Einen Monat später nahm ich meinen Mädchennamen wieder an — und wurde Direktorin.
„Rückgratlos bist du, genau das bist du!
Ein Waschlappen, keine Frau für meinen Sohn!“
Meine Schwiegermutter stand mitten in der Küche, hatte die Arme verschränkt und sah mich an, als hätte ich gerade ihr Lieblingsservice zerschlagen.
Dabei hatte ich nur gesagt, dass ich an Fortbildungskursen teilnehmen wollte.
Mehr nicht.
„Mama, jetzt reicht es doch“, versuchte Dima sie zu beruhigen, aber irgendwie schwach, ohne Überzeugung.
„Und du schweigst!“, fuhr sie ihren Sohn so scharf an, dass sie mit dem Ellbogen beinahe die Vase mit den künstlichen Tulpen umgestoßen hätte.
„Ich rede mit ihr.
Für wen hältst du dich eigentlich, was?
Irgendwelche Kurse …
Du sollst Kinder bekommen und nicht zu Kursen rennen!“
Ich saß am Tisch, hielt die Gabel in der Hand und dachte daran, dass diese Frau seit sieben Jahren jeden Samstag zu uns kam und jeden Samstag irgendetwas passierte.
Mal war der Borschtsch nicht salzig genug.
Mal waren die Handtücher falsch gefaltet.
Mal hatte ich ihren Sohn „falsch“ angesehen.
„Tamara Witaljewna“, begann ich ruhig, „das sind nur Marketingkurse.
Zwei Monate, abends.“
„Eben — abends!
Und wer wird Dima das Abendessen kochen?“
Dima aß schweigend und starrte auf seinen Teller.
Groß, gutaussehend — als wir uns vor sieben Jahren kennenlernten, schien er mir der selbstsicherste Mensch der Welt zu sein.
Es stellte sich heraus, dass seine ganze Selbstsicherheit an Mamas Rockzipfel hing.
„Ich kann mir mein Abendessen selbst aufwärmen“, murmelte er, ohne aufzusehen.
„Ach, so redest du also jetzt!“, rief seine Mutter und schlug die Hände zusammen.
„Das hat sie dir eingeredet!
Früher hast du so etwas nicht gesagt!“
Ich legte die Gabel weg.
Ich wollte aufstehen und gehen, aber wohin?
Das war unsere Wohnung — meine und Dimas, auf unser beider Namen mit Hypothek gekauft.
Aber aus irgendeinem Grund verwandelte sie sich jeden Samstag in das Gebiet von Tamara Witaljewna.
„Weißt du was“, sagte meine Schwiegermutter, beugte sich über den Tisch zu mir, und in ihren Augen erschien ein neuer, kalter Glanz, „du bist überhaupt niemand.
Merk dir das.
Ohne unseren Familiennamen bist du ein leerer Platz.
Wer bist du ohne die Dmitrijews, hm?
Niemand, und man nennt dich gar nichts.“
Ich spürte, wie mir das Blut ins Gesicht schoss.
Nicht vor Scham — vor Wut.
Vor jener Wut, die sich jahrelang Tropfen für Tropfen ansammelt und eines Tages überläuft.
„Mama, vielleicht muss das nicht sein …“, versuchte Dima doch noch etwas zu sagen, aber ohne besondere Überzeugung.
„Und was, stimmt es etwa nicht?“, fragte sie und zuckte mit demonstrativer Gleichgültigkeit die Schultern.
„Wer war sie vor dir?
Eine einfache Buchhalterin in dieser ihrer Firma.
Und was ist sie geworden?
Die Frau meines Sohnes, die Hausherrin einer Wohnung, bei deren Kauf wir geholfen haben!“
„Geholfen“ — dieses Wort sprach sie mit besonderem Vergnügen aus, zog jeden Laut in die Länge, als wollte sie, dass es lauter und gewichtiger klang.
Geholfen hatten sie tatsächlich.
Mit zehntausend Rubel vor sieben Jahren.
