Das spätnachmittägliche Sonnenlicht brannte auf die Auffahrt, als ich auffuhr, immer noch stolz darauf, zum ersten Mal Hausbesitzer zu sein.
Mit 29 Jahren hatte ich endlich mein eigenes Zuhause – eine bescheidene Zweizimmerwohnung in Oakridge Estates.
Jeder Quadratfuß, jede knarrende Dielenplanke, jedes Grashalm gehörte mir.
Drei Wochen waren vergangen, seit ich eingezogen war, und es fühlte sich immer noch nicht wirklich nach Zuhause an.
Aber die Blumenbeete blühten bereits, und das „Zu verkaufen“-Schild war längst verschwunden. Ich war bereit einzuziehen und den Sommer zu genießen.
Als ich aus dem Auto stieg, bemerkte ich das tiefe Summen eines Rasenmähers. Seltsam.
Ich hatte keine Rasenpflegedienste bestellt. Neugierig ging ich zum Vorgarten – und da war er.
Ein Teenager, wohl 13 oder 14 Jahre alt, hatte den Rasen schon halb gemäht. Mit Kopfhörern, konzentriert bei der Arbeit, hatte er mich nicht bemerkt.
Ich ging auf ihn zu und winkte. „Hallo.“ Er hielt an und zog einen Kopfhörer heraus. Sein Gesicht war vom Schweiß gerötet, die Haare feucht von der Sonne.
„Ich bin Alan“, sagte ich. „Ich wohne hier. Was ist mit dem Rasen?“
„Ich bin Tilda“, antwortete er und deutete auf das Haus auf der anderen Straßenseite.
„Ich mähe in der Gegend Rasen gegen Bezahlung. Normalerweise bekomme ich fünfzig Dollar.“
„Fünfzig?“ wiederholte ich erstaunt.
Er wirkte verlegen. „Na ja, zehn sind auch okay. Aber meine Mutter sagt, ich soll immer fünfzig verlangen. Sie meint, so viel ist es wert.“
Ich sah auf den halb gemähten Rasen. „Tilda, ich verstehe. Aber ich habe niemanden beauftragt. Ich hatte vor, am Wochenende selbst zu mähen.“
Er zuckte mit den Schultern. „Meine Mutter sagt, er sieht ungepflegt aus. Ich dachte, du wärst dankbar.“
Ich schüttelte vorsichtig den Kopf. „Ich kann nicht für eine Arbeit bezahlen, die ich nicht bestellt habe. Aber nichts Persönliches, okay?“
Tilda nickte, sichtbar verlegen, und schob den Rasenmäher zurück nach Hause. Ich fühlte einen Stich von Schuld, wusste aber, dass ich richtig gehandelt hatte.
Am nächsten Morgen klingelte es heftig an meiner Tür – ein schnelles, aggressives Läuten. Eine etwa vierzigjährige Frau stand mit verschränkten Armen auf der Schwelle.
„Ich bin Juliver. Tildas Mutter“, sagte sie scharf. „Ich habe gehört, du hast dich geweigert, meinem Sohn für das Mähen deines Rasens zu bezahlen?“
Ich blinzelte. „Ja. Weil ich ihn nicht darum gebeten habe.“
„Er hat für dich in der Hitze gearbeitet, und du hast ihm keinen Cent gegeben?“
„Er hat den halben Rasen ohne Erlaubnis gemäht. Damit habe ich nicht gerechnet.“
Julivers Ton wurde schärfer. „Das war ein Gefallen. Er hat nachbarschaftlich gehandelt. Du hättest ihm bezahlen müssen.“
„Nachbarschaftlich heißt erst fragen. Nicht annehmen und dann Geld verlangen.“
„Na, entschuldige“, schnappte sie. „Wir wollten nur helfen. Dein Rasen sah schrecklich aus. Er hat den ganzen Block runtergezogen.“
Jetzt wurde klar, dass es nicht um Tilda ging. Das war ihre Idee.
„Hör zu“, sagte ich. „Wenn du wirklich helfen wolltest, hättest du anklopfen und anbieten sollen. Du kannst nicht entscheiden, was meiner Immobilie fehlt, und mir dann eine Rechnung schicken.“
Ihr Gesicht wurde rot. „Du wirst das noch bereuen.“
„Einen schönen Tag noch“, sagte ich und schloss die Tür. Aber ich konnte nicht zulassen, dass es dabei blieb.
Am Samstagmorgen, bei meinem Kaffee, betrachtete ich Julivers unberührten Vorgarten, der aussah, als hätte ein Gartencenter explodiert.
Gartenzwerge, Flamingos, Windspiele und ein großes Schild mit „Lebe, lache, liebe“ standen stolz auf ihrem Rasen.
Meiner Meinung nach war das zu viel. Also packte ich alles vorsichtig und respektvoll in eine Kiste, während sie unterwegs war.
Bis zum Mittag sah ihr Rasen sauber und minimalistisch aus. Ich stellte die Dekorationen sorgsam in meiner Garage ab.
Kurz nach Sonnenuntergang ertönte ein Schrei.
„WO SIND MEINE FLAMINGOS?!“
Ich trat auf die Veranda. „Guten Abend, Juliver.“
„Du hast mein Eigentum angetastet? Wie kannst du es wagen!“
„Ich war dein Nachbar“, antwortete ich ruhig. „Ich wollte etwas zurückgeben. Dein Rasen war zugemüllt. Ich habe geholfen.“
„Du hattest kein Recht…“
„Genau“, unterbrach ich sie. „Genauso wenig wie dein Sohn das Recht hatte, meinen Rasen ohne Erlaubnis zu mähen.
Das hast du mir beigebracht. Ich wollte es ausprobieren.“
Sie zischte vor Wut. „Ich rufe die Polizei!“
„Bitte nicht. Aber deine Dekorationen sind sicher in meiner Garage. Ich gebe sie dir gern zurück, oder wir erklären der Polizei beide unsere Seiten. Deine Entscheidung.“
In diesem Moment kam Tilda mit seinem Motorrad angefahren. Er bremste, als er die Spannung bemerkte.
„Hey, Tilda“, rief ich. „Komm mal her.“
Er kam vorsichtig näher. „Ich habe etwas für dich.“ Ich reichte ihm einen 50-Dollar-Schein. „Das für deine Mühe neulich.“
„Aber… ich dachte, du zahlst mir nicht?“
„Du sollst nicht ohne Erlaubnis arbeiten. Aber ich respektiere deinen Einsatz. Denk nur daran, immer erst zu fragen.“
Er nickte langsam, ein wenig überwältigt. „Danke. Wirklich.“
Er fuhr davon. Juliver schwieg, ihre Wut wurde zu unverständlichem Murmeln.
Die ganze nächste Woche mied sie mich. Tilda winkte mir jeden Morgen leise zu. Und eines Abends fand ich auf der Veranda ein Tablett mit Keksen und einen Zettel:
„Das ist von Tilda. Ich habe ihn gebeten, sie zu bringen. – J.“
Keine Entschuldigung. Aber nah dran.
Und wisst ihr was? Die Kekse waren etwas angebrannt, aber trotzdem süß.
Die größten Lektionen im Hausbesitz drehen sich nicht immer um Sanitär oder Rechnungen. Manchmal geht es um Grenzen und den Mut, für sich einzustehen.
