Doch in der Wohnung warteten auf sie nur nackter Beton und der Schwiegervater mit den Kassenzetteln.
„Bist du in deiner Elternzeit taub geworden?
Mit wem rede ich hier?
Nimm das vom Herd!“
Ilja nickte unzufrieden in Richtung des kleinen Topfes, in dem Gemüse für das Kind kochte.
Er stand mitten in der Küche, zog seinen Gürtel fest und sah seine Frau an, als wäre sie ein lästiges Hindernis.
„Bis sechs Uhr abends muss hier alles glänzen.
Und sorg für ein ordentliches Abendessen.
Mach Fleisch im Ofen und schneide ein paar Salate.
Ljudmila Markowna kommt, und deine diätetischen Zucchini mag sie nicht.“
Natalja erstarrte mit dem Handtuch in den Händen.
In der Küche roch es stark nach seinem Parfüm.
Der acht Monate alte Matwej, der die ganze Nacht wegen seiner Zähne gequengelt hatte, spielte nun leise in seinem Laufstall und drohte jeden Moment wieder in Tränen auszubrechen.
„Ilja, dem Kleinen geht es nicht gut“, antwortete sie leise und bemühte sich, nicht die Beherrschung zu verlieren.
„Mir ging es die ganze Nacht richtig beschissen, ich bin seit drei Uhr auf den Beinen.
Ich schaffe es körperlich einfach nicht, ein Bankett zu kochen und die Böden auf Hochglanz zu bringen.
Bestell Essen aus einem Restaurant.“
Der Mann machte plötzlich einen Schritt nach vorn.
Vor Wut lief er ganz rot an.
Er riss ihr mit Gewalt das Handtuch aus den Händen, schleuderte es auf den Tisch und holte aus.
Natalja zog instinktiv den Kopf zwischen die Schultern und kniff die Augen zusammen.
Er beherrschte sich, packte sie aber grob an der Schulter und zerknitterte dabei ihr häusliches T-Shirt.
„Es ist mir egal, was du da nicht schaffst“, presste er hervor und beugte sich bedrohlich über sie.
„Ich bringe das Geld in dieses Haus.
Ich ernähre euch.
Also sei so gut und arbeite.
Und mach ein freundlicheres Gesicht.
Meine Quadratmeter — meine Regeln.
Gefällt es dir nicht, dann pack deine Sachen und geh zu deinem Vati.“
Das Zuschlagen der Eingangstür hallte so laut, dass Matwej zusammenzuckte.
Das Schloss klickte.
Natalja ließ sich langsam auf einen Stuhl sinken.
Ihre Schulter schmerzte unangenehm.
In ihrem Inneren war einfach alles ausgebrannt.
Keine Tränen, kein Zittern.
Nur das klare Verständnis: Das ist das Ende.
„Ich ernähre euch also…
Meine Quadratmeter…“
Diese Wohnung hatte Ilja von seiner Großmutter geerbt.
Als sie frisch verheiratet waren, war es hier trostlos: fleckige Decken, alte Böden und ein hartnäckiger Geruch nach Staub und Medikamenten.
„Die Wohnung gehört mir, also leb hier und freu dich“, diesen Satz hatte Ilja ihr noch vor der Geburt des Sohnes an den Kopf geworfen.
Sein Gehalt reichte für Rechnungen, Benzin und Essen.
Aber all diese Gemütlichkeit war von ganz anderen Menschen geschaffen worden.
Natalja sah sich in der Küche um.
Einbaugeräte, Möbel aus Massivholz.
Im Wohnzimmer stand ein riesiges Sofa.
Im Bad — eine moderne Renovierung.
All das hatte ihr Vater bezahlt.
„Bist du in deiner Elternzeit taub geworden?
Mit wem rede ich hier?
Nimm das vom Herd!“
Ilja nickte unzufrieden in Richtung des kleinen Topfes, in dem Gemüse für das Kind kochte.