Ich erinnere mich bis heute an diese Summe, weil sie jedes Mal in Gesprächen auftaucht und dabei immer neue Details bekommt.
Mal war es „viel Geld für uns“.
Mal waren es „die letzten Ersparnisse“.
Mal hatten sie „sich alles versagt“.
„Tamara Witaljewna“, sagte ich und versuchte, den Ton ruhig zu halten, obwohl in mir alles kochte, „lassen Sie uns beim Abendessen nicht über Geld sprechen.“
„Worüber soll man denn sprechen, wenn nicht über Dankbarkeit?“, fragte sie und lehnte sich mit der Miene einer Siegerin auf dem Stuhl zurück.
„Ich komme mit ganzem Herzen zu euch, und als Antwort bekomme ich Respektlosigkeit!“
In diesem Moment klingelte das Telefon.
Nicht meines und nicht Dimas — es war das Telefon von Tamara Witaljewna selbst, das auf der Fensterbank lag.
Sie stand auf, um abzunehmen, und ging in den Flur, wobei sie nun mit jemand anderem in erhöhter Stimme weiterredete.
Ich sah Dima an.
Er wich meinem Blick aus.
„Hör mal, schon wieder das Gleiche“, sagte ich leise.
„Jeden Samstag ein und dasselbe.“
„Sie ist einfach … sie sorgt sich auf ihre Weise um uns“, murmelte er, und ich spürte, wie in mir etwas langsam abkühlte und zu Eis wurde.
„Dima, sie hat gerade in deiner Gegenwart gesagt, dass ich niemand bin.
Dass ich ein leerer Platz bin.
Und du hast geschwiegen.“
„Na und was hätte ich sagen sollen?
Sie ist doch meine Mutter …“
Aus dem Flur drang die Stimme von Tamara Witaljewna zu uns.
Sie erzählte jemandem laut am Telefon von „den Unseren“, von „der Wohnung, die wir gekauft haben“, von „den Dmitrijews“.
Jedes Wort erreichte die Küche wie ein einzelner Schlag.
Ich stand auf und ging zum Fenster.
Hinter der Scheibe sah man, wie der Nachbarsjunge im Hof einem Ball nachjagte, wie eine Frau mit ihrem Hund spazieren ging, wie das gewöhnliche Leben seinen Lauf nahm — dort draußen, hinter diesem Fenster, wo niemand fremde Gehälter zählte und Menschen nicht in „die Unseren“ und „Niemand“ einteilte.
„Weißt du“, sagte ich, ohne mich umzudrehen, „ich werde über das Jobangebot nachdenken.
Über das, das ich letzte Woche bekommen habe.“
„Welches Angebot?“, fragte Dima und hob endlich den Kopf.
„Ich wurde zu einem Vorstellungsgespräch eingeladen.
In einem großen Unternehmen.
Für die Stelle als Abteilungsleiterin.“
„Das hast du mir nicht gesagt …“
„Hättest du denn gefragt?“, fragte ich und drehte mich um.
„Hast du mich überhaupt jemals nach meiner Arbeit gefragt, nach meinen Plänen, nach etwas, das mir wichtig ist?“
Im Flur entstand eine Pause.
Tamara Witaljewna hatte ihr Gespräch beendet und lauschte nun offenbar unserem.
Ich kannte diese Angewohnheit von ihr — so zu tun, als höre sie nichts, während sie in Wirklichkeit jedes Wort auffing.
„Anja …“, begann Dima, doch ich unterbrach ihn.
„Ich heiße nicht Anja“, sagte ich, obwohl das nicht stimmte.
Ich wollte zeigen, wie wenig er mich überhaupt hörte und kannte.
„Aber das ist auch egal.“
Die Küchentür öffnete sich wieder.
Tamara Witaljewna kam herein und strahlte mit jenem besonderen Lächeln, das immer eine neue Portion „guter Ratschläge“ ankündigte.
„Worüber flüstert ihr?“, fragte sie, setzte sich wieder an den Tisch und zog den Salatteller zu sich heran, als wäre es ihre eigene Küche.
