Doch da begann die junge Praktikantin in perfektem Koreanisch zu sprechen.
Der neue Bürostuhl glänzte mit verchromten Armlehnen.
Leder, Höhenverstellung, Kopfstütze — mindestens fünfundzwanzigtausend, nicht weniger.
Oleg Iwanowitsch hatte ihn für Kostja gekauft, den Verkaufsmanager.
Und ich saß seit fünf Monaten auf einem Hocker aus dem Besprechungsraum.
Ich heiße Diana.
Dreiundzwanzig Jahre alt, Diplom mit Auszeichnung in Orientalistik, fünf Jahre Koreanisch — mündlich und schriftlich.
Und seit fünf Monaten arbeitete ich nun als Praktikantin in der Firma „KomplektElektro“, die Bauteile für Elektronik lieferte.
„Arbeitete“ ist zu viel gesagt.
Ich brachte Unterlagen zum Finanzamt, lief los, um Oleg Iwanowitsch Mittagessen zu holen, wischte vor Besprechungen seinen Schreibtisch ab und sortierte die eingehende Post.
Dreimal pro Woche war ich als Kurierin in der Stadt unterwegs: Lieferscheine, Abstimmungsprotokolle, Verträge.
Zweimal wusch ich nach den Besprechungen die Tassen in der Küche ab, weil „das ja irgendjemand machen muss“.
In fünf Monaten bekam ich kein einziges fachbezogenes Aufgabenfeld.
Keinen einzigen Kopeken Gehalt.
Im Februar ging ich zu Oleg Iwanowitsch.
„Oleg Iwanowitsch, wann werde ich offiziell angemeldet? Ich arbeite schon seit zwei Monaten.“
Er löste den Blick vom Monitor und sah über seine Brille hinweg zu mir.
„Angemeldet wofür?“
„Für einen Arbeitsvertrag. Oder wenigstens für einen bezahlten Praktikumsvertrag.“
„Diana, du bist Praktikantin. Praktikum ist Praktikum. Deine Abteilung gibt dir den Leistungsnachweis, und ich schreibe dir eine Beurteilung. Das ist alles. Noch Fragen?“
„Aber ich mache Kurierarbeit. Ein Kurier bekommt dreißigtausend.“
„Ein Kurier ist eine feste Stelle. Du nicht. Noch Fragen?“
Ich ging hinaus.
Ich stellte keine Fragen mehr.
Aber das Heft lag in meiner Tasche, und ich schrieb jeden Tag hinein.
Im Bewerbungsbogen hatte ich angegeben: Koreanisch, Niveau — fließend.
Oleg Iwanowitsch überflog es, schnaubte und warf die Mappe in die Schublade.
„Koreanisch? Ich brauche gerade jemanden, der in der Küche das Geschirr spült, nicht jemanden, der Korea erobert.“
Ich schwieg.
Ich schrieb in mein Heft: „14. Januar, erster Tag, vier Stunden — Dokumente ausgetragen, Büro des Direktors aufgeräumt.“
Dieses Heft hatte ich für meinen Praktikumsbericht begonnen.
Alle Stunden, alle Aufgaben — in Spalten, nach Datum.
Swetlana, die Buchhalterin, sah mich über die Trennwand hinweg mit einem Gesicht an, als wollte sie etwas sagen, traute sich aber nicht.
„Trink wenigstens einen Tee“, flüsterte sie am ersten Tag.
„Und nimm es dir nicht zu Herzen. Er ist zu allen so.“
Ich trank Tee.
Ich nahm es mir nicht zu Herzen.
Ich schrieb die Stunden auf.
—
Im April stellte sich alles auf den Kopf.
Die Firma kam mit koreanischen Lieferanten ins Geschäft — mit der Firma „Sungjin Electronics“.
Ein Vertrag über zwölf Millionen Rubel.
Bauteile für drei Werke.
Die Verhandlungen wurden auf den fünfzehnten angesetzt.
Der Übersetzer, ein fest gebuchter Mann aus einer Agentur, kam nicht.
Er rief vierzig Minuten vor Beginn an: Mandelentzündung, Stimme weg.