Er stand mitten in der Küche, zog seinen Gürtel fest und sah seine Frau an, als wäre sie ein lästiges Hindernis.
„Bis sechs Uhr abends muss hier alles glänzen.
Und sorg für ein ordentliches Abendessen.
Mach Fleisch im Ofen und schneide ein paar Salate.
Ljudmila Markowna kommt, und deine diätetischen Zucchini mag sie nicht.“
Natalja erstarrte mit dem Handtuch in den Händen.
In der Küche roch es stark nach seinem Parfüm.
Der acht Monate alte Matwej, der die ganze Nacht wegen seiner Zähne gequengelt hatte, spielte nun leise in seinem Laufstall und drohte jeden Moment wieder in Tränen auszubrechen.
„Ilja, dem Kleinen geht es nicht gut“, antwortete sie leise und bemühte sich, nicht die Beherrschung zu verlieren.
„Mir ging es die ganze Nacht richtig beschissen, ich bin seit drei Uhr auf den Beinen.
Ich schaffe es körperlich einfach nicht, ein Bankett zu kochen und die Böden auf Hochglanz zu bringen.
Bestell Essen aus einem Restaurant.“
Der Mann machte plötzlich einen Schritt nach vorn.
Vor Wut lief er ganz rot an.
Er riss ihr mit Gewalt das Handtuch aus den Händen, schleuderte es auf den Tisch und holte aus.
Natalja zog instinktiv den Kopf zwischen die Schultern und kniff die Augen zusammen.
Er beherrschte sich, packte sie aber grob an der Schulter und zerknitterte dabei ihr häusliches T-Shirt.
„Es ist mir egal, was du da nicht schaffst“, presste er hervor und beugte sich bedrohlich über sie.
„Ich bringe das Geld in dieses Haus.
Ich ernähre euch.
Also sei so gut und arbeite.
Und mach ein freundlicheres Gesicht.
Meine Quadratmeter — meine Regeln.
Gefällt es dir nicht, dann pack deine Sachen und geh zu deinem Vati.“
Das Zuschlagen der Eingangstür hallte so laut, dass Matwej zusammenzuckte.
Das Schloss klickte.
Natalja ließ sich langsam auf einen Stuhl sinken.
Ihre Schulter schmerzte unangenehm.
In ihrem Inneren war einfach alles ausgebrannt.
Keine Tränen, kein Zittern.
Nur das klare Verständnis: Das ist das Ende.
„Ich ernähre euch also…
Meine Quadratmeter…“
Diese Wohnung hatte Ilja von seiner Großmutter geerbt.
Als sie frisch verheiratet waren, war es hier trostlos: fleckige Decken, alte Böden und ein hartnäckiger Geruch nach Staub und Medikamenten.
„Die Wohnung gehört mir, also leb hier und freu dich“, diesen Satz hatte Ilja ihr noch vor der Geburt des Sohnes an den Kopf geworfen.
Sein Gehalt reichte für Rechnungen, Benzin und Essen.
Aber all diese Gemütlichkeit war von ganz anderen Menschen geschaffen worden.
Natalja sah sich in der Küche um.
Einbaugeräte, Möbel aus Massivholz.
Im Wohnzimmer stand ein riesiges Sofa.
Im Bad — eine moderne Renovierung.
All das hatte ihr Vater, Grigori Iwanowitsch, bezahlt.
Er hatte einfach das Geld überwiesen, damit es seinem Enkel gutgehen würde.
Ilja liebte es, auf diesem Sofa zu faulenzen und Natalja wegen jedes Staubkorns auf dem Bildschirm zu tadeln.
Er glaubte aufrichtig, dass all dieser Komfort allein sein Verdienst sei.
Schließlich hatte er sie auf seinen Quadratmetern wohnen lassen.
Und heute Morgen hatte er alle Grenzen überschritten.
Natalja verstand: Wenn sie jetzt schwieg, würde morgen alles noch viel schlimmer enden.
Sie nahm ihr Telefon.
„Papa, hallo.“
„Hallo, Natascha.