„Über nichts Besonderes“, antwortete ich.
„Dima, reich mir bitte das Brot.“
Der Rest des Abendessens verlief schweigend, nur unterbrochen vom Klang des Bestecks und den gelegentlichen Bemerkungen meiner Schwiegermutter, dass „das Salz zu grob“ sei und „das Brot hätte aufgewärmt werden müssen“.
Als Tamara Witaljewna endlich ging — gegen zehn Uhr abends, beladen mit Behältern voller Essensreste „für den Weg“ — schloss ich hinter ihr die Tür und lehnte mich mit dem Rücken dagegen.
Ich spürte, wie die Anspannung der letzten drei Stunden von mir abfiel.
Dima sah im Wohnzimmer fern und tat so, als wäre nichts passiert.
Ich ging in die Küche, holte mein Telefon heraus und suchte die E-Mail der Recruiterin, die ich vor drei Tagen bekommen und bis jetzt nicht geöffnet hatte.
„Sehr geehrte Anna, wir laden Sie zu einem Vorstellungsgespräch für die Position der Entwicklungsdirektorin ein …“
Ich öffnete die E-Mail und begann zu lesen.
Die E-Mail war lang und enthielt eine ausführliche Beschreibung der Stelle.
Eine bekannte Kette für Haushaltsgeräte suchte eine Entwicklungsdirektorin für eine neue regionale Filiale.
Das Gehalt war in der E-Mail mit einer solchen Anzahl von Nullen angegeben, dass ich es dreimal las.
Das Vorstellungsgespräch war für Donnerstag um elf Uhr vormittags angesetzt.
Ich schickte eine Antwort, bestätigte meine Teilnahme und legte mich schlafen, ohne Dima ein Wort zu sagen.
Am Donnerstagmorgen nahm ich mir auf meiner Hauptarbeit frei.
Ich sagte der Buchhaltung, dass ich zum Arzt müsse.
Ich zog einen strengen Anzug an, den ich vor zwei Jahren für irgendeine Firmenveranstaltung gekauft und fast nie getragen hatte.
Vor dem Spiegel im Flur betrachtete ich lange mein Spiegelbild.
Zusammengebundene Haare.
Minimales Make-up.
Ein ernster Blick.
Diese Frau im Spiegel sah ganz und gar nicht aus wie diejenige, die gestern beim Abendessen „niemand“ genannt worden war.
Das Vorstellungsgespräch fand in einem Businesscenter im Stadtzentrum statt.
Ein riesiges Gebäude aus Glas und Metall.
Sicherheitsdienst am Eingang.
Drehkreuze.
Ausweise.
Ich fuhr mit dem Aufzug in den fünfzehnten Stock und spürte, wie mein Herz irgendwo im Hals schlug.
Eine junge Frau aus der Personalabteilung empfing mich, führte mich durch einen langen Korridor mit Panoramafenstern — unten lag die ganze Stadt wie auf einer Handfläche — und ließ mich in einem Besprechungsraum allein.
„Viktor Andrejewitsch kommt gleich“, sagte sie.
„Er leitet bei uns den gesamten Einzelhandelsbereich.“
Ich nickte, setzte mich an den Tisch und legte meine Mappe mit Unterlagen vor mir aus.
Lebenslauf.
Empfehlungsschreiben.
Zertifikate von Kursen, die ich in den letzten zwei Jahren heimlich vor meinem Mann und seiner Mutter abgeschlossen hatte.
Die Tür öffnete sich, und ein etwa fünfzigjähriger Mann in einem teuren Anzug betrat den Besprechungsraum.
Er hatte den sicheren Gang eines Menschen, der daran gewöhnt ist, Entscheidungen zu treffen.
„Anna …“, er sah in seine Unterlagen, „Dmitrijewa, richtig?“
Und genau da geschah jene unerwartete Wendung, mit der ich überhaupt nicht gerechnet hatte.
„Einfach Anna reicht“, sagte ich.
