„Willst du ihn einschläfern?“ fragte ich ungläubig.
„Ja“, antwortete die alte Dame, „ich brauche ihn nicht mehr.“
Der kleine Welpe zog mit seinen scharfen kleinen Zähnchen am Saum meiner Kittel.
In seinen glänzenden, lebhaften Augen war keine Spur von Angst.
Er fürchtete weder die ungewöhnlichen Gerüche im Raum, noch den Mann im weißen Kittel, noch seine eigene Besitzerin, die beschlossen hatte, ihn auf radikalste Weise loszuwerden.
„Aber er hat keine gesundheitlichen Probleme und zeigt keine Aggressivität“, versuchte ich sie zur Vernunft zu bringen.
„Und? Er nützt mir nichts!“ erwiderte sie emotionslos.
In Wahrheit litt der Welpe an einem viel tieferen Übel.
Er war ein Mischling, ohne Rasse und ohne Schönheit.
Mit sechs Monaten sehen alle Welpen etwas tollpatschig aus, weil sie langsam ihre Babyzüge verlieren.
Aber dieser, der als Griffon auf dem Markt gekauft wurde, war viel zu groß und unverhältnismäßig.
Trotz einiger Merkmale eines Griffons war er viel größer als der Durchschnitt und näherte sich der Größe eines durchschnittlichen Schnauzers.
Eine massive Kieferpartie, hervorstehende Zähne ließen ihn wie einen Boxer wirken.
Ein Ohr stand aufrecht, das andere hing herab: er sah aus wie ein Deutscher Schäferhund.
Sein Fell war hart und wirr in alle Richtungen, was sein ungepflegtes Aussehen verstärkte.
In einem Wettbewerb um den hässlichsten Hund wäre er unter den Top fünf gewesen.
„Ich wollte einen kleinen Hund“, beklagte sie sich beleidigt, „und man hat mir dieses kleine Monster angedreht.“
Bitter erklärte ich ihr: „Man kauft keinen Rassehund auf dem Markt.“
„Ach ja? Weißt du, wie teuer die in einer Zucht sind?“ antwortete sie feindselig.
„Ich weiß…“ murmelte ich genervt.
Ich dachte über mögliche Lösungen nach.
Die erste: dieser Frau eine Flasche Schwefelsäure zu übergießen – eine Idee mit dramatischen Folgen für die Klinik und die Polizei.
Die zweite: kalt ablehnen – ihr sagen, dass wir keine gesunden Tiere einschläfern, wohl wissend, dass sie ihn wahrscheinlich aussetzen oder einen skrupelloseren Tierarzt finden würde.
Die dritte: ein Tierheim anrufen und versuchen, ihm ein neues Zuhause zu finden.
Ich seufzte tief und wählte die Nummer einer Freundin, die ein Tierheim leitete.
„Hallo Svetlana.
Hättest du eine Aufnahme für einen kleinen Hund? Männlich, sechs Monate, eine Mischung aus Bulldogge und Terrier.
Er ist so hässlich wie ich nach einer Nachtschicht, aber lieb.“
Ich schickte ihr ein Foto und fragte, ob sie ihn nehmen könne, auch vorübergehend.
„Er bleibt vorerst bei mir, aber beeil dich, der Klinikleiter ist dagegen.“
Nachdem ich aufgelegt hatte, traf ich den Blick der Besitzerin.
Sie starrte mich verwirrt an.
„Sie wird ihn nicht so einfach hergeben, dachte ich.
Man muss schlau sein.“
„So sieht die Lage aus“, sagte ich mit kälterer Stimme als der Winter draußen.
„Ich kann ihn nicht einschläfern.
Und da jetzt Feiertage sind, verdoppeln sich die Preise.
Außerdem musst du für die Lagerung im Kühlschrank, die Einäscherung und den Transport bezahlen – der erst am Montag erfolgt.
Es sind Neujahrsferien.“
„Das ist Wahnsinn!“ rief sie, das Gesicht vor Wut verzerrt.
„Ich stimme zu: Wahnsinn.
Aber ich halte mich nur an die Preise.
Um zu sparen, empfehle ich dir, ein Verzichtsformular zu unterschreiben.
Ich bringe ihn ins Tierheim.
Vielleicht findet sich jemand, der ihn adoptiert.“
„Ein neuer Besitzer?“ rief sie ungläubig.
„Wer will schon so ein hässliches Ding?“
„Oder“, sagte ich und bemerkte einen misstrauischen Blick in ihren Augen, „es ist eine seltene Rasse und du könntest ihn teuer verkaufen?“
Ich unterdrückte den Wunsch, ihr die Schwefelsäure überzugießen.
Professionalität, dachte ich.
Keine Späße mit Kunden.
„Du könntest ihn auf dem Markt weiterverkaufen“, schlug ich vor.
„Ist er geimpft?“
„Geimpft?“ stotterte sie ratlos.
Sie verstand nicht, dass es mir nur darum ging, den Welpen zu retten, ohne Profit.