Oleg Iwanowitsch stand mitten im Büro, rot wie sein lederner Tagesplaner.
„Es gibt keinen Übersetzer! Der Deal steht kurz vor dem Scheitern!“, schrie er durch die ganze Etage.
„Zwölf Millionen! Versteht hier irgendjemand irgendetwas?“
Kostja schwieg.
Swetlana schwieg.
Alle schwiegen.
Die koreanische Delegation fuhr bereits im Aufzug nach oben.
Drei Personen: Herr Pak, ein Ingenieur und eine Assistentin.
Ich hörte, wie der Aufzug auf unserer Etage klingelte.
Mein Herz schlug genau einmal — und ich stand auf.
„Oleg Iwanowitsch, ich kann das. Mein Koreanisch ist fließend. Fünf Jahre an der Universität, zwei Jahre Gesprächspraxis mit Muttersprachlern.“
Er starrte mich an, als hätte der Hocker gesprochen.
„Du? Die Praktikantin?“
„Ich.“
Die Verhandlungen dauerten zweieinhalb Stunden.
Ich übersetzte mündlich: Oleg Iwanowitsch für die Koreaner, die Koreaner für Oleg Iwanowitsch.
Technische Begriffe, Spezifikationen, Toleranzen, Logistik.
Widerstände, Kondensatoren, Toleranz plus-minus fünf Prozent — ich kannte diese Wörter auf Koreanisch, weil ich an der Universität zwei Semester lang technische Dokumentation übersetzt hatte.
Herr Pak nickte mir zweimal anerkennend zu.
In der Kaffeepause kam er auf mich zu, reichte mir seine Visitenkarte und sagte auf Koreanisch:
„Sie arbeiten gut. Klar und ohne Überflüssiges.“
Die Assistentin schrieb ununterbrochen mit.
Der Ingenieur stellte Fragen zu Normen, und ich übersetzte auch diese.
Als die Koreaner gegangen waren, zog Oleg Iwanowitsch seine Krawatte locker.
Kostja, der die ganzen zweieinhalb Stunden schweigend dagesessen hatte, atmete endlich aus.
„Na, du hast deine Arbeit getan“, warf er hin, ohne mich anzusehen.
„Geh, da muss noch die Post sortiert werden.“
Kein „Danke“.
Kein „Gut gemacht“.
Kein „Du hast uns gerettet“.
Ich stand an der Tür des Büros.
Meine Finger umklammerten das Heft.
Ich schrieb: „15. April, zweieinhalb Stunden — mündliche Übersetzung, Verhandlungen mit Sungjin Electronics, Vertrag über 12 Mio. Rubel.“
Dann ging ich zu Oleg Iwanowitsch.
„Ich habe Ihnen den Vertrag gerettet. Ich möchte, dass das in meiner Beurteilung erwähnt wird.“
Er drehte sich nicht einmal um.
„Welche Beurteilung? Du bist Praktikantin. Freu dich, dass du Erfahrung sammelst. An der Abteilung sagst du dann, du hättest bei echten Verhandlungen übersetzt. Klingt doch schön.“
Ich ging hinaus.
Swetlana hatte runde Augen.
„Diana“, flüsterte sie und beugte sich über den Tisch.
„Kostja hat eine Prämie bekommen. Achtzigtausend. Für ‚erfolgreiche Verhandlungen mit koreanischen Partnern‘.“
Achtzigtausend.
Für Kostja.
Der während der gesamten Zeit kein einziges Wort Koreanisch gesagt hatte.
Der danebengesessen und genickt hatte.
Ich kehrte zu meinem Hocker zurück.
Ich öffnete das Heft.
Ich unterstrich die Zeile mit den Verhandlungen zweimal.
—
In der Schublade meines Tisches lag eine Visitenkarte.
Weiß, mit koreanischen Schriftzeichen und lateinischen Buchstaben: „Pak Sunho, Einkaufsdirektor, Sungjin Electronics“.
Herr Pak hatte sie mir nach den Verhandlungen gegeben.
Nicht Oleg Iwanowitsch.
Nicht Kostja.
Mir.
Ich versteckte sie im Heft zwischen den Seiten.