„Und meinen Nachnamen werde ich bald ändern.“
Viktor Andrejewitsch hob überrascht die Augenbrauen, lächelte aber.
„Ich verstehe.
Gut, dann fangen wir an.“
Das Vorstellungsgespräch dauerte fast zwei Stunden.
Wir sprachen über meine Erfahrung, über meine Vorstellung von der Entwicklung der Kette und darüber, wie ich mir die Arbeit der neuen Filiale vorstellte.
Viktor Andrejewitsch stellte scharfe Fragen und prüfte meine Kompetenz.
Aber je länger das Gespräch dauerte, desto sicherer fühlte ich mich.
„Sie haben eine ausgezeichnete analytische Grundlage“, sagte er schließlich und schloss die Mappe.
„Und wissen Sie, was mir besonders gefallen hat?
Sie sprechen über Zahlen nicht wie eine Theoretikerin, sondern wie eine Praktikerin.
Haben Sie schon irgendwo ähnliche Projekte geleitet?“
„Nicht offiziell“, antwortete ich ehrlich.
„Aber in den letzten drei Jahren habe ich die Abteilung, in der ich arbeite, faktisch getragen — nur ohne Position und ohne Anerkennung.“
Er nickte, als wäre ihm dieser Satz nur allzu vertraut.
„Ich verstehe.
Das passiert häufiger, als Sie denken.
Gut, Anna, ich muss die Details mit dem Vorstand besprechen, aber im Großen und Ganzen …“
Er machte eine Pause.
„Ich denke, Sie passen zu uns.
Wir melden uns innerhalb einer Woche bei Ihnen.“
Ich verließ das Businesscenter mit dem Gefühl, neu geboren zu sein.
Die Stadt um mich herum sah anders aus.
Heller.
Lauter.
Lebendiger.
Ich ging mehrere Häuserblocks zu Fuß, vorbei an Cafés mit offenen Terrassen, vorbei an Geschäften, vorbei an Menschen, die irgendwohin zu ihren eigenen Angelegenheiten eilten.
Und zum ersten Mal seit langer Zeit spürte ich, dass auch ich nun meine eigene Sache hatte.
Meinen eigenen Weg.
Nach Hause kam ich gegen drei Uhr nachmittags.
Die Wohnung war leer.
Dima war bei der Arbeit.
Ich zog mich um, kochte mir Kaffee und setzte mich mit dem Laptop an den Tisch, um an der Präsentation für die nächste Runde des Vorstellungsgesprächs zu arbeiten.
Die Aufgabe hatten sie mir sofort geschickt, ohne die offizielle Entscheidung abzuwarten.
Gegen sechs Uhr abends kam Dima nach Hause.
Er sah müde und irgendwie aufgewühlt aus.
„Hallo“, sagte er und warf seine Tasche auf einen Stuhl.
„Hör mal, ich habe Neuigkeiten für dich.
Mama hat angerufen.“
„Und was ist es diesmal?“, fragte ich, ohne mich vom Bildschirm abzuwenden.
„Sie …“, Dima stockte, „sie möchte zu uns ziehen.
Für eine Weile.“
Ich hob den Blick.
„Was heißt ‚für eine Weile‘?“
„Sie hat Probleme mit der Wohnung.
Die Nachbarn von oben haben sie überschwemmt, es muss renoviert werden, das kann zwei bis drei Monate dauern.
Sie fragt, ob sie bei uns wohnen kann, bis alles geregelt ist.“
Ich schwieg.
In meinem Kopf tauchten sofort mehrere Bilder auf.
Tamara Witaljewna jeden Morgen in unserer Küche.
Jeden Abend.
Jeden Tag.
Ihre Bemerkungen.
Ihre Kritik.
Ihre endlosen Geschichten darüber, wie sie „bei der Wohnung geholfen“ hatten.
„Dima“, sagte ich langsam, „hat sie keine Verwandten, zu denen sie fahren könnte?
