekommen?“, fragte sie leise.
Grom stand langsam auf, ging zur Tür der Wohnung seines Besitzers und setzte sich seitlich davor.
Dann sah er Nadeschda an.
In diesem Blick lag ein so eigensinniges Warten, dass es ihr in der Brust schmerzte.
„Er wartet“, flüsterte sie.
In diesem Moment kam Tante Schura mit einer Einkaufstasche aus dem Aufzug.
„Ach du meine Güte, er ist wieder da!“, rief sie und schlug die Hände zusammen.
„Und mir hat gestern eine Nachbarin aus dem dritten Stock gesagt, Igorek habe diesen Hund irgendwohin gebracht.“
„Dann hat er ihn wohl schlecht weggebracht“, antwortete Nadeschda trocken.
Sie brachte eine Schüssel Wasser.
Grom trank gierig, rührte die Wurst aber nicht an.
Er setzte sich wieder an die Tür.
Ein Tag verging, dann ein zweiter.
Nadeschda kam von der Arbeit zurück und sah jedes Mal dasselbe: einen schwarzen Hund auf der Fußmatte, den Kopf auf den Pfoten, den Blick auf einen Punkt gerichtet.
Manchmal ging er hinunter in den Hof, erledigte sein Geschäft und kehrte wieder auf die Etage zurück.
Nachts legte Nadeschda ihm eine alte Wolldecke hin.
Er ließ geduldig zu, dass sie ihn zudeckte, aber sobald sie wegging, schob er die Decke so zurecht, dass sie direkt vor der Tür seines Besitzers lag.
Am dritten Tag betrat Igor das Treppenhaus.
Bei ihm waren eine Frau in einem hellen Pelzmantel und ein Mann mit einer Mappe.
„Hier ist die Wohnung“, sagte Igor munter.
„Die Gegend ist gut, das Haus warm.
Nach einer Schönheitsrenovierung geht sie überhaupt sehr schnell weg.“
Nadeschda kam gerade aus ihrer Wohnung.
Sie riss die Tür abrupt auf.
„Welche Wohnung geht schnell weg?“
Igor zuckte zusammen, setzte aber sofort ein Lächeln auf.
„Ach, die Nachbarin.
Wir bringen die Wohnung in Ordnung.
Erbschaftsangelegenheiten.“
„Der Tod Ihres Onkels ist erst eine Woche her.“
„Und?“
„Und Sie führen schon Käufer herum.“
„Was geht Sie das an?“
In diesem Moment stand Grom auf.
Er stürzte sich nicht auf ihn und bellte nicht.
Er ging einfach schweigend hinüber und stellte sich zwischen Igor und die Tür.
Er zeigte keine Zähne, aber etwas an ihm ließ die Frau im Pelzmantel sofort eine Stufe zurückweichen.
„Nehmen Sie den Hund weg!“, kreischte sie.
„Das ist nicht mein Hund“, sagte Igor mit einem Schulterzucken.
„Ein Streuner.“
Nadeschda sah ihn so an, dass er als Erster den Blick senkte.
Die Käufer gingen schnell.
Igor fluchte und marschierte zum Aufzug.
„Lange sitzt der hier nicht mehr“, zischte er.
„Noch ein paar Tage, und der Hundefang holt ihn.“
„Wagen Sie es nicht“, sagte Nadeschda leise.
„Und was wollen Sie mir tun?“
Sie antwortete nicht.
Aber zum ersten Mal seit vielen Jahren spürte sie keine Müdigkeit, sondern Wut.
Eine klare, reine Wut.
Eine, bei der man nicht weinen, sondern handeln will.
Am Abend setzte sie sich direkt neben Grom auf den kalten Boden des Treppenabsatzes.
„Wenn dein Besitzer tot ist, warum gefällt mir das alles dann nicht?“, fragte sie.
Grom drehte langsam den Kopf und legte seine schwere Schnauze auf ihre Knie.
Nadeschda erstarrte.
Dann streichelte sie ihn vorsichtig zwischen den Ohren.
„Gut“, atmete sie aus.
„Dann gehen wir der Sache nach.“
Am nächsten Tag ging sie zu Tante Schura hinunter.
„Sie sehen doch alles.
Sagen Sie ehrlich, was damals passiert ist.“
Die Hausmeisterin nahm die Brille ab, wischte sie an ihrer Schürze ab und dachte nach.
„An den Krankenwagen erinnere ich mich.
An Igor erinnere ich mich.
Aber einen Sarg gab es nicht.
Und Leute auch nicht.
Nur zwei Tage später kam irgendein Wagen, er lud Kisten ein, und das war’s.
Ich habe mich noch gewundert.
Semjon Arkadjewitsch war ein angesehener Mensch.