Nach den Verhandlungen im April schrieben die Koreaner jede Woche E-Mails.
Rückfragen zu Spezifikationen, Lieferfristen, Fragen zur Zertifizierung.
Alles auf Koreanisch.
Oleg Iwanowitsch rief mich zu sich.
„Also, Folgendes. Du übersetzt die E-Mails und schreibst die Antworten. Aber unterschreib im Namen von Kostja. Er ist schließlich der leitende Manager für dieses Projekt.“
„Ich bin Praktikantin. Übersetzungen gehören nicht zu meinen Aufgaben“, sagte ich.
„Und was gehört dazu?“
„Dokumente austragen, offenbar.“
Oleg Iwanowitsch wurde purpurrot.
Der Siegelring an seinem kleinen Finger blitzte auf, als er mit der Hand auf den Tisch schlug.
„Hör mir gut zu. Du bist im Praktikum. Man gibt dir echte Aufgaben. Du lernst. Dafür bekommst du Erfahrung und eine Beurteilung. Gefällt es dir nicht, ist dort die Tür.“
Ich übersetzte.
Ich unterschrieb mit „Konstantin Jermakow, Manager für internationale Lieferungen“.
Jede E-Mail schrieb ich in mein Heft: Datum, Thema, Zeit — von vierzig Minuten bis zu anderthalb Stunden für komplexe Spezifikationen.
In drei Wochen kamen zweiundzwanzig E-Mails zusammen.
Kostja erhielt Dank von den Koreanern.
Sie schrieben Oleg Iwanowitsch, dass Herr Jermakow die Verhandlungen hervorragend führe.
Am Freitag gab es eine Firmenfeier — den Geburtstag der Firma.
Oleg Iwanowitsch hob sein Glas.
„Auf Kostja! Er hat die Verhandlungen mit den Koreanern glänzend geführt! Ein Vertrag über zwölf Millionen — und das ist erst der Anfang!“
Alle klatschten.
Kostja stand auf, lächelte und nickte.
Ich stand mit einem Plastikbecher an der Wand.
Swetlana kam zu mir und berührte meinen Ellenbogen.
„Ich weiß, dass du es warst“, sagte sie leise.
„Alle wissen es. Aber niemand wird etwas sagen.“
„Warum?“
„Weil Oleg Iwanowitsch.“
Am Montag hörte ich auf zu übersetzen.
Ich schrieb Oleg Iwanowitsch eine Nachricht über die interne Post: „Sehr geehrter Oleg Iwanowitsch. Ich bin Praktikantin, und mündliche sowie schriftliche Übersetzungen gehören nicht zum Programm meines Praktikums. Bezüglich der Korrespondenz mit Sungjin Electronics empfehle ich, sich an Konstantin Jermakow zu wenden, der Ihren Worten zufolge dieses Projekt betreut. Mit freundlichen Grüßen, Diana.“
Zwei Tage später schrieben die Koreaner direkt an Oleg: „Wo ist Diana? Wir brauchen den früheren Kontakt. Die Qualität der Korrespondenz ist stark gesunken.“
Oleg Iwanowitsch rief Kostja zu sich.
Kostja konnte auf keine einzige technische E-Mail antworten.
Nicht, weil er dumm war.
Er konnte kein Koreanisch.
Und der automatische Übersetzer verdrehte die Spezifikationen so sehr, dass die Koreaner glaubten, man biete ihnen völlig andere Bauteile an.
—
Dienstagmorgen.
Ich saß in einem leeren Büro und hörte, wie Oleg Iwanowitsch hinter der Wand telefonierte.
Seine Stimme drang durch die dünne Trennwand — er versuchte nicht einmal, leiser zu sprechen.
„Nein, nein, die Situation ist unter Kontrolle. Der Übersetzer ist vorübergehend nicht verfügbar. Wir finden Ersatz.“
Ersatz.
Fünf Monate unbezahlte Arbeit, hundertzwanzig Stunden Übersetzungen, zweiundzwanzig E-Mails, eine Verhandlung — und ich war immer noch „Ersatz“.
Oleg Iwanowitsch rief mich zu sich.
Die Tür schloss er nicht — die ganze Abteilung hörte mit.