„Ich muss auch für die Impfungen zahlen? Man kann ihn nicht ohne verkaufen?“
„Probier’s aus, du wirst sehen.
Und wenn man dich kontrolliert, droht eine Geldstrafe.“
Genervt zog sie dem Welpen das Halsband ab, steckte es in ihre Tasche und schob den Welpen zu mir.
„Nimm ihn.
Er hat schon alle meine Möbel zerstört.
Wo unterschreibe ich?“
Ich machte ein Foto vom Welpen und schickte es an Svetlana, die versprach, es sofort auf der Webseite des Tierheims zu veröffentlichen.
Ich fütterte ihn und setzte ihn in einen Käfig in der Klinik.
An diesem Tag kam sonst niemand.
Ich setzte mich an die Eingangstür und begann zu singen – mein persönliches Mittel gegen Traurigkeit.
„Der Morgen ist neblig, der Morgen ist grau…“ sang ich mit tiefer Stimme.
„Wuff!“ antwortete der Käfig.
„Du kannst singen?“ wunderte ich mich.
„Ich werde dich Miracle nennen! Machen wir ein Duett!“
Wir sangen zusammen „Morgendämmerung“, dann „Schwarzer Rabe“ und schließlich „Ich geh’ aufs Feld mit meinem Pferd“.
Wir sangen so gut, dass ich das Öffnen der Tür nicht bemerkte, bis Applaus ertönte.
„Bravo, bravo!“ lachte ein dünner alter Mann, der hereinkam.
Es war Alexander Ivanovich, genannt Shurik – mein Freund, Kunde und Arzt.
„Shurik, du hast mich erschreckt!“
„Du hast mich erschreckt! Ich war in der Nähe, hörte Schreie und dachte, du wärst am Ende.
Ich wollte sehen, ob du Hilfe brauchst.“
„Ich brauche sie, ja.
Kannst du dieses kleine Tier ein paar Tage behalten? Das Tierheim ist voll.“
„Ich sollte ablehnen, du weißt es.
Seit Mukhtars Tod kein Hund mehr bei mir…“
Mukhtar war im letzten Jahr gestorben und hinterließ eine große Lücke im Herzen von Shurik.
Aber der Welpe brauchte ein vorübergehendes Zuhause.
Also bestand ich, bat fast flehentlich:
„Nur für einen Moment.
Wie ein Patient, der auf einen Intensivbett wartet.“
„Rede nicht von Betten… ich habe genug Sorgen.
Was ist das für eine Rasse? Er sieht wirklich schrecklich aus…“
„Eine seltene und einzigartige Rasse.
Noch namenlos.
Er sollte eingeschläfert werden.“
„Und du hast es nicht getan?“
„Nein.
Ich habe ihn behalten.“
„Du bist ein guter Mensch, Aybolit.“
„Nicht wirklich.
Ich wollte der Frau fast die Schwefelsäure übergießen.“
„Nicht das Säure, hoffe ich? Gut, gib mir den Hund für ein paar Tage.
Wie heißt das Wunder?“
„Er heißt Miracle.
Aber du kannst den Namen ändern.“
„Warum ändern? Das ist ein guter Name.
Er passt gut.
Hast du ein Geschirr?“
„Wir improvisieren.
Die Besitzerin ist mit allem weggegangen.“
„Das fängt ja gut an! Los, gehen wir.
Aber ich warne dich: nur eine Woche! Sobald du einen Platz hast, sag mir Bescheid.“
Ein paar Tage später rief ich Shurik an.
„Weißt du was? Vergiss dein Tierheim“, sagte er lachend.
„Ich werde ihn nie hergeben.
Abends machen wir Konzerte! Meine Frau lacht wieder seit Mukhtars Tod.
Er ist hässlich, aber liebenswert.
Er bringt die Hausschuhe, tanzt, versteht alles! Er hat zwei Hocker kaputt gemacht, egal.
Jetzt kommen meine Enkel jeden Tag statt einmal im Monat.
Danke, mein Freund!“
Ich legte auf und schaute aus dem Fenster.
Der Schnee fiel sanft.
Die Weihnachtslichter ließen die Scheibe glänzen.
Wunder geschehen, wenn man sie am wenigsten erwartet.
Ein geretteter Welpe, Shurik gefunden und ich, der Tierarzt, einfacher Zeuge von zwei sich kreuzenden Schicksalen.
Alles hatte sich zum Guten gewendet.
Das Telefon der Klinik klingelte.
Mila, meine Assistentin, ging ran.
„Tierklinik, guten Tag.
Ja, wir haben geöffnet.
Natürlich, bringen Sie ihn vorbei.
Nein, am Telefon kann ich nichts sagen: Er muss vor Ort untersucht werden.“
Ich wandte mich vom Fenster ab und sah Mila an.
„Unfall.
Ein Hund.
Wahrscheinliche Fraktur.“
„Bereite den OP-Saal vor, Mila.
Es ist ein schöner Tag.
Lass uns unser Bestes geben.“
