Meine Antwort ließ ihn tiefrot anlaufen.
Wissen Sie, ab einem gewissen Alter beginnt man, Verabredungen wie eine Art anthropologische Untersuchung zu betrachten.
Man erwartet keinen Prinzen auf dem weißen Pferd mehr, denn die Lebenserfahrung sagt einem: Pferde sind heutzutage teuer im Unterhalt, und Prinzen leiden massenhaft unter einer Midlife-Crisis.
Meine Erwartungen an Datingseiten sind längst auf die durchaus realistische Marke „Hauptsache, der Mensch ist einigermaßen normal“ gesunken.
Doch wie die Praxis zeigt, erweist sich genau dieses grundlegende Kriterium als das am schwersten zu erreichende.
Er hieß Valeri.
In seinem Profil stand stolz: „55 Jahre, Geschäftsinhaber, interessiere mich fürs Angeln und schätze Gemütlichkeit.“
Auf den Fotos war er ein recht angenehmer, repräsentativer Mann.
Allerdings muss man erwähnen, dass alle Aufnahmen entweder mit dunkler Brille gemacht worden waren, die das halbe Gesicht verdeckte, oder aus einer solchen Entfernung, dass es unmöglich war, Details zu erkennen.
Beim Schreiben wirkte er wie ein echter Gentleman: Er überschüttete mich mit erlesenen Komplimenten, interessierte sich lebhaft für meine Hobbys und lud mich sehr beharrlich auf einen Kaffee ein.
Ich sagte zu.
Schließlich verpflichtet eine Tasse Cappuccino im Stadtzentrum zu nichts.
Wir verabredeten uns in einem kleinen, gemütlichen Café.
Ich kam pünktlich und hatte für das Treffen ein elegantes, aber nicht aufreizendes Kleid gewählt, das meine Figur betonte.
Nebenbei gesagt habe ich eine völlig normale, gesunde weibliche Figur.
Ich trage Größe 46, mache Pilates, um in Form zu bleiben, gönne mir am Wochenende Croissants und bin insgesamt vollkommen im Einklang mit meinem Körper.
Valeri wartete bereits an einem Tisch auf mich.
Und im selben Augenblick traf mich die erste Enttäuschung dieses Abends.
Die Fotos in seinem Profil waren eindeutig in jenen gesegneten Zeiten gemacht worden, als der Dollar dreißig Rubel kostete.
Vor mir saß ein massiger Mann mit deutlich gelichtetem, zur Seite gekämmtem Haar.
Doch das wichtigste, dominierende Detail seiner Erscheinung war sein Bauch.
Beeindruckend, solide, selbstbewusst direkt auf der Tischplatte ruhend, schien er sein eigenes Leben zu führen und spannte die Knöpfe seines teuren Hemdes bis an die kritische Grenze.
Ich seufzte innerlich, lächelte aber höflich.
Das Äußere ist doch nicht das Wichtigste, oder?
Genau das hatte man uns seit der Kindheit beigebracht.
Vielleicht verbarg sich hinter dieser speziellen Hülle ein großartiger Gesprächspartner mit sprühendem Humor und einer tiefen inneren Welt.
Wie sehr ich mich doch irrte.
Von den ersten Minuten unseres Gesprächs an übernahm Valeri die Rolle eines Talkshow-Moderators, bei dem er selbst der einzige Gast und zugleich das Hauptthema war.
Ich erfuhr ausführlich von seinem Geschäft, das seinen ständigen Andeutungen nach zu urteilen bei Weitem nicht die besten Zeiten durchmachte.
Ich erfuhr von seiner Exfrau, die ihn natürlich nicht geschätzt und nichts verstanden hatte.
Und ich erfuhr von seinen unglaublich hohen Ansprüchen im Leben.
Er sprach laut und lehnte sich lässig auf dem Wiener Stuhl zurück, der unter seinem Gewicht kläglich knarrte.
Von Zeit zu Zeit strich er mit einer besitzergreifenden Geste über seinen grenzenlosen Bauch.
Ich hörte zu, nickte höflich und nippte langsam an meinem kalt werdenden Kaffee, während ich parallel darüber nachdachte, wie ich dieses sinnlose Treffen möglichst taktvoll beenden könnte.
Und dann glitt das Gespräch allmählich zum Thema moderne Frauen über.
Valeri verstummte, musterte mich mit einem schweren, abschätzenden Blick von Kopf bis Fuß, blieb an meiner Taille hängen und brachte plötzlich einen Satz hervor, bei dem mir beinahe die Porzellantasse aus der Hand gefallen wäre:
„Du bist natürlich hübsch.
Dein Gesicht ist angenehm, nett.
Aber du solltest ein paar Kilo abnehmen.
Weißt du, ich mag schlanke, straffe Frauen.
Es sollte etwas zum Anfassen da sein, aber ohne Überschuss.
Eine Frau soll schließlich das Auge ihres Mannes erfreuen und sein Schmuckstück sein.“
Eine klingende, schwere Stille hing in der Luft.