Bei uns wäre das ganze Haus herausgekommen, um ihn zu verabschieden.“
„Hat er irgendwelche Dokumente getragen?“
„Eine Mappe trug er.
Und am Telefon wiederholte er immer: ‚Wir müssen es schaffen, bevor er wieder zu sich kommt.‘
Ich dachte, das habe etwas mit der Beerdigung zu tun.“
Nadeschda spürte, wie ihr ein kalter Schauer über den Rücken lief.
„Bevor wer wieder zu sich kommt?“
Tante Schura keuchte auf und bekreuzigte sich.
„Nein, das kann doch nicht sein …
Ist er etwa am Leben?“
Am selben Abend geschah noch etwas Seltsames.
Grom begann plötzlich, mit der Pfote an der Tür seines Besitzers zu scharren.
Er kratzte nicht, winselte nicht, sondern grub regelrecht, als erinnere er sich an etwas.
Nadeschda holte einen Spachtel aus der Abstellkammer und hob vorsichtig den Rand der alten Fußmatte an.
Darunter lag ein Schlüssel.
Und daneben, an den Boden gedrückt, ein kleiner, vierfach gefalteter Zettel.
Auf dem Zettel stand in der Handschrift von Semjon Arkadjewitsch: „Ersatzschlüssel an der Tür.
Wenn mir etwas passiert, Vitalij Petrowitsch anrufen.“
Darunter stand eine Telefonnummer.
Nadeschda sah den Zettel an, als hielte sie keinen Papierfetzen in der Hand, sondern einen lebendigen Faden.
Vitalij Petrowitsch antwortete nicht sofort.
Seine Stimme war heiser und müde.
„Ja, ich höre.“
„Kannten Sie Semjon Arkadjewitsch?“
„Natürlich.
Wir haben vierzig Jahre zusammen auf dem Bau gearbeitet.
Was ist mit ihm?“
„Wissen Sie, ob er … wirklich gestorben ist?“
Am anderen Ende der Leitung entstand eine Stille.
„Wer hat Ihnen so einen Unsinn erzählt?“, sagte der Mann langsam.
„Er ist in einem Rehabilitationszentrum.
Nach einem Schlaganfall.
Es geht ihm schlecht, aber er lebt.
Ich war vor einer Woche bei ihm.“
Nadeschda musste sich direkt auf die Stufe setzen.
Grom setzte sich neben sie und ließ sie nicht aus den Augen.
„Wo ist er?“, fragte sie nur.
Zwei Stunden später stand sie bereits zusammen mit Vera aus der Tierklinik vor dem Tor des regionalen Rehabilitationszentrums.
Vera hatte Nadeschda zufällig gefunden: Nadeschda hatte beschlossen, den ausgekühlten Hund in die nächstgelegene Tierklinik zu bringen, um ihn untersuchen zu lassen, und Vera erkannte ihren „Abgegebenen“ sofort und bot auf der Stelle ihre Hilfe an.
„Also habe ich mich in diesem Kerl doch nicht geirrt“, sagte Vera wütend, während sie den Flur entlanggingen.
„Gut, dass der Hund weggelaufen ist.“
Die Mitarbeiterin des Zentrums wollte zuerst nichts sagen.
Doch als Grom, der vor Anspannung zitterte, plötzlich zur Glastür des Krankenzimmers zog und leise, fast menschlich winselte, trat die Krankenschwester selbst zur Seite.
Auf dem Bett am Fenster saß Semjon Arkadjewitsch.
Abgemagert, mit ungleich liegendem rechten Arm, in einem grauen Trainingsanzug, wirkte er zugleich älter und kleiner.
Aber seine Augen waren dieselben — klar und aufmerksam.
Zuerst flackerte darin Verwunderung auf, dann Unglaube, und dann brach etwas in ihm.
„Grom …“, stieß er heiser hervor.
Die Tür wurde geöffnet.
Grom rannte nicht sofort los.
Zuerst ging er langsam, als fürchte er, es sei ein Traum.
Er drückte die Nase gegen die Knie seines Besitzers.
Er erstarrte.
Und plötzlich begann er am ganzen Körper zu zittern, als wäre ihm kalt.
Semjon Arkadjewitsch legte ihm die gesunde Hand auf den Kopf und weinte.
Später erklärte der Arzt, dass der Schlaganfall schwer, aber nicht tödlich gewesen war.
Die Sprache kehrte nur langsam zurück.
In den ersten Tagen konnte Semjon Arkadjewitsch fast nicht sprechen und nur schlecht schreiben.
Der Neffe Igor kam, versprach, „alles zu regeln“, nahm die Schlüssel und Dokumente aus der Wohnung mit.
Und dann verschwand er plötzlich.
„Wir dachten, der Angehörige hilft“, sagte die Ärztin schuldbewusst.
„Der Patient war sehr beunruhigt.
