Ich war völlig erschöpft, als ich ins Bett ging, aber plötzlich streckte Kirill die Hand aus und berührte meine Schulter.
„Anja, wir sind fast fertig mit dem Bau“, sagte er und versuchte, leise zu sprechen, um meinen schläfrigen Zustand nicht zu stören.
„Ich denke, in einem Monat können wir mit den Innenarbeiten beginnen und, wie man so sagt, ein neues Kapitel aufschlagen.“
Ich öffnete kaum meine Augen.
In mir war immer noch dieses seltsame Gefühl der Unruhe, das mich in den letzten Wochen verfolgte.
„Bist du sicher, dass es ‚bald‘ ist?
Wir hatten geplant, bis Ende Herbst fertig zu sein, und jetzt ist schon Mitte Oktober…“, murmelte ich und unterdrückte ein Gähnen.
„Alles ist unter Kontrolle“, lächelte Kirill sanft.
„Morgen stehen wir früh auf; ich muss noch ein paar Projekte beenden, und dann machen wir mit dem Innenausbau weiter.“
Er griff nach dem Lichtschalter der Nachttischlampe, und das sanfte warme Licht verschwand langsam.
Im Halbdunkel fühlte ich mich seltsam: Es schien, als würde gleich etwas passieren.
Aber was?
Vor drei Jahren haben Kirill und ich geheiratet.
Und all diese drei Jahre arbeiteten wir unermüdlich daran, das Haus fertigzustellen und in Ordnung zu bringen, das Kirill von seinem Vater geerbt hatte.
Ich investierte nicht nur meine Seele, sondern auch einen erheblichen Teil meines Einkommens in diesen Bau, ohne Fragen zu stellen.
Schließlich betrachtete ich das, was „uns gehört“, als gemeinsames Eigentum.
Aber gleichzeitig konnte ich ein gewisses inneres Unbehagen nicht abschütteln.
Logisch gesehen hätte ich mich auf den baldigen Umzug aus der engen Mietwohnung in ein großes, geräumiges Haus freuen sollen.
Doch tief im Inneren juckte etwas: Was, wenn etwas schiefgeht?
In meiner Familie herrschten immer Verständnis und Vertrauen.
Meine Mutter Galina war die freundlichste Seele, sie liebte es, Krautpasteten zu backen und alle zu füttern – mich, Freunde, Nachbarskinder – mit heißen Teilchen direkt aus dem Ofen.
Und mein Vater Jewgeni, obwohl ziemlich streng, behandelte mich immer herzlich.
Ich glaube, in meiner Kindheit wusste ich nicht, was Lügen und Falschheit sind: Wer sollte dich täuschen, wenn deine Welt voller Güte und Freundschaft ist?
Ich erinnere mich, dass ich mit sieben zur Musikschule gebracht wurde, obwohl niemand in der Familie besonders musikalisch war.
Meine Mutter versicherte, dass ich ein „wunderbares Gehör“ hätte und bestimmt eine virtuose Pianistin werden würde.
Mein Vater fügte seinen Lieblingsspruch hinzu: „Hauptsache, das Mädchen wächst gesund auf, der Rest ist Nebensache.“
Ich ging ein paar Jahre dorthin, dann merkte ich, dass mich Musik nicht anzog.
Und, stellt euch vor, meine Eltern verstanden mich und unterstützten mich.
Mein Vater ging sogar zur Direktorin der Musikschule, um über meine Abmeldung zu sprechen.
Er sagte: „Man kann Liebe nicht erzwingen.“
Diese Erziehung gab mir ein einfaches Vertrauen: Wenn geliebte Menschen in der Nähe sind, unterstützen sie dich immer.
Und wenn man jemanden liebt, muss man ihm vertrauen.
Mit dieser Haltung ging ich ins Erwachsenenleben und sah natürlich keinen Betrug in der Ehe.
Warum auch?
Kirill ist schließlich mein Ehemann; wir sind eine Familie.
Wir haben uns vor vier Jahren bei derselben Baufirma kennengelernt, in der ich als Buchhalterin anfing und er als Bauinspektor arbeitete.