„Also Sabotage?“, fragte er mit leiser Stimme, aber jedes Wort war wie ein Schlag.
„Ich habe dich genommen, dir eine Chance gegeben, und du erlaubst dir hier solche Spielchen?“
„Ich sabotiere nichts. Ich bin Praktikantin. Übersetzen ist kein Praktikum.“
„Praktikum ist das, was ich sage!“, rief er und stand auf, wobei sein Stuhl zur Wand rollte.
„Begreifst du überhaupt, dass ohne diesen Vertrag die Hälfte des Büros ohne Arbeit dasteht?“
„Ich begreife es. Aber ein Übersetzer muss bezahlt werden.“
„Bezahlt?“, sagte er und lachte.
Kurz, ohne Freude.
„Du bist dreiundzwanzig. Du hast keinen einzigen Tag Berufserfahrung. Und du kommst mir mit ‚bezahlen‘. Praktikanten sind Verbrauchsmaterial! Sei dankbar, dass du Erfahrung bekommst und nicht auf der Straße stehst!“
Drei Menschen im Büro senkten den Blick.
Swetlana erstarrte mit einer Tasse in der Hand.
Kostja ging rauchen — lautlos, seitlich, als wäre er gar nicht da gewesen.
Ich stand vor seinem Schreibtisch.
Die Arme an den Seiten.
Die Uhr an meinem Handgelenk tickte so laut, dass es schien, als könne die ganze Etage sie hören.
„Gut“, sagte ich.
„Ich werde die Korrespondenz wieder aufnehmen.“
Oleg Iwanowitsch nickte.
„Na also, braves Mädchen. Und vergiss nicht: Kostjas Unterschrift.“
Ich ging hinaus.
Aber ich setzte mich nicht an die Korrespondenz.
Ich setzte mich ans Telefon.
Ich wählte die Nummer des Übersetzungsbüros „LingwaPro“.
Ich bat um die Preisliste.
„Koreanisch, mündlich simultan?“, fragte die Frau am anderen Ende und schwieg kurz.
„Dreitausend Rubel pro Stunde. Das ist der Mindestsatz. Für technische Verhandlungen ab viertausend.“
„Und schriftlich?“
„Tausendzweihundert pro Seite.“
Ich schrieb es in mein Heft.
Dann rief ich die Hotline der Arbeitsinspektion an.
Das Gespräch dauerte elf Minuten.
Die Beraterin erklärte: Wenn eine Praktikantin die Funktionen eines festangestellten Mitarbeiters ohne Anmeldung und Bezahlung erfüllt, ist das ein Verstoß.
Man könne Beschwerde einreichen.
Man brauche Beweise: Korrespondenz, Aufgaben, Arbeitszeiten.
Das Heft lag auf dem Tisch.
Hundertzweiunddreißig Tage.
Jeder mit Eintrag.
Am selben Tag rief mich Oleg Iwanowitsch erneut zu sich.
Diesmal anders.
„Diana, ich brauche die Beurteilung für deine Abteilung. Schreib sie selbst, ich unterschreibe.“
„Und das Empfehlungsschreiben? Sie haben es im Februar versprochen.“
Er verzog das Gesicht.
Er rieb sich den Nasenrücken.
Der Ring schwankte an seinem kleinen Finger.
„Welches Schreiben? Du hast nichts Bedeutendes getan. Du hast ein paarmal übersetzt — na und? Das kann jeder Student mit einer App auf dem Handy. Ein Schreiben gebe ich denen, die wirklich arbeiten. Kostja — dem würde ich eines geben. Er hat den Kunden betreut, den Kontakt gehalten, ist zu Treffen gefahren.“
Ich öffnete den Mund, um zu sagen, dass Kostja zu keinen Treffen gefahren war, dass ich den Kontakt gehalten hatte, dass der Kunde nur meinen Namen kannte.
Aber ich sagte nichts.
Denn Oleg Iwanowitsch hatte sich bereits wieder zum Monitor gedreht.
Für ihn war das Gespräch beendet.
Meine Finger wurden weiß am Rücken des Hefts.
Hundertzwanzig Stunden Übersetzungen — „nichts Bedeutendes“.