Du hast doch eine Tante in einem anderen Stadtteil.“
„Hat sie, aber Mama sagt, bei der Tante sei wenig Platz, und bei uns gibt es ein separates Gästezimmer …“
„Das ist kein Gästezimmer, Dima.
Das ist mein Arbeitszimmer.
Dort steht mein Schreibtisch, dort bereite ich mich auf Prüfungen vor, dort arbeite ich abends.“
„Aber es ist doch nur vorübergehend!“, sagte er lauter.
„Anja, das ist meine Mutter!
Wohin soll sie denn gehen?!“
Und da verstand ich:
Das war der Moment, in dem ich entweder wie immer schweigen oder alles sagen musste, was sich angesammelt hatte.
„Dima“, begann ich, und meine Stimme klang so fest wie nie zuvor, „wenn deine Mutter bei uns einzieht — selbst wenn es nur vorübergehend ist — ziehe ich ins Hotel.
Ernsthaft.
Denn ich kann das nicht mehr jeden Tag ertragen.“
„Bist du verrückt geworden?!
Das ist meine Mutter, wie kannst du so reden!“
„Und wie kannst du seit sieben Jahren nicht bemerken, was hier passiert?!
Jeden Samstag demütigt sie mich in meinem eigenen Zuhause, das wir gemeinsam gekauft haben!
Und jetzt schlägst du vor, das zur täglichen Normalität zu machen?!“
Dima verstummte, verblüfft über meinen Ton.
Offenbar war er daran gewöhnt, dass ich schwieg, ertrug und nachgab.
„Und überhaupt“, fügte ich hinzu und klappte den Laptop zu, „habe ich morgen einen sehr wichtigen Tag.
Ich muss eine Präsentation für das Vorstellungsgespräch auf die Stelle als Filialdirektorin vorbereiten.
Und ich will nicht, dass mich irgendetwas davon ablenkt.“
„Was für ein Vorstellungsgespräch?!“, fragte Dima mit aufgerissenen Augen.
„Du warst bei einem Vorstellungsgespräch?
Wann?!“
„Am Donnerstag.
Als ich mir freigenommen habe, angeblich wegen eines Arzttermins.“
Er setzte sich fassungslos auf einen Stuhl und schwieg lange, während er die Information verarbeitete.
„Und du hast mir nichts gesagt?“
„Besprichst du denn irgendetwas mit mir, Dima?“, fragte ich leise, aber fest.
„Wann hast du mich das letzte Mal gefragt, wie es mir geht, was mich bedrückt, wovon ich träume?“
Er senkte den Kopf.
In diesem Moment klingelte es an der Tür.
Laut.
Hartnäckig.
So klingelt nur ein Mensch.
„Das ist Mama“, murmelte Dima und wurde blass.
„Sie hat doch gesagt, dass sie abends vorbeikommt, um ein paar Sachen abzuholen …“
Ich sah zur Tür, dann zu Dima, und zum ersten Mal seit langer Zeit spürte ich, dass ich bereit war, alles zu sagen, was ich dachte.
Ohne Rücksicht.
Ohne Angst.
Ohne den Versuch, die Ecken abzurunden.
Dima ging öffnen, und ich blieb am Tisch sitzen und packte meinen Laptop und meine Unterlagen in die Tasche.
Meine Hände zitterten ein wenig, aber nicht vor Angst.
Sie zitterten vor einem neuen, mir unbekannten Gefühl der Entschlossenheit.
„Dmitri, was ist mit deinem Gesicht?“, erklang Tamara Witaljewnas Stimme aus dem Flur.
„Ist etwas passiert?“
„Mama, komm rein“, brummte er.
Sie kam wie gewöhnlich ohne Einladung in die Küche und bemerkte sofort meine Tasche auf dem Tisch.
„Gehst du irgendwohin?
Ein bisschen spät für Spaziergänge.“
„Tamara Witaljewna“, sagte ich und stand auf, „ich möchte etwas mit Ihnen besprechen.
Setzen Sie sich bitte.“
Sie sah ihren Sohn überrascht an, setzte sich aber hin und faltete die Hände auf den Knien mit der Miene eines Menschen, der bereit ist, sich den nächsten Unsinn anzuhören und ihn sofort zu widerlegen.