Wie geht es dem Enkel?“
„Er ist eingeschlafen.
Papa… ich brauche deine Jungs von der Baustelle.
Und ein paar Lastwagen.“
„Transportieren wir etwas zur Datscha?“
„Nein.
Wir bringen Iljas Wohnung in ihren ursprünglichen Zustand zurück.
Ich nehme alles mit, was mir gehört.
Und ich reiche die Scheidung ein.“
In der Leitung wurde es still.
Grigori Iwanowitsch mischte sich nie mit Ratschlägen ein, wenn er diese entschlossene Stimme seiner Tochter hörte.
„Verstanden.
In einer Stunde sind wir da.“
Sie kamen schnell.
Grigori Iwanowitsch trat in den Flur, sah schweigend seine blasse Tochter an und ließ den Blick auf ihrer Hand ruhen, auf der Rötungen zurückgeblieben waren.
Er nickte nur einem kräftigen Mann im Arbeitsanzug zu.
„Wir fangen an.
Wir nehmen alles ab, was wir hier gemacht haben.
Bis auf den blanken Beton.“
Die Arbeiter handelten schnell und abgestimmt.
Es war ein methodischer Abbau fremder Selbstsicherheit.
Zuerst trugen sie Nataljas persönliche Sachen hinaus, das Geschirr, die Kinderspielzeuge.
Dann machten sie sich an die Möbel.
Als die Arbeiter den riesigen Schrank im Flur entfernten, kamen krumme Wände mit Resten alter Blumentapete zum Vorschein.
Natalja saß an der Tür, drückte ihren Sohn an sich und sah zu, wie der Komfort verschwand.
Die Arbeiter nahmen den Bodenbelag heraus.
Die Bretter rissen mit lautem Krachen los und wirbelten Staub auf.
Sie nahmen die Innentüren ab und ließen leere Türöffnungen zurück.
Sie entfernten die schweren Vorhänge, woraufhin alter Putz von den Wänden zu bröckeln begann.
Aus dem Bad trugen sie die Waschmaschine hinaus und montierten das Waschbecken ab.
„Grigori Iwanowitsch, und was machen wir mit den Wasserhähnen?“
„Setzt die alte Armatur ein, sie lag im Auto.
Und in der Küche setzt Verschlusskappen auf die Rohre, das Spülbecken nehmen wir mit.“
Die Küche ergab sich nur schwer.
Als die Schränke abgenommen und die Geräte hinausgetragen wurden, verwandelte sich der Raum in einen hallenden Kasten.
Natalja schraubte persönlich alle Glühbirnen aus den Kronleuchtern und ließ nur eine schwache Fassung im Flur zurück.
Gegen fünf Uhr abends roch es in der Wohnung nur noch nach Baustaub und Feuchtigkeit.
Das war die wahre Kehrseite von Iljas Leben.
Das Telefon in ihrer Tasche klingelte.
Ihr Mann.
„Na, ist das Abendessen fertig?“, klang seine Stimme geschniegelt und lässig.
„Ja.
Ich habe eine Überraschung vorbereitet.“
„Pass bloß auf.
Mama und ich sind in zwanzig Minuten da.“
Natalja drückte schweigend auf Auflegen.
Sie gab das Kind ihrem Vater.
Ihre Schlüssel legte sie ordentlich auf die mit einer Staubschicht bedeckte Fensterbank.
Sie gingen auf den Treppenabsatz hinaus, aber sie gingen nicht weg.
Sie stiegen ein Stockwerk höher.
Man musste das Finale abwarten.
Ilja und Ljudmila Markowna kamen pünktlich.
Der Mann stieg die Stufen hinauf und drehte einen Schlüsselanhänger um den Finger.
Neben ihm schnaufte die Schwiegermutter schwer.
„Sie ist noch jung“, dozierte die Schwiegermutter durchs ganze Treppenhaus.
„Man muss sie erziehen, Iljuscha.