Kirill hatte vom ersten Moment an einen ansteckenden Charme: blaue Augen, ein spöttisches Lächeln, die Fähigkeit, treffend und kurz zu scherzen.
Er hob sich definitiv von den anderen Ingenieuren ab, die meist entweder zu still oder endlos redselig waren.
Hier war ein fröhlicher, unkomplizierter Typ, der jede ihm übertragene Aufgabe übernahm.
Anfangs arbeiteten wir an einem gemeinsamen Projekt.
Kirill erzählte oft von seinem unfertigen Haus auf dem Land.
Er sagte: „Das war der Traum meines Vaters; er wollte einmal näher an der Natur leben, aber hat es nie vollendet.“
Damals klang Kirills Stimme aufrichtig und warm.
Dann begannen wir, uns zu treffen.
Er war zuvorkommend, brachte Blumen mit und führte mich in verschiedene Cafés aus.
Ich mietete eine Einzimmerwohnung, und Kirill kam immer öfter vorbei, bis er schließlich ganz einzog.
Ich dachte: Das ist es, wahres Familienglück.
Seine Mutter, Tamara Petrowna, schien anfangs eine freundliche, nette Frau zu sein.
Bei unserem ersten Treffen backte sie Vatrushkas.
Ich erinnere mich an diesen Duft – frische Hefeteilchen mit einer großzügigen Quarkfüllung…
Sie war so gastfreundlich und wiederholte immer, dass „Verständnis in der Familie das Wichtigste sei; alles andere kann man erwerben.“
Jetzt, im Rückblick, erkenne ich, dass einige ihrer Sätze zweideutig klangen:
– Anna, bist du wirklich ein Einzelkind? Deine Eltern müssen doch verrückt nach dir sein, oder? – erkundigte sich meine Schwiegermutter mit einem traurigen Seufzer.
– Ja, ich bin ein Einzelkind. Mama und Papa haben mich immer verwöhnt; ich bin wahrscheinlich immer noch ein bisschen naiv…
Worauf sie geheimnisvoll antworten konnte:
– Na ja, Naivität ist manchmal schädlich; das wirst du selbst noch merken.
Damals hielt ich das für gute Lebensweisheiten.
Wer hätte gedacht, dass in diesen Worten eine Dosis Sarkasmus, ja sogar Spott steckte…
Nach der Hochzeit beschlossen wir, nicht sofort Kinder zu bekommen: Wir wollten zuerst in das Haus investieren, damit wir später ein Kind an einem geräumigen Ort nahe der Natur großziehen könnten.
Ich fand diese Idee wunderbar.
Kirill war ebenfalls begeistert:
„Du wirst sehen, wir bekommen ein tolles Haus! Ich mache einen Teil der Innenarbeiten selbst, um bei Tischlern und Handwerkern zu sparen.“
Ich verdiente zu der Zeit gut, denn Buchhalter in der Baubranche sind gefragt – vor allem solche mit Kenntnissen in Kalkulation und Abrechnung.
Wir legten unser Geld zusammen.
Kirill brachte einen Teil der Ersparnisse ein, die er zusätzlich zum Haus von seinem Vater geerbt hatte, aber es wurde viel mehr gebraucht.
Ich begann, alle Hauptausgaben zu übernehmen.
Geld für mich selbst, für Kleidung oder Urlaub, war kein Thema – und ich wollte es auch gar nicht.
Alles war für die Zukunft, für unser gemeinsames Zuhause.
Manchmal erinnerte Kirill mich daran, dass das Haus rechtlich gesehen ihm gehörte – es war schließlich ein Erbe.
Aber ich war felsenfest davon überzeugt, dass solche Dinge zwischen liebenden Ehepartnern keine Rolle spielen.
Teilen Mann und Frau etwa auf, wer wie viel ausgegeben hat, wenn sie zusammen sind?
Ab dem Tag, an dem Kirill ankündigte, dass wir bald mit der Innenausstattung beginnen würden, machte sich noch mehr Unruhe in meiner Seele breit.
Eines Tages beim Abendessen sprachen wir über Details der Renovierung.
Ich schlug vor, die Küche in hellgrünen Tönen zu gestalten, mit breiten Fensterbänken, auf die man Töpfe mit Basilikum und Minze stellen könnte.