„Erstens“, begann ich ruhig, „werden Sie nicht zu uns ziehen können.
Wir haben kein freies Zimmer.
Wir haben meinen Arbeitsplatz, den ich für meine weitere Karriere brauche.“
„Welche Karriere?“, schnaubte sie.
„Als Buchhalterin in deiner Firma?“
„Seit dieser Woche nicht mehr.
Man lädt mich auf die Position der Filialdirektorin einer großen Kette ein.“
In der Küche wurde es für einige Sekunden sehr still.
Dima stand in der Tür, hatte die Arme verschränkt und sah mich an, als würde er mich zum ersten Mal sehen.
„Direktorin …“, wiederholte Tamara Witaljewna, offensichtlich ohne zu wissen, wie sie reagieren sollte.
„Na ja, es ist ja noch nicht sicher, ob sie dich nehmen …“
„Es ist fast entschieden.
Es bleibt nur noch die letzte Runde.
Und zweitens“, ich machte eine Pause und sah ihr direkt in die Augen, „wegen Ihrer Worte, dass ich ‚niemand ohne Ihren Familiennamen‘ sei.
Sie haben das gestern gesagt, und Dima hat geschwiegen.
Also: In einem Monat reiche ich die Unterlagen zur Änderung meines Nachnamens ein.
Ich nehme meinen Mädchennamen wieder an.“
„Was?!“, riefen die Schwiegermutter und mein Mann wie aus einem Mund.
„Sie haben richtig gehört.
Ich bin es leid, in Ihrer Familie ‚niemand‘ zu sein.
Und wenn Ihnen der Nachname so viel bedeutet, gebe ich ihn Ihnen mit Freude zurück.
Mein eigenes Leben werde ich unter meinem eigenen Namen aufbauen.“
Tamara Witaljewna wurde blass, dann rot, öffnete den Mund, um etwas zu sagen, verstummte aber.
Offenbar hatte sie mit einer so ruhigen und entschlossenen Antwort nicht gerechnet.
Sie war daran gewöhnt, dass ich immer nachgab, beschwichtigte und schwieg.
„Dima“, fuhr sie ihren Sohn scharf an, „sag ihr etwas!
Sag ihr, dass das absurd ist!“
Aber Dima schwieg.
Er sah mich an, und in seinem Blick lag etwas Neues.
Keine Wut.
Keine Kränkung.
Eher ein verspätetes Begreifen.
„Mama“, sagte er leise, „geh nach Hause.
Ich rufe dich später an.“
„Was?!
Du bist auf ihrer Seite?!“
„Ich bin auf keiner Seite.
Geh bitte einfach nach Hause.
Wir müssen reden.“
Tamara Witaljewna, die mit einer solchen Wendung nicht gerechnet hatte, stand auf, warf mir einen empörten Blick zu und ging schnell hinaus.
Dabei schlug sie laut die Tür zu.
Wir blieben allein.
Dima setzte sich mir gegenüber und rieb sich mit den Händen über das Gesicht.
„Anja … meinst du das mit dem Nachnamen ernst?“
„Ja.
Ich habe schon lange darüber nachgedacht.
Es gab nur keinen Anlass, es laut zu sagen.
Gestern gab es ihn.“
„Und mit der Arbeit?“
„Auch das meine ich ernst.
In einer Woche sollen sie mich mit der endgültigen Entscheidung anrufen.“
Er schwieg lange und sah auf den Tisch.
„Weißt du“, sagte er schließlich, „ich glaube, ich habe dich die ganze Zeit nicht gesehen.
Nicht wirklich.
Ich habe mich daran gewöhnt, dass du da bist, dass du alles regelst, alles schaffst, dich nie beschwerst.
Und irgendwie … habe ich aufgehört zu bemerken, dass du ein eigener Mensch bist.
Mit eigenen Wünschen.“
„Das ist keine Entschuldigung, Dima.