Sei härter zu ihr.“
„Ich habe ihr heute Morgen schon alles erklärt, jetzt wird sie folgsam wie Seide sein“, grinste Ilja.
Er lehnte sich mit der Schulter gegen die schwere Tür.
„Komm rein, Mama.
Jetzt entschuldige ich mich pro forma, und dann wird sie schon losrennen und den Tisch decken“, warf er hin und ließ Ljudmila Markowna zuerst eintreten.
Die Tür flog auf.
„Natascha, wir sind da!
Wo ist das Abendessen?!“, brüllte Ilja und trat in die Dunkelheit, stolperte dann aber plötzlich.
Die Schwiegermutter prallte mit Schwung gegen seinen Rücken.
„Iljuscha, warum ist es hier so dunkel?
Sie soll das Licht anmachen.“
Der Mann klatschte gereizt mit der Hand an die Wand und suchte den Schalter.
Seine Finger trafen auf rauen Beton und eine Rolle Isolierband.
Er zog das Telefon heraus, schaltete die Taschenlampe ein und richtete den Strahl nach vorn.
Das Licht glitt über die bis auf den Ziegelstein abgetragenen Wände.
Es erfasste die Leere an der Stelle des riesigen Schranks.
Dann huschte es ins Wohnzimmer und spiegelte sich auf dem grauen Boden.
Kein Belag, kein Sofa, keine Vorhänge.
Nackte Wände und Echo.
„Was zur…“, hauchte Ilja aus.
Er machte einen unsicheren Schritt und zerknirschte laut mit dem Schuh ein Stück Putz.
Sie stürmten ins Wohnzimmer, dann in die Küche.
Der Lichtstrahl der Taschenlampe zuckte in die Ecken und erfasste nur Staub, Fetzen alter Tapete und herausragende Rohre.
„Wir wurden ausgeraubt!
Iljuscha, sie haben uns komplett leergeräumt!“, schrie Ljudmila Markowna.
„Ruf die Polizei!
Sie haben sogar das Waschbecken abgeschraubt!“
Ilja stand mitten in der leeren Küche.
Die Taschenlampe in seiner Hand beleuchtete die Fensterbank.
Dort lag ein Blatt Papier.
Der Mann stürzte darauf zu.
„Ich habe nur das mitgenommen, was mir gehört.
Deine kostbaren Quadratmeter sind dir geblieben, genieße sie.
Der Scheidungsantrag ist eingereicht.
Die Schlüssel liegen daneben.
Einen angenehmen Abend.“
„Undankbare“, zischte er.
„Mama, sie hat alles rausgebracht.
Verstehst du?
Alles!
Die Möbel, die Geräte, sogar den Bodenbelag hat sie herausgerissen!“
Ljudmila Markowna drückte sich erschrocken an den Türrahmen.
Durch die leere Wohnung zog ein kalter Luftzug.
„Woraus sollen wir jetzt Tee trinken?“, fragte die Schwiegermutter verloren.
„Iljuscha, hier zieht es wie im Keller…
Und es ist kalt.“
„Sie hatte kein Recht dazu!“, brüllte Ilja.
„Das ist mein Gebiet!
Ich werde sie anzeigen!“
„Davon rate ich ab.
Anwälte sind heutzutage teuer, und du hast bis zum Vorschuss nicht einmal genug für Benzin.“
Die ruhige Stimme von Grigori Iwanowitsch ertönte an der Eingangstür.
Ilja zuckte zusammen.
Nataljas Vater trat langsam in die Wohnung.
Hinter ihm stand Natalja und wiegte ihren schlafenden Sohn.
„Grigori Iwanowitsch…“, Ilja schluckte nervös.
Seine Überheblichkeit war augenblicklich verschwunden.
„Was soll dieser Zirkus?
Bringen Sie die Sachen zurück an ihren Platz.
Wir sind eine Familie, das Eigentum ist gemeinschaftlich!“
„Gemeinschaftlich?“
Der Vater zog einen schweren Ordner aus der Tasche und warf ihn direkt auf den staubigen Boden vor die Füße seines Schwiegersohns.