Er versuchte ständig, etwas über den Hund und das Haus zu schreiben.
Aber die Wörter gerieten durcheinander.“
Als Semjon Arkadjewitsch sich ein wenig beruhigt hatte, gab man ihm ein Tablet und einen Marker.
Lange schrieb er mit zitternder Hand nur drei Worte: „Igor hat Grom rausgeworfen.“
Dann noch: „Verkauft die Wohnung.“
Diesmal zitterten nicht Nadeschdas Hände, sondern ihre Stimme.
„Das wird er nicht.“
Igor kam zwei Tage später ins Zentrum, sobald er begriffen hatte, dass das Geheimnis aufgeflogen war.
Er stürzte ins Krankenzimmer mit dem Gesicht eines Menschen, dem man eine versprochene Belohnung weggenommen hatte.
„Onkel, warum haben Sie denn Fremde hierhergeschleppt?“, begann er mit munterer Stimme.
„Ich tue doch alles für Sie.“
Semjon Arkadjewitsch sah ihn ruhig an.
Neben dem Bett lag Grom.
Er knurrte nicht.
Er beobachtete nur.
„Du tust alles?“, hielt Nadeschda es nicht mehr aus.
„Sie haben ihn lebendig begraben und die Wohnung schon Käufern gezeigt.“
„Das geht Sie nichts an!“
„Jetzt schon.“
„Und wer sind Sie überhaupt?“
Nadeschda wollte etwas Scharfes erwidern, doch Semjon Arkadjewitsch hob plötzlich langsam die Hand und zeigte auf die Tür.
Nur eine einzige Geste.
Sehr schwach, aber so klar, dass Igor für einen Moment verwirrt war.
„Onkel, Sie verstehen nicht …“
Der alte Mann zeigte wieder auf die Tür.
Und dann sagte er mühsam, als müsse er jeden Laut aus seinem Inneren herausdrücken:
„Geh … weg.“
Igor wurde blass.
In diesem Moment traten die Stationsleiterin und der Bezirkspolizist ins Zimmer, den Vera vorsorglich gerufen hatte.
Die Vorstellung weiterzuspielen wurde unmöglich.
Danach folgte viel Unangenehmes.
Dokumentenprüfung, Gespräche, Erklärungen und Zeugenaussagen der Nachbarn.
Es stellte sich heraus, dass Igor keinerlei Recht hatte, über die Wohnung zu verfügen.
Er hatte einfach beschlossen, dass sein Onkel sich nach dem Schlaganfall nicht schnell erholen würde, und beeilte sich, sein eigenes Leben auf fremde Kosten einzurichten.
Die Verkaufsunterlagen hatte er noch nicht vollständig fertigstellen können, aber die Schlösser hatte er ausgetauscht und einen Teil der Sachen bereits weggebracht.
Als Tante Schura davon erfuhr, schnaubte sie nur.
„So viel also zu Blutsverwandtschaft.
Gut, dass das Herz des Hundes reiner war als das der Menschen.“
Semjon Arkadjewitsch erholte sich langsam.
Nadeschda besuchte ihn jeden zweiten Tag.
Manchmal allein, manchmal mit Vera.
Aber meistens mit Grom.
Neben seinem Besitzer blühte der Hund auf erstaunliche Weise wieder auf.
Unterwegs lag er still da, aber sobald er das vertraute Krankenzimmer sah, begann sein Schwanz auf den Boden zu schlagen, als wäre er wieder ein Welpe.
Nach und nach lebte auch Semjon Arkadjewitsch wieder auf.
Zuerst lernte er wieder, „Grom“ zu sagen.
Dann „nach Hause“.
Und eines Tages, als Nadeschda auf seinem Nachttisch ein Glas Wasser zurechtrückte, sagte er plötzlich leise:
„Dan … ke.“
Sie war so verwirrt, dass sie nicht sofort antwortete.
„Dafür doch nicht.“
„Doch … dafür“, brachte er stur hervor.
Während dieser Fahrten veränderte sich auch Nadeschda selbst.
Die Wohnung, in die sie früher wie in eine leere Schachtel zurückkehrte, begann plötzlich, auf sie zu warten.
Denn dort schnaufte Grom an der Tür.
Denn abends rief Vera an und fragte: „Na, wie geht es unserem Dickkopf?“
Denn in der Küche gab es nun etwas, worüber man schweigen, und etwas, worüber man nachdenken konnte.
Sie hatte sich längst daran gewöhnt, still zu leben.
Nicht zu bitten, nicht zu hoffen, sich nicht zu binden.
Ihr Mann war vor zehn Jahren zu einer anderen Frau gegangen.
Ihr Sohn war erwachsen geworden, weggezogen, rief selten an, liebte sie aber auf seine Weise.
Nadeschda beklagte sich bei niemandem.