Aber danke, dass du es wenigstens jetzt sagst.“
„Was sollen wir jetzt tun?“, fragte er leise.
„Ich weiß nicht, wie es mit uns weitergeht“, antwortete ich ehrlich.
„Aber ich weiß ganz genau, dass ich nicht mehr schweigen werde.
Und wenn du willst, dass unsere Ehe weiterbesteht, muss deine Mutter lernen, mich zu respektieren.
Sonst halte ich das nicht aus.“
Dima nickte langsam, als beginne er erst jetzt zu begreifen, wie ernst all das war.
Eine Woche später rief man mich aus der Firma an und bot mir die Stelle an.
Ich sagte zu.
Einen Monat später reichte ich die Unterlagen zur Änderung meines Nachnamens ein und nahm meinen Mädchennamen wieder an: Sokolowa.
An meinem ersten Arbeitstag blieb ich vor der Tür meines neuen Büros im fünfzehnten Stock des Businesscenters stehen.
An der Tür hing ein frisches Schild: „Filialdirektorin — A. S. Sokolowa“.
Ich lächelte.
Zum ersten Mal seit langer Zeit lächelte ich so, dass es wirklich sichtbar war.
Nicht für jemanden anderen, sondern einfach, weil es mir gutging.
Vor dem Fenster breitete sich die Stadt aus.
Riesig.
Laut.
Lebendig.
Und irgendwo dort, in dieser Stadt, begann mein neues Leben.
Unter meinem eigenen Namen.
Nach meinen eigenen Regeln.
Und was mit Dima, mit seiner Mutter und mit unserer Ehe geschehen würde, war bereits eine ganz andere Geschichte.
Eine Geschichte, die erst noch geschrieben werden musste.
Drei Monate vergingen.
Das Büro im fünfzehnten Stock wirkte schon nicht mehr fremd.
Jetzt standen dort meine Fotos, mein Terminkalender, vollgeschrieben mit Entwicklungsplänen für die Filiale, die innerhalb eines Quartals zum ersten Mal seit zwei Jahren Gewinn machte.
Dima und ich blieben zusammen.
Aber vieles hatte sich verändert.
Die Samstagsessen mit Tamara Witaljewna verwandelten sich in gewöhnliche Besuche alle zwei Wochen, ohne Vorwürfe und Belehrungen.
Nach jenem Gespräch war sie vorsichtiger geworden.
Oder vielleicht hatte sie einfach begriffen, dass die frühere Schwiegertochter, die schweigend alles ertrug, für immer verschwunden war.
Auch Dima hatte sich verändert.
Jetzt fragte er, wie mein Tag gewesen war, interessierte sich für meine Projekte und kochte manchmal sogar selbst das Abendessen, während ich bis spät mit Berichten beschäftigt war.
Eines Abends, als wir in der Küche saßen, sagte er plötzlich:
„Weißt du, ich habe darüber nachgedacht …
Vielleicht sollte auch ich etwas ändern.
Kurse besuchen, mich in etwas Neuem ausprobieren.“
„Und was möchtest du?“, fragte ich mit aufrichtigem Interesse.
„Ich weiß es noch nicht.
Aber ich möchte es versuchen.“
Ich lächelte.
Vielleicht würde auch für ihn daraus der Anfang eines neuen Kapitels werden.
Nicht abhängig von Mamas Meinung, sondern ein eigenes, echtes.
Auf dem Tisch lag eine Mappe mit Dokumenten.
Die offizielle Bestätigung der Namensänderung.
Sokolowa Anna Sergejewna.
Filialdirektorin.
Ich sah auf diesen Namen und dachte:
Manchmal muss man, um sich selbst zu finden, zuerst das verlieren, was einem nicht gehörte.
Einen fremden Nachnamen.
Fremde Regeln.
Fremde Vorstellungen davon, wie dein Leben sein sollte.
Das eigene Leben beginnt dann, wenn man selbst entscheidet, wer man sein will.
Und ich war bereit dafür.
Vollkommen.