Ich sah ihn an und versuchte, das Ausmaß dieser absurden Situation zu begreifen.
Vor mir saß ein Mensch, dessen Taille längst hinter dem Ereignishorizont verschwunden war.
Ein Mensch, der offensichtlich vergessen hatte, wie ein Fitnessstudio von innen aussieht, und der beim Gehen unter Atemnot litt.
Und dieser Mensch stellte allen Ernstes Ansprüche an meine Größe 46.
Psychologen nennen dieses Phänomen klassische Projektion und völliges Fehlen von Selbstkritik.
Ich nenne es dreiste Unverschämtheit, dick vermischt mit patriarchalen Vorstellungen, bei denen ein Mann aus irgendeinem Grund glaubt, allein aufgrund seiner Geburt ein Geschenk des Schicksals zu sein, völlig unabhängig von seiner eigenen Statur und seinem gepflegten Erscheinungsbild.
Ich hätte schweigend aufstehen und gehen können.
Ich hätte aufflammen können oder, was noch schlimmer gewesen wäre, anfangen können, mich zu rechtfertigen und den Bauch einzuziehen.
Aber ich wählte einen anderen Weg.
Ich stellte die Tasse vorsichtig auf die Untertasse, legte die Hände auf dem Tisch zu einem kleinen Dach zusammen, sah ihm direkt in die Augen und sagte mit äußerst ruhiger, sogar sanfter Stimme:
„Weißt du, Valeri, ich würde deinen Rat mit größtem Vergnügen beherzigen.
Aber siehst du, das Problem ist folgendes…
Ich mag nämlich auch schlanke Menschen.
Männer.
Straffe, sportliche Männer mit breiten Schultern und flachem Bauch.
Solche, die auf ihre Gesundheit achten und ihre Schuhe sehen können, ohne einen Spiegel zu Hilfe zu nehmen.
Deshalb fürchte ich, dass unsere Anforderungen an Partner radikal nicht übereinstimmen.
Aber sei nicht traurig.
Vielleicht gibt es irgendwo auf dieser Welt eine Frau mit der perfekten Figur eines Supermodels, die ihr ganzes Leben nur davon geträumt hat, die Pflegerin für deinen Cholesterinspiegel zu werden.“
Die Wirkung meiner Worte übertraf alle Erwartungen.
Valeri erstarrte, als wäre er gegen eine unsichtbare Wand gelaufen.
Sein lässiges, selbstsicheres Grinsen glitt ihm augenblicklich aus dem Gesicht und machte einem Ausdruck tiefer Erschütterung Platz.
Dann begannen seine Wangen und danach auch sein kahl werdender Scheitel sich rasch mit einem dichten, ungesunden Purpurrot zu füllen.
Er öffnete den Mund, um etwas zu erwidern, schloss ihn wieder, öffnete ihn erneut, brachte aber nur ein unverständliches Muhen hervor.
Seine ganze Alpha-Überheblichkeit verdampfte in Sekundenbruchteilen.
Ich wartete nicht darauf, dass ihm die Sprache zurückkehrte.
Ich holte einen Geldschein aus meiner Handtasche, legte ihn als Bezahlung für meinen Kaffee auf den Tisch, erhob mich elegant und fügte zum Abschied hinzu:
„Es war sehr aufschlussreich.
Ich wünsche dir aufrichtig viel Glück bei der Suche nach deinem Ideal.“
Als ich auf die laute Straße hinaustrat, atmete ich die frische Frühlingsluft ein und lachte einfach los.
Diese Situation bewies mir wieder einmal, wie verzerrt die Selbstwahrnehmung mancher Menschen ist.
Sie können jahrelang „Arbeitsmuskeln“ am Bauch heranzüchten, sich völlig gehen lassen und dabei heilig daran glauben, dass sie mindestens eine Schönheitskönigin verdienen.
Und das Traurigste an dieser Geschichte ist, dass viele Frauen, wenn sie mit solchen taktlosen Kommentaren konfrontiert werden, tatsächlich beginnen, Fehler an sich selbst zu suchen.
Sie setzen sich auf strenge Diäten, quälen sich mit Trainingseinheiten und entwickeln Komplexe wegen der Meinung eines Menschen, der selbst dringend etwas für seine Gesundheit tun sollte.
Liebe Frauen, ich möchte euch das Wichtigste sagen: Erlaubt niemals denen, die selbst unendlich weit von Vollkommenheit entfernt sind, sich auf eure Kosten zu bestätigen.
Unser Wert wird nicht in Kilogramm, Taillenzentimetern oder fremden, oft völlig unangemessenen Erwartungen gemessen.
Liebt euch selbst und verschwendet keine Zeit an diejenigen, die euch nicht zu schätzen wissen.
Und wie hättet ihr an der Stelle der Heldin dieser Geschichte geantwortet?
Seid ihr bei Verabredungen schon einmal solchen doppelten Standards und solcher Taktlosigkeit begegnet?