Ein geretteter Vertrag über zwölf Millionen — „ein paarmal übersetzt“.
Achtzigtausend Prämie für einen Menschen, der kein einziges Wort Koreanisch kann — „echte Arbeit“.
Ich sah auf den Siegelring an seinem kleinen Finger.
Auf sein rotes Gesicht.
Auf den Stuhl für fünfundzwanzigtausend, der in Kostjas Büro stand.
„Gut, Oleg Iwanowitsch“, sagte ich.
„Ich habe verstanden.“
—
Hundertzwanzig Stunden.
Ich rechnete dreimal nach, während ich abends in der Küche saß.
Das Heft lag offen auf dem Tisch, daneben der Taschenrechner.
Mündliche Verhandlungen: ein Treffen, zweieinhalb Stunden.
Dreitausend pro Stunde — siebeneinhalbtausend.
Schriftliche Übersetzungen: zweiundzwanzig E-Mails, durchschnittlicher Umfang — zwei Seiten.
Tausendzweihundert pro Seite — zweiundfünfzigtausendachthundert.
Vorbereitung auf Verhandlungen, Studium der technischen Dokumentation, Korrespondenz: dreiundneunzig Stunden.
Mindestsatz — tausendfünfhundert pro Stunde.
Hundertneununddreißigtausendfünfhundert.
Telefonische Verhandlungen mit der koreanischen Seite: vierzehn Anrufe mit einer Gesamtdauer von elf Stunden.
Dreitausend pro Stunde — dreiunddreißigtausend.
Insgesamt.
Ich setzte einen Punkt und kreiste die Zahl ein.
Dreihundertsechzigtausend.
Die Untergrenze.
Nach Marktpreisen.
Ohne Aufschläge, ohne Verzugszinsen, ohne Entschädigung für moralischen Schaden.
Dreihundertsechzigtausend für Arbeit, die Oleg Iwanowitsch „nichts Bedeutendes“ genannt hatte.
Am nächsten Morgen fanden die finalen Verhandlungen mit Sungjin statt.
Die Vertragsunterzeichnung.
Oleg Iwanowitsch lud die Koreaner in den Besprechungsraum mit der neuen Kaffeemaschine und den Ledersesseln ein.
Zu mir sagte er:
„Du übersetzt. Du lächelst. Danach gehst du.“
Ich übersetzte.
Zwei Stunden ohne Pause.
Spezifikationen, Lieferpläne, Garantieverpflichtungen.
Herr Pak beobachtete mich aufmerksam.
Als es zur Unterzeichnung kam, zog er seinen Stift heraus.
Und da hielt ich inne.
„Oleg Iwanowitsch, vor der Unterzeichnung habe ich eine Erklärung.“
Er sah mich an, als hätte ich Kaffee über den Vertrag geschüttet.
„Was für eine Erklärung denn noch?“
Ich öffnete die Mappe.
Eine gewöhnliche Pappmappe, in der ich die letzten fünf Monate Unterlagen getragen hatte.
„Das ist eine Rechnung. Für Übersetzungsleistungen, die ich Ihrer Firma von Januar bis Juni erbracht habe. Hundertzwanzig Stunden mündliche und schriftliche Arbeit. Nach Marktpreis — dreihundertsechzigtausend Rubel.“
Stille.
Kostja öffnete den Mund.
Swetlana, die hereingekommen war, um Tee anzubieten, erstarrte in der Tür.
„Spinnst du jetzt völlig?“, zischte Oleg Iwanowitsch.
„Du bist Praktikantin!“
„Eine Praktikantin trägt Dokumente aus und macht Kopien. Ich aber habe Verhandlungen übersetzt, Geschäftskorrespondenz geführt und die Kommunikation mit einem ausländischen Partner gesichert. Das ist die Arbeit eines festangestellten Übersetzers. Ohne Anmeldung und ohne Bezahlung.“
„Du hast selbst zugestimmt!“
„Ich habe einem Praktikum in der Büroverwaltung zugestimmt. Nicht einer kostenlosen Übersetzung aus dem Koreanischen.“
Ich legte eine Kopie des Hefts auf den Tisch.