Kirill schien zu nicken:
„Ja, das ist eine gute Idee, Anja. Wir können uns was Interessantes ausdenken, ich habe neulich eine coole Auswahl an moderner Einrichtung gesehen.“
In seiner Stimme fehlte echte Begeisterung, aber ich schrieb das seiner Müdigkeit zu.
Und ich selbst war ziemlich erschöpft nach der Arbeitswoche.
Ich erinnerte mich, wie meine Mutter früher immer die Küche mit Sonnenblumen dekorierte, und wurde inspiriert:
„Und lass uns auch ein Bild im Provence-Stil an die Wand hängen, so wie meine Eltern es haben! Mag Tamara Petrowna solche Sachen, oder nicht? Vielleicht frage ich sie mal?“
„Äh, ja… frag ruhig“, zuckte Kirill mit den Schultern.
„Aber du verstehst schon, Mama ist keine Designberaterin. Ich denke, wir kriegen das auch allein hin.“
Als ich das Geschirr spülte, kam mir der Gedanke, dass Kirill, wenn ihm mein Vorschlag wirklich wichtig gewesen wäre, ein wenig wärmer reagiert hätte.
Aber leider war seine Reaktion nur eine kurze, standardmäßige Antwort.
Es kränkte mich ein wenig, obwohl ich versuchte, nicht daran zu denken.
Wir besuchten Tamara Petrowna nicht oft – sie wohnte auf der anderen Seite der Stadt in einer Wohnung.
Aber in letzter Zeit lud sie uns fast wöchentlich zum Tee ein.
Sie sagte:
„Kinder, ihr seid so erschöpft, ich will euch wenigstens mit einem Kuchen füttern, lasst das alte Mütterchen ein bisschen plaudern.“
Ich lächelte einfach zurück, spürte ihren leichten Sarkasmus, aber dachte, das sei ein normaler Kommunikationsstil.
„Anitschka, Liebes, komm rein, zieh dich aus“, begrüßte mich meine Schwiegermutter, nahm meinen Mantel und hängte ihn auf.
„Der Kuchen heute ist mit Spinat und Lachs, wie in einem italienischen Restaurant.“
Ich lobte ehrlich ihre Kochkunst; tatsächlich war das Gebäck fantastisch.
Kirill häufte sich wie gewohnt das Essen auf den Teller, während die Schwiegermutter uns beide beobachtete, Tee einschenkte und sagte:
„Weißt du, Anitschka, ich habe lange gebraucht, um die Backkunst zu meistern, also wenn bei dir etwas nicht gelingt – sei nicht traurig.
Du hast andere Talente: Du arbeitest hervorragend, und Kirill liebt dich.“
An diesem Abend sprach ich vorsichtig das Thema Tapeten fürs Wohnzimmer an:
„Ich hätte gerne etwas Ruhiges, wie pastellfarbene Sandtöne. Ich habe ein paar Bilder ausgesucht. Schau, Kirill, hier ist…“
Ich hatte noch nicht mal mein Handy herausgeholt, da runzelte er plötzlich die Stirn:
„Hast du vergessen? Dieses Haus gehört mir. Es wurde mir von meinem Vater hinterlassen. Also misch dich nicht mit deinen Tapeten ein.“
Seine scharfen Worte ließen mich fast mein Handy fallen lassen.
Mein Herz zog sich zusammen, mein Gesicht wurde wahrscheinlich blass.
Was für ein Kontrast zu unseren früheren Gesprächen.
Früher wählten wir alles gemeinsam aus, planten zusammen…
Und jetzt – „misch dich nicht ein“.
„Aber wir bauen es doch zusammen…“, begann ich und schluckte den Kloß in meinem Hals.
„Aber dein Geschmack ist… na ja“, zog Kirill spöttisch.
„Ich habe schon entschieden, dass das Wohnzimmer andere Farben bekommt.“
Ich schwieg verbittert.
Tamara Petrowna versuchte wohl, die Situation zu entschärfen:
„Kiryuscha, Sohn, was ist das für ein Ton, Anja ist doch deine Frau…“
Aber ich sah in ihren Augen kein Unbehagen, sondern nur eine formale Bemerkung, um als „Friedensstifterin“ zu erscheinen.