Sie hatte nur irgendwann unmerklich entschieden, dass die wichtigsten warmen Dinge in ihrem Leben bereits geschehen waren und sich nicht wiederholen würden.
Es stellte sich heraus, dass sie sich wiederholen würden.
Am Tag der Entlassung von Semjon Arkadjewitsch schien draußen eine so klare Märzsonne, dass Grom die Augen zusammenkniff und lustig blinzelte.
Der alte Mann kam mit dem Gehstock aus dem Zentrum, dünn, langsam, aber aufrecht.
Am Tor blieb er stehen, legte die Hand auf den Kopf des Hundes und sagte schon fast deutlich:
„Nach Hause, Freund.“
Nadeschda wandte den Blick ab.
Auch Vera musste plötzlich dringend ihre Kapuze zurechtrücken.
Die Wohnung von Semjon Arkadjewitsch betraten sie zu dritt.
Genauer gesagt zu viert — mit Tante Schura, die einen Kuchen trug und der Meinung war, dass wichtige Ereignisse ohne sie nicht stattfinden konnten.
Grom trat als Erster über die Schwelle, lief durch die Zimmer, sah in die Küche, stieß mit der Nase an seinen alten Platz bei der Heizung und beruhigte sich erst dann.
Er legte sich quer in den Flur und atmete laut aus.
Alles.
Das Zuhause war wieder an seinem Platz.
Auf dem Tisch im Wohnzimmer stand das Foto einer jungen Frau.
Nadeschda hatte es vorher nie gesehen.
„Ihre Frau?“, fragte sie leise.
Semjon Arkadjewitsch nickte.
„Lange … fort.
Dann die Tochter … auch.
Geblieben sind ich … und er.“
Er sah Grom an.
„Und jetzt?“, fragte Nadeschda, unerwartet sogar für sich selbst.
Der alte Mann lächelte mit einem Mundwinkel.
„Jetzt … nicht nur er.“
Nach diesem Abend ging alles irgendwie von selbst.
Nadeschda brachte Lebensmittel und Medikamente.
Vera kam vorbei, um den Blutdruck zu kontrollieren, und schimpfte mit Semjon Arkadjewitsch wegen der Salzgurken.
Tante Schura bewachte den Eingang so streng, dass kein verdächtiger Mensch an ihr vorbeikam.
Und Grom lernte von Neuem, ruhig zu sein.
Er wartete nicht mehr tagelang an der Tür, zuckte nicht mehr bei jeder Bewegung des Aufzugs zusammen und lauschte nachts nicht mehr.
Es war, als hätte er verstanden, dass er niemanden mehr verlieren musste.
Und doch stellte er sich eines Abends, als Nadeschda gehen wollte, an die Schwelle und versperrte ihr den Weg.
„Grom, lass mich durch“, lächelte sie.
Der Hund bewegte sich nicht.
Semjon Arkadjewitsch saß im Sessel und sah das mit einem Ausdruck an, als hätte er schon lange alles entschieden, wüsste aber nicht, wie er es sagen sollte.
„Bleib … Tee“, brachte er schließlich hervor.
„Und … überhaupt … bleiben Sie.“
Nadeschda verstand zuerst nicht.
„Wer?“
„Sie.
Manchmal.
Oft.
Wie … Sie möchten.“
Es war so unbeholfen und so ehrlich gesagt, dass es ihr in der Nase brannte.
Igor wurde im Haus nicht mehr gesehen.
Man sagte, er sei in eine andere Stadt gezogen.
Man sagte, seine Frau sei ebenfalls von ihm weggegangen.
Man sagte vieles.
Im April kam Nadeschdas Sohn für ein Wochenende zu Besuch und sah lange zu, wie seine Mutter in der Küche lachte, wie Semjon Arkadjewitsch sich über eine versalzene Suppe ärgerte und wie Grom, alt und würdevoll, ihren Hausschuh zwischen den Zähnen trug.
„Mama“, sagte er später erstaunt, „bei dir ist ja richtig Leben.“
Nadeschda lächelte nur.
Ja, Leben.
Ein Leben, das man besonders schätzt, wenn man fast aufgehört hatte, darauf zu warten.
Am Abend ging Grom zu Semjon Arkadjewitsch, dann zu Nadeschda und legte sich schwer zwischen sie, die Schnauze auf ihren Hausschuh und eine Pfote auf das Bein seines Besitzers, als hätte er selbst ein Fazit aus allem Erlebten gezogen.
Semjon Arkadjewitsch streichelte ihn und sagte leise:
„Der Treue … war klüger als wir alle.“
Nadeschda sah auf die graue Hundeschnauze, in die ruhigen Augen, auf den Menschen, den der Hund buchstäblich aus dem Unglück herausgewartet hatte, und dachte: Wahrscheinlich sieht genau so echte Treue aus.