Daneben die ausgedruckte Preisliste des Übersetzungsbüros.
Daneben die Berechnung auf einem Blatt.
„Hier sind die Stunden. Hier sind die Marktpreise. Hier ist die Summe.“
Herr Pak sah mich an.
Dann fragte er auf Koreanisch:
„Diana-ssi, hat man Ihnen für die Übersetzungen nichts bezahlt?“
„Nein, Herr Pak. Kein einziges Mal. Fünf Monate lang.“
Pak legte den Stift langsam weg.
„Oleg Iwanowitsch“, wandte er sich über mich an ihn, und darin lag etwas beinahe Absurdes.
„Wir unterschreiben, wenn die Frage mit der Übersetzerin geklärt ist. Wir arbeiten mit Firmen, die ihre Mitarbeiter respektieren.“
Oleg Iwanowitsch bekam eine Farbe, wie ich sie in allen fünf Monaten noch nie gesehen hatte.
Eine Ader an seiner Schläfe begann zu pochen.
„Das ist Erpressung“, presste er hervor.
„Du bist hierhergekommen, um zu lernen, nicht um Rechnungen zu stellen.“
„Ich bin gekommen, um zu lernen. Und ich habe gelernt zu rechnen“, antwortete ich.
„Eine Kopie dieser Rechnung und eine Beschreibung der Situation wurden an die Arbeitsinspektion geschickt. Heute Morgen.“
Kostja starrte auf den Tisch.
Swetlana stellte das Tablett auf den Schrank — ihre Hände zitterten.
Oleg Iwanowitsch wandte sich an Pak.
„Herr Pak, das ist eine interne Angelegenheit. Wir werden das klären.“
Pak schüttelte den Kopf.
„Eine interne Angelegenheit, die unsere Übersetzerin betrifft, ist auch unsere Angelegenheit“, antwortete er.
Auf Koreanisch.
Und er sah mich an.
Ich sammelte die Mappe ein.
Ich nahm mein Praktikantinnen-Namensschild ab und legte es neben den Vertrag auf den Tisch, der nie unterschrieben wurde.
An der Tür drehte ich mich um.
Swetlana stand mit dem Tablett da und sah mich an.
Ihre Augen glänzten.
Sie nickte kaum merklich.
Ich ging hinaus auf die Straße.
Mai.
Sonne.
Die Uhr an meinem Handgelenk zeigte elf Uhr dreißig.
Zum ersten Mal seit fünf Monaten hatte ich keine Aufgabe für die nächste Stunde.
—
Drei Wochen vergingen.
Oleg Iwanowitsch zahlte nicht.
Aber die Arbeitsinspektion begann eine Prüfung — man rief mich an, klärte Details und forderte eine Kopie des Hefts an.
Swetlana bestätigte meine Stunden.
Leise, am Telefon, mit der Bitte, ihren Namen nicht zu nennen.
Der Vertrag mit Sungjin hing in der Schwebe.
Die Koreaner lehnten nicht ab, unterschrieben aber auch nicht.
Sie warteten.
Und dann rief Herr Pak an.
Persönlich.
Unter der Nummer, die ich ihm schon im April hinterlassen hatte.
„Diana-ssi, wir haben eine Stelle als Koordinatorin für die Arbeit mit russischen Lieferanten. Übersetzung, Verhandlungen, Dokumentation. Sie passen zu uns.“
Das Gehalt war viermal höher als das, was Kostja bei „KomplektElektro“ bekam.
Oleg Iwanowitsch erzählt angeblich allen, ich sei eine „undankbare Betrügerin, die die Firma erpresst hat“.
Dass man Praktikanten heutzutage nur den kleinen Finger geben müsse und sie einem gleich auf der Nase herumtanzten.
Und das Heft liegt bei mir im Schreibtisch.
Hundertzweiunddreißig Tage.
Jeder mit Eintrag.
Dreihundertsechzigtausend für fünf Monate Arbeit, die man „nichts Bedeutendes“ nannte — ist das eine gerechte Rechnung oder Erpressung?
Hätte ich sie stellen sollen — oder hätte ich einfach still gehen und mir nicht den Ruf verderben sollen?