Wir tranken unseren Tee schnell aus, fast ohne ein Wort.
Es war bedrückend.
Als wir die Wohnung verließen und ins Auto stiegen, brachte ich kein Wort heraus.
Kirill schwieg ebenfalls, als hätte er sich verschlossen.
Er drehte die Schlüssel in den Händen und starrte auf die Straße, während draußen die herbstliche Stadt langsam in die kühle Dämmerung versank.
Zuhause begann ich automatisch, mich auszuziehen, wie auf Autopilot.
Kirill warf seine Jacke auf einen Stuhl und ging sofort ins Bad, offensichtlich um einem Gespräch aus dem Weg zu gehen.
Sein Handy lag auf dem Küchentisch.
Bis zu diesem Moment war ich nie auf die Idee gekommen, in die privaten Nachrichten meines Mannes zu schauen.
Aber die Erinnerung an seine demütigenden Worte, die spürbare Kälte, die seltsamen Gespräche mit seiner Mutter – all das hatte sich in mir angestaut, und ich folgte einem Impuls und nahm das Handy in die Hand.
Ich kannte das Passwort.
Nicht absichtlich – einmal hatte Kirill das Gerät vor meinen Augen entsperrt, und die Zahlen hatten sich mir eingeprägt.
Mit zitternden Händen und gegen meine Nervosität ankämpfend, gab ich es ein.
Ein Chat mit „Mama“, also mit Tamara Petrowna, öffnete sich sofort.
– „Mama, ich halte diese Tristesse nicht mehr aus. Sie klebt mir an den Fersen wie ein Schaf. Noch ein bisschen, und ich nehme mir das Haus. Muss fertig bauen und verschwinden“, las ich Kirills Nachricht.
– „Halte durch, mein Sohn, sie zahlt doch die Baumaterialien, du hast selbst gesagt, fast alles kommt von ihrem Gehalt. Kauf noch, solange sie das Geld locker macht. Und dann scheiden lassen“, antwortete seine Mutter.
Meine Brust wurde eiskalt.
Es fühlte sich an, als hätte sich mein Herz in ein Stück Eis verwandelt.
Meine Hände zitterten.
Ich las diese kurzen Sätze mehrmals, sperrte dann das Handy wieder und legte es zurück.
Das Wasser im Bad lief noch.
Ich wollte keine Sekunde länger hierbleiben.
Schnell ging ich ins Schlafzimmer, zog eine Jeans und einen Pullover an, packte hastig ein paar Sachen in eine Tasche – Geldbörse, Dokumente, Ladegerät.
Am frühen Morgen könnte ich mit dem Bus zu meinen Eltern fahren, aber in diesem Moment war mir klar: ich kann keine Minute länger in dieser Wohnung bleiben.
Ich öffnete die Taxi-App.
„Ihr Auto kommt in zehn Minuten“ – erschien auf dem Bildschirm.
Das Wasser plätscherte weiter im Badezimmer.
Ich stand da und blickte auf die geschlossene Tür, wie gelähmt.
Dann hörte ich, wie das Wasser aufhörte, und mein Herz schlug mir bis zum Hals.
Ich musste schnell weg, durfte Kirills Blick nicht begegnen.
Am Eingang zog ich meinen Mantel an und stellte den Kragen gegen den kalten Wind auf.
Es war tiefe Nacht, aber ich hatte keine Angst – mir war übel.
Das Taxi kam, und ich legte die Tasche auf meinen Schoß und nannte dem Fahrer die Adresse meiner Eltern in der benachbarten Kleinstadt.
Vier Stunden Fahrt.
Meine Mutter und mein Vater waren sofort besorgt, als ich ihnen von meiner Ankunft erzählte.
Sie saßen im Wohnzimmer, als ich hereinkam.
Es war nach Mitternacht.
Vater stand schnell auf: – Tochter, was ist passiert? Du zitterst. Kaffee, Tee? Gala, hol den Mohairschal.
Ich wollte etwas sagen, aber die Worte blieben mir im Hals stecken.
Ich presste nur meine Hände an die Brust und versuchte, das Zittern zu beruhigen.
