Wie in der Familie.
Katja stellte den Topf mit Borschtsch auf den Herd und drehte die Flamme herunter.
Draußen wurde es dunkel — halb acht, Dima würde in einer halben Stunde kommen, sie musste noch den Tisch decken, Mischka füttern und seine Matheaufgaben kontrollieren.
In ihrem Kopf kreiste eine Liste: morgen Elternabend, die Jacke aus der Reinigung abholen, und dann noch dieser Bericht, den sie heute bei der Arbeit nicht fertigbekommen hatte, weil Andrej Petrowitsch sie um drei Uhr zu sich gerufen und ihr eine halbe Stunde lang erklärt hatte, wie man Tabellen richtig formatiert.
Sie dachte an nichts Schlimmes, als um halb acht die Tür zuschlug.
Dima kam nicht allein herein.
Hinter ihm ging Nina Georgijewna in ihrem beigen Mantel, und danach seine Schwester Walentina.
Walja hielt eine Torte in einer durchsichtigen Schachtel und lächelte mit jenem Lächeln, das Katja seit sechs Jahren kannte — vorbereitet, zu breit, ein wenig schuldbewusst.
— Oh, Borschtsch!, sagte Dima und küsste Katja auf die Wange.
— Mama, ich habe doch gesagt, sie kocht ausgezeichneten Borschtsch.
Nina Georgijewna zog den Mantel aus, sah sich um — so, als würde sie prüfen, ob gut aufgeräumt war — und ging in die Küche.
— Katjuscha, stell noch einen Stuhl dazu, wir bleiben nicht lange, wir essen nur zu Abend.
Katja stellte einen Stuhl hin.
Sie schnitt Brot.
Sie rief Mischka.
Sie verteilte die Teller.
All das tat sie schweigend, weil sie gelernt hatte: Wenn Nina Georgijewna so kam, ohne Anruf, war es besser zu schweigen und zu machen.
Die Gespräche würden später kommen.
Sie setzten sich.
Sie schöpften Borschtsch ein.
Walja erzählte von ihrer Arbeit — sie arbeitete in irgendeiner Firma für Dokumentenbearbeitung und sprach immer mit einer Wichtigkeit darüber, als würde sie eine Bank leiten.
Mischka aß und rannte in sein Zimmer.
Dima aß und nickte.
Nina Georgijewna aß langsam, herrisch, und sah Katja ab und zu an.
Katja spürte diesen Blick.
Er war derselbe wie vor sechs Jahren, als sie und Dima gerade geheiratet hatten und Nina Georgijewna zum ersten Mal zu ihnen gekommen war und gesagt hatte: „Na, zeig mal den Haushalt.“
Damals hatte Katja noch nicht verstanden, dass dieser Haushalt ihr Leben war und dass man ihn regelmäßig überprüfen würde.
— Lecker, sagte Nina Georgijewna schließlich.
— Ist die saure Sahne selbstgemacht?
— Aus dem Laden, sagte Katja.
— Aus dem Laden, wiederholte Nina Georgijewna in einem Ton, als würde das etwas Wichtiges erklären.
Dann gab es Tee.
Dann schnitt Walja die Torte an.
Dann stellte Nina Georgijewna ihre Tasse beiseite und sagte — ruhig, beiläufig, als würde sie über das Wetter sprechen:
— Sohn, Valja und ich haben hier alles ausgerechnet — deine Frau soll uns jeden Monat jeweils dreißigtausend überweisen.
Katja verstand es nicht sofort.
In diesem Moment räumte sie gerade einen Teller weg und blieb mit dem Teller in der Hand stehen.
— Wie meinst du das?, sagte Dima.
Auch er verstand es nicht.
Oder er tat so.
— Ganz direkt.
Nina Georgijewna nahm sich noch ein Stück Torte.
— Walja und ich haben uns hingesetzt und gerechnet.
— Sie hat ein gutes Gehalt, du hast es selbst gesagt.
— Walja und ich haben es schwer.
— Walja ist allein, ich bin allein, die Rente ist klein.
— Dreißigtausend sind für sie kein Geld.
— Für uns dagegen ist es Hilfe.
— Moment, sagte Katja.
Ihre Stimme klang ruhig.
Auf diese Stimme war sie stolz — sechs Jahre Training.
— Moment.
— Meinen Sie das ernst?
— Absolut, sagte Nina Georgijewna.
— Familie muss der Familie helfen.
— Ihr habt etwas, wir haben nichts.
— Alles ist gerecht.
Walja sah in diesem Moment in ihre Tasse.
Katja bemerkte das.
Walja sah immer in ihre Tasse, wenn ihre Mutter etwas sagte, wofür sie sich selbst schämte, dem sie aber nicht widersprechen konnte.
— Dima, sagte Katja.
Dima hob den Blick.
In seinen Augen lag das, was sie schon viele Male gesehen hatte: Verständnis, Mitgefühl und noch etwas — eine Art Müdigkeit, aus der er nicht herauskam.
Er liebte seine Mutter.
Er liebte Katja.
Und jedes Mal, wenn diese beiden Frauen im selben Raum waren, wurde er kleiner.
— Mama, sagte er, — das kommt jetzt etwas unerwartet.
— Was ist daran unerwartet?
— Ich denke schon lange darüber nach.
— Und Walja auch.
— Jetzt haben wir uns einfach hingesetzt und es konkret gemacht.
— Dreißigtausend sind nicht einfach dreißigtausend, es ist ein Symbol.
— Dass du Teil der Familie bist, sagte sie an Katja gewandt.
— Dass du deine Leute nicht im Stich lässt.
— Ich zahle die Hypothek, sagte Katja.
— Wir zahlen die Hypothek zusammen.
— Die Hypothek ist eure Sache.
— Das ist für euch.