„Hier sind die Kassenzettel.
Für jedes Türblatt, für jede Dose Farbe und für alle Möbel.
Alles ist auf meinen Namen ausgestellt und von meinem Konto bezahlt.
Ich bin einfach gekommen und habe meine Sachen abgeholt.
Gibt es noch Fragen?“
Ljudmila Markowna versuchte etwas zu sagen:
„Aber wie kann man denn so etwas tun?
Sie haben doch Ihren eigenen Enkel auf diesen Steinen zurückgelassen!“
Natalja machte einen Schritt nach vorn.
„Mein Sohn hat einen Platz zum Schlafen.
Er hat ein wunderbares Kinderzimmer in unserem Landhaus.
Aber dein Sohn, Ljudmila Markowna, kann sich ruhig genau hier einrichten.
Das sind doch seine Quadratmeter.
Soll er doch über seine Betonwände verfügen.
Und ja, Ilja…
Ich habe die Armatur im Bad abmontiert.
Ich habe die alte wieder angebracht, die noch von deiner Großmutter übrig war.
Sie tropft stark, also leg besser einen Lappen darunter, sonst setzt du die Nachbarn unter dir unter Wasser.“
Erst jetzt begann Ilja den ganzen Schrecken seiner Lage zu begreifen.
Ein teures Auto auf Kredit, eine leere, ruinierte Wohnung und eine verstörte Mutter mitten in diesem Staub.
Er versuchte, sich ein Lächeln aufs Gesicht zu zwingen:
„Natasch… warum regst du dich denn so auf?
Na ja, ich bin heute Morgen ausgerastet.
Probleme auf der Arbeit.
Du weißt doch, dass ich euch liebe.
Kommt zurück.
Wir bringen alles wieder rein und vergessen das alles…“
Natalja sah ihn an, als wäre er ein leerer Platz.
„Ich habe alles in dem Moment vergessen, als du die Hand gegen mich erhoben hast.
Leb wohl, Hausherr.
Komm, Papa.“
Sie drehten sich um und gingen ruhig hinaus.
Ilja und Ljudmila Markowna blieben in der kalten Betonbox stehen.
„Iljuscha…“, rief die Mutter mit zitternder Stimme.
„Lass uns zu mir fahren.
Ich habe wenigstens ein Sofa.
Hier zieht es, ich erfriere.“
„Womit sollen wir fahren, Mama?“, antwortete er dumpf und sank in die Hocke.
„Meine Karte ist gesperrt.“
Ein halbes Jahr verging.
Natalja saß in einem gemütlichen Café und rührte ihren Cappuccino um.
Neben ihr saß der größer gewordene Matwej in seinem Stühlchen.
Auf dem Bildschirm erschien eine Benachrichtigung über den Unterhalt.
Die Summe war winzig.
Gleich danach erschien eine Nachricht von der ehemaligen Nachbarin:
„Natasch, hallo!
Dein Ex hat seine Bude an eine Brigade Bauarbeiter vermietet.
Ungefähr fünfzehn Leute schlafen dort auf Matratzen.
Er nimmt von ihnen nur ein paar Groschen, nur um die Schulden zu tilgen.
Und selbst ist er zu seiner Mutter gezogen.
Sie streiten ständig wegen Geld!“
Natalja lächelte leicht.
Sie hatte diese Seite ihres Lebens rechtzeitig geschlossen und das Wertvollste mitgenommen — sich selbst und ihren Sohn.
Der selbsternannte Herr des Lebens war in einer leeren Betonbox zurückgeblieben.
Sie rückte Matwej die Kleidung zurecht und blickte aus dem Fenster.
In ihrer Handtasche lagen die Schlüssel zu einer neuen Wohnung.
Und durch diese Türen würde sie nie wieder jemanden hereinlassen, der versuchen würde, auf ihre Kosten seine eigenen Regeln aufzustellen.