Ich konnte die Tränen kaum zurückhalten, aber Mama sah alles schon in meinen Augen.
– Komm in die Küche, dort ist es wärmer, – sagte Mama leise. – Erzähl uns, was passiert ist.
Wir saßen um den runden Eichentisch, an dem wir in meiner Kindheit Pfannkuchen gebacken, Hausaufgaben besprochen und Fotos angeschaut hatten.
Jetzt fühlte ich mich wie ein Teenager, der sich über einen gemeinen Klassenkameraden beschwerte.
Dabei war die Situation in Wirklichkeit viel ernster.
Ich erzählte meinen Eltern alles, ohne Einzelheiten oder Gefühle zu verschweigen.
Über den Hausbau, das Geld, die Schwiegermutter, den Chat.
Als ich fertig war, war Vaters Miene düster wie ein Gewitter: – Nun, Anja, das ist ernst. Weißt du, ich habe einen alten Freund, Boris Pawlowitsch. Er ist Anwalt, kennt sich mit Familien- und Vermögensangelegenheiten aus. Ich denke, wir werden ihn kontaktieren.
Mama nahm meine Hand und drückte sie: – Mein Sonnenschein, du hast das Richtige getan, als du gegangen bist. Es ist unfair von ihnen. Sie benutzen dich. Wir lassen nicht zu, dass sie dich mit nichts zurücklassen.
Die Worte meiner Eltern fühlten sich an wie Rettungsringe.
Endlich konnte ich freier atmen, obwohl mein Herz immer noch vom Schmerz und der Enttäuschung schmerzte.
Papa verbrachte den nächsten Tag damit, Boris zu kontaktieren, und ich weinte in meinem Zimmer den Rest meiner Tränen heraus.
Die Stadt, in der meine Eltern lebten, war ruhig; nasse Herbstblätter lagen bereits auf dem Boden.
Ich sah aus dem Fenster und erinnerte mich, wie ich einmal von einem Haus, einem Garten geträumt hatte, dass Kirill und ich Kinder haben würden, die dort herumtoben… Und alles war zerbrochen.
Als Boris zu uns kam, fragte er sofort: – Mädchen, hast du Dokumente, die belegen, dass du in Baumaterialien, Ausbau, Renovierung investiert hast? Quittungen, Rechnungen, Kontoauszüge?
Ich nickte: – Ja, ich bin Buchhalterin, ich habe alles aufgehoben, weil wir ursprünglich geplant hatten, die Ausgaben systematisch zu erfassen.
Ein sicheres Lächeln erschien auf Boris‘ Gesicht: – Ausgezeichnet. Dann können wir vor Gericht beweisen, dass das Haus gemeinsam gebaut wurde. Und obwohl Kirill formell der Eigentümer ist, kann er dich nicht einfach mit leeren Händen zurücklassen.
Noch am selben Tag reichte ich die Scheidung ein.
Ich schrieb Kirill selbst: „Ich gehe. Habe die Scheidung eingereicht. Ich habe alle Quittungen. Dein Anwalt wird sich melden.“
Kirill antwortete nicht sofort, aber ein paar Tage später ging es los: „Anja, wie kannst du es wagen, das ist alles meins!“, „Du bist nicht meine Frau, du hast mich verraten und willst mich jetzt auch noch ausnehmen?“ – und andere Beleidigungen.
Ich versuchte, nicht zu antworten, und wusste, dass das Gericht alles regeln würde.
Monate vergingen in einem Strudel aus juristischen Beratungen, Anhörungen und Papierkram.
Es stellte sich heraus, dass das Gesetz nicht so hilflos war: wir konnten beweisen, dass ich die Hauptphasen des Baus finanziert hatte.
Kirill und Tamara Petrowna mussten mir eine große Entschädigung zahlen.
Ich feierte nicht, als ich das Gericht verließ.
Ja, ich hatte mein Geld rechtmäßig zurückbekommen, aber innerlich fühlte ich mich leer.
Ich war nicht nur von der Familie meines einst geliebten Mannes verraten worden, sondern auch von meinem eigenen Glauben, dass Menschen freundlich und aufrichtig seien.