— Und das hier ist für uns.
— Der Unterschied ist klar?
Katja stellte den Teller auf den Tisch.
Langsam.
Vorsichtig.
Sie wollte ihn sehr gern anders hinstellen.
— Nina Georgijewna, sagte sie, — ich möchte das verstehen.
— Sie schlagen mir vor, Ihnen und Walja einfach Geld zu zahlen… weil Sie Geld brauchen?
— Weil du die Frau meines Sohnes bist.
— Das ist eine Pflicht.
— Wessen Pflicht?
— Deine.
Stille.
Walja betrachtete das Muster auf der Tischdecke.
Dima sah irgendwo zwischen seiner Mutter und Katja hindurch.
Katja spürte, wie sich etwas in ihr verschob — keine Wut, nein.
Wut ist heiß.
Das hier war etwas anderes.
Etwas Kaltes und sehr Ruhiges, als hätte sie plötzlich etwas gesehen, das schon immer hier gewesen war, nur früher im Schatten gestanden hatte.
— Dima verdient mehr als ich, sagte sie gleichmäßig.
— Ungefähr zwanzig Prozent mehr.
— Warum sind Sie zu mir gekommen?
Nina Georgijewna zuckte leicht zusammen.
Nur ganz wenig.
— Er ist mein Sohn.
— Das ist etwas anderes.
— Verstehe, sagte Katja.
Sie stand auf.
Sie sammelte die Teller ein.
Sie trug sie zum Waschbecken.
Sie ließ Wasser einlaufen.
Hinter ihrem Rücken war Stille, dann die leise Stimme von Nina Georgijewna: „Na bitte, jetzt ist sie beleidigt“, und Waljas Worte: „Mama, du hast doch selbst…“, die sofort abbrachen.
Katja spülte das Geschirr.
Das Wasser war heiß, fast brennend.
Sie hörte, wie es in der Küche raschelte — sie standen auf, machten sich fertig.
Sie hörte Dima: „Mama, gut, wir reden darüber“, und Nina Georgijewna: „Ich habe doch nichts, ich habe es nur gesagt.“
Nach zehn Minuten gingen sie.
Dima kam in die Küche zurück.
Er stellte sich neben sie.
Er schwieg eine Weile.
— Katja…
— Alles in Ordnung.
— Sie meint es nicht böse.
— Sie ist einfach…
— Ich weiß, sagte Katja.
— Sie meint es nicht böse.
Sie trocknete ihre Hände am Handtuch ab.
Dann drehte sie sich zu ihm um.
Er sah sie an — schuldbewusst, müde, mit jener Liebe, die sie gut kannte und die sie jetzt nicht so wärmte, wie sie es hätte tun sollen.
— Dima, ich werde keine dreißigtausend überweisen.
— Ja, ich verstehe, natürlich…
— Nein, warte.
— Nicht „natürlich“.
— Ich möchte, dass du es ihr sagst.
— Nicht ich.
— Du.
Er schwieg.
— Ich sage es ihr.
— Das hast du schon gesagt.
— Vor drei Jahren, als sie meinte, ich würde Mischka falsch füttern.
— Und als sie ohne Anruf an deinem Geburtstag kam und sagte, mein Kuchen sei innen roh.
— Jedes Mal sagst du: „Ich sage es ihr.“
— Katja, sie ist meine Mutter.
— Ich weiß, dass sie deine Mutter ist.
Katja nahm eine Tasse und schenkte sich Tee nach, der bereits kalt geworden war.
— Und ich verstehe das.
— Ich verstehe das seit sechs Jahren.
— Aber ich bin müde, es allein zu verstehen.
Dima setzte sich auf den Hocker.
Er fuhr sich mit der Hand übers Gesicht.
— Was willst du, dass ich tue?
— Nichts Besonderes.
— Ruf sie einfach morgen an und sag ihr, dass es das nicht geben wird.
— Ohne „wir überlegen es uns“ und „Katja ist verletzt“.
— Einfach: Das wird es nicht geben.
— Gut.
— Dima.
— Was?
— Ich verlange nicht von dir, dich zu entscheiden.
— Ich bitte dich, neben mir zu stehen, wenn es nötig ist.
Er sah sie lange an.
Dann stand er auf, kam zu ihr und umarmte sie von hinten — schwer, unbeholfen, so, wie man jemanden umarmt, wenn man nicht weiß, was man sagen soll, aber irgendetwas wieder gutmachen möchte.
— Ich rufe sie an, sagte er in ihr Haar.
Katja hielt die Tasse mit dem erkalteten Tee in der Hand.
Hinter der Wand lief bei Mischka irgendeine Musik.
Auf dem Herd stand der leere Topf, in dem der Borschtsch gewesen war.
Sie wusste nicht, ob er anrufen würde.
Vielleicht würde er anrufen und es sanft sagen, und Nina Georgijewna würde beleidigt sein, und dann gäbe es eine Woche Spannung, und danach würde alles wieder so sein, als wäre es gut — bis zum nächsten Mal.
Vielleicht würde er überhaupt nicht anrufen, und das Thema würde irgendwie von selbst verschwinden.
Oder vielleicht — und das dachte sie zum ersten Mal so klar — würde er es eines Tages wirklich sagen.
Nicht, weil sie ihn darum gebeten hatte.
Sondern weil er es selbst verstand.
Sie stellte die Tasse ab.
Sie ging, um Mischkas Matheaufgaben zu kontrollieren.
Und gerade wenn du denkst, dass die Geschichte hier endet… frag dich selbst: Hättest du dieselbe Entscheidung getroffen?
Und wenn nicht — was hättest du anders gemacht?
Behalte es nicht für dich… geh runter in die Kommentare und erzähl mir deine Antwort, ich lese jede einzelne.