– Tochter, du hast gewonnen – das ist, was zählt, – sagte Vater und klopfte mir auf die Schulter. – Und der Rest… die Zeit heilt alle Wunden.
Sowohl Mama als auch Papa umsorgten mich mit viel Liebe.
Es war an der Zeit zu entscheiden, wie es weitergehen sollte.
Ich wollte nicht an meinen alten Arbeitsplatz in der Stadt zurückkehren, wo mich alles an unsere gescheiterte Ehe erinnerte.
Zum Glück wurde bald eine Stelle als Buchhalterin woanders frei.
Und ich fing ganz von vorne an.
Mit dem Geld, das Kirill und seine Mutter mir zahlten, nahm ich eine Hypothek für eine kleine, aber gemütliche Zweizimmerwohnung am Stadtrand einer anderen Stadt auf.
Meine Eltern halfen beim ersten Umbau.
Mama brachte einen antiken Schrank, in dem früher meine Kindersachen aufbewahrt wurden, und Papa gab mir einen kleinen Meisterkurs im Laminatverlegen.
Jetzt machte ich alles für mich selbst.
Jeden Tag richtete ich mich ein bisschen mehr ein.
Ich kaufte eine weiche, flauschige Decke, stellte Töpfe mit Kräutern auf die Fensterbank – genau die, von denen ich im „anderen“ Haus geträumt hatte.
Jetzt erfreuten sie mich, wuchsen neben mir, wenn ich meinen Morgenkaffee kochte.
Über Kirill und seine Mutter hörte ich fast nichts.
Ein paar Mal schickte er noch bissige Nachrichten: „Du hast mein Leben ruiniert!“, „Dachte, du wärst bescheidener“, „Keine Spur von Dankbarkeit für alles, was ich für dich getan habe.“
Ich löschte all diese Nachrichten schweigend.
Manchmal ertappte ich mich bei dem Gedanken: „Was, wenn er es in den Chats mit seiner Mutter gar nicht ernst gemeint hat? Vielleicht war es ein Scherz?“
Aber dann erinnerte ich mich an die Worte: „Halte durch, mein Sohn, lass sie noch Baumaterialien kaufen“ – und verstand, dass es kein Scherz war.
Es war echter Verrat, gegenseitig.
Die wichtigste Lektion, die ich gelernt habe: Vertraue den Menschen, aber überprüfe deine Illusionen.
Naivität und blinder Glaube an das „grundsätzlich Gute“ passen nicht ins Erwachsenenleben.
Ich bin nicht verbittert oder verschlossen geworden, aber ich habe jetzt meine eigenen Grenzen.
Wenn ich jetzt meine Eltern besuche, trinke ich mit Freude Mamas Tees und plaudere mit Papa über seine neuen Hobbys.
Mein Vater hat wieder mit der Holzbearbeitung begonnen, bastelt etwas in seiner kleinen Werkstatt.
Währenddessen schauen mich beide mit Verständnis und Liebe an, wissend, was ich durchgemacht habe.
– Sei nicht traurig, Tochter, – sagt Papa. – Du wirst einen guten Menschen treffen, der dich nicht wegen deines Geldes oder deines „bequemen“ Charakters liebt. Und wenn nicht – dann hast du uns und deine neue Wohnung.
Ich lächle.
Ich weiß, der Weg ist frei.
Und dieses Lächeln ist nicht mehr aufgesetzt, sondern wirklich echt.
Denn ich habe gelernt: Um glücklich zu sein, muss man zuerst an sich selbst glauben – und dann an andere.
Und wenn eine vage Unruhe in einem lauert, ist es besser zu prüfen, ob alles in Ordnung ist.
Das ist das Ende meiner kleinen, aber sehr wichtigen Lektion.
War es die Kränkungen, den Schmerz und die Angst wert?
Vielleicht ja: jetzt gehe ich selbstbewusster durchs Leben, verzichte nicht auf die Liebe, aber kann im richtigen Moment „Stopp“ sagen.
Und möge das nächste Haus, wenn es je kommt, wirklich unser sein – nicht nur auf dem Papier, und ganz sicher ohne den bitteren Beigeschmack von Verrat.
